adiós

Grité tu nombre en el púlpito de la vida
llamé al número que tiene el silencio
y por más que llamé tu voz no se oyó
ni siquiera en letras, adiós...

¡y no me molestes más!, parecía decir tu silencio.

Hoy

hoy ha sido difícil
ver tu rostro entre la gente.
He sido incapaz de descifrar
tus gestos entre la gente.

Hoy ha sido difícil decir
que la poesía es parte mía.
Hoy ha sido difícil
hacer cosquillas al viento,
él vino y me arrodilló con sus caricias.

Hoy a estas horas y en este
habitáculo que sirve de refugio
he visto caer antorchas en el suelo.

San Saturio

No hay más que ver el sitio
para entender porque el silencio
irrumpe con fuerza en los
que se animan a escribir.
Aquellos que se sonrojan por el viento
y sienten ese hálito misterioso
para dejar - o hacer - sonar en el papel
lo que las musas, si las hay, le inspiran.

Monasterio de San Saturio. 9/10/08

Saltan los exilios.

Saltan las gaviotas en la orilla de la ría.
las veo volar al rededor de una pájara
que les vence el vuelo una y otra vez.
Las tardes de este otoño se parece mucho
al olvido que describen los que olvidan.

Saltan las gaviotas en la orilla de la ría.
Las veo volar encima de un pez muerto
que flota en el agua que le lleva a la mar.
Las tardes de este otoño no tienen nada
que ver con los recuerdos que hoy recuerdo.

Las aves vuelan, las gaviotas vuelan,
los peces muertos vaticinan la melancolía
tristeza de un exilio en este Bilbao que se
esta haciendo mío y eso que ya soy de donde vivo.

sabiduría

El tiempo es nuestro - dijo el niño -
cuando con una sonrisa demostró
que más vale ser feliz que morirse de risa.

Un juego maravilloso

Como cual pez
me sumerjo entre tus piernas
y descubro, plácido
el silencio de tus manos
que me acarician la espalda.

Que vengan

Que se quede la monserga
de los políticos en las cloacas
que se queden además
sus ridículos discursos en la basura.

Que vengan los niños, los ancianos, las mujeres
y que nos inviten a convidar en el tiempo
la noticia de que todo ha sido un mal sueño.

Que vengan a cobijarnos de verdad,
con las manos abiertas y sin mentiras,
que nos adornen con sus verdades la oropéndola
y que dibujen con nosotros el futuro
del que depende nuestro planeta.

Dejo

Dejo de respirar vacío
dejo de acariciar tus risas
dejo de renacer contigo.

Dejo de palpitar contigo
dejo de hacer vacío
dejo de entregarte mi risa.

Dejo de escribir un río
dejo de resolver tu piel
dejo la sensatez contigo.

Tengo

Tengo la sensación
de haberme quedado dormido
en el desván
mientras leía el libro
que escribí
cuando aún creía en la poesía.

Tengo la luz tenue
que acaricia mi piel, mis cabellos
mientras las palabras y los versos
que me susurran al oído
me siguen invitando a creer en ellas.

una travesía

La mar está en calma
sólo se atisba el viento
nos avisa con sutiles caricias
que la hora se aproxima.

Hemos puesto las velas
a este barco que no tiene anclas
sólo un destino y nos parece
el más incierto.

versos y caricias subrealistas.

Una leve sonrisa
atraviesa mis manos,
acaricio el párpado azul
que tienes en tus labios
y me arrodillo
ínclito a tu regazo
para incorporarme después
a la rutina estancia que me atosiga.

La llave y el carcelero George

- tengo las llaves de un sin fin de interrogatorios - dice el carcelero.

Se sienta en el pasillo vacío de la celda. Sorbe una copita de licor. Sigue borracho. En la otra mano un revólver. Se tambalea. Siente vergüenza de su oficio. Mira en la celda al preso número 13, yace en suelo, desnudo, sangrando sus penas de las heridas infligidas por el torturador de Guantánamo. Sus gritos golpean los oídos del carcelero que se funden con el hedor de una bandera gringa en la celdas de esta prisión que sigue siendo la casa del carcelero George.

tus labios

¿Cómo es que no tengo tus labios?
¿Cómo es que no tengo tus manos?

