No soy yo

No soy yo
cuando mis manos tiemblan
si ellas lo hacen
es porque
tú estas en mi
quiero decir,
cerca de mi
que mis palpitaciones
aceleran el tiempo
y lo vuelve casi menudo
y ceniciento.

no estabas allí

Me dí cuenta
que estaba allí
pero...
porque dí vueltas
y vueltas y volví
y llegué y volví
a dar vueltas
y volví a llegar
pero...
ya no estabas allí.

sé que no estarás.

Sé que no estarás
el día que llegue la hora de mi partida
No estarás en las canciones
ni en las notas
que salgan de algún pájaro
que cante en la ciudad
de los olvidados.
No estarás ni en las amapolas que
corten el día de las incongruencias
y no estarás allí
porque tampoco yo estaré...

Me gustaría(te)

Me gustaría decir(te)
tantas cosas que
con sólo abrir las ventanas
el viento entra en mi efugio
y las lleva veloz
al encuentro de otras golondrinas
que vuelan en círculos
casi apocalípticos.

Me gustaría pronunciar(te)
celosamente mis iniciales
en algún costado izquierdo
y acariciar con voz ronca
el vientre apócrifo
de una comedia extranjera
y hacerla que baile en tu cintura.

estas son mis manos

Estas son mis manos
las que escriben,
las que tiemblan,
las que anulan caricias.
Estas son mis manos
las que dicen adiós
las que otorgan un beso
las que se afixian solas
las que no hablan.

una noche

En una noche, casi desierta
atisbo los aromas cansinos
de una oropéndola que se aproxima
cínica y dispuesta.
Debajo de sus patas
yace una efigie en flor.

He pensado muchas veces
que el surrealismo poético
me hace más fácil el cariño adrede.

Este fin de semana he conocido a alguien
algo más parecido a un sueño
que a un poema surrealista Cortaziano
la he esperado sin embargo
ella no llega ni tan siquiera
asoma su voz ni sus manos
ni muchos menos sus ojos.

Las heridas.

Las heridas se han vuelto a abrir
no las cierra ni el tiempo ni los terremotos
sólo nos queda la espera,
mientras el elefante se pasea
como adivinando la distancia
que hay entre tanta injusticia
y la utopía que sigue deambulando
cuál elefante enfurecido.

Las heridas siguen silentes
recordándonos que la miseria
tiene los mismos rostros,
no se abren las puertas del averno
para que nos muestre los rostros
de quienes yacen inertes en él,
ricos epulones, generales, presidentes
ministros, obispos, curas pederastas
y un sinfin de rostros de banqueros conocidos.

Estoy

Estas allí inerte
como esperando
algún atisbo silencioso de caricias
mis manos humedecen
al calor del sol
y se enfrentan al frío
de un invierno que reseca
de igual modo la piel.

Estoy casi inesperando
absorto y concupicente
como esperando quizá
las cosquillas de un águila
que me lleve de regreso al sol.



25/03/10

Acércate

Si crees que debo
guardar silencio, dímelo.
pero si consideras mis palabras
unas silenciosas caricias
acércate a mi y no tengas miedo.

Que el cénit de algo inesperado
está a punto de sublevar a las neuronas.

Discusiones foráneas en un bar

Quienes estábamos allí
teníamos las manos llenas de versos
algunos eran cortos otros extensos
hasta las flores - que no habían -
aparecían de la nada.
Un poeta enfermizo
se arrodilló frente a la nada
y recitó uno de sus versos, el más pueril.
Poetas varios rezaron sus versos
y más de uno insinúo mi cobardía
en mi poesía que no aún no estaba escrita
mi silencio era el cobarde
no mi poesía - dije -.

Una poetiza sin nombre
apareció me desabrocho la palma de mi mano
y salieron versos
díjomecon voz suave,
- si le vas a decir algo dícelo
si no guarda silencio pero escribe - .

De los poetas presentes
sólo uno sonrío y sí,
era ella con cuerpo de hombre
que me insinúo mi cobardía,
pero ella no estaba allí.
Mis versos son solamente
sentimientos que afloran cuando tú
que vienes a mi, lees,
pero los poetas, ellos, sí escriben poesía
yo intento que mis versos sea sólo eso.

Al terminar mis versos
nadie en el bar oía tu poema
ellos, fumaban, fuera,
y yo que no fumo, leía entregado a ti
la poesía que te había escrito
a la mañana del día después
de haberte conocido...
- lo que hace el cigarrillo - pensé.
Cuando te declaraba mi amor
un soneto y medio
nadie oía, ni tú, ni tú, ni tú.

24 de marzo 2010

una caricia

Como un lento amor
miraba la desidía de tus manos.
Como un óbice que se aferraba
a mi iracundo desconsuelo.
No fui capaz de atraparte
tuve la sensación, siempre,
de que mis conversaciones eran para ti
como una intromisión y no
como una alegoría a tu belleza
por eso desistí y mis palabras
las guardé desde entonces, en mi boca.
No salen ya de ella
se quedan atrapadas en mi pecho
palpitan solas y siguen queriendo ser
algo parecido a una caricia.

Dos poemas

Es fácil encontrar el aroma
inasible de tu piel
pero llegar a ella
es como cruzar el pacífico
desnudo y sin remos.

Es fácil ceder ante la rutina
de un hálito parisino
pero saber que duermes
y te acaricia la noche
es como comerse
las uñas y sin descanso.

Es fácil llorar ante
las imágenes de un film
sin cortes publicitarios
pero saber el final
antes del final,
es como sonreírle al futuro
que no tenemos ni existe.

Es fácil dormirse
pensando en ti
a pesar de que no me conoces,
si me invitas algún día
a tomar en serio la vida

cuenta conmigo.
Cuenta conmigo

Si me invitas a saber
a que huele la
arquitectura de tu piel,
cuenta conmigo
porque pensar en ti
es como un dormirse fácil
en esta rutina que termina
cuando empieza la siguiente.


Diciembre del 2009

Me tiemblan las manos

me tiemblan las manos
y no atino a escribir
ni una sola nota de amor.
me tiemblan las manos
y no consigo dibujar
ni las más mínina gota
que se desliza en mi ventana.
Me tiemblan las manos
y no percibo con ellas
las sombras que se escapan
del sol de estos días..

Me tiemblan las manos
y no resisto el dolor
que me causa tanta ausencia
de no poder escribir
ni tan siquiera un nombre
o una leve descripción
de algo parecido a unos versos.

Me tiemblan las manos
y no atino a contemplar
cómo caen las hojas
del árbol que frente
a mi casa agoniza
sin que pueda describir
el dolor que me causan
las bombas atómicas y las guerras.

24 de Marzo

Hoy hace 31 años,
en una capilla diminuta pero grande,
en el recuerdo de cómo fue tu entrega.

"si me matan resucitaré en el pueblo salvadoreño"
Monseñor Romero.



Una copa alzada en el púlpito
respira de improviso el cura
la sutiliza del amor se ofrece.
Yace en silencio el grito de los humildes
el grito silencioso de los más pobres
se ha convertido en ganzúa perfecta del amor.

