Y...

¿si le hubiésemos hecho caso?.


Tenía la sonrisa de un niño
y la sabiduría de un anciano
pero nadie le hizo caso.
Se marchó a las siete de la noche
y jamás lo volvieron a ver.
Desde entonces
la vida sigue siendo la misma.

De recordar, recuerdo todo.

¿Recuerdas nuestra partida?
cuando a las seis de la mañana
salía el sol
y a penas coloreaba
el alba tus mejillas.
Cuando a penas se
derrumbaba el tiempo
en nuestros cuerpos,
ese que nos acompañó
con las maletas hasta la puerta
de lo que iba a ser nuestro piso.

Era como verte
sonreír a distancia
y darme cuenta
que en tu vientre
llevabas algo parecido
a mi últimas palabras.

Recuerdo tus labios
cuando dijiste adiós
Recuerdo tus manos
cuando acuñó el silencio
y lo aventaste con un beso
a decorar el aire inoportuno
que inundaban nuestros pechos.

De recordar, recuerdo todo
hasta los zapatos viejos
que llevaba el niño
de los periódicos.
El nombre del anciano
que insultó nuestros pulmones.
El reloj del vigía que incrustó
su mirada en nuestros rostros.

De recordar, recuerdo todo
Hasta los mocos del niño
que nos pidió algún que otro
céntimo cautivo en mis bolsillos.

Recuerdo, también
mi espíritu enjuto,
mis piernas doloridas
y el inoportuno sollozo
de tu madre diciéndonos adiós.

Recuerdo también
tu dulce y temblorosa voz
cuando oí decirte
- nos matarán si no
nos vamos de este país -.
lo reconozco ahora,
le tuve miedo al exilio
cuando apenas ponía
el pie en la estación
y partíamos
mientras tú llevabas
mis manos a tu vientre...

tu lengua.

Me gusta
cómo recorren
tus manos
la cicatriz vecina
de mis venas
y pasan por mi vientre
que horroroso
espera
que pases la lengua en
mi ombligo
y me disfrace de seductor
sediento de tus pechos.

diosas

pincha en la imagen para leer diosas

Cuando a penas empezaba a darle vueltas a la cabeza, cuando quería comprender el porqué de las cosas. Alguien en mi interior me contó esta historia. Ese alguien era un niño de tan sólo cinco años. A esa edad no comprendía porque en mi casa, hacía las labores mi Padre. Sí, mi Padre.

Mis vecinitos, la mayoría, jugaban al fútbol con los suyos, en un campo que estaba al lado de nuestra casa. Mis hermanos y yo les veíamos jugar, desde la puerta con envidia. Creo que desde esa experiencia nació esta historia.

Sin embargo surgió y aquí está. Éste pequeño relato está tomado de mi primer libro de poesía "desde la otra orilla". Diosas, corresponde al tercer poemario "hablando con las diosas mayas". Puede ser un poco utopía, lo sé, y si lo vemos desde el punto de vista de género, desde lo femenino, la utopía puede ser mucho más. Pero aquí dejo este pequeño relato.

Es necesario que nuestro lenguaje sea renovado, al menos eso creo, y, sororidad es una palabra que me gusta, creo que además de ser muy femenino es inclusiva y desde la misma palabra ya esta invitando a una metanoia. Por cierto, curiosidades lingüísticas... por qué al sitio - lugar, país - que nos vio nacer, se le llama Patria y no Matria. El primero tiene que ver con lo masculino, y ¿el segundo?. Dime cómo piensas y te diré ¡go home!.

Escribo, luego existo

Hoy que ha nacido el tiempo de escribir, me animo a lanzar la tinta al papel y dejo de sembrar orquídeas asesinas en este renacer creciente de las noches en vela.

Te escribo mientras tú te dedicas a construir con tus manos en la superficie de ese material denominado papel. Miras, asombras, percibes mentalmente la cifra o la reflexión y arrojas colores bellos que sólo salen de tus neuronas.

