En el lecho yace inerte una vida
el viento acaricia en los montes
la espiga que al sol calienta
su férula delgada que se aferra en la tierra.
En el lecho yacen sábanas blancas
que cobijan el cuerpo de una dama desnuda
unas manos la acarician, calentando
esa piel que desnuda se aferra al deseo.
En el lecho una flor, dos pétalos
que descansan en una esquina
esperando al próximo delirio
de unos cuerpos que desnudos se aferran al deseo.
En el lecho, en tu lecho y en el mío
en el lecho un silencio el tuyo y mío
en el lecho dos jadeos el tuyo y mío
en el lecho dos cuerpos el tuyo y mío.
setiembre del 2009
sábado, octubre 30, 2010
miércoles, octubre 27, 2010
Breves
Con que silencio te acercas
me adornas las manos
con hojas y flores
que huelen a tu piel desnuda
y haces que tiemble mi cuerpo
de un calorplástico que
humedece la mía, mi piel
que cubierta de un soplo
parecido a una de tus caricias.
Cómo me aferro a tu piel
que se enreda en mis manos
mientras tus labios ilusorios
se desnudan ante los míos
y se quedan en un átomo
transparente de mi cintura.
me adornas las manos
con hojas y flores
que huelen a tu piel desnuda
y haces que tiemble mi cuerpo
de un calorplástico que
humedece la mía, mi piel
que cubierta de un soplo
parecido a una de tus caricias.
Cómo me aferro a tu piel
que se enreda en mis manos
mientras tus labios ilusorios
se desnudan ante los míos
y se quedan en un átomo
transparente de mi cintura.
viernes, octubre 22, 2010
capitalismo
La ciudad se cierne
se estrecha, se espande
mientras los viandantes
simulan vivir, el tiempo
les recuerda silente
que la vida se les va
de entre las manos.
se estrecha, se espande
mientras los viandantes
simulan vivir, el tiempo
les recuerda silente
que la vida se les va
de entre las manos.
jueves, octubre 14, 2010
una mandolina
Mandolina a la luz de luna
suena triste y sola
mientras fumo los tiempos
en mis manos se quedan las notas tristes
de esa mandolina que con dulce voz
va acariciando mis libros, mis poemas
mis versos con sabor a rocío
a estas horas de la noche.
suena triste y sola
mientras fumo los tiempos
en mis manos se quedan las notas tristes
de esa mandolina que con dulce voz
va acariciando mis libros, mis poemas
mis versos con sabor a rocío
a estas horas de la noche.
lunes, octubre 11, 2010
No hace falta
(canción)
No hace falta tener las manos
para escribir, la verdad.
No hace falta tener los libros
para leer la verdad.
Si tienes que decirla, dila
Si tienes que gritarla, grita
Y si tienes que luchar por ella, lucharás.
No hace falta ser instruido
para entender, la verdad.
No hace falta ser cuerdo o loco
para esconder la verdad.
No hace falta tener las manos
para escribir, la verdad.
No hace falta tener los libros
para leer la verdad.
Si tienes que decirla, dila
Si tienes que gritarla, grita
Y si tienes que luchar por ella, lucharás.
No hace falta ser instruido
para entender, la verdad.
No hace falta ser cuerdo o loco
para esconder la verdad.
jueves, octubre 07, 2010
Heme aquí
He aventado todo lo que tenía en mis manos
y he visto cómo se alejaban algunas cosas de las más íntimas
con el viento..., las otras vi cómo caían lentamente y
la gravedad hacía de las suyas ofreciéndoselas a la tierra.
He dicho todo o casi todo lo que tenía que decir
se supone que para eso escribo, se supone sí
pero, también, para robarle al tiempo las palabras
o al espacio para que detenga en mis versos, mis lágrimas.
He luchado como un loco empedernido por el amor
y he atravesado el charco para cobijarme en tierra vasca
para que los escuadrones de la muerte del pulgarcito
no me condenaran al olvido en alguna calle de mi país.
He luchado, insisto, por el amor, sí, por el amor
ese amor que tiene que ven con el dolor silente de los más pobres
he intentado y lo juró que lo intente, cambiar de raíz la injusticia
y luché con mi voz y mi guitarra pero sobre todo, luche con mi vida.