Frente al cuerpo y las manos que sostienen la copa
una rutina casi diaria, de un rito inofensivo de entrega.

Su voz se entrega a los oídos de quien escucha
la voz simple de un denuncia
la voz simple de una melodía
que angustiosa
anuncia la buena nueva a los desposeídos
...
y de pronto en el suelo
la copa
ha caído rompiendo el silencio
cristalino de una ofrenda
una bala penetra solo
al fondo exacto del corazón.
Un francotirador altivo
traiciona a las multitudes
por unos 200 dólares
el precio de una bala.

Mientras el pecho de Romero
del que latían las palabras
del que palpitaba la denuncia
ahora brota sangre que se desliza
en el suelo frío de una capilla.

Su cuerpo yace
con una mano en el pecho
y la otra al costado izquierdo
la voz silenciada
en el suelo de una capilla humilde
como los pies descalzos
de millones de personitas
que se qeudaron secos
al ruído lívido de una bala asesina.

calmando la sed

Ni una botella de agua
calma la sed
la que me advierte
de la sequedad
en mi garganta.
Mi cuerpo arde
y mis manos tiemblan
El rubor del sol
me invita
a quedarme en aquél sitio
de donde salí hace siglos.
Ahí hace sol
pero no me quema
y el agua de un vaso
calma la sed y
la sequedad de mi garganta.

Hoy

hoy ni un libelo siquiera
ni una lisonja siquiera
ni una lágrima siquiera
ni una una coma siquiera.

Nada aparecerá
mientras mis versos
sigan soportando
la soledad que espera
la silente silueta
de tu cadera.

Antes

Antes venían más a mis escritos
a mis átomos polvorientos
esos que soporta la pantalla
y aparecían anónimas
las manos que dejaban
con sus dedos algún que otro
comentario casi dulce
en estos intermables versos.

la memoria de mis manos

La memoria de mis manos
recuerdan los suspiros olvidados
de una ninfa extranjera
que se acercó un día cualquiera
en un invierno cualquira
en un sitio cualquiera
a descifrar la transparencias
que salían de un edificio de cristal.

La memoria de mis manos
os recuerdan a ti, sonriendo
esquiva y a media luz
con tus vestimentas largas
anónimas y extranjeras
en esa ciudad entre butacas
y edificios de un cristal transparente
que mas se parecía a un día cualquiera.

acércate

Entrelazadas mis manos
en una vid como, postigo
aferro mis fauces
hambriento busco
y devoro los archipiélagos.

Vamos, acércate, los dioses
hoy están de nuestro lado
arrímate a mi costado izquierdo
que la vida tiene un sinfín
de intricado acertijos que darnos.

Descripciones

Hoy salí al monte
no vi ni un pájaro
volví cansado a casa
y asome mis labios
al vaso de agua tibia.

Me duché, mientras
tarareaba el canto
del pájaro que en el monte
esta mañana no vi.

Tomé de la mesa
un libro que enjuague
con una dosis de humor
mientras sorbía del vaso
las venas abiertas de américa latina.

Descansé como todos los días
y volví a beber del mismo pozo
de Gustavo Gutiérrez,
¡ah!, si, se me olvidaba
decir que es un libro, y
lo terminé de leer a eso de
las dos de la mañana.

Estas manos

"Por la dignidad del pueblo Libio y como alegoría a que la invasión a ese país no se produzca" txanba payés

"Rechazamos la muerte de inocentes, pero es inaceptable el intervencionismo en Libia"*

Estas manos, hoy
están temblorosas
no saben qué decir
al ver el rostro ajeno
que sufriendo espera
en algún lugar cercano
al mediterráneo
que parpadeen los aviones
y derramen bombas
cual sempiternos lívidos reclutas
en tierra de inocentes niños.



* Declaración del representante permanente, Embajador Rodolfo Reyes ante el consejo de Derechos Humanos sobre la situación en Libia. Ginebra, 25 de Febrero del 2011.

un recuerdo

Me agita el viento las mejillas
mis manos tiemblan como
esperando un racimo de tus labios
que avienten un soplo suave en mi vientre.

Siento el atardecer rojizo de tus besos
como en un sortilegio de caricias
mientras el vecino que se asoma
por la ventana con un sol radiante
sonríe cuando ve que de tus labios
salen emblemas de un sabor a carmin.

Que besos tienen tus pechos
Que labios tienen tus manos
Que lisonjas tienen tus caderas
Que nostalgias tienen mis libros.

Cuando no encuentro
el verso azul de una comedia
es porque ya no creo ni en los sueños.
pero sí creo en esa comedia de la vida
en la que nos encontramos tú y yo
haciéndonos algo parecido a una caricia
que palpitará como un recuerdo.


25 de Marzo 2010

Oda a una casa

De las casas que yacen
en un desierto casi olvidado
encuentro una que parece
embellecer el hábito cansino
de unos niños que juegan
a pesar de que el sol calienta
las espaldas de los dromedarios.

Solos y empapados de sudor,
juegan, juegan y juegan
ignorando el frescor que
adentro de sus casas yace.
Es la casa la que contemplo
esa la que espera en el
desierto casi olvidado,
arrumar en las noches a los niños
que juegan, juegan y juega.

No vengáis a mi
lisonjeros de la comedia
Dejádme resarcir mi poesía
con mi entusiamo errático de la prosa.
Dejádme adornar mis versos
como cual canto apocrífo de mi guitarra.

Y si venís a mi, sentaos
y escuchad cada verso
que recito en nombre de los desposeídos,
en nombre de los malditos, y en nombre
de todos aquellos que a estas horas
en cualquier parte del mundo
caen bajo las botas imperiales de la mentira.

No vengáis, pues, a mi
dejádme morir en mi verso
mientras recapacito o medito sobre
cúal será mi próximo poema.

la música

Han vuelto a sonar los acordes
y la música participa otra vez
de la monumental apariencia
de los dinosaurios que deambulan
otra vez, y sin atisbos, por las calles
de una ciudad que a nadie le importa.

Diciembre

Una silueta en mi ventana,
me insinúa que la cierre.
Cierro y me toma de la mano
me lleva al paladar de su cuerpo
y se esconde tras mis caricias
en un diciembre frío
me acalora debajo de sus sábanas.

el cambio climático

relato breve

- Hace mucho frío - le dice el padre a su hijo.
- No. Sólo hace mucho... pero mucho, mucho frío - le responde el hijo.

semipoesía

Sea lo que sea guárdalo en tu aposento
y no dejes para nada
que las polillas le devuelvan al sol.
Sea lo que sea y sabes que lo tienes
no dejes que el rumor le dé por vencido al torpe
siéntelo y guárdalo
ya no en tu aposento
si no en el frontispicio de una comedia
de las que sueles escribir
en el oscuro tálamo de tus recuerdos...

semirretrato

Qué decidia tan cruel la que posees
cuando parece que vienes
me devuelves a la ignorancia fácil
a la que pertenezco y no distingo.