¿Cómo es que no encuentro ni
tus besos a la hora de besarte
ni sentir tus manos manos al acariciarte?.

no sé si debo ser sincero con tu piel
ni con tus labios
sólo sé que esta tarde
en el desván
mis labios besaron los tuyos
y mis manos dibujaron arcoiris
desde tu vientre hasta tus labios.

Paráfrasis

frases que me ayudan a seguir siendo el que soy...


"tengo la sensatez de un loco,
la estupidez del hombre
la ternura de un niño
pero sigo siendo el segundo" txanba payés.


Escrito hace algún tiempo en una servilleta cuando empezaba a compartir un café conmigo mismo, y me inundó un hálito de regocijo parecido a la soledad. Cogí el lápiz y escribí - en la servilleta - lo que en ese preciso momento pasó por mi cabeza. Desde entonces, le he estado dando vueltas a la frase que todavía hoy, no sé, si sigue siendo del que la que escribió. Alguien se inventó en mi, algo parecido a la locura, ¿será esa la razón final de mi destino? - dijo sarcástico el vecino que fumaba un puro mientras sorbía el café.

Nadie.

Quién escribe los versos este verano
en alguna playa desnuda del mar.
Quién dibuja aunque sea la silueta
de un verso anónimo en una servilleta
cercana al olvido de un crucigrama.

Quién escribe los versos
en un pequeño rincón de este planeta
Quién se atreve a demoler
de la cobardía, los acentos apócrifos
de los proscritos, de los gentiles.
de aquéllos atrevidos que apostaron
por el viento, la lucha y la utopía.

Quién se atreve a dibujar
el rostro anónimo de un niño
que se bebe la leche que no tiene.
Quién por, dios, quién
nos va a decir que el futuro
es una telaraña que se enreda
en las manos de lo imposible. Nadie.

No soy capaz.

Hoy no soy capaz
de abrocharme el sueño
ni la ropa en esta habitación
que huele a fresas contenidas.
no soy capaz
de abarcar con mis manos
tu rostro y acariciarlos beso a beso.
no soy capaz de besar
tus besos, y acariciar
tus labios con mis besos.

Hoy no soy capaz
de decir el padre nuestro
de rodillas a tientas y a oscuras.
No soy capaz de
gritar al viento
la rabia que cobija mi alma
de ver a un niño que casi
se derrite en mis manos
por falta de una caricia furtiva de su madre.

Hoy no soy capaz
de acoger en mi habitáculo de siempre
a los huérfanos de una dictadura
que palpita en los recuerdos de una Argentina.
que sigue ahuyentado las almas
que aún duermen en la mar de los
que no se olvidan.

No soy capaz
de volver cantando a mi sitio ajeno
del que no de vi salir huyendo
por temor a no seguir viviendo.
No soy capaz de mirarle a los ojos
a aquél muchacho que se quedó
en las gradas de una universidad
a la entrada de un aula que todavía
hoy, me dice, que le espera.

No soy capaz de tantas cosas
de arrodillarme mirándome al espejo
de hacerte cosquillas en tus pechos con mi lengua
No soy capaz ni de besar
tus piernas, tus rodillas ni tu lengua.
No soy capaz de cobijarme con tu piel
o de sentir tu pecho ardiendo en mis dos labios dormidos.
No soy capaz de imaginarte desnuda
aquí silente a mi izquierda
zigzagueándome el pecho o mi espalda.

No soy capaz de hacer el amor
a distancia, de acariciar tu pelo
o de resarcir solícito y lábil
a tu cuerpo ajeno que me cobija.

No soy capaz de seguir
gritándole a los gringos-mata-sueños
lo maquiavélico que son sus militares
y sus políticos mediocres de sentimientos.

No soy capaz
en este momento ni siquiera de terminar
este poema con un beso.
O con un verso
que suene más a verso de amor y de poesía.

Un beso

Qué hay de paz
en esta cuatro ventanas
donde la rosas del jardín
me observan
mientras escribo palabras
que te conmuevan, un beso.

Qué hay de amor
si no consigo hilvanar
mis emociones que me lleve
a tus manos
y agrupar entre los dos
un beso, simplemente, un beso.

