Mi amor es sencillo...

Mi amor es oblicuo,
sin barreras, sin obstáculos
sin que el silencio me acobarde
sin miedo a que la soledad
me aborde y se quede conmigo.

Mi amor es sencillo, solidario
exquisito en las formas
y rotundo en las caricias
cuando me entrego al amor,
eficaz y excelente
cuando dejo que las cicatrices del amor
se queden en mi, para siempre.

Mi amor es solamente para tI
es cruelmente tierno contigo
si lo quieres aquí está,
te tiendo mi lecho, mi efugio
para que entres en él,
para que te acuestes en él.

Para que hables con él
con tus manos, tus labios,
Con tu mirada, con tu piel, con tu lengua
con tus besos, con tus pechos, mis pechos.
el amor es así de sencillo
pero inamovible cuando
nos amamos los dos.

II

Mi amor es sencillo, solidario
hasta con tu cabello y tus
tímidas canas que asoman
y te ves en el espejo
imaginándote mis labios
que se acercan a los tuyos,
o que estoy detrás de ti
pasando mi mano por tus hombros,
mientras susurro en tu cuello
que mi amor es sencillo, sensual
y solidario con tu vestido.

el que se resbala por tu cuerpo
dejando al descubierto la candidez
de tus líneas que se acercan a las mías
con esas diminutas líneas que caben
en nuestros cuerpos expuestos a la noche.

Diario de un ausente.

Descripciones.

En el primer plano de mi existencia se encuentra un habitáculo vacío, en él, sólo hay espigas doradas, alucinaciones de un mundo que existe fuera de nuestras conciencias, pero existe. En el segundo plano, hay un edificio casi febril de colores grises, le adornan unos colores brillantes que acarician el gris que cobija la parte superior del edificio. En la enorme pared gris, un retrato enorme que vigila con un color negro intenso la ciudad que perpleja y sin rumbo camina por las calles de esa ciudad, todos los día.

El árbol de la entrada se parece a un inmenso verdor que se confunde con el verde de millones de hiervas diminutas que celebran con el rocío de la madrugada la llegada del sol. Y, vos, ¿dónde estás en todo esta urdimbre literaria?, ¿Qué pinta todo esto para decirte que estas ahí?. Si, estas ahí dibujando en un banco de la entrada el edificio que dentro de nada será tu emblema. No sé si vale la pena escribir tanto, o decir tanto, o no decir nada a pesar de que escriba lo que me dicta mi musa preferida, sin embargo a medida que escribo tengo la sensación de que este escrito se está convirtiendo en algo parecido a un laberinto. Qué locura pensar si no tiene sentido esta prosa poética, no lo sé, ya me dirás el día que lo leas y te sientas a recitarme los versos que nunca escribí.

De una cosa si estoy seguro, la locura no es más que la esencia sutil de la inteligencia, también ahí en la locura hay belleza clandestina, pero la hay, solo es cuestión de descubrirnos nosotros amando. Entre tanta belleza sutil, te escondés vos, desnuda, con tu pelo suelto al viento, con tu vestido largo, de vuelo inmenso que el viento te delata sentada y deambulando en bici por las calles que contemplan al edificio gris con las rayas negras de un rostro multiforme.

Más tarde, muy tarde, a eso de las cuatro de la tarde, y cuando el sol te acaricia la espalda con ternura... ahí estas sentada frente a ese edificio dibujando líneas en un papel enorme que solo sabe a eso, a papel enorme de color crema que endurece el tiempo en esta pantalla con tal de decirte algo, ahora que yo no sé que hacer con mis manos; si acariciarme los labios o seguir escribiendo todo esto que no sé adónde me lleva, pero sigo cual motor encendido que no para de hacer ruido con las teclas que suenan, suenan, suenan... y, todo, porque no sé si vos venís o no, a leer estas locuras literarias que no tienen nada que ver con lo que veo pero lo escribo.