Arlequín

Que remolinos inventan tus manos
Que palabras urdes con tino
adivino, sí, una detrás de otra
y las atrapo,
como arlequín inesperado
me emociono
y juego con uno de esos remolinos
que rodean mis versos apócrifos,
casi clandestinos y viceversa.
Espero que sepas
que mi viento tiene un hálito
casi exquísito de quimeras.
Que mis luciérnagas ya no quieren ser nocturnas
y vienen a mi, si, buscando
el claro del día que mis ojos perfilan
al contemplar tu figura inerte
desnuda ante mi, insinuándose
y me vuelvo otra vez, el arlequín inesperado.

Advertirte

Cómo tiemblan mis manos al coger
imaginar tu cuerpo en ellas
Cómo sudan mis emociones al sentir
el aliento inesperado que sale de ti
Cómo adivino el latido de tu corazón
cuando vienes a mi y no te veo.

ya verás

Ya verás cómo te comerán
de besos mis manos
ya verás cómo te acarician
mis labios cuando acerques
tus mejillas a mis hombros
y en vez de un beso te ataquen
silenciosos miles de ellos.

porque pienso en ti

Porque pienso que
mis manos tienen estigmas
innecesarias por falta de una de tus tenues caricias.

Porqué discuto contigo
cuando sé que no es necesario ni romper
el espacio atribuido a nuestros cuerpos
cuando a penas nos desnudamos
y hacemos asteriscos con nuestros cuerpos en la cama.

Porque pienso en ti
si, en tus labios, tus cejas, tus manos
tu mirada que se oculta ante la mía
en tus besos que lánguidos y trasuntos
se mezclan con los míos
como una perfecta armonía entre
tus labios y los míos.

Porque pienso en ti
si el hecho de saber que estás
es como volverme loco.

Obertura Opus 33

No hay más que ver
el simulacro que corona la vida
una luciérnaga pasa
y alumbra al centinela que duerme
como queriendo evadir en un sueño
la notoriedad de la existencia
él no tiene futuro por más que
le insistan en que lo prevenga.

Obertura Opus 44

Como cual pez acristalado
en una pantalla oscura
de un sueño que no parece terminar
anida la zozobra y la desidia
ven a millones de hambrientos
en el mundo, y sólo agachan la cabeza
como buscando en el sueño
algo que tampoco ellos pueden alcanzar.

hojas secas

Estoy altibo,
escondido al acecho
como león rugiente
a punto de devorar
tus pétalos
que caen al viento
como hojas secas de tus ojos.

Una declaración de amor

poema anónimo

Dicen que el pez tiene una memoria de tres segundos.
Que más da el tiempo. Si la vida se nos va entre las manos.
Te quiero. No te conozco.Te veo. Y no sé cómo eres. Me gustas.
Nombre de virgencita del rosario, Lourdes. Me gustas. Y no recuerdo más.

Un poema inacabado

a Ignacio Ellacuría y a los jesuítas
Alba y Celina Ramos.



Si en las manos tenía un libro, leía.
Si en las manos tenía un boli, escribía.
Si veías una máquina de escribir
en su escritorio, imagínate, que escribía.

Si en las calles veía a niños deambular
con pies desnudos quemándose, quizás.
él, imaginate que también, lo denunciaría.

Si los campesinos trabajaban tierras ajenas
y se les robaba a diario el pan y su salario
él, imagínate que también, lo denunciaría.

Si veía en las calles, en cunetas, en veredas
en montes, meandros, riachuelos y ríos
cuerpos inertes desnudos que yacían secos
él, imagínate que también, y eso te lo aseguro,
él, insisto... lo denunciaría.
y es que era precisamente un político pensante.

Sobre todo, y eso es lo que tenemos de él
ante tanta ímproba injusticia,
él escribía y filosofaba sobre la moral y la ética,
y es que era precisamente eso, filósofo.

Justo allí, en esos temas tan inalcansable
para nosotros la inmensa mayoría de los mortales,
él hacía críticia política, social y económica
para abrirle con verdad ganzúa,
la mentira el pecho de la burguesía
y a sus secuaces militares.
Él, sí, también los denunciaba.
Y es que era, precisamente, un cura.

Y si hoy escribo estos versos,
lo hago preciso y justo el día de su martirio.
el 16 de Noviembre de 1989, caían sus cuerpos
en unas hiervas cansinas de dolor que ahí quedaron.
y es que fue - es y será - precisamente, un profeta.

Más allá del rompeolas

Más allá del rompeolas
hay una barca varada
me espera
la mar tranquila la balancea
Más allá del rompeolas
hay una barca varada.

Arcoiris

Hoy es tan frágil el tiempo
he visto caer hojas al suelo
he visto roer el alma de un silencio,
un ave que posó en mi mano
he visto, incluso, como
nadie se percató de que
ese ave realmente volaba.

Hoy he visto cómo
las gotas dibujaron en el cielo
unas caricaturas risueñas
nubes cubrieron mi cabello
y de pronto allá al fondo
del monte, un arcoiris
parecía hacer el amor
con las nubes, el monte y el cielo.

Nosotros y

... el tiempo


Ves,..., el tiempo fue eficaz
siempre estuvo caminando
de la mano con nosotros.
No lo vimos,
pero nuestros cuerpos
lo acentúan cada vez
con más evidencia.

En el lecho

En el lecho yace inerte una vida
el viento acaricia en los montes
la espiga que al sol calienta
su férula delgada que se aferra en la tierra.

En el lecho yacen sábanas blancas
que cobijan el cuerpo de una dama desnuda
unas manos la acarician, calentando
esa piel que desnuda se aferra al deseo.

En el lecho una flor, dos pétalos
que descansan en una esquina
esperando al próximo delirio
de unos cuerpos que desnudos se aferran al deseo.

En el lecho, en tu lecho y en el mío
en el lecho un silencio el tuyo y mío
en el lecho dos jadeos el tuyo y mío
en el lecho dos cuerpos el tuyo y mío.

setiembre del 2009

Breves

Con que silencio te acercas
me adornas las manos
con hojas y flores
que huelen a tu piel desnuda
y haces que tiemble mi cuerpo
de un calorplástico que
humedece la mía, mi piel
que cubierta de un soplo
parecido a una de tus caricias.

Cómo me aferro a tu piel
que se enreda en mis manos
mientras tus labios ilusorios
se desnudan ante los míos
y se quedan en un átomo
transparente de mi cintura.

capitalismo

La ciudad se cierne
se estrecha, se espande
mientras los viandantes
simulan vivir, el tiempo
les recuerda silente
que la vida se les va
de entre las manos.

una mandolina

Mandolina a la luz de luna
suena triste y sola
mientras fumo los tiempos
en mis manos se quedan las notas tristes
de esa mandolina que con dulce voz
va acariciando mis libros, mis poemas
mis versos con sabor a rocío
a estas horas de la noche.