He luchado sí, y no he sido capaz de demostrarle al mundo
mis convicciones y mis emociones por las cual vivo y existo
sigo vivo, sí, pero, juro que he intentado - yo mismo - jugarme la vida
y sin embargo, aquí sigo como espantapájaro viviente que escribe.
He hecho tantas cosas locas en este mundo, locas de amor, de rebeldía y de cobardía
pero no he podido ser cruel con los más indefensos, ellos
me abrazaron un día y desde entonces vivo a su lado
aunque la distancia y el exilio me arrebaten de vez en cuando, el olvido.
Este poema es larguísimo, dejo sólo estas estrofas , y las demás, ya veré cuándo las posteo. Un saludo para aquél - y aquella - que venga a leer mi blog, por cierto si quieren volver a leer este poema, sólo piensen: que estoy siendo sincero, lo más sincero que puedo y que si, mi desnudez literaria se hace explícita, perdonádme, así lo siento, y así lo escribo.
Con gratitud: txanba.
y he visto cómo se alejaban algunas cosas de las más íntimas
con el viento..., las otras vi cómo caían lentamente y
la gravedad hacía de las suyas ofreciéndoselas a la tierra.
He dicho todo o casi todo lo que tenía que decir
se supone que para eso escribo, se supone sí
pero, también, para robarle al tiempo las palabras
o al espacio para que detenga en mis versos, mis lágrimas.
He luchado como un loco empedernido por el amor
y he atravesado el charco para cobijarme en tierra vasca
para que los escuadrones de la muerte del pulgarcito
no me condenaran al olvido en alguna calle de mi país.
He luchado, insisto, por el amor, sí, por el amor
ese amor que tiene que ven con el dolor silente de los más pobres
he intentado y lo juró que lo intente, cambiar de raíz la injusticia
y luché con mi voz y mi guitarra pero sobre todo, luche con mi vida.
He luchado sí, y no he sido capaz de demostrarle al mundo
mis convicciones y mis emociones por las cual vivo y existo
sigo vivo, sí, pero, juro que he intentado - yo mismo - jugarme la vida
y sin embargo, aquí sigo como espantapájaro viviente que escribe.
He hecho tantas cosas locas en este mundo, locas de amor, de rebeldía y de cobardía
pero no he podido ser cruel con los más indefensos, ellos
me abrazaron un día y desde entonces vivo a su lado
aunque la distancia y el exilio me arrebaten de vez en cuando, el olvido.
Este poema es larguísimo, dejo sólo estas estrofas , y las demás, ya veré cuándo las posteo. Un saludo para aquél - y aquella - que venga a leer mi blog, por cierto si quieren volver a leer este poema, sólo piensen: que estoy siendo sincero, lo más sincero que puedo y que si, mi desnudez literaria se hace explícita, perdonádme, así lo siento, y así lo escribo.
Con gratitud: txanba.
martes, octubre 05, 2010
no es fácil
no es fácil coger de las flores
su aroma, su color, su vida.
no es fácil hacer de una caricia
algo parecido a la mentira.
ellas, sí que son ciertas
cuando se dan con tino, fascinan.
su aroma, su color, su vida.
no es fácil hacer de una caricia
algo parecido a la mentira.
ellas, sí que son ciertas
cuando se dan con tino, fascinan.
sábado, octubre 02, 2010
Es imposible
Es imposible abarcar
la tristeza que sale de sus ojos
Es imposible abarcar
el hambre que desprende su cuerpo
Es imposible abarcar
el futuro incierto de tanta miseria.
Pero podemos cambiarla
y hacer que el futuro sea más reciente.
la tristeza que sale de sus ojos
Es imposible abarcar
el hambre que desprende su cuerpo
Es imposible abarcar
el futuro incierto de tanta miseria.
Pero podemos cambiarla
y hacer que el futuro sea más reciente.
lunes, septiembre 27, 2010
Asir el tiempo
Cuán difícil es asir el tiempo
escudriñar las doce campanas
de una noche a solas.
Descifrar en silencio
las cuatro melodías de un unicornio
que ronca en alguna noche extranjera
Me divierto a galope entre la
extrañeza del olvido y las caricias
de un espantapájaros que asoma
sus manos para acariciar mis huestes
escudriñar las doce campanas
de una noche a solas.
