Cuando se escribe

primera parte

"todo esta bien, pero la mierda también existe. forma parte
del paraíso de la esquina, del cielo que un tragaluz sucio deja
caer en las manos de un moribundo pañuelo escupido."
julio cortázar

Cuando el que escribe plasma en el papel alguna idea o pensamiento; experiencias existenciales o de otro tipo, las palabras vienen a ti buscándote, vienen a tu encuentro locas de ganas que las hagas caso. Dentro del mundo interno se esconden esas mágicas internas - también las hay externas - sensaciones. Uno piensa hacerlo lo mejor posible. Empiezas a escribir y van saliendo las palabras, te buscan, te llegan y las plasmas en la pantalla. La caligrafía es muy importante en el papel. La ortografía lo es más. La metáfora es una palabra que se enreda de vez en cuando con lo que se ve en la pantalla. El sentimiento de lo escrito revela lo que las palabras quieren que reveles. Expresas historias, cuentos, relatos, sentimientos, ensayo o novela. Pero también revelas opinión. Y cuando las palabras que se enredan en tu cabeza empiezan a conjugarse entre ellas, entonces, y sólo entonces, la gramática hace su aparición, bella, exuberante, esbelta, contundente, díscola y hasta incomprensible.

Y escribes, des-cribes y cuando alguien te lo lee, esa sensación de justicia literaria aparece en tu pecho y en tus ojos. Y caminas, deambulas, sueñas y juegas a seguir escribiendo de lo poquito, mucho y de lo mucho, poquito.

Y así estas dándole vueltas a la pantalla, la miras, la observas. Esperas, apuntas y de pronto las manos solas, hacen, pulsan las teclas y aparecen en la pantalla el universo literario que te inventas, y sigues escribiendo, devorándote codo a codo con las palabras. Las conjugas, en presente, en pasado; en cualquier espacio y tiempo y las haces reverdecer de rostros, imágenes, de símbolos, de viñetas, de silencios; de corcheas de blancas, redondas y la música literaria se esta haciendo frente a ti, melodía.

interesante

me parece interesante, si bien es cierto que, anonimus, recién inicia con sus publicaciones. Sin embargo, creo sinceramente que abrirá con sus escritos, debate. Y, aquellas personas que gustan debatir con sentido crítico y constructivo, les vendrá muy bien este tipo de blog. Comparto con quienes pronuncian mi nombre la siguiente dirección del

itinerante-anonimus

El zoo de la vida.

Nadie me dijo que el exilio
era cruel con la sonrisa
que los elefantes se hacían
pequeñines en tu mente
que la jirafa era sorda
a mis lamentos residuales.

Nadie me dijo que el exilio
se burlaba de la vida
que el rinoceronte no
usaba bragas de colores
que el hipopótamo era cruel
con sus vecinos cocodrilos.

Nadie me dijo que el caimán,
se comía las canciones de unos niños
Y que era él, el responsable,
de que el avestruz escondiera la memoria.


Los amantes I



Se arriman a un rinconcito
donde sólo se escuchen, los dos
se dejan seducir con sus labios,
las caricias y magreos, despiertan
la piel que casi desnuda discrepan.

Uñas rasgan la desnudez
de cuerpos que lentamente
se descubren para enredarse
entre sábanas, sudores y ritmos
que gelatinamente tiemblan
al movimiento silenciosamente
acordado en sus caderas.

el zoo de la vida II

Siembra el árbol la mañana
La naturaleza exhala su rocío
Se arrastra el escarabajo
bajo la podredumbre
Y nosotros pisando al viento,
Mientras el canto de un colibrí en celo
Acaricia nuestros tímpanos cansinos.

Asfalto, árbol, incienso.
Caricatura de un rascacielos que camina
Ave muerta con motor encinta
Volando los aires de otro orificio universal
Mientras los animales en tierra
Abriendo trincheras en el dolmen
De otra cacatúa que no vuela.



Poemas de amor II



Solo es cuestión de ponernos,
los dos,
y escuchar la melodía
exacta de la seducción
que nace en los labios,
que dirige tu cabeza
y la mía,
mientras la música
nos mueve la cintura
al ritmo sensual
de nuestra aventura.

El zoo de la vida.

III

Se arropan en el pájaro las plantas
El polen apartando el plomo con su pico
Mientras el estiércol se convierte en
una espera más de esta vida rutinaria.

Galopan los caballos en la nieve
el desierto despide a los camellos
con las ánforas marchitas del diluvio.
Los mares vuelan sobre peces
que llevan barcos asesinos,
cada río, gota, rocío. nieve, el hielo y el sol
se derriten de la vergüenza humana
en esta tierra que les tocó vivir.

poema de amor III

me encantaría poder abrazarte
sentir tu cara en mi pecho,
mientras mis manos acarician
tu espalda desnuda,
y tus pechos se enfrentan a los míos.

continúo con el surrealismo

el mundo y las palabras
se enredaron en mi manos
y salir de ellas, querían.

justo, en el momento
en que las iba a dejar en el desván de mi amiga
se marcharon a pintar otras paredes.

I

las palabras breves,
las dejé en el olvido de la sin razón.

II

de las literas salieron
otras frases, otros versos.

y de las tijeras que tienen
prurito en los tímpanos
se oyeron cantos de sirenas en la selva.




un haz en tu piel

Disfraza con mis manos
la sensación más loca de tu ternura
dibuja con mi lengua y mis párpados, tu pubis
y has que mi cuerpo se confunda
con los pétalos de tus pechos
haciendo exactamente lo que deseas.

He vuelto

He vuelto
y he descubierto
a las sirenas
que regocijan con su canto
la solidaridad,
que casi marchita,
se extingue.

La reclaman, la proclaman
mientras un puñado de iletrados
se empecinan en arrancarles
sus voces.
Para que el canto
no suene más.



preguntas

¿Has oído hablar al viento cuando se despide,
le has oído decir adiós alguna vez?

¿Le has mirado a los ojos
cuando acarició tu cabello
la tarde que nos despedimos?

Le has acariciado el rostro al viento
cuando te vio llorar en la cama?
y le dijiste ¡NO!. Para. No sigas.

Sin comentarios

A ese poeta que me dijo que el surrealismo, ya no existe en la poesía.


Nació de un ciempiés
y terminó cobijándose con las
alhajas de mierda que poseía el camaleón.

Siempre dibujó en su rostro
una mirada misteriosa.
nadie sabía lo que llevaba en el cinto
pero al final supieron
que eran gelatinas de terciopelo
las que le temblaban en el corazón.

Es por esa razón que los murciélagos
se encargan de arrojar todas las mañanas
a la llegada del sol
el guano
que tanto desean los ingleses.




Lo hago siempre
cuando escribo
desde la visceralidad
la escritura me aborda de continuo y
me alienta a escribir palabras
que me invaden
y cuando lo hago
no dejo de exponer ante la pantalla
algo parecido a la locura.

Vístete

Vístete
que es de noche
y descansa
mientras
ronda
por tu cuerpo
esa energía vital
que nos hace temblar.



Yo
Esta tarde
¡protesto!
no estas aquí
esperando
a no sé que beso
es imposible.
esta tarde
¡no estás aquí!

Alegría probablemente

De que me sirve
escuchar el canto del mar
si noctámbulo estoy de alegría
¿y los muertos de este día?


Aprendamos amor.

Yo esperaría
a que vos dijeras algo...

y ¿si nos desnudamos?.

Di, tú

Di, tú
Que del silencio, no hay nada
sólo escombros que amontono en el papel.
Di, tú
Que el escándalo de las palabras
combaten una a una por resistir
su presencia en estas páginas dormidas.



A ti

(a quién si no)

No estabas
a las puertas del juicio final
por qué,
es casi seguro,
los ángeles se fueron contigo.

cuerpos

Suelto mis sábanas
hago malabares con mis manos
en tu ombligo.

Me estimas los labios
Me aproximas tu lengua
Me entregas los besos
Y mi colibrí sale
volando a tu encuentro.

Rasgo tu ropa
suelto tu pelo
y escojo
entre tus pechos y el ombligo
para zigzaguear con mi lengua.

Tú me insinúas. Yo me insinúo
Tú me acaricias. Yo te acaricio
y jugamos despavoridos a las extremas
conjunciones de nuestros cuerpos.

Hotel Séneca

(Córdoba)


Séneca, ciega, con años acuestas
-según dice el dueño- tres mil años.
Séneca, Ercilla, vivienda, costillas.
Villa, flores, muchas flores, cuelgan
señalando el pórtico de esta villa.

Séneca vivienda de las macetas rotas
Permaneces, impávida, extrovertida
como insinuándose a cada cual
sus senos perturbadores a un nadie
que atraviesa las paredes...

Séneca de filósofo, nada
No hay ni una palabra tuya
en este hotel, sólo tu nombre.



Misma hora

Hoy he confundido el arroz
sin darme cuenta,
la comida era
a la misma hora.

pero las fotos
quedaron bien
el cristal rompió en llanto
y una golondrina limpió
los besos que no soltó
la despedida.

Comí sólo arroz
a la misma hora
de todos los días.

poemas inconclusos I

en algún parque de esta málaga que inunda mis poros de cantos, de versos, de sol y de alguna que otra cagada de palomas.


Palomas
que lleva el viento
Vuelan, cagan, comen, revolotean.
mientras el sonido copular
de las lisonjas sorprende mis oídos.

La calle es de nadie
pasas, viento, risas, palabras
que se alejan, se acercan
mientras el sonido de campanas
y una guitarra me dan las tres de la tarde.

Hay calor, hay cuento
morriña de un exilio
que descansa en la mochila
mientras las sandalias
me llevan quién sabe adonde.



Baraja

Como escuálido deambulo
esperando de la ofrenda
un céntimo que abarque
mi derretido empeño en ser alguien.

Como don nadie me deslizo
entre estas calles
saboteando el pudor
de no sentirme una fábula
que se escribe para
quedarse marchita.


Otra vez

Porque palpita el viento
En esta ciudad de otros tiempos
porque hay silencio, calor, silencio
pasos que se pierden por estas calles.
el recuerdo,
mientras el canto no aparece en mi voz
no suenan mis manos la guitarra
cansino, fatuo, deambulo
en el laberinto de estas
viejas calles, marchitas, me pierdo
Porque no hay nadie
Porque no hay nadie.
Cinco céntimos, es verano.

poemas inconclusos II

Fusil

Cabizbajo pernocto
no es la noche la que velo
es la muerte.

Sencillamente ella
deambula buscando
el momento preciso
y arroparme en sus sueños.


Metáfora

Pese a todo
Seguimos siendo un número
En las mentes metálicas del
fondo monetario y del Banco Mundial.


Metáfora

Pasé por estas calles,
antes ya había escrito un verso,
y es que el exilio sólo
se entiende cuando se camina...



amanecer.

y vos conmigo
te desquitaste
el llanto,
conmigo dibujaste
la noria que
crecía en tus nalgas
cuando ya nadie nos veía.

no, no sigas, no marchitas
ama poco, amo el llanto y
este silencio que lentamente
se apodera de mis manos.

Hojas

"Y no duele estar triste en el instante"
julio cortázar.

Una hoja
yace muerta, seca
en el pasillo de mi casa
el viento lleva más
y no estamos en otoño.

¿Quién pestañeo
para que el árbol de enfrente
dejara caer hojas tan tiernas?

Un beso

Un beso
atravesó mis manos
lo sentí
a esa hora
sé que vos me besabas
yo en Córdoba y
vos en casa.

estuve ahí

Yo estuve ahí
- Córdoba -
haciendo del camino
algo más que un canto
deambule en sus callejuelas
tarareando frases inconclusas
en un árabe inexistente,
yo estuve ahí
pero la voz que tenía
humilló mi resistencia nasal
dormí, solo, entre la noche
y bancos mezquinos
y mosquitos...
y los llantos del recuerdo
fueron capaces
de arrancar mi voz
de la guitarra.

¿empezamos ya?

Es una oropéndola
el vello de pubis,
es como el néctar
que endulza mis labios.

Es el olor que palpita
en mi cintura
y en tu vientre
¿empezamos ya?.

Dentro de la espera.

'y si viene'

"y si viene que traiga el corazón
en su lugar de paz. Amor diremos,
que otro nombre mejor no se descubre.
Tan sólo la vida no dice cuanto sabemos."
josé saramago.


Abrí la puerta de la espera
saqué del armario
la camisa que tenía
en el desván de la codicia.

salí de casa
puesto a embarcarme
a la deliciosa canción de los enfados
pero al llegar, no pude
ni darle un beso
ella se había marchado
como cuando se marchó
enfrente de la estación
hace siete años.

Y por más que quise detenerla
la camisa presionaba mis manos
y el corazón se quedó chiquito
al ver que el barco
había zarpado
hacía solo cinco minutos

volví a casa, y abrí
por segunda vez,
la puerta de la espera. Y metí,
por segunda vez,
la camisa, en el desván de la codicia.

De eso
hace ya mucho
y no he vuelto abrirla,
soy feliz.


Moral (d) eja

"para decirnos bastaba un acto sólo,
y ya que en las palabras no me salvo,
di tú por mí, silencio, lo que no puedo."
josé saramago


No dejes que te atrapen las camisas de la codicia. Sé humilde y acepta el capricho de una caricia aunque sea con los pies de barros de los que se derriten con la lluvia y esos que nos recuerdan de qué estamos hechos.

Sólo así, no zarparán los barcos, ni volarán los aviones cargados de llantos y malos augurios para el corazón. La ternura es el fin de los mortales, ese debería de ser el emblema en vez de una codicia de sentirnos, crueles (no sé si me explico), frente a la persona o personita que nos dice adiós. Sólo el tiempo es el amigo infatigable de la desesperación.

La soledad es un pájaro grande multicolor que nos invade de vez en cuando para que le arrebatemos el corazón, y le digamos que nos ¡deje en paz!. Sin embargo a su hermana sole, a esa que buscamos para encontrarnos con nosotros mismos, a ella la abrazamos y la despedimos hasta con un beso en los labios cuando nos hemos encontrado, con nosotros mismos.