No hace falta

(canción)

No hace falta tener las manos
para escribir, la verdad.
No hace falta tener los libros
para leer la verdad.

Si tienes que decirla, dila
Si tienes que gritarla, grita
Y si tienes que luchar por ella, lucharás.

No hace falta ser instruido
para entender, la verdad.
No hace falta ser cuerdo o loco
para esconder la verdad.

Heme aquí

He aventado todo lo que tenía en mis manos
y he visto cómo se alejaban algunas cosas de las más íntimas
con el viento..., las otras vi cómo caían lentamente y
la gravedad hacía de las suyas ofreciéndoselas a la tierra.

He dicho todo o casi todo lo que tenía que decir
se supone que para eso escribo, se supone sí
pero, también, para robarle al tiempo las palabras
o al espacio para que detenga en mis versos, mis lágrimas.

He luchado como un loco empedernido por el amor
y he atravesado el charco para cobijarme en tierra vasca
para que los escuadrones de la muerte del pulgarcito
no me condenaran al olvido en alguna calle de mi país.

He luchado, insisto, por el amor, sí, por el amor
ese amor que tiene que ven con el dolor silente de los más pobres
he intentado y lo juró que lo intente, cambiar de raíz la injusticia
y luché con mi voz y mi guitarra pero sobre todo, luche con mi vida.

He luchado sí, y no he sido capaz de demostrarle al mundo
mis convicciones y mis emociones por las cual vivo y existo
sigo vivo, sí, pero, juro que he intentado - yo mismo - jugarme la vida
y sin embargo, aquí sigo como espantapájaro viviente que escribe.

He hecho tantas cosas locas en este mundo, locas de amor, de rebeldía y de cobardía
pero no he podido ser cruel con los más indefensos, ellos
me abrazaron un día y desde entonces vivo a su lado
aunque la distancia y el exilio me arrebaten de vez en cuando, el olvido.


Este poema es larguísimo, dejo sólo estas estrofas , y las demás, ya veré cuándo las posteo. Un saludo para aquél - y aquella - que venga a leer mi blog, por cierto si quieren volver a leer este poema, sólo piensen: que estoy siendo sincero, lo más sincero que puedo y que si, mi desnudez literaria se hace explícita, perdonádme, así lo siento, y así lo escribo.

Con gratitud: txanba.

no es fácil

no es fácil coger de las flores
su aroma, su color, su vida.
no es fácil hacer de una caricia
algo parecido a la mentira.
ellas, sí que son ciertas
cuando se dan con tino, fascinan.

Es imposible

Es imposible abarcar
la tristeza que sale de sus ojos
Es imposible abarcar
el hambre que desprende su cuerpo
Es imposible abarcar
el futuro incierto de tanta miseria.
Pero podemos cambiarla
y hacer que el futuro sea más reciente.

Asir el tiempo

Cuán difícil es asir el tiempo
escudriñar las doce campanas
de una noche a solas.
Descifrar en silencio
las cuatro melodías de un unicornio
que ronca en alguna noche extranjera
Me divierto a galope entre la
extrañeza del olvido y las caricias
de un espantapájaros que asoma
sus manos para acariciar mis huestes

¡NO! Nunca más

Él, llegó a la hora de costumbre. Abrió la puerta como todos los días. Fue al dormitorio, se cambio de ropa, y marchó a la cocina. Ella, no estaba en casa. Una nota en la mesa decía: "no aguanto más. Me marcho."... se sentó en la silla, las manos en la cabeza, no podía creer lo que estaba leyendo. Los últimos momentos que estuvo con ella le invaden mientras se coge con fuerza sus cabellos. A la mañana y antes de marchar da un golpe seco su mujer cae en el suelo, son los recuerdos. Ella se cubre la cara con los brazos, un golpe, otro golpe, más golpes, patadas al cuerpo, las piernas, vientre..., mientras su mujer le grita ¡NO! ¡NO Aguanto más, NO!. ese grito suena una y otra vez. La deja tendida en el suelo de la cocina, precisamente ahí donde está sentado, leyendo la nota.



"...la necesidad para todo sistema de dominación de borrar sus propias huellas, la manesia delos orígenes de todo sistema de poder, de la cual forma parte la construcción mísma de mitos fundacionales que son perfectas maniobras de despiste" Victoria Sau.

a veces

a veces sólo quiero verte grande
cerca de mi y con las manos vacías.

a veces sólo quiero verte tierna
sentada frente a mi y con tus labios resecos.

a veces sólo quiero verte lejos
y asumir, la cobardía, de no sentirte cerca.

versos

un cuento remoto
una melodía que
suena en alguna selva diminuta y altiva.

una canción que suena
una ilusión sencilla
un rostro ajeno a quien acariciar

una simple voz
una rústica casa
de madera que espera silente.

Apareces tú

y de pronto apareces tú, horrorizada,
y quieres que me quede en silencio.
Que no mueva ni un sólo pelo
de mis residuos castaños.
Cómo quieres que me detenga
en esta urdimbre de espantos,
te veo a ti, minúscula ante mis manos,
y me dices que no diga nada, que no haga nada.

Cómo quieres que resucite el tiempo
que perdido yace en la memoria
acorazada de nuestras neuronas.
No ves que si mantengo el silencio,
las horas serán eternas;
los días serán siglos y los siglos
serán casi una eternidad.
Y de pronto apareces tú, horrorizada,
y quieres que guarde silencio.

fábula

Cómo resucitan las manos
de tu dorada espuma
cómo se acicala el tiempo
con tus sombrías sonrisas
con tus átomos que regocijan
el minúsculo silencio
del que no vuelvo nunca.

Cómo simulo mi sonrisa
en este momento
que oportuno parece, pues,
vibran las fauces de
algún león arrepentido
por no haberme devorado
a tiempo en aquella selva
diminuta que nadie conoce.

Esta noche al dormir

Esta noche al dormir no me sacudiré el rostro
la memoria depositará entera
las sacudidas necesarias para el despiste,
dormiré pensando que he soñado,
pensaré dormido que estoy soñando
y me despertaré más cansando que nunca
porque mis manos habrán sacudido con
frágiles caricias la mentira en mis neuronas
por eso amada mía,
esta noche no sacudiré mi rostro al dormir,

Las cosquillas que me hacen las canicas
que tengo en mis tobillos de niño
sólo me escuecen el alma cuando deambulan
en sueños, como queriendo adornar mi imperio
de los mosquitos asesinos de pieles.

Esta noche no sacudiré mi rostro al dormir
pensaré despótico quizá
que los gringos seguirán siendo asesinos de niños
sí, esos casi, más de 30 mil niños que mueren al día
por culpa de este capital que foráneo
que contempla las cicatrices del planeta,
y se ríe frotándose las manos
cuando consiguen doblegar, someter, y asesinar
a algún presidente díscolo que no sigue sus órdenes.

