poemas

Ciudad la que se queda en mis manos.


Oh ciudad perdida entre la multitud
Te busco entre en tanta estrella que se pierden en la noche
Te busco como buscando un ándale que suene como antaño
No estás aquí y eso a mí me duele la geografía,
no estás presente y eso a mí me espanta la avaricia.

Oh ciudad que te quedas siempre como siempre,
que caminas como buscando tu ombligo,
que te fugas como huyendo de tu propia historia.
No estás en esta geografía fresca e inusitada,
no estás a pesar de que te palpita la gente todavía.

Oh ciudad que besas la lúgubre sonrisa de los coches
que sigues apuntando un ábside en cada esquina
que arropas indigentes y que escondes las miserias
No estás en el silencio del ciego que camina
no estás, a pesar de que existes sin llanto ni justicia.



A la mar de mil maneras.

La mar iracunda
bosteza en la madrugada
dispara lágrimas que saben a salobre
sonrisa de una muerte en calma.

A shafick
Mentiras a medias, esto queda entre vos y yo.


No es cierto que
la mentira es mentira
es verdad tu mentira
y es historia.
Pero tu mentira,
siempre fue mentira.
ella, se vistió de mil maneras
se embelleció de mil razones
y ahora se empolva la cara
se viste de colores
y anda como la verdad

Pero, lo cierto es
que si tu mentira, muere,
sólo entonces, la sensatez
la solidaridad y la ternura
se le acercan a lavarle la cara
y se van con ella, porque ellos
nunca se dieron cuenta de tu mentira.
Así la protegen, la llevan en brazos...
porque de la muerte,
todos somos presa
a su debido tiempo.



Esperando las musas el pincel.

Solo sentado
frente al manto blanco
el pintor, piensa,
siente, se sienta,
mientras las manos esperan
que el manto blanco
empiece a descifrar
de su mente los colores.



Paisaje al óleo

Un ave vuela, vuelan.
Un caballo, dos caballos.
Un ciervo mira, pastan.
Un árbol vegetando el suelo.
robles, robles
ardillas, mas ardillas.

Las nubes, el viento
quieto avienta al aire,
hojas acarician
el cabello
de una campesina
que de rodillas
recoge margaritas,
fresas para una
módica excursión.