No digas nada, tú sigue en tu que hacer intelectual de los números o la reflexión numérica de algoritmos. Sigue leyendo la nanotecnología correspondiente a este momento científico de la existencia diminuta. Tu cabello sigue cubriendo tu rostro. Mientras mis labios no entienden el escaso deseo que pueden tener lo tuyos de los míos. Pero no importa me encanta destrozar desde la distancia el tiempo, ese que no existe, y que delimita mis escritos con los tuyos entre la sin razón y el desenfreno hormonal de la testosterona, y que saborea silenciosamente el seco beso que me negaste la última vez...

Veo tu rostro y sigue siendo el mismo espejo artificial de la ternura. Entre esta pantalla y yo sólo existen jeroglíficos hermosos. Tus manos se ven plasmando un verso o un beso, un número o una letra. Yo desde esta pantalla deseando ser papel o simplemente un número que sale de tus lindas manos mientras tus pechos son para mi el prohibido deseo de mis deseos.

Tanto en el cielo azul como en el verde del monte solo veo lámparas, sempiternas luciérnagas que iluminan tu rostro azul y blanco de tus ojos. Te amo tanto que sólo existo mientras no existes. La materia es parte de ti y esa te hace hermosa, fiel, sensual y hasta exquisitamente atractiva a mis caricias. Sin embargo y en silencio mis manos flirtean a propósito del desengañado onanismo y otros espermatozoides muertos irrumpen estoicos hacia el vacío. Anhelan tu cuerpo y tú dilapidando entre papel y papel un beso, ese que se niega a caer definitivamente en mis labios. Tus labios, esos que se niegan a sentir los míos que sensualmente buscan los tuyos. tu lengua que vilmente se marcha o se esconde por no sentir la mía y jueguen el juego eterno del deseo, de las caricias que hagan vibran los cuerpos, el tuyo y el mío. Las manos, las uñas, tus manos, tus uñas pasando por mi rostro ajeno el que te anhela. Te quiero tanto, luego existo, que me estaría escribiendo por ti tanto pero tanto que no dejaría el alba ni el ocaso para resistir en la brega diaria de la escritura.

En mi habitación, en esta habitación sólo existes tú, desnuda, vestida. Más vestida quedesnuda. Existes, luego escribo. Desnuda y mis manos ansían de ahíto y pasar por tus caderas, por hombros, por labios... como por tus pechos, por tu ombligo como por tus piernas. Eres tiernamente inalcanzable a ellas. Eres hermosa y azul, roja como celeste hermosa. Como reluciente tus senos que me invitan a morder tus labios o a desearlo... estas ahí. Te veo ahí, estas luego existes, escribo y existo.

Me limita esta pantalla o los jeroglíficos que haces. Me limita la distancia y no puedo alcanzar tus senos. Me limita este cristal inoportuno para sentir realmente que tu piel es como la mía, mas clara pero igual, siente, percibe, suda, se excita y tiembla cuando pasan mis manos por tu cintura. Por caderas y en el centro. Tu piel como la mía sudorean de tanto deseo imaginario, a veces inicuo y enfermizo, otras inocuo luego existo.

Pero inalcanzable al pronóstico de mi tiempo y de tu tiempo. Solamente el deseo de tenerte enciende mi pasión. Solamente el deseo de tus besos enciende en mí otros besos. Y pienso, pienso y tú cruzas los brazos, me miras, te alejas y dulcemente me vuelves a ignorar... te marchas, y otra vez, te marchas y yo deambulo. Otra vez deambulo y no me queda más remedio que anular mi tiempo y te imagino firmemente desnuda. Acaricio tu cuerpo, tus labios, tus ojos, tus orejas, tu piel me invita a desnudar de la nada, tu cuerpo. Flotas en el aire, deambulas en mi habitación levitas tendida desnuda y no te alcanzo.