Esta noche, pues, no me sacudiré mis rostro al dormir
este día y sin que tú te percatases de mi existencia
te he visto extraña, transparente y bulliciosa
pero vos a mi ni siquiera me viste
quizá por eso, y sólo por eso,
esta noche dormiré tranquilo
mientras deambulo con algún postigo
y un ciempiés en mis rodillas que me hace cosquillas,
perdón, que me hacen cien cosquillas a la vez
a la hora de soñar que estás conmigo.

los no invitados

¿A qué sabe el olvido, la soledad o el silencio?.
Llegan sin que nadie los invite. Se aposentan a tu vera y empiezan a incordiarte muy a menudo. Los invitad@s no llegan, esos y esas que esperas con los brazos abiertos y enredados. Sin embargo si llegan, los que menos te esperas. Llegan, se quedan cual bestias enfurecidas y empiezan a comerte el alma de a poquito. No digo que con esto que, no son bienvenidos, claro que lo son, siempre y cuando tú los invites, tú te acerques y les digas, en este momento, los necesito, Sí, necesito estar Solo. Necesito Silencio. Necesito, si es preciso el Olvido... Pero si ellos vienen sin invitación previa a atosigar mi alma, mi cuerpo y mis neuronas, que se vayan al carajo.

Un día de este año, en un mes de este año, a una hora de este año.

No soy capaz

Este es uno de mis poemas más largos, por eso, y quizá, sólo por eso, escribo estos cuatro versos que pueden saber, precisamente, a nada. Pero, de verdad, y créanme es un poema, de los más largos.

Con mis manos no soy capaz
de atrapar un ápice de tus poros
y mis labios no alcanzan a pronunciar
tu nombre en algún efugio de esta noche.

Desnuda

Te abrazaré desnuda
Te acariciaré desnuda
Te liberaré cada palmo de tu piel.
Dibujaré cada poro de tus pechos
con mis labios y descubriré
los colores que poseen tus piernas
cuando mis acuarelas dibujen
la frontera que hay entre tu cuerpo y el mío.

fábula

En algún lugar de este recóndito país
me sumerjo cual bestia herida
y deambula despótico e
irascible conmigo mismo.

Me escondo a cada paso que oigo
desconfío hasta de las luciérnagas
que ciegas me iluminan el rostro azul
ese, mi rostro, que se va difuminando
con los pasos que doy en este
recóndito e inexistente país.

Es de noche,
hoy miércoles mañana miércoles,
ayer miércoles
todos los días miércoles
en esta oscura e inacabada
noche que se adueña de mi
cual pez ecléctico y asesino,
devorador de sueños.

Sensaciones

Qué sentirán mis manos
cuando toquen el páramo
ese invento humano
de las metamorfosis.

En que laberinto quedará
ese oasis que inventamos
el día que hicimos el amor
arropados por la luna y las estrellas.

Qué oirán mis poros
el día que me sienta a
escuchar las notas
inconfesables de una oruga.

Qué olerán mis vellos nasales
cuando persistan tantos
olores juntos el día
que me envuelva en tu cama.

En que laberinto quedará
ese oasis que inventamos
el día que hicimos el amor
arropados por la luna y las estrellas.

Hoy,

Hoy desde mi ventana sólo veo nubes,
el sol que tímidamente arruga su cara
se introduce por las líneas transparentes
que tienen estás benditas nubes que
no terminan de irse de una vez.

Es verano y las lluvias no dejan
de arrimar sus clamores por nuestros cuerpos.
Hoy hay nubes transparentes que
no dejan que el sol me acaricie
ni en la mañana ni en la tarde...

verano del 2006

La cama y yo

Tengo el dorso hundido
en el anden de mi cama
deambulo dormido
con mi cuerpo inerte
en este colchón
que pegado a mi abdomen
acaricia mi silueta.

Cuando me largo a andar
en estos sueños profundos
deposito en él
toda la confianza posible
y atisbo
antes de meter en ella mi costillas
el sentimiento humano
de un descanso
cuando mi cerebro
ya no es capaz
de simular el raciocinio.

Y tú, Dónde estas

Hoy he descubierto
las paredes de mi habitación
dormidas.
Si, desperté como siempre
me incineré el café
antes de beberme el zumo de naranja.
Sorbí mis bebidas cargadas de cafeína
nupcial y decidí
salir, otra vez, a descubrir
este mundo en el que me espera
la sempiterna sonrisa que no encuentro.

Sé que regresaré a la tarde
lo sé, de eso estoy seguro,
y descubriré antes del sueño
alguna telaraña que me susurrará
alguna canción de cuna
para volver a despertarme
en estas paredes
que dormitan en mi habitación
a la que le faltas tú.

No necesito más

No necesito más
sólo un atisbo de vida
y sé que el tiempo
nos juega caracolas
en el vientre
y nos hace cómplices
con los que aman
en un sinfín de alegorías
que no se dicen.

No necesito más
sólo un hálito cansino
quizá, de saber
que el viento nos
lleva como plumas
al recuerdo más recóndito
de un algoritmo parecido
al amor...
No, no necesito más

Vendrá...

Estamos a punto
de convertirnos
sin darnos cuenta
otra vez, el hazme reír
de la mentira.

Sí, se prepara otra guerra
mientras nosotros comemos
y bebemos a diario
el estiércol de unos medios
que nos alimentan de fútbol.

El imperio se frota las manos
cuál bestia ajena
que deambula de postigo
como rapaces aves
de unas muertes
que se alimentan
de muertes y mentiras.

Huestes

Obedezco a las órdenes
de un archipiélago
no escampo, no amo
no estorbo ni a las tormentas
que vienen a mi
a depositar ajenas
las calandrias de una doncella.

Exilio; mi Matria

No escaparé de las garras
de este exilio cuando me acune
cada noche al orilla de mi memoria
eso pensé el día en que mis manos
y mis piernas vieron arribar un trémulo
avión en mis diminutas manos
ahora entiendo el porqué de tu lejanía.

I

No escaparé jamás aún cuando
haya vuelto al lugar
del que él mismo
me despidió hace ya unos
cuantos siglos y silencios.
La memoria se ha vuelto frágil y silente
se esconde, eso quiere,
pero de súbito me ataca y vuelve a comerme
las mismas costillas a las misma hora
de todas la noches
a eso de la tres de la madrugada
igual que lo hizo en mi frágil y ceniciento castillo.

II

Por más que quiera arrullar
y acariciar sus manitos
y tejer con sus discursos diarios
una vida llena de silencio solidarios
no soy capaz ni contarle los cinco dedos
de su mano izquierda.

Por más que quiera dejar que él
me exija el nivel necesario para poder
acariciarle al tiempo un mito
me enredo y no encuentro ni la leyenda azul
del hipopótamo que no tiene braguitas de colores.

Por más que quiera escoger entre
quedarme en sus brazos y seguir
a tientas en su espalda
o que me acompañe a ciegas
por estas calles de Bilbao
no soy capaz ni aprender cuatro palabras
en la lengua de los vascos y eso que la quiero.

Por más que le insista de que sea capaz
de convencerme a mi, de mi incapacidad
de sentirme quizá un atento incrédulo en su fauces
no me convence ni el más mínimo hálito de amor
que seduce a cualquier mortal que tenga los pies
en su depósito final que la casa.

