No dijiste nada

No dijiste nada
cuando te marchaste
han pasado los años
y tus manos las recuerdo intactas
que acarician mi frente, mis cabellos.

Siento cómo tus brazos
arropan dos cuerpecitos indefensos
que gelatinean por la altura
en tu pecho.

No dijiste nada
cuando te marchaste
no fui consciente de tu partida
años más tarde en un silencio
oportuno de mi adolescencia.

Sigo recordando tus manos
de madera que se quedaron en mis ojos.
el serrín que me perturba de noche y día
se ha quedado en mis fosas nasales,
veo tus brazos levantando
un tronco para tallar en él
alguna que otra efigie de la nada.

No dijiste nada padre
cuando marchaste
pero sigues tan presente en mi
que a veces veo en mis ojos tu mirada
veo en mi piel tu piel
veo en mi silencio tu silencio.

No dijiste nada
y desde entonces sigo esperando
a que me digas algo
para saber que realmente existes
aunque sólo tenga tus caricias.

Si lo dicen los medios, ¿no es mentira?

La caperucita roja
se ha vuelto comunista.
Eso dicen los periódicos y los medios
a partir de ahora,
estará prohibido exhibir
la camiseta roja en las calles,
también lo dicen los medios y los periódicos.

Y a caperucita, ¿se le ha preguntado
que piensa?

Y se dice revolucionario

Ya no están los espantapájaros
encima de los cristales.
solo están los cinco imbéciles
que se dicen poetas.

El tiempo se achica en las manos
del cocodrilo
como queriendo descubrir
las cenicientas estúpidas
que no existen.

Y allí están ellos
comiendo un poco más
de boñigas asesinas
que le quedan en los labios
pequeños retazos de una mentira
que se cobija en poesía.

a las tres de la mañana

Las tres de la mañana
y las gotas de agua
que caen de mis ojos
son el reflejo de que
algo está cambiando
dentro de mi.

Qué digo si no tengo
palabras en el desván.
Qué grito si la voz
se ha quedado, otra vez,
en el oscuro escándalo
de mi sofá.

Tres formas de decir algo.

Hoy he visto renacer el día
de camino a la noche
me encontré con el sol.

Hoy he visto aclarecer la noche
el sol fue otra vez el
ínclito amigo que desperdicio
los témpanos de hielo
que yacían en el escondrijo de mi vitrina.

Hoy, la poesía no es más
que un malabarismo intelectual
entre la magia literaria y la metáfora,
ambos hacen el amor
mientras quien escribe desafina
los tiempos sin que nos demos cuenta.

Uno no sabe, pero estas vos.

Uno no sabe
si rasgarse las vestiduras
o ponerse a leer las mil
y una noche de no sé qué.

Pero vos estás ahí,
rizándote el cabello
acariciándote la espalda
y arañando del viento
la silueta inalcanzable
de no sé qué actor.

Yo, como ciego
y silente ajeno a todo
me restriego los ojos
como queriendo quitar
el último vello que me quedó
después de hacer el amor
con tus piernas.

Así es que, uno no sabe
si poner a llorar
por tanta mierda
que lee en los periódicos,
menos que mal
quedamos vos y yo
para hacer el amor,
y arreglar en la cama
el mundo que sigue
sumiéndolo el capital
al abismo del que será
imposible salir, mientras tanto
¿volvemos a hacer el amor?

He guardado

He guardado tu tiempo
tus mentiras, y tus verdades,
en el habitáculo enfermizo de la golondrina.

He guardado los áspides de tus ojos
en el cielo azul de una tormenta
de verano, llueve, y seca, sopla el viento
y me lastimas las cicatrices
que me dejo en el alba al salir el sol.

Me acerco

Me acerco a ti
con mis palabras,
y tienes miedo.

Me acerco silente
sin contemplaciones
como queriendo acariciar
tus mejillas, y te alejas
despacio y vuelves a sonreír.

Epístola poética.