Descifrar en silencio
las cuatro melodías de un unicornio
que ronca en alguna noche extranjera
Me divierto a galope entre la
extrañeza del olvido y las caricias
de un espantapájaros que asoma
sus manos para acariciar mis huestes
jueves, septiembre 23, 2010
¡NO! Nunca más
Él, llegó a la hora de costumbre. Abrió la puerta como todos los días. Fue al dormitorio, se cambio de ropa, y marchó a la cocina. Ella, no estaba en casa. Una nota en la mesa decía: "no aguanto más. Me marcho."... se sentó en la silla, las manos en la cabeza, no podía creer lo que estaba leyendo. Los últimos momentos que estuvo con ella le invaden mientras se coge con fuerza sus cabellos. A la mañana y antes de marchar da un golpe seco su mujer cae en el suelo, son los recuerdos. Ella se cubre la cara con los brazos, un golpe, otro golpe, más golpes, patadas al cuerpo, las piernas, vientre..., mientras su mujer le grita ¡NO! ¡NO Aguanto más, NO!. ese grito suena una y otra vez. La deja tendida en el suelo de la cocina, precisamente ahí donde está sentado, leyendo la nota.
"...la necesidad para todo sistema de dominación de borrar sus propias huellas, la manesia delos orígenes de todo sistema de poder, de la cual forma parte la construcción mísma de mitos fundacionales que son perfectas maniobras de despiste" Victoria Sau.
"...la necesidad para todo sistema de dominación de borrar sus propias huellas, la manesia delos orígenes de todo sistema de poder, de la cual forma parte la construcción mísma de mitos fundacionales que son perfectas maniobras de despiste" Victoria Sau.
a veces
a veces sólo quiero verte grande
cerca de mi y con las manos vacías.
a veces sólo quiero verte tierna
sentada frente a mi y con tus labios resecos.
a veces sólo quiero verte lejos
y asumir, la cobardía, de no sentirte cerca.
cerca de mi y con las manos vacías.
a veces sólo quiero verte tierna
sentada frente a mi y con tus labios resecos.
a veces sólo quiero verte lejos
y asumir, la cobardía, de no sentirte cerca.
miércoles, septiembre 22, 2010
versos
un cuento remoto
una melodía que
suena en alguna selva diminuta y altiva.
una canción que suena
una ilusión sencilla
un rostro ajeno a quien acariciar
una simple voz
una rústica casa
de madera que espera silente.
una melodía que
suena en alguna selva diminuta y altiva.
una canción que suena
una ilusión sencilla
un rostro ajeno a quien acariciar
una simple voz
una rústica casa
de madera que espera silente.
domingo, septiembre 19, 2010
Apareces tú
y de pronto apareces tú, horrorizada,
y quieres que me quede en silencio.
Que no mueva ni un sólo pelo
de mis residuos castaños.
Cómo quieres que me detenga
en esta urdimbre de espantos,
te veo a ti, minúscula ante mis manos,
y me dices que no diga nada, que no haga nada.
Cómo quieres que resucite el tiempo
que perdido yace en la memoria
acorazada de nuestras neuronas.
No ves que si mantengo el silencio,
las horas serán eternas;
los días serán siglos y los siglos
serán casi una eternidad.
Y de pronto apareces tú, horrorizada,
y quieres que guarde silencio.
y quieres que me quede en silencio.
Que no mueva ni un sólo pelo
de mis residuos castaños.
Cómo quieres que me detenga
en esta urdimbre de espantos,
te veo a ti, minúscula ante mis manos,
y me dices que no diga nada, que no haga nada.
Cómo quieres que resucite el tiempo
que perdido yace en la memoria
acorazada de nuestras neuronas.
No ves que si mantengo el silencio,
las horas serán eternas;
los días serán siglos y los siglos
serán casi una eternidad.
Y de pronto apareces tú, horrorizada,
y quieres que guarde silencio.
fábula
Cómo resucitan las manos
de tu dorada espuma
cómo se acicala el tiempo
con tus sombrías sonrisas
con tus átomos que regocijan
el minúsculo silencio
del que no vuelvo nunca.
Cómo simulo mi sonrisa
en este momento
que oportuno parece, pues,
vibran las fauces de
algún león arrepentido
por no haberme devorado
a tiempo en aquella selva
diminuta que nadie conoce.
de tu dorada espuma
cómo se acicala el tiempo
con tus sombrías sonrisas
con tus átomos que regocijan
el minúsculo silencio
del que no vuelvo nunca.
Cómo simulo mi sonrisa
en este momento
que oportuno parece, pues,
vibran las fauces de
algún león arrepentido
por no haberme devorado
a tiempo en aquella selva
diminuta que nadie conoce.
lunes, agosto 16, 2010
Esta noche al dormir
Esta noche al dormir no me sacudiré el rostro
la memoria depositará entera
las sacudidas necesarias para el despiste,
dormiré pensando que he soñado,
pensaré dormido que estoy soñando
y me despertaré más cansando que nunca
porque mis manos habrán sacudido con
frágiles caricias la mentira en mis neuronas
por eso amada mía,
esta noche no sacudiré mi rostro al dormir,
Las cosquillas que me hacen las canicas
que tengo en mis tobillos de niño
sólo me escuecen el alma cuando deambulan
en sueños, como queriendo adornar mi imperio
de los mosquitos asesinos de pieles.
Esta noche no sacudiré mi rostro al dormir
pensaré despótico quizá
que los gringos seguirán siendo asesinos de niños
sí, esos casi, más de 30 mil niños que mueren al día
por culpa de este capital que foráneo
que contempla las cicatrices del planeta,
y se ríe frotándose las manos
cuando consiguen doblegar, someter, y asesinar
a algún presidente díscolo que no sigue sus órdenes.
Esta noche, pues, no me sacudiré mis rostro al dormir
este día y sin que tú te percatases de mi existencia
te he visto extraña, transparente y bulliciosa
pero vos a mi ni siquiera me viste
quizá por eso, y sólo por eso,
esta noche dormiré tranquilo
mientras deambulo con algún postigo
y un ciempiés en mis rodillas que me hace cosquillas,
perdón, que me hacen cien cosquillas a la vez
a la hora de soñar que estás conmigo.
la memoria depositará entera
las sacudidas necesarias para el despiste,
dormiré pensando que he soñado,
pensaré dormido que estoy soñando
y me despertaré más cansando que nunca
porque mis manos habrán sacudido con
frágiles caricias la mentira en mis neuronas
por eso amada mía,
esta noche no sacudiré mi rostro al dormir,
Las cosquillas que me hacen las canicas
que tengo en mis tobillos de niño
sólo me escuecen el alma cuando deambulan
en sueños, como queriendo adornar mi imperio
de los mosquitos asesinos de pieles.
Esta noche no sacudiré mi rostro al dormir
pensaré despótico quizá
que los gringos seguirán siendo asesinos de niños
sí, esos casi, más de 30 mil niños que mueren al día
por culpa de este capital que foráneo
que contempla las cicatrices del planeta,
y se ríe frotándose las manos
cuando consiguen doblegar, someter, y asesinar
a algún presidente díscolo que no sigue sus órdenes.
Esta noche, pues, no me sacudiré mis rostro al dormir
este día y sin que tú te percatases de mi existencia
te he visto extraña, transparente y bulliciosa
pero vos a mi ni siquiera me viste
quizá por eso, y sólo por eso,
esta noche dormiré tranquilo
mientras deambulo con algún postigo
y un ciempiés en mis rodillas que me hace cosquillas,
perdón, que me hacen cien cosquillas a la vez
a la hora de soñar que estás conmigo.
domingo, agosto 08, 2010
los no invitados
¿A qué sabe el olvido, la soledad o el silencio?.
Llegan sin que nadie los invite. Se aposentan a tu vera y empiezan a incordiarte muy a menudo. Los invitad@s no llegan, esos y esas que esperas con los brazos abiertos y enredados. Sin embargo si llegan, los que menos te esperas. Llegan, se quedan cual bestias enfurecidas y empiezan a comerte el alma de a poquito. No digo que con esto que, no son bienvenidos, claro que lo son, siempre y cuando tú los invites, tú te acerques y les digas, en este momento, los necesito, Sí, necesito estar Solo. Necesito Silencio. Necesito, si es preciso el Olvido... Pero si ellos vienen sin invitación previa a atosigar mi alma, mi cuerpo y mis neuronas, que se vayan al carajo.