Por más que me ignore el apetito de
sentirme loco por segundos
no soy capaz de seguir cuerdo a estas alturas
de mi cuatro locas horas de esta vida.
Por más que muchas cosas me adviertan
lo imposible que es encontrarle
el lado mas humano del exilio
no soy capaz ni comerme el rosario
de una golondrina que llega a mi balcón.

Por más y muchas cosas más,
este exilio se está quedando en mí
como se queda la soledad en una casa vacía
en la casa que nadie llama Matria.

abrir los ojos

Todo es cuestión de abrir los ojos
y ver lo que tenemos en nuestro
más y recóndito escondrijo
de este planeta,
el ser humano y los versos
son sólo edemas que se encuentran
cuando están solos
y sólo así se dan cuenta,
que los versos y los humanos
todavía vale la pena ver
a este planeta con otros ojos,
más bellos y eclécticos.

Qué puedo pedirte yo

canción

Qué puedo pedirte yo si yo nunca te di nada
si sólo te di mi sombra cuando te hallabas cansada
si sólo te dí mi voz cuando valor te faltaba
y aunque sabías de mi amor yo nunca te lo gritaba.

Si sólo firmé poemas no un acta de matrimonio
si vos sabés mi secreto pero no si duermo solo
por eso mi canto es tuyo y son míos tus recuerdos
te regalo mi alegría y me llevo tu silencio.


25-o3-1o

Qué me queda

"mis ojos encontraron en un rincón los tuyos
se descubrieron mudo entre las dos miradas."
miguel hernández

Qué me queda por recorrer,
el camino que lleve a roma para
perderme en cualquier calle
clandestina que me invite al amor.

Qué me queda por decir
si ya todo o casi todo te he dicho
no encuentro ya no encuentro ni tu sonrisa
en las únicas fotos que de tuyas, tengo.

Qué me queda por descubrir si
con tus ojos cabizbajos no soy capaz
de descifrar con mis ojos
la verdad que en tu pecho anida.

Qué puedo pedirte yo
si mis ojos no son más
que dos gárgolas
que buscan los tuyos.

el extremista

Qué lucesita misteriosa
hace a estas horas de la noche
del día y de la semana, que
siga pensando en que es posible
que me dediques un verso, una palabra
o para ser más extremista, un beso

El pájaro y su trino

Busco en los árboles
aquél viejo y veloz quetzal
que late las plumas al oír
tu nombre en esa selva extranjera
él canta y su trino
que no parece oírse
se aleja como vociferando al viento
de lo que no soy capaz
de entender cuando
él canta y en su trino,
dice susurrando tu nombre.

25-o3-2o1o

el pájaro cantor

desnudo las cicatrices
de un pájaro cantor
y busco desesperado
algún atisbo de amor
que guarda en su trino
cuando al cantar tu nombre
lo dice al revés y con malicia


vitoria. 25-o3-1o

fuera de lugar

"que sólo el sol de agosto logra hacer corazones."
miguel hernández


Estoy casi fuera de lugar
estoy fuera de las fauces del imperio
y casi a menudo me cobijo solícito
en algo parecido al amor.

I

Es más fácil buscar tu nombre
buscar tu cara, buscarte a ti
para regocijarme de que a pesar
que el mal parece inundar las
pasarelas de este mundo.

Tú, sí, tú, le das sentido a la vida
en este mundo que se me arrodilla
ante mí como cual fantasma loco
de una contienda que ellos, el imperio,
inventa y me hace sentir
casi fuera de lugar...
pero estas tú ahí,
no sabes que te observo
y así en la distancia
me das fuerza para creer
en algo precioso que tiene,
a pesar de todo, la vida.


II

Quiero escribir sortilegios a tu nombre,
quiero rezar cada verso
que escriba al lado de tu cintura
Quiero resarcir mi osadía
pálida y casi ecléctica
cuando un día de aquellos
dejé tu nombre escrito sin tu permiso,
si hay algo que pueda hacer
para borrar tal osadía,
sólo dime, y, mis sortilegios harán lo demás.

III

Cada sabor que pruebo
cada beso que aviento al sol
me recuerda tu imagen
tosca y cansina
de cuando los rayos del dios Inti
acariciaban tus leves canas
en aquellas montañas perdidas por el Sur
y dejaban en tus piernas locas cicatrices
cuando el surco aquél te echo una zancadilla.

IV

Mas vale escribir versos
que ponerme de rodillas al Sol
o al invento invertebrado de una máquina
parecida a la rutina en estas
cuatro paredes que hoy empiezan
a exorcizarme con tu nombre.


V

Que el sol de este verano
nos haga sentir lo loco que esta
este laberinto que los humanos
han creado en lo que ellos llaman tierra.
Sortilegios, necesito, para sanar
la loca compostura que me hace sentir
este agosto que no llega
y que encienda en el corazón
de cristal que poseo
cuando tú no me das ni un verso.

compartiendo historias

Es una historia que he encontrado leyendo, como siempre, a Leonardo Boff. Transcribo sólo la historia, merece la pena leerla, y sobre todo compartirla.

Tal vez una historia de los maestros espirituales antiguos nos aclare el sentido de esta pérdida que se transforma en ganancia.

«Había una vez un muñeco de sal. Después de peregrinar por tierras áridas llegó a descubrir el mar que nunca antes había visto y por eso no conseguía comprenderlo. El muñeco de sal le preguntó: «¿Tú quien eres?» Y el mar le respondió: «Soy el mar». El muñeco de sal volvió preguntar: «¿Pero qué es el mar?» Y el mar contesto: «Soy yo». «No entiendo», dijo el muñeco de sal, «pero me gustaría mucho entenderte. ¿Qué puedo hacer?» El mar simplemente le dijo: «Tócame». Entonces el muñeco de sal, tímidamente, tocó el mar con la punta de los dedos del pie y notó que aquello empezaba a ser comprensible, pero luego se dio cuenta de que habían desaparecido las puntas de los pies. «¡Uy, mar, mira lo que me hiciste!» Y el mar le respondió: «Tú me diste algo de ti y yo te di comprensión. Tienes que darte todo para comprenderme todo». Y el muñeco de sal comenzó a entrar lentamente mar adentro, despacio y solemne, como quien va a hacer la cosa más importante de su vida. A medida que iba entrando, iba también diluyéndose y comprendiendo cada vez más al mar. El muñeco de sal seguía preguntando: «Qué es el mar?». Hasta que una ola lo cubrió por entero. En el ultimo momento, antes de diluirse en el mar, todavía pudo decir: «Soy yo».