Seguro que tiembla el tiempo en la lectura, que tiembla el corazón, mis manos, del rubor que le produce tu presencia, yo que me he curtido tanto en la lucha clandestina, tiemblo con tu presencia, tiemblo al verte sentada en ese banco frente a ese edificio gris de una ciudad que se parece a todas las que hay en cualquier ciudad de este planeta.

Te doy

Te doy mi mano
mientras guardo silencio
en este habitáculo
donde apenas entra un ángel.

Te doy mis manos,
las dos, para que veas
que en ellas sólo hay
cicatrices que hablan de mi,
de mis silencios y de mis ángeles.

Te doy la dulzura
para que te sumerjas en ella
y derribes con tus manos
la huella que lastima
el lunar que tengo
desde tu partida.

Te doy la ternura
para que la beses, me beses
y decidas si seguimos
hablándonos o guardamos
el silencio apropiado, ese
que guardas en tu mano.

Te doy la sonrisa, y tú
me das tus labios,
te doy mis labios,
y tú me das tus besos.
nos damos tanto
y eso que no hemos decido
todavía, si seguimos o no
con esta ternura
que recién empieza.

Millones de años luz

La distancia que hay entre tú y yo
es la que nos separa del tiempo y espacio.
Tú eres como la estrella que está de mi
a millones de años luz
para llegar hasta ti necesito
el combustible de tus ojos,
el combustible de tus caricias,
el combustible de tus besos
que jamás tendré porque
Yo soy ese cometa que rosa tu espacio
a millones años luz de tu rostro.

Tú no me ves a mi, yo
sin embargo y
desde la lejanía, te observo.
y te veo andar, reír, soñar,
llorar, amar, hacer el amor
con quien amas,
a millones años luz de mi espacio
recito cruelmente las estrellas
que acarician tu piel desnuda.

Me precipito en el espacio tiempo
de tu curvatura corporal
y me declino por tu lunar que tienes
en alguna parte de tu cuerpo celeste.

Yo soy ese cometa que rosa tu espacio
a millones años luz de tu rostro
La distancia que hay entre tú y yo
es la que nos separa del tiempo y espacio.

Déjame una noche solo para que ilumine tu cuerpo
Déjame amarte una luna solo para que despierte
en mi, ese espacio tuyo que me cobija
cuando te alejas y sonríes al decirme adiós.

Tú eres como la estrella que esta de mi
a millones de años luz.

Diario de un ausente.

Este día ha amanecido helado, sí, helado. Afuera el tiempo parece congelarse en aire, las aves se apoderan de las ramas y de cualquier efugio que les proteja de este frío que calan mis huesos. Hoy no veo pasear a los ancianos, ni veo novios sentados en los bancos del parque, parece que el tiempo se ha quedado frío en las manos de quien sabe qué demonio esta mañana en que ni el silencio se oye.

Las nubes no quieren dejar que el sol acaricie los rostros de las mil y una aventuras que solían recorrer estas calles repletas de gentes, cuando hace sol, hasta las luciérnagas se marchan esas noches. Parece que va a ver tormenta, eso dicen, los telediarios, algunas gotas han caído. Es otoño y el frío de invierno parece que quiere, esta vez, irrumpir antes de lo previsto. Las hojas poco a poco deciden dejar las ramas de quienes han sido su instantánea pero fecundo alimento...

El frío esta mañana y antes de tocar la guitarra, otra vez en desafino, se quedó sin su canto, he tenido que afinar tiernamente las melodías de las cuerdas. Se ha quedado dormida la guitarra en mis piernas, mientras mis dedos acariciaban cual melodía recién buscada de la noche. Y sí, por fin sonaron las cuerdas, y esas voces, sí esas dulces voces que tienen ahora las cuerdas le dan las gracias a tus manos, porque fuiste vos quien dejo crecer el tiempo en ese día, tan frío como hoy.

Esta mañana, hay recuerdos, muchos recuerdos. Se me quedan palpitando en la orilla de mi memoria. Las insinúas caricias que nos dimos el día de la tempestad del frío. Tú no te acuerdas, porque en ti jugaba ese sentimiento de engaño, entre mis manos, la guitarra, las cuerdas y tu amante. Tú no estabas sentada al lado de los elefantes, no, ese era un simple recuerdo en este frío día que hoy, se empecinó en ser más frío de lo habitual para estas fechas de otoño.