Cuando imagino tu cuerpo bajo el mío como encajando nuestros cuerpos, desapareces, te esfumas y yo me irrito artificialmente en esta habitación, luego existo. Cuando el placer se esta convirtiendo sencillamente en pasión, escribo, luego existo. Cuando a punto estamos de entregarnos, tú me abrazas, nos abrazamos desnudos, luego existimos. Cuando estamos a punto de sentirnos; yo dentro de ti, y tu sentimiento dentro de mí, abrazándote. En ese preciso momento cuando el ritmo es práctico y rítmico, jadeas y yo me entrego, luego existimos. Cuando estamos sintiendo el rugir tenue del arrullo decrescendo desapareces de mis brazos, te esfumas y te esfumas una y otra vez. Así todas las noches una vez al mes, luego existimos. Cuando tu deseo, mi deseo se hacen presencia ajena a mi existencia, las lámparas se van apagando lentamente. La oscuridad se asoma sutil, áspera, mientras las luciérnagas vuelan se marchan una a una... se alejan dejándonos otra vez solos.

Dame tu cara, no te vayas. Muéstrame tus labios, tus ojos. Muéstrate mientras escribes. Desnuda tu alma, haz que me sienta desnudo frente a ti. Haz que me enloquezca con tus labios o que me irrite tu desdén. Haz que solamente estemos tú y yo. Escribiendo luego existimos. ¿O es al revés?.

tengo

"tengo" Es un poema escrito hace unos siete años. Está en mi primer libro editado de poesía; "desde la otra orilla" y en el que aparecen poemas "hablando con las diosas mayas"... les dejo, pues, que lean, desde las mismas páginas del libro, este poema que a pesar del tiempo y de la distancia - en cuanto a sentimientos se refiere- sigue siendo un poema que, siempre que lo leo, me dice precisamente eso, tengo... un sin fin de emociones por compartir y una solidaridad que se enciende como una vela, cuando en cualquier parte del mundo, la injusticia se vuelve una rutina.

discusiones con uno mismo.

I

No admito que la alondra
diga groserías de la noche
cuando contemplo a penas
tu figura desnuda en mis brazos.
No admito que las luciérnagas
adviertan la mentira en mis manos
y se regocijen de mi esperma vacío
el que contemplo estando solo.


II

Que el alquimista de la locura
sepa cuando nace nuevamente el compromiso
de los que yacen compartiendo un beso,
un verso, o solamente el acento
apócrifo, del que todos somos parte.
Aquí allá o en este laberinto
sin racimo, sin nombre,
anónimo y cautivo, silencio...

pasen y vean...

Pasen a divertirse
y vean la ortografía
universal que me precede.

Pasen y vean
las cuatro letras
que forman esta palabra
Diviértanse
no sin antes
percatarse que,
quien lleva las palabras
es el que dibuja
en cualquier
parte del mundo
una mentira
para seguir haciendo
de la vida
un zoológico humano
de la perversión,
de la hipocresía
y de la injusticia.
Pasen y vean
diviértanse
pero por favor,
ríanse de él.

me pierdo

yo me pierdo en
mi habitación
a taladrar el síntoma
afectivo de mis emociones.

Paseo mis manos
por las cuatro paredes
y me doy cuenta
que no siempre
estamos solos.

hoy

Hoy he dispuesto colocar
el pergamino en el ambón,
y leer pausadamente, el onírico
escrito de un amante.

Leeré las cuatro flores
que dejó en la mesa
el día que marchó a vivir
silencioso y lejos del bullicio.

Leeré sus únicas palabras
que dejó en el pergamino
cuando marchó de su habitáculo
marchito, el día de su partida.

Mea culpa

II

Mi corazón
está disponible
para que los cirujanos
dibujen en él
su mala intención
con los proscritos.

Díganme los ruiseñores
Que me equivoqué
en mis tiempos mozos
cuando creí que
la esperanza era cierta
como cierto el pan
que comemos.
Pero que me lo digan
bajito porque sigo
creyendo en el amor.

Mea culpa

I



Que me excomulguen
los inocentes
por no hacer nada
que les convenza de
mi compromiso.