Levanto mis manos
con resina en los dedos.

Levanto mis días
como cual mes que recorre
las venas del humano.

El tiempo, la luz, el espacio
son palabras huecas
si no estas a mi izquierda.

Porqué he de renunciar a
tus brazos, si en ellos son cómplice
con el latir silente de tu pecho.
Porqué he de decir mentiras
si la verdad es parte esencial de mi locura.

Estoy a punto de increpar al viento
porque no deja de pronunciar
tu nombre, día y noche.

Me das

Me das la paz
cuando ya no tiene sentido,
me das una ramita de olivo
cuando mis hijos
están bajo tierra.

Me das las bombas
cuando solo quiero vivir
me das la mentira
cuando yo te ofrezco la verdad
y me das la espalda
cuando tengo que enterrar
tus víctimas, asesino.

el silencio

Si alguna vez
sientes que el silencio
es parte de mí,
es porque él
invade mi alcoba
cuando tú no estás...
y me hace cosquillas
con tu recuerdo.

La vida...

... ya no tiene nombre ni dios.


El telón de la vida
cerró por vacaciones.
cerró las puertas
y el escenario se ensombreció.
Nadie escucho más su voz.
esa dulce melodía que
el público oía a verla
en el escenario de la vida.

Ella, la vida, hacía el amor.
jugaba con niños en el césped
del jardín del manifiesto
hecho para tales menesteres.
La ternura era su presentación
y las palabras que de ella salían
olían a rosas, a flores, a jazmines
que dejaba caer sobre el público
mientras reían y contemplaban
la actuación de la vida en el escenario.

Pero una noche de un día cualquiera
la vida entristeció, silenció la ternura
acallaron las risas, el amor ya no se hacía
y sólo se veían botas negras militares
vestido de un verde que sólo saben a muerte
a miles de muertes de inocentes, de niños
que dormiditos eternos yacen en
los brazos de sus padres,
hombres muertos, mujeres muertas,
atrapados por una bomba que lanza
el ejército sionista de Israel.

La vida ya no tienen nombre,
después de ver lo que los judíos están haciendo
con los inocentes niños de Palestina...
¡se puede creer en Dios!
¡No!, su dios, ¡No!, ¡porque es de muerte!
el nuestro, si existe, es un Dios de Vida.

Oda a los zapatos

Es cierto que los zapatos vuelan
y rozan la cara del asesino
el que dibujó con sus
manos en el mapa
la cicatrices de
la violencia y del crimen.

Como cual fiel titiritero
debuta en el baile de la mentira
y se codea con la mierda
a punto de confundirse con ella.

tu rostro, tu figura y el sol

Donde el sol palpita
donde la luz domina
sólo parece cierta
la melodía de tus brazos
que se mecen al compás
del sol y de sus rayos.

epístola segunda

Un abrazo

Te abrazo y es como abrazar el tiempo. Es como delinear las coordenadas que guardo en mis recuerdos. Cada uno de tus pliegues es el síndrome apropiado para seguir creyendo, en que entre tú y yo, sólo existen, caricias y más caricias. No digas nada cuando inunde con mis manos tu poesía. No digas nada cuando me precipite al vacío de tus pliegues y descubras en mi caída, que el precipitarme, valió la pena. ¿has sentido ese placer alguna vez?. Dímelo pero sé sincera y demuéstrame la razón que tienen tus palabras cuando terminamos de hacer el amor.

epístolas primera

Ha concluido esta vez
la serpiente en mis manos
que debería de seguir
el camino de los proscritos.
También dice
que debo de apuntar mejor
mis versos hacia
el lado más tierno y áspero
de la denuncia.
De momento, todo sigue igual
menos el frío
que hiela mis manos
y las piernas
mientras veo marcharse
como vino a la serpiente
cubierta de plumas sus axilas.

No digas nada.