Paisaje

La FAO no logra fijar medidas reales para reducir el hambre en el mundo

"Una declaración final que sólo recoge viejos compromisos y ninguna medida concreta para erradicar el hambre en el planeta, que se pretende reducir a la mitad para 2015 a pesar de la actual crisis alimentaria mundial, ha constatado otro fracaso de los líderes mundiales, reunidos esta vez a instancias de la FAO en Roma".

Un río, un árbol, un desierto
montañas, árboles, agua
comida, un sin fin de comidas.
un mundo, dos mundos
Norte, Sur, Países, Ricos, Pobres...

Hambre, millones de hambre.
abundancia, millones de toneladas
de abundancia, y se tira
en contenedores de diversos mundos
colores, paisajes, calles, ciudades.
él, ellos, ríen, beben, compran,
y duermen mientras las bombas
caen en algunas ciudades de Irak.

Hay silencio mientras el viento
me acaricia la frente y me besa
con un sutil beso, recordando
el viento azul que palpita
en las manos prodigiosas de un niño
que en el Sur cierra temiblemente
sus ojos, porque no tiene que comer.

Un cuento, un desierto, una montaña
caminos, ríos, andamiaje exorcizado
de una globalización que nos devora
la conciencia y aposenta en unos pocos,
la abundancia, y la miseria la convierte
en algo parecido a la rutina...

Postdata: En el fondo de mis comisuras en cada una de mis neuronas, hay rabia, hay conciencia y después de haber leído casi toda la noticia de esa Reunión de la FAO en Italia; he cerrado los ojos, y sé, que en el fondo, se me queda algo por denunciar, por decir, pero lo siento, lo que falta por decir, lo dirán quienes lean este poema.

Epístola de principios.

No hay razón para seguir amando como te amo, haciendo los malabares pertinentes y coloridos para llamar tu atención. No hay razón para que espere de tus labios, un beso y otro y otro. No hay razón para que siga imaginando mis manos por tu cintura desnuda y que atisbe el sobresalto de un deseo a dos bandas, ya no hay razón para que siga comiendo de tus pechos el silencio gemir de tu deseo. Porque mientras acentúo mis deseos en ti, que está bien de eso no hay ninguna duda, somos dos cuando hacemos que nuestros cuerpos hablen, griten, se digan las cosas necesarias para seguir inventado las conversaciones corporales de los seres animales.

Mientras me entrego a ti, no puedo vivir solo a tu lado, quiero estar a tu lado haciendo lo que más me impulsa a seguir siendo humano; el que siente, el que llora por una caricia, el que se conmueve por un niño que, a miles de kilómetros, se desvanece en los brazos de una madre sin que nos enteremos de cómo se cierran sus ojitos. No atino ni por un segundo a conjugar contigo el cántico amargo de la comedia, esa que vimos en nuestras calles cuando apenas éramos niños, y todavía sigue palpitando la miseria en millones de pies desnudos.

Sigue palpitando la muerte que silente colma los parabienes de quienes lo tienen todo y lo imponen todo. Esos bárbaros asesinos de sueños que deambulan disimulando un mundo imaginario para pocos, mientras millones de pies desnudos mueren silentes por culpa de una vida que otros imponen.

Me quedo aquí, con esos millones de pies desnudos, desde aquí lanzaré mis manos, mi voz y mi rabia para acunar con mis dos brazos a los millones de niños que silentes esperan a que los adultos hagamos de la vida, una vida y otra vida. Por esto y muchas más razones, quiero estar a tu lado haciendo contigo lo que tú y yo sabemos hacer cuando estamos tiernos, deseándonos e inventando con nuestros cuerpos posturas y acrobacias para sentirnos libres y amarnos y amarnos, pero quiero también que los niños puedan vivir en cualquier parte del planeta, y, que nos ofrezcan una tierna y dulce caricia antes de irse a la cama y verlos dormir como cuando en los brazos de sus madres, duermen. Un sueño y otro sueño.

mis manos

Mis manos
inventan palabras
para enredarme
contigo.
Construyo todo,
tiempo, versos
para urdir tu imagen
que iconoclasta
me invita
a encontrarla
de muchas maneras.