Pero me quedo con el calor que despedían tus manos al son de mis caricias. Me quedo con tu nariz sonando desperdicios nasales en el camino hacia la madurez del día. Esta mañana hace frío y eso que estas ausente en este pequeño itinerario que recién termino.

frío a las 11 de la mañana

El viento sopló a eso de las 11 de la
mañana de un sábado cualquiera.
Apareciste hermosa como siempre.
pantalones vaqueros, que
por cierto te sientan bien,
y una chaqueta más o menos fría
para el tiempo que hacía.

El sol te acariciaba la piel como
cuando el viento rosa tus labios
a esa hora de la mañana.
Es cierto que eres frágil pero
con sentido de humor que cala
en el más reticente analfabeto como yo.
No, no te enfades, las palabras como
el que dice las cuerdas de la guitarra,
son sólo palabras sin sentido.
Bueno, las palabras que dicen las
cuerdas de la guitarra, ellas,
hablan de ti, sólo de ti pero hablan,
son mis palabras las que no tienen sentido.

Vete tranquila, vuelve tranquila
a los brazos del que amas, yo,
seguiré siendo el que te siga esperando.
No es para vos, pero esta escrito
pensando en ti, no sé si
tienen sentido si las escribo.

Podemos hacer tantas cosas.

Podemos enredarnos
entre los escombros del amor
y hacer que de ella nazca la ternura.
Podemos jugar entre
tanto silencio y malabarismos
creyéndonos los amos de nosotros.
Podemos decirnos tantas cosas
con sólo vernos los labio
y en ese momento empezaría todo.

Podemos acariciarnos
entre tanta espera cotidiana
y hacer que de las pupilas
nazcan caricias.
Podemos hacer del ritmo
algo parecido a la sonrisa
mientras suenan nuestros labios.
Podemos hacer tantas cosas
que con el sólo hecho de saber
que vienes, y me lees las manos
me conformo y eso
que no nos hemos vuelto a ver.

Podemos hacer tantas cosas
que me da miedo empezar.

Todavía queda mucho por hacer.

"He nacido en la Argentina; no es un secreto para nadie. Soy cubano y también soy argentino y, si no se ofenden las ilustrísimas señorías de Latinoamérica, me siento tan patriota de Latinoamérica, de cualquier país de Latinoamérica, como el que más y, en el momento en que fuera necesario, estaría dispuesto a entregar mi vida por la liberación de cualquiera de los países de Latinoamérica, sin pedirle nada a nadie, sin exigir nada, sin explotar a nadie."

Che Guevara.

Todavía queda mucho par hacer
no hemos conseguido
quitarle al gigante, las botas.
sigue derribando ruinas
con el espejo incesante de la mentira
se introduce cual animal voraz
y carcome las entrañas de los manantiales.

Bebe todo, devora todo,
una vez acabado su apetito
se relame las garras y su hocico
los restos que le quedan
y su lengua, se pasea por
cuerpo terrestre de los humanos.

Baboso el animal, inicuo contemplativo
se queda cual bestia queriendo más.
Su apetito es tal que nada deja.
no le deja ni las migajas "pequeñitas"
que caen al suelo, las devora.

No hemos conseguido todavía nada
a estas alturas de la historias, Che
nos queda mucho por hacer.
Seguiremos deambulando por montes
veredas, selvas, ríos y más ríos...
por conseguir aunque sea una mariposa
feliz que sepa cómo volar a pesar de
que la bestia, hastía, la quiera devorar.

Parafrásis.

I

"Ya nadie cree en ellos. Todos esperamos fuera. Tú no digas nada, solamente, espera."

II

"No apago el candil porque es él, quien me ilumina, cuando no estas"

III

He vuelto a tener esa sensación extraña, por más que quiera llamarte, no puedo. La luz que tenía al lado de mi cama, de mi escritorio..., se apago sola o ¿fuiste tú quién la apago?.