No digas nada

Hoy tengo la sensación

de haber atrapado en un frasco

tus rítmicos deseos en mi vientre

Tengo la sensación interna

de interpretar

tus ritmos con los míos.

Si me muevo, tú te mueves

Si te excitas, yo me excito

Si te beso, me besas

Si me acaricias, te acaricio.

Siento las piernas que acarician las tuyas

Siento tu desnudez que se aferra a mi cuerpo

que desnudo contempla el éxtasis de tus pechos.

Tus manos parpadean mis pechos,

Y mi piel se transforma en algo parecido

al movimiento de un pez fuera del agua.

la sirena corporal desnuda

pide más de tus caricias.

Me besas, te beso.

Te acaricio, me acaricias.

Te excitas, yo me excito…

Y seguimos abrazados los dos

Como contemplando

los ritmos que nos lleven al clímax

de un forcejeo compartido.

Te entrego mi cuerpo

Me entregas el tuyo,

Nos abrazamos y nos

vemos como un nudo

que elaboramos con nuestros cuerpos.

Tus pliegues se confunden con los míos

Y mis manos rastrean tu cuerpo

Palmo a palmo, poro a poro

como queriendo musicalizar tu cuerpo

con mis manos.

Pasamos nuestros labios en nuestros pechos,

Pasamos los besos en nuestras labios

Y hacemos discutir de deseos a las miradas

que nos exigen más para terminar

lo que hemos compartido.

Por fin un verso

Por fin apareció ella sentada en mis libros acariciando un verso de otro poeta. Me extendió su mano y dejó caer suavemente el silencio que necesitaba para escribir, y escribí... Ella, la musa, si existe, sigue sentada entre tantos libros que no quiere volver a salir del que yace encima de su pecho. La he dejado, como de costumbre, porque es ella la que determina mis otros versos. Pero, esa poesía, es mía, y se queda como de costumbre, en algún papel, esperando a la diosa fortuna que la vuelvan a leer.

A Ellacuría y mártires de la UCA.

No logro atrapar las palabras
se escapa el tiempo entre mis manos
solo presiento un hálito cansino en esta historia.
Veo tus sueños que se esfuman como el humo
veo tu filosofía como algo que
debería de seguir existiendo.
Siento el calor solidario de tus palabras
veo rosas rojas en el jardín
veo algo parecido al misterio en tu muerte.

Hoy, no encuentro las palabras
para describir el misterio de tu silencio
no encuentro en estas cuatro paredes
los rostros de los otros que murieron contigo.

Las bestias deambulan como león rugiente
todavía, buscan a quién van a devorar.
de nada sirvieron tus denuncias, algo.

Caminamos, caminamos mientras
el recuerdo de sus cuerpos
en el césped de la UCA
golpean de continuo en mis retinas
cuando el mes de noviembre aparece
y me muestra tu figura inerte
cubierto de una sábana blanca.

No me salen otros versos,
no me salen otros versos
quiero escribir algo parecido a la poesía
para recordarte a ti y a tus compañeros
pero, esta vez, ese recuerdo me trae
más dolor que alegoría,
me trae más dolor que utopía
aunque subyace en ti y en tus escritos.

Ellacuría y compañeros benditos sean
en este otro aniversario
que se queda como otro más
en silencio y en estas cuatro paredes
lejos del mundanal espanto de mi utopía.

La poesía ha sido en este instante inasible
las musas no vienen a mi encuentro
no acercan sus versos a este papel
que deambula de mesa en mesa
sin dejarse acariciar por la poesía.

Sólo para salvadoreños

Quien vaticinó que algún día
darían con el personaje
que descubriría la
"orilla azul de la bacinica"...,
por fin lo han encontrado.

Vive en estas cuatro paredes.
Solo y con un montón
de libros que no dicen nada.

El tiempo y vos

Colapso en el tiempo
dictó mi consciencia,
las directrices que me diste
para vivir sin él
han dejado de caer sus hojas
y amarillean, no en el suelo
si no en sus ramas.