Se desapegó de todo y ganó todo: el verdadero yo.

dibujando un croquis

Quiero delinear con mis dedos
un croquis, un mapa...
ir despacio zigzagueando
con un susurro en tu piel
para que derrita la sencillez
que tienen tus labios
cuando me besas despacio
en mis lágrimas que
disimulan lo que siente
mi cuerpo cuando
imaginamos estar juntos.

manos con versos

Tengo en mis manos
unos versos que se cultivan
su latir es rápido y fecundo
como tus labios de rotundos
que palpitan y me cautivan
aún a pesar de los humanos.

manos sin versos

Venid locomotoras
arruinarme el alma
penetrar mis oídos
y colgad mis manos
en cualquier poste
que dé a la esquina
de una madriguera.

otra vez

"cada vez más amargo"
miguel hernández


Aquí está otra vez
la extraña sensación de la perfidia
no atisbo a comprender
porque el dedicarte un poema
me he convertirme casi en un leproso pervertido.

Sólo sé que fui sincero
así como las bestias se visten de colores
yo sólo recuerdo una cana en tu pelo
pero no importa... desde entonces
no la he vuelto a ver.

Aquí está otra vez
esa extraña sensación de sentirme maldito
sí, maldito por decir una vez
tu nombre aunque casi me arrepiento
porque desde entonces
sólo espero que me tumben al sol
las caracolas que aúllan esperando
a que el sol me queme la cara
un día de estos en la playa.

Si te escribí un poema
maldito sea, si te lo dedique
maldito sean mis versos y quien lo escribe,
prefiero mil veces seguir siendo
un amigo ajeno y viejo
a ser uno que endilga tu perfidia
sólo por sentir la sinceridad
dentro de mi maldito pecho
desde entonces...
esos versos se están convirtiendo
en una bebida "cada vez más amarga"
a medida que pasa el tiempo y me lastima
lo siento, era un poema para ti.


25-03-2010

Cara con gafas

Tengo los rizos de un hipopótamo
me mira como queriendo adivinar
que en mi cara se encuentra algún lunar
que sólo yo... sé dónde está
y que nadie más se atreve a decirme
porque las gafas que tengo
impiden que por esa mancha
sea el hazme reír del hipopótamo y sus vecinos
en esta pequeña charca de esta ciudad
en la que habito por obra y gracia del imperialismo

Cara sin gafas

No me atrevo a desfigurarme la cara
porque de nada me serviría si
antepongo tus ojos, que azules,
me invaden en este cielo
que cobija mi cuerpo
con la cara intacta y sin gafas.

Estigma: depredador.

Como un aguacero inerte
yace en mis manos
el sonido de tus labios
que recorren veloz
los únicos átomos oscuros
que tengo en un altar
de una soledad inhóspita
que requiere de una ayuda
artificial pero generosa
para resarcir, quizá,
ese estigma de depredador
que tengo por dedicarte
un día de un mes de un año
un verso y un poema.

Espantapájaros

Harapos cubren mi rostro
cándidos ojos que no llegan
a ver la sensación negativa
que encierran tus miradas.

Tiznaré mi escondite para
que nadie, absolutamente, nadie
diga que no lo ha visto
y ahí estaré esperando a
que de las hierbas salga una mariposa.

Lo primero que hiciste fue hablarme
lo segundo seguir hablándome
y lo tercero que hiciste
es hacerme sentir atroz, lívido
como un espantapájaros que acosa
más todo fue momentáneo
mi sinceridad no se preveía cierta
desde entonces, guardo silencio.

Pero la cicatriz ya no cierra
permanece abierta como una
alharaca a los cuatro vientos
no digo nada, ya no te he escrito
un verso, ni un poema
donde se atisbe algún hálito
que te acaricia por lo menos tu nombre.


Harapos que guardo en mi cara
son sólo la cruel efigie de mi pasado.

o6-abril-2010

Si supieras

"Liminar el cantar, la pluma ausente
trajo del cazador a la presencia
demostrando en tu pico tu existencia"
miguel hernández



¡Ah! si supieras lo cruel
que me resulta el verso
se me enreda en mis sauces y
no logro arrancarle hasta
pasado el tiempo en el papel

¡Ah! si supieras lo vil
que me parece el ciervo
cuando se acerca temblando
a la orilla del río
mientras alguien le espera
para robarle la piel en un segundo.

¡Ah! si supieras lo ajeno
que me resulta a veces
tener tus pechos en mis labios
y no poder sentir ni un átomo
tuyo en mis pupilas
que se crecen a la orilla de tu
sempiterno pubis.

¡Ah! si supieras lo hermoso
que parece a veces
imaginar tu despropósito
ignorando mis palabras
las que te escribí hace
un tiempo en este mismo espacio
y que vengas tú y no me digas
ni una coma ni un punto final.

¡Ah! si supieras lo que inundo
al observar al pájaro campana
derribar los árboles donde
se aposenta su abvesario oropendola
con tal de no compartir
ni tan siquiera una rama
una charca o un vuelo en el
que dejar, al caso, las alas.

Hay Sol, Mucho Sol en estos días.

Estos día hay Sol, mucho Sol. También hay color, mucho color. La gente, alguna gente, empieza a salir a la playa, a los parques para que el sol y los colores les acaricien las piel. Hay agua, mucha, es el mar. La playa parece más un hormiguero desde este punta del monte. En el parque los niños juegan, sus madres le observan jugar.

Se ve que hay Sol, mucho Sol. En el mediterráneo los soldados israelíes han asesinado a más de 19 pacifistas que llevaban ayuda humanitaria a Gaza a los palestinos que, ellos mismos, los israelíes - y el gobierno - han castigado por creer en la democracia, por ejercer la democracia y elegir a un partido político que la gente de Gaza - y Palestina -quieren que les gobierne. A los israelíes, sin embargo, no. Les han impuesto un férreo cerco militar en toda regla, algunos dicen que es la cárcel más grande del mundo. El Barco se llama Libertad. Sí, Libertad y fue asaltado matando a los pacifistas.

Estos días hay Sol, mucho Sol. La vida continúa aquí en la tierra, en nuestras ciudades las gentes van a la playa a tomar el sol o a los parques a tomar el Sol... pero eso se hace aquí en el Norte que se dice Rico. Hay Sol, en estos días hay mucho Sol. Y en el mediterráneo hace Sol, mucho Sol. Sin embargo, también, hay muertos en el Barco que llevaba ayuda humanitaria a Gaza. Hay Sol, en estos días hay mucho Sol.

anónimo

Así, con mis palabras
sabrás que nocturneo
por tu bitácora.

Sé que mi nombre es a veces
lívido e intransigente
con la monotonía que suelen
arribar en los versos
cuando uno menos se lo espera.

Pero tú sabrás que soy yo
porque a veces dejo
mi huella en la puerta
o dejo, si es la ocasión,
algunos estambres y pistilos
de rosas azules
que te llevo y se quedan
justo en la ventana que da
en la parte de abajo de tu casa.

Descripciones personales

Rastrero, agónico
melancólico y cobarde.
moreno, ojos grandes
con barba y rizos muertos por una tijera.
Rústico, tierno
mediocre, opulento
humilde y sencillo cuando contemplas
desde mi balcón la foto de un espantapájaros
llamado por algunos y
por él mismo como txanba,
Algún día vas a entender porque
me gusta que mi nombre se escriba
siempre en letras minúsculas,
en este momento no es precisamente
el momento de saber el por qué.

Mi gato

El gato que tengo no deja de maullar
cada vez que menciono tu nombre
no sé si es porque sabe a estas alturas de su vida
que tú juegas en la esquina dorsal de una portería.

has vuelto

Has vuelto a encontrar la compostura
leyendo algún que otro verso subversivo mío,
pervierten la palabra con ásperos versos
que se agitan con una locura tal
que no soy capaz de detener el verso azul
que guardan tus ojos ni el lunar de tus mejillas
que se desliza suavemente en mis manos
a la hora de arropar tus comisuras anónimas.

Tengo...

Tengo un poemario que se enreda
en mis manos y no deja de hacer nudos
cuando quiero encontrar
el que hice pensando en vos.
Abro el escritorio y de los archivos
saco las páginas que se añejan como
el vino, cuanto más pasa el tiempo
los poemas te embellecen,
sí, has leído bien, te embellecen.

Uno describe tu cintura y tus labios
otro disecciona tu cara, tus manos y tu pelo
un tercero dibuja imágenes
que se entremezclan con las
caricias que nunca te di.

Tengo en mis manos una
imagen tuya que me fascina
con tus labios, tus besos,
y tus inquietantes canas
que tímidamente se dejan
ver por mis labios
al pasar por tu cabeza.

Tengo un poemario que se inventa
en el cajón de mis escritos apócrifos
esperan a que alguien los beba
y los lea en una mesa compartida.

la rutina

Amanece otra vez
y las máscaras que yacen
en el postigo
se convierten en siluetas
que deambulan tristemente
por las sendas del olvido,
sin embargo, viven.

Se adivina

Se adivina que estas desnuda en
las palabras que escribo,
Se adivina que prefiero tu cintura
a la espalda de una cama,
Se adivina que tengo la suerte
de contar tus risas al son de un chiste
malo de los míos, y la suerte
de oír tu respiración por las noches.

Se adivina también que prefiero
tu risa a tus enfados,
tus caricias a tus gritos, tus besos a las mentiras.
Se adivina tanto en mis versos porque eres así
transparentes entre tanta vela encendida
y haces que me tiemblen las manos al pensarte.

Se adivina mi respiración
cuando tú estas en mi pecho
Se adivina tanto en mi que hasta
las cigarras parecen cantar por ti
O que las nubes deploran al sol
porque echo de menos tus caricias en mis labios.
Se adivina tanto en mi
que hasta mis versos parecen
que los echan de menos los desfavorecidos...

Descripciones I

Cúbreme mientras suenan las bocinas
en el exterior de este mundo.
Haz que derribemos los dos
la mentira de algunos azafranes,
de aquéllos que vienen a ofrecerme
un racimo más de la mentira
cuando a penas viven las lágrimas
en las mejillas de mi pasado.

Rocíame el rostro con tu sabia
y dime si con ello lograremos alcanzar
las montañas que nos esperan en algún
rincón o efugio de este mundo,
dilapidemos juntos el amor
la concupiscencia necesaria
para sentirnos - los dos - como
seres enloquecidos pero de amor.

Descripciones

Cubierto de un velo encendido
de colores inexactos y a media luz
espero a sentir tus labios en mi pecho
para disentir con mi cuerpo
la profunda y locura exquisitez
que me provoca saber
que vienes a estropear
con tu sensualidad, y tú
que me evocas y haces que me sienta
como un algoritmo artificial
en mi estancia tranquila de mi efugio
donde sólo aspiro, a veces, seguir siendo
un velo más que se derrite en tus piernas.

25 de marzo 2010

Capitalismo neoliberal

"Por la radio oigo las noticias sobre el triunfo de la escoria humana".
Bertolt Brecht

En todo esto que vemos
hay una producción sutil de la mentira
no nos damos cuenta, sin embargo
ella se va haciendo tan real que parece real
y muchos confían que los mentirosos
somos quienes decimos la verdad.

Te hacen creer sin que te des cuenta
y crees, compras y vives como viviendo
algo parecido a la mentira,
no nos damos cuenta, sin embargo
cuando vivimos en ella
ya es demasiado tarde todo parece tan real
que fingimos no darnos cuenta
y temblamos de miedo, de pavor
y vivimos creyendo en que vivimos.

Tendré que abrir mis brazos.

"si los que viven abajo
no piensan en la vida de abajo
jamás subirán" Bertolt Brecht

Tendré que abrir mis brazos
darte mis manos
abrir las manos y abrazar
aunque sólo sea por respeto
a aquellos que en cualquier
parte diminuta del planeta
luchan y no se arrodillan
no agachan la cabeza si no
más bien tienen la frente en alto.

Tendré que abrir mis brazos
dar mis manos, abrir las manos
y acariciar el rostro, los rostros de
millones de descamisados que
luchan con un pequeño libro en una mano
y en la otra una campaña de lucha
no agachan la cabeza si no
más bien tienen la frente en alto

a Roque Dalton

Las palabras se quedan
como su quedan los versos
que se incrustan en un poema
escrito hace un milenio de segundos
en la historia de un millar de golondrinas.
La poesía queda en quien lee tus versos
los versos más lindos y combativos
de tu puño y letra Dalton.

Tus versos Roque
son capaces de empuñar en un segundo
una aspirina para quitarle al obrero
el dolor de cabeza que le produce el imperialismo
También es capaz Roque
de acariciar los versos más tristes de una noche
o tomar un verso de amor y leerlo
borracho con el himno nacional de fondo.


I

Tu muerte es capaz
de señalar a los culpables
aún después de saber que
fueron ellos, "tus compañeros", los asesinos
de tus versos y de tu compromiso.

De tu puño y letra salieron versos
de amor y de ternura
aun sin pronunciar tu Nombre Roque.
Tu puño letra
siguen amenizando la historia
tus versos se sigue leyendo
con los pobres Dalton.


Otro poema dedicado a Roque Dalton está en el Blog de Silvio Rodríguez: Segunda cita.

poema de amor

Si te amo de esta manera
es porque no tengo otra manera de amar.
Si te escribo de esta manera
es porque mi cerebro se vuelve loco
siendo, yo, incapaz de detener su locura
hace que en vez de versos de amor
escriba groserías literarias
y alguna que otra barbaridad incendiaria
y en vez de una rima
me salgan versos que saben a Indochina.

¡Ves!
eso es otra de las cosas que me pasa
las palabras me vienen, sin embargo, atino,
y las dejo porque cuando leo el poema en su contexto
sólo encuentro la posibilidad de la metáfora
- y está aquí escondida en estas frases sueltas que he escrito-
y es eso lo que realmente importa cuando
escribo un poema de amor o rebeldía.

Me recuerdas

Y de repente apareces
enredando olores y palmeras
y me recuerdas
tierna
la frágil monotonía de una noche
que tranquila duerme
a la orilla de tus besos,
de tus manos, de tu cintura.