Escribo algo parecido a la poesía.

Todo es ponerse a escribir
y saldrán malabares literarios
versos o prosas eclécticas
que se parezcan un poco a la poesía.

Ya no escribo
solamente suspiro con las letras
y aviento a la pantalla
un mar de palabras que las pintan
dejando atrás el silencio literario
que se parece a la poesía.

tu cuerpo

Pasas por mis venas
calentando con tu imagen
mi cuerpo.

Todos los días, a todas horas,
se enciende mi piel con tu recuerdo.

Se puede ser más explícito
con la palabra
pero con tu cuerpo sólo se puede ser
un buen amante de tus poros.

algo sobre mi

Sólo yo comparto el silencio y
la monotonía como espantapájaros.
me cubro el rostro de paja
y visto mi cuerpo de una aviejada
ropa, sucia y descolorida.

Pasan las aves, algunas ,
se posan en mis brazos
que extendidos invitan a la huida
otros, me cagan su verdades,
con miles de diminutas boñigas
que resbalan por mi cuerpo
cubierto de paja,
mientras un sol contundente
afila mis pupilas de papel
y me quema una que otra paja
que se atreve a dudar de quien soy.

Sólo yo soy capaz de compartir
el silencio y el sol
con la aves que vuelan al Sur.

La espera

Cada vez es
más duro el tiempo
en mis pestañas.
Se agita
con facilidad
mi espera.

Y retorno a la imaginación
otra vez.
Heme aquí
esgrimiendo mil columnas.

Que mi memoria
hagan posible
el derribo
de la espera.

Derramé

Derramé plumas de
oropéndolas en tu piel
mientras mis manos
jugueteaban con tu ropa,
y una luz tenue
acariciaba tu tez desnuda.

Lo demás surgió
de las circunstancias
que vos y yo inventamos
a la luz de nuestros
más inexistentes deseos.

Geografía inusitada.

Ya no depositaré,
en el monte de las codornices,
ni mi verso ni mi nombre.

Me derretiré con la nieve
y como agua fértil
bajaré por ríos, meandros
y manantiales de la historia.

Y dibujaré un manto
de colores en los montes,
en los llanos, en las selvas
y volveré a ser la
geografía inusitada,
la que un día escribí,
sobre tu cintura.

mis manos ya no escriben.

Mis manos ya no obedecen
ni a los versos apócrifos
que les recito...
Ni tildan las palabras
que les rezo todos los días,
se han cansado de dibujar
el ángel marchito
que tienen mis sentimientos
y se regodean con el olvido.

Mis manos se quedan secas
acústicas me recitan el verso,
en vez de escribirlo
cuando el sentimiento ladra
en la superficie de sus yemas
de estos dedos, si, de los dedos
que se reparten como un refran
entre ellos el sin sentido
de no hacerme caso y guardar
silencio a mis escritos.

En los espacios vacíos

...los mas breves


Hay que terminar lo
que empezó siendo un sueño.
Hay que amar lo que
empezó siendo aroma.

Hay que concluir la inconclusa
canción de tus dos manos.
Hay que emigrar al
interior de lo prohibido.

Hay que decir que la
vida tiene varios sueños.
Hay que engrasar las
comedias mal escritas.

II

Debo decir que muerde
el viento mi sonrisa.
Debo callarme de vez
en cuando para oír tu voz
y el latir constante de tu piel.

Debo convertirme en pez enano
y esconderme en tus frágiles
máquinas de tus faldas cotidianas.
Debo encontrar la noticia
adecuada para amarte
y no perderte aún cuando estés
muy lejos de mi aliento.

Debo descifrar la felicidad
que vos y yo sentimos
siendo pibes otra vez.

una de peces

Cuando el pez volvió al agua
comprendió que debía seguir ahí;
comprendió por fin, que ése, era su sitio.

doy un paso...

doy un paso
y luego
me doy cuenta
que tengo
que dar otro, otro y otro...

y sigo buscando
un poquito de mi
en quien me rodea,
es decir en tod@s.

miércoles...

Rascándome la cabeza estoy
solo, sentado, y casi siempre
con unas manos atadas a los hombros
busco el contagio amorío de tu cintura
busco el olor exquisito de tus labios
busco el inocente beso azul que nos dimos
busco el pecho exquisito de una despedida
busco en este miércoles exilio
tus manos en el horizonte que no alcanzo
con mis fosas nasales y eso
que llevo tu olor entre mis manos.