Solo, deambulo
buscando la hora
en la hoja, en cualquier hoja
que me determine
si sigo vivo, existo
o simplemente, escribo.

el laberinto

El laberinto que
en este momento
tengo en mis manos
se parece a tu cintura.

Si discrepo con ella
se mueve lentamente y
si le hago leves caricias
se enamora de mis manos.

adiós

Grité tu nombre en el púlpito de la vida
llamé al número que tiene el silencio
y por más que llamé tu voz no se oyó
ni siquiera en letras, adiós...

¡y no me molestes más!, parecía decir tu silencio.

Hoy

hoy ha sido difícil
ver tu rostro entre la gente.
He sido incapaz de descifrar
tus gestos entre la gente.

Hoy ha sido difícil decir
que la poesía es parte mía.
Hoy ha sido difícil
hacer cosquillas al viento,
él vino y me arrodilló con sus caricias.

Hoy a estas horas y en este
habitáculo que sirve de refugio
he visto caer antorchas en el suelo.

San Saturio

No hay más que ver el sitio
para entender porque el silencio
irrumpe con fuerza en los
que se animan a escribir.
Aquellos que se sonrojan por el viento
y sienten ese hálito misterioso
para dejar - o hacer - sonar en el papel
lo que las musas, si las hay, le inspiran.

Monasterio de San Saturio. 9/10/08

Saltan los exilios.

Saltan las gaviotas en la orilla de la ría.
las veo volar al rededor de una pájara
que les vence el vuelo una y otra vez.
Las tardes de este otoño se parece mucho
al olvido que describen los que olvidan.

Saltan las gaviotas en la orilla de la ría.
Las veo volar encima de un pez muerto
que flota en el agua que le lleva a la mar.
Las tardes de este otoño no tienen nada
que ver con los recuerdos que hoy recuerdo.

Las aves vuelan, las gaviotas vuelan,
los peces muertos vaticinan la melancolía
tristeza de un exilio en este Bilbao que se
esta haciendo mío y eso que ya soy de donde vivo.

sabiduría

El tiempo es nuestro - dijo el niño -
cuando con una sonrisa demostró
que más vale ser feliz que morirse de risa.

Un juego maravilloso

Como cual pez
me sumerjo entre tus piernas
y descubro, plácido
el silencio de tus manos
que me acarician la espalda.

Que vengan

Que se quede la monserga
de los políticos en las cloacas
que se queden además
sus ridículos discursos en la basura.

Que vengan los niños, los ancianos, las mujeres
y que nos inviten a convidar en el tiempo
la noticia de que todo ha sido un mal sueño.

Que vengan a cobijarnos de verdad,
con las manos abiertas y sin mentiras,
que nos adornen con sus verdades la oropéndola
y que dibujen con nosotros el futuro
del que depende nuestro planeta.

Dejo

Dejo de respirar vacío
dejo de acariciar tus risas
dejo de renacer contigo.

Dejo de palpitar contigo
dejo de hacer vacío
dejo de entregarte mi risa.

Dejo de escribir un río
dejo de resolver tu piel
dejo la sensatez contigo.

Tengo

Tengo la sensación
de haberme quedado dormido
en el desván
mientras leía el libro
que escribí
cuando aún creía en la poesía.

Tengo la luz tenue
que acaricia mi piel, mis cabellos
mientras las palabras y los versos
que me susurran al oído
me siguen invitando a creer en ellas.

una travesía

La mar está en calma
sólo se atisba el viento
nos avisa con sutiles caricias
que la hora se aproxima.

Hemos puesto las velas
a este barco que no tiene anclas
sólo un destino y nos parece
el más incierto.

versos y caricias subrealistas.

Una leve sonrisa
atraviesa mis manos,
acaricio el párpado azul
que tienes en tus labios
y me arrodillo
ínclito a tu regazo
para incorporarme después
a la rutina estancia que me atosiga.