Que me dilapiden
los huérfanos
por no haberles ofrecido
mi interés a su desgracia.
Que me insulten
si quieren
los niños descalzos
que deambulan en mi mente
por no escribirles
aunque sea un verso.

carpediem

Carpe Diem es un poema escrito con mucho cariño, imaginación y un poco de onírico sincrónico y virtual entre la estancia de mis manos que acariciaban las teclas, mientras una imagen cristalina aparecía en la pantalla de mi ordenador ofreciéndome sus caricias y palabras. Cuando a penas era un inocente incendiario de los ordenadores y comenzaba a descifrar el espacio sin tiempo... mientras despertaban en mi, las expectativas mágicas, y casi, concupiscente, y mis neuronas revolucionaban mi cuerpo, y veía la capacidad ilimitada que me mostraba las nuevas tecnologías.

No lo explico, simplemente dejo que lean y les atrape como me atrapó a mi la primera vez que vi, mi poema, en este libro de antología poética latinoamericana.

volveremos

y volveremos
a las andadas
de este antiguo
y pequeño país...
en el que
seremos millones
los que nos
acordemos del sol
de la luna y,
por supuesto,
de los pobres.

tu imagen

tu imagen
se hace más cierta
cuando se aproxima tu vuelta
y las crisálidas sonrisas
y mis pensamientos
se vuelven tardíos o
vuelven a ser los mismos
con otro canto nuevo
lleno de misericordia.

toma

Toma mi voz crisálida
entre tus manos.
Y repártela por tu cuerpo,
verás la contundencia
de mis susurros,
de mis caricias.

Verás las hermosa
cordura de mis inventos
en estas cuatro paredes,
en las que dibujamos
con nuestros comentarios
oníricos paisajes
descifrando nuestros sueño.

tengo dos voces.

Tengo una voz
que me susurra al viento
me dice cosas bonitas
y cosas redondas
cosas que irritan
y cosas que excitan.

Tengo otra voz
que me conmueve
me dice proscrito
Y me grita el ausente.
Me dice postigo
y me dice contigo.

tengo dos voces
la una me grita
la otra me adula
la una me llama
y la otra me oprime
Las dos voces
van siempre conmigo.

Paráfrasis.

Siempre me doy cuenta que me equivoco cuando estoy solo.

Tengo una vela en mi habitación, que me alumbra. Cuando ella quiere.

Todos seguimos siendo todos, cuando nos damos cuenta que realmente somos el todo.

Lloramos y al terminar nos damos cuenta que hemos llorado.

Reímos y al terminar nos damos cuenta que valió la pena.

Esta mañana me viste de mujer pero nadie me creyó. Se me olvidó, cortarme la barba.

Siempre es de noche

A todas aquellas mujeres de América latina, y del mundo, que padecen la inmisericorde tortura en una habitación, solidaridad, la mía y la de tod@s. Es triste, lo sé, pero es que las musas no me dejan otro camino que éste. Si no quieres leer no lo leas, pero si quieres percibir de esta manera, la mía, la experiencia de los que perdimos una oportunidad de construir nuestros sueños. Lee, si no, pues, nada, gracias por entrar .

siempre es de noche

"¿dónde esta el ayer.
dónde espera el hoy,
pa que te sirve el corazón?
¿cómo te llamas
en la oscuridad,
quienes somos vos y yo."

del poema medianoche aquí.
Julio cortázar

En una habitación donde sólo entra la luz tenue de un agujero. Ella, espera que de la luz, le llegue el beso; la caricia... mientras duerme en los brazos dormidos de un recuerdo. Y se agita sola. Y se sueña sola. Acompañada eso si, por millones de diminutos niños que le juegan de vez en cuando por la rejilla del quicio, el amor, la ternura y la solidaridad.

La puerta se cerró a las cinco de la tarde del día cinco de un quinto mes, del año que termina en cinco. Era miércoles, mañana miércoles, ayer miércoles... todos los días eran miércoles. Y no recuerda más que los besos que sus hijos le dieron cuando ella volvió de trabajar a las cinco de la tarde del día cinco del quinto mes.

átomos en la piel

A medida que me disipo
silencioso por tu cuerpo
descubro la anatomía de tu piel.

Descubro las incrustaciones que
han horadado tus átomos.

Mientras disfruto de cada
ángulo postigo de tu vientre.
de tu cintura, de tus labios
O el regazo que envuélveme.

Mientras con mis manos
calculo cada palmo
para esculpir entre los dos
posturas arquitectónicas
y humanas.