Juego a ser el mismo de siempre
cabizbajo deposito en ti
el silencio amargo de un recuerdo.
Te me quedas perdida entre mi mente
y te busco dilapidando hasta
el mismo tiempo hostil de la comedia
para saberte a ti, para saberme a mi.

Y sigo rascándome la memoria
los años pasan si, la vida no.
Y veo desde aquí,
el sueño iconoclasta
de otra golondrina
capaz de resarcir
hasta los veintitantos años.
Y me doy cuenta
que hoy es miércoles,
que mañana es miércoles,
que el lunes miércoles
que el sábado miércoles,
que el martes miércoles...
los días miércoles, la semana miércoles
y me quedo lastimado por la rutina.

Hoy es difícil encontrar alguna explicación
a esa extrema delgadez
que tiene tu pelo en mis manos,
o tu cintura que se enreda entre mi piernas
para seguir creyendo que algo,
como este exilio, vale la pena,
aunque sea haciendo el amor
como pequeños y diminutos magos
que hacen malabares,
los miércoles en nuestros cuerpos.

cosas que pienso y hacen que me coma el coco

Si al ciempiés le pica un pié ¿qué hace?

Pliegues asombrosos de una codorniz enferma
que se acerca acariciarle los pies al gato
mientras en el árbol de al lado
le observa un zorro medio d0rmido
esperando a que levante el vuelo el ruiseñor.

o los arándanos cansinos
que dejan los esperpentos
uniformados de una bebida
la embriaguez extrema de
que otro tiempo pasado fue mejor.

Onomatopeya de una caricia y
el uniforme enfermizo de un amor
que se acuesta tres veces al día
a descansar en los brazos
abiertos de una golondrina.

Pliegues distantes de una vida y
el ábside cansado por el tiempo
que acurrucadito duerme
corroído por la intemperie
que le ha tocado vivir.

admisiones.

He comenzado a descubrir
golondrinas en tu pelo,
también he visto
luminosos tus ojos,
mientras te marchabas
de espaldas a mi espalda.

He descubierto
y lo reafirmo,
que en tus vellos
me encuentro solitario.
Y no soy capaz
de otorgarle a mis labios
la sabiduría equidistante
a tus caricias.

He descubierto
que en mis labios
no hay presencia ajena
a tus silencios.

saudade

A veces, solo, siento el soplo de tus labios
cuando me echo a dormir, y descubro
tu costilla azul en la intemperie,
la arropo, la acaricio y me cobijo junto a ti
adivinando el latir de tu corazón
que me avisa de tu vida, de tus besos,
de tu experiencia y de tus pechos.

Atisbo tus labios, tu piel, tus ojos
reflejan el brillo de la seducción
Me acerco, te busco, te beso,
te abrazo, nos abrazamos, nos besamos.

Pasas tus manos por mi vientre,
por mi pecho, por mi cintura,
y yo, lánguidas mis manos, acarician
tu espalda, tu cuello, mi lengua, tu lengua,
mis labios, tus labios, tu respiración, la mía.

Tus manos se enredan con mis pechos,
con mi vientre, con mis besos, con tus labios.
Las mías buscan los tuyos
las canciones de tus labios
los aforismos que guardas entre tus piernas
se parecen a la espera de una noche sin luna.
Debilito mi esperma con tus besos
paso lentamente mi presencia en ti
y, nos abrazamos, nos besamos,
las caricias vuelan a encontrarse.

Iconoclasta de una seducción imperceptible
a los encantos y en nuestros cuerpos se avecina la melodía
de un tiempo largo y melódicamente corporal... que se descubren
lentamente a la entrega de una seducción irrepetible.

Mis manos, tus manos, apaciguan la esperan
de tu ropa, de mi ropa.
Besos, abrazos, caricias, besos
Ropa, camisa, pantalón, falda, blusa, sujetador
Piel, pechos, espalda, cinturas
Movimientos, vueltas, posturas
Ritmos, cintura, movimiento, abrazos
Piel, ropa, piel, sábanas, cama
ruidos, ritmos, golpes, ruido
Cama, movimientos, posturas, cama, movimiento, clímax
Caricias, gemidos, sudores, abrazos, espasmos, gemidos
Caricias, besos, labios, espalda, gemidos, sudores, gemidos.
Movimiento, silencio, gemidos. Cabello, miradas, sonrisas
descanso, sábanas, espaldas, ombligo, pie, cintura, vellos,
piernas, abrazos... descanso, suspiros sonrisas,
caricias en la espalda en tus hombros, sonríes,
descansas, te duermes, caricias
me duermo mientras bajan mis manos
por tu espalda cubriendo tu tez desnuda
con sábanas blancas cargadas de una
seducción irrepetible, un beso, me duermo...

A Juan Gelman, a su poesía. A su compromiso. A su nieta. A todos aquellos que se quedaron atrás sin poder atisbar que su lucha valía la pena. Me vale más tus escritos que el silencio, y prefiero antes tu poesía, que leer mentiras de las que se publican, a diario, por lo medios.

Cuando las cosas cambien
te acercaras a mi
me pedirás un beso
y escribiremos los dos
las experiencias que
tuvimos
cuando empezamos a escribir
en aquellos papeles clandestinos
los versos que
nos llevaron por todo el país.

Se amarillenta las páginas
la tinta va lentamente borrando
del papel
las huellas que escribimos
cuando empezamos
el camino que nos trajo
a este sitio
del que no hemos vuelto.



su poesía.

su página

¿estás?...

porque no te conectas
al "messenger" y hablamos.
¿te parece? -
eso fue lo que le dijo
los párpados al sol
y cuando este se conectó
cegó al que solícito
la conexión pidió...

desde entonces
sólo brillan en sus ojos,
el sol...
la ceguera es tal
que ya no puede
ni leer las lluvias
que caen en los párpados
de la nieve que enjuta su piel,
que arrastra su piel
por laberintos ajenos al sol.

recomiendo este blog con mucho cariño

poesía-pintura y escultura...

Desde hace un tiempo, mucho tiempo, he venido leyendo este blog. Además desde que lo inició, hace ya un tiempo, me he acercado a leer su poesía, y también he disfrutado viendo algunos de sus cuadros. Es pintor, escultor - y últimamente - esta demostrando que la poesía es parte de todo lo que hace.

Es un poeta en el sentido más extenso de la palabra. Escribe desde la poesía social, intimista, hasta la poesía erótica. En los géneros poéticos expresa sus convicciones y su manera de ver; el mundo, la vida social, afectiva etc. invito a que lean a adolfo payés... y lo hago con el convencimiento de que, mi hermano, además de compartir la pintura y la escultura, comparte, exilio, y poesía.

A los mártires de la UCA.

- Si no hacemos nada entre todos, entonces, ¿me moriré yo también?- le pregunto el hijo a su madre. Ella no supo qué decir. Guardo silencio y cortando una rosa del jardín, se la dio a su hijo. mientras, ella, le leía la placa que recuerda los nombres de los curas asesinados.

Hay ventisca fuerte esta noche
afuera el viento sopla la locura
que viene del averno, sin rosas ni versos.

Se oyen disparos por las calles
Se oyen gritos de muerte esta noche
No hay versos, ni besos
sólo quedamos nosotros y
los disparos que se aproximan
son más ciertos a
altas horas de la noche

- nosotros nos marchamos - dijo Rodolfo
- no es necesario - dijo Ellacuría (...)
ya vinieron e hicieron lo que querían;
meter miedo a nuestros cuerpos

no volverán – sentenció Ellacuría.
Y por primera vez, se equivocaba.

Pero Rodolfo y otro marcharon.
y los demás se quedaron
viviendo en los cristales rotos
porque a la madrugada del día previsto
del 16 de noviembre de 1989
miles de disparos se alojaron
en el césped, en el piso y en sus cuerpos.



seguir leyendo en iraultza

cuando leas mis palabras

Cuando leas mis palabras,
espero que, como a mi,
te colme de caricias,
de ternura y de esas
gotitas literarias que
cosquillean tu vientre
cuando acerco mis labios
a tu costilla izquierda.

O cuando estamos solos
haciendo lo de siempre
en esa cama que recuerda
los colores que dejamos
cuando hacemos algo parecido
a las locuras corporales
que los humanos
llamamos hacer el amor.

duermen

Duermen los avatares esta noche
me deja dormir la epidermis
equidistante del acordeón.

Duermen en mis manos
las caricias que se fueron
cuando marchaste el día de la nada.

duerme la epopeya en algún
sitio de mi memoria.
duermen mis canciones en
alguna guitarra que escondí en
el desván de mi exilio...
porque desafiné el día de la nada.

Duermen mis recuerdos
en mi memoria esa
que se achica a medida
que pasa el tren que me
lleve al sitio que no he vuelto.

Duermen tus besos en mis labios.
Duermen tus caricias en mi pecho
Duermen tus ojos en mis besos
y duerme tu sonrisa en mis lentes
mientras deposito cada noche
la energía vital que me hace
saber que, todavía, nos queda mucho
para amarnos mientras los demás duermen.