La llave y el carcelero George

- tengo las llaves de un sin fin de interrogatorios - dice el carcelero.

Se sienta en el pasillo vacío de la celda. Sorbe una copita de licor. Sigue borracho. En la otra mano un revólver. Se tambalea. Siente vergüenza de su oficio. Mira en la celda al preso número 13, yace en suelo, desnudo, sangrando sus penas de las heridas infligidas por el torturador de Guantánamo. Sus gritos golpean los oídos del carcelero que se funden con el hedor de una bandera gringa en la celdas de esta prisión que sigue siendo la casa del carcelero George.

tus labios

¿Cómo es que no tengo tus labios?
¿Cómo es que no tengo tus manos?

¿Cómo es que no encuentro ni
tus besos a la hora de besarte
ni sentir tus manos manos al acariciarte?.

no sé si debo ser sincero con tu piel
ni con tus labios
sólo sé que esta tarde
en el desván
mis labios besaron los tuyos
y mis manos dibujaron arcoiris
desde tu vientre hasta tus labios.

Paráfrasis

frases que me ayudan a seguir siendo el que soy...


"tengo la sensatez de un loco,
la estupidez del hombre
la ternura de un niño
pero sigo siendo el segundo" txanba payés.


Escrito hace algún tiempo en una servilleta cuando empezaba a compartir un café conmigo mismo, y me inundó un hálito de regocijo parecido a la soledad. Cogí el lápiz y escribí - en la servilleta - lo que en ese preciso momento pasó por mi cabeza. Desde entonces, le he estado dando vueltas a la frase que todavía hoy, no sé, si sigue siendo del que la que escribió. Alguien se inventó en mi, algo parecido a la locura, ¿será esa la razón final de mi destino? - dijo sarcástico el vecino que fumaba un puro mientras sorbía el café.

Nadie.

Quién escribe los versos este verano
en alguna playa desnuda del mar.
Quién dibuja aunque sea la silueta
de un verso anónimo en una servilleta
cercana al olvido de un crucigrama.

Quién escribe los versos
en un pequeño rincón de este planeta
Quién se atreve a demoler
de la cobardía, los acentos apócrifos
de los proscritos, de los gentiles.
de aquéllos atrevidos que apostaron
por el viento, la lucha y la utopía.

Quién se atreve a dibujar
el rostro anónimo de un niño
que se bebe la leche que no tiene.
Quién por, dios, quién
nos va a decir que el futuro
es una telaraña que se enreda
en las manos de lo imposible. Nadie.

No soy capaz.

Hoy no soy capaz
de abrocharme el sueño
ni la ropa en esta habitación
que huele a fresas contenidas.
no soy capaz
de abarcar con mis manos
tu rostro y acariciarlos beso a beso.
no soy capaz de besar
tus besos, y acariciar
tus labios con mis besos.

Hoy no soy capaz
de decir el padre nuestro
de rodillas a tientas y a oscuras.
No soy capaz de
gritar al viento
la rabia que cobija mi alma
de ver a un niño que casi
se derrite en mis manos
por falta de una caricia furtiva de su madre.

Hoy no soy capaz
de acoger en mi habitáculo de siempre
a los huérfanos de una dictadura
que palpita en los recuerdos de una Argentina.
que sigue ahuyentado las almas
que aún duermen en la mar de los
que no se olvidan.

No soy capaz
de volver cantando a mi sitio ajeno
del que no de vi salir huyendo
por temor a no seguir viviendo.
No soy capaz de mirarle a los ojos
a aquél muchacho que se quedó
en las gradas de una universidad
a la entrada de un aula que todavía
hoy, me dice, que le espera.

No soy capaz de tantas cosas
de arrodillarme mirándome al espejo
de hacerte cosquillas en tus pechos con mi lengua
No soy capaz ni de besar
tus piernas, tus rodillas ni tu lengua.
No soy capaz de cobijarme con tu piel
o de sentir tu pecho ardiendo en mