una noche

En una noche, casi desierta
atisbo los aromas cansinos
de una oropéndola que se aproxima
cínica y dispuesta.
Debajo de sus patas
yace una efigie en flor.

He pensado muchas veces
que el surrealismo poético
me hace más fácil el cariño adrede.

Este fin de semana he conocido a alguien
algo más parecido a un sueño
que a un poema surrealista Cortaziano
la he esperado sin embargo
ella no llega ni tan siquiera
asoma su voz ni sus manos
ni muchos menos sus ojos.

Las heridas.

Las heridas se han vuelto a abrir
no las cierra ni el tiempo ni los terremotos
sólo nos queda la espera,
mientras el elefante se pasea
como adivinando la distancia
que hay entre tanta injusticia
y la utopía que sigue deambulando
cuál elefante enfurecido.

Las heridas siguen silentes
recordándonos que la miseria
tiene los mismos rostros,
no se abren las puertas del averno
para que nos muestre los rostros
de quienes yacen inertes en él,
ricos epulones, generales, presidentes
ministros, obispos, curas pederastas
y un sinfin de rostros de banqueros conocidos.

Estoy

Estas allí inerte
como esperando
algún atisbo silencioso de caricias
mis manos humedecen
al calor del sol
y se enfrentan al frío
de un invierno que reseca
de igual modo la piel.

Estoy casi inesperando
absorto y concupicente
como esperando quizá
las cosquillas de un águila
que me lleve de regreso al sol.



25/03/10

Acércate

Si crees que debo
guardar silencio, dímelo.
pero si consideras mis palabras
unas silenciosas caricias
acércate a mi y no tengas miedo.

Que el cénit de algo inesperado
está a punto de sublevar a las neuronas.

Discusiones foráneas en un bar

Quienes estábamos allí
teníamos las manos llenas de versos
algunos eran cortos otros extensos
hasta las flores - que no habían -
aparecían de la nada.
Un poeta enfermizo
se arrodilló frente a la nada
y recitó uno de sus versos, el más pueril.
Poetas varios rezaron sus versos
y más de uno insinúo mi cobardía
en mi poesía que no aún no estaba escrita
mi silencio era el cobarde
no mi poesía - dije -.

Una poetiza sin nombre
apareció me desabrocho la palma de mi mano
y salieron versos
díjomecon voz suave,
- si le vas a decir algo dícelo
si no guarda silencio pero escribe - .

De los poetas presentes
sólo uno sonrío y sí,
era ella con cuerpo de hombre
que me insinúo mi cobardía,
pero ella no estaba allí.
Mis versos son solamente
sentimientos que afloran cuando tú
que vienes a mi, lees,
pero los poetas, ellos, sí escriben poesía
yo intento que mis versos sea sólo eso.

Al terminar mis versos
nadie en el bar oía tu poema
ellos, fumaban, fuera,
y yo que no fumo, leía entregado a ti
la poesía que te había escrito
a la mañana del día después
de haberte conocido...
- lo que hace el cigarrillo - pensé.
Cuando te declaraba mi amor
un soneto y medio
nadie oía, ni tú, ni tú, ni tú.

24 de marzo 2010

una caricia

Como un lento amor
miraba la desidía de tus manos.
Como un óbice que se aferraba
a mi iracundo desconsuelo.
No fui capaz de atraparte
tuve la sensación, siempre,
de que mis conversaciones eran para ti
como una intromisión y no
como una alegoría a tu belleza
por eso desistí y mis palabras
las guardé desde entonces, en mi boca.
No salen ya de ella
se quedan atrapadas en mi pecho
palpitan solas y siguen queriendo ser
algo parecido a una caricia.

Dos poemas

Es fácil encontrar el aroma
inasible de tu piel
pero llegar a ella
es como cruzar el pacífico
desnudo y sin remos.

Es fácil ceder ante la rutina
de un hálito parisino
pero saber que duermes
y te acaricia la noche
es como comerse
las uñas y sin descanso.

Es fácil llorar ante
las imágenes de un film
sin cortes publicitarios
pero saber el final
antes del final,
es como sonreírle al futuro
que no tenemos ni existe.

Es fácil dormirse
pensando en ti
a pesar de que no me conoces,
si me invitas algún día
a tomar en serio la vida

cuenta conmigo.
Cuenta conmigo

Si me invitas a saber
a que huele la
arquitectura de tu piel,
cuenta conmigo
porque pensar en ti
es como un dormirse fácil
en esta rutina que termina
cuando empieza la siguiente.


Diciembre del 2009