Un día de este año, en un mes de este año, a una hora de este año.
Llegan sin que nadie los invite. Se aposentan a tu vera y empiezan a incordiarte muy a menudo. Los invitad@s no llegan, esos y esas que esperas con los brazos abiertos y enredados. Sin embargo si llegan, los que menos te esperas. Llegan, se quedan cual bestias enfurecidas y empiezan a comerte el alma de a poquito. No digo que con esto que, no son bienvenidos, claro que lo son, siempre y cuando tú los invites, tú te acerques y les digas, en este momento, los necesito, Sí, necesito estar Solo. Necesito Silencio. Necesito, si es preciso el Olvido... Pero si ellos vienen sin invitación previa a atosigar mi alma, mi cuerpo y mis neuronas, que se vayan al carajo.
Un día de este año, en un mes de este año, a una hora de este año.
miércoles, agosto 04, 2010
No soy capaz
Este es uno de mis poemas más largos, por eso, y quizá, sólo por eso, escribo estos cuatro versos que pueden saber, precisamente, a nada. Pero, de verdad, y créanme es un poema, de los más largos.
Con mis manos no soy capaz
de atrapar un ápice de tus poros
y mis labios no alcanzan a pronunciar
tu nombre en algún efugio de esta noche.
miércoles, julio 28, 2010
Desnuda
Te abrazaré desnuda
Te acariciaré desnuda
Te liberaré cada palmo de tu piel.
Dibujaré cada poro de tus pechos
con mis labios y descubriré
los colores que poseen tus piernas
cuando mis acuarelas dibujen
la frontera que hay entre tu cuerpo y el mío.
Te acariciaré desnuda
Te liberaré cada palmo de tu piel.
Dibujaré cada poro de tus pechos
con mis labios y descubriré
los colores que poseen tus piernas
cuando mis acuarelas dibujen
la frontera que hay entre tu cuerpo y el mío.
fábula
En algún lugar de este recóndito país
me sumerjo cual bestia herida
y deambula despótico e
irascible conmigo mismo.
Me escondo a cada paso que oigo
desconfío hasta de las luciérnagas
que ciegas me iluminan el rostro azul
ese, mi rostro, que se va difuminando
con los pasos que doy en este
recóndito e inexistente país.
Es de noche,
hoy miércoles mañana miércoles,
ayer miércoles
todos los días miércoles
en esta oscura e inacabada
noche que se adueña de mi
cual pez ecléctico y asesino,
devorador de sueños.
me sumerjo cual bestia herida
y deambula despótico e
irascible conmigo mismo.
Me escondo a cada paso que oigo
desconfío hasta de las luciérnagas
que ciegas me iluminan el rostro azul
ese, mi rostro, que se va difuminando
con los pasos que doy en este
recóndito e inexistente país.
Es de noche,
hoy miércoles mañana miércoles,
ayer miércoles
todos los días miércoles
en esta oscura e inacabada
noche que se adueña de mi
cual pez ecléctico y asesino,
devorador de sueños.
domingo, julio 25, 2010
Sensaciones
Qué sentirán mis manos
cuando toquen el páramo
ese invento humano
de las metamorfosis.
En que laberinto quedará
ese oasis que inventamos
el día que hicimos el amor
arropados por la luna y las estrellas.
Qué oirán mis poros
el día que me sienta a
escuchar las notas
inconfesables de una oruga.
Qué olerán mis vellos nasales
cuando persistan tantos
olores juntos el día
que me envuelva en tu cama.
En que laberinto quedará
ese oasis que inventamos
el día que hicimos el amor
arropados por la luna y las estrellas.
cuando toquen el páramo
ese invento humano
de las metamorfosis.
En que laberinto quedará
ese oasis que inventamos
el día que hicimos el amor
arropados por la luna y las estrellas.
Qué oirán mis poros
el día que me sienta a
escuchar las notas
inconfesables de una oruga.
Qué olerán mis vellos nasales
cuando persistan tantos
olores juntos el día
que me envuelva en tu cama.
En que laberinto quedará
ese oasis que inventamos
el día que hicimos el amor
arropados por la luna y las estrellas.
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