Y se dice revolucionario

Ya no están los espantapájaros
encima de los cristales.
solo están los cinco imbéciles
que se dicen poetas.

El tiempo se achica en las manos
del cocodrilo
como queriendo descubrir
las cenicientas estúpidas
que no existen.

Y allí están ellos
comiendo un poco más
de boñigas asesinas
que le quedan en los labios
pequeños retazos de una mentira
que se cobija en poesía.

a las tres de la mañana

Las tres de la mañana
y las gotas de agua
que caen de mis ojos
son el reflejo de que
algo está cambiando
dentro de mi.

Qué digo si no tengo
palabras en el desván.
Qué grito si la voz
se ha quedado, otra vez,
en el oscuro escándalo
de mi sofá.

Tres formas de decir algo.

Hoy he visto renacer el día
de camino a la noche
me encontré con el sol.

Hoy he visto aclarecer la noche
el sol fue otra vez el
ínclito amigo que desperdicio
los témpanos de hielo
que yacían en el escondrijo de mi vitrina.

Hoy, la poesía no es más
que un malabarismo intelectual
entre la magia literaria y la metáfora,
ambos hacen el amor
mientras quien escribe desafina
los tiempos sin que nos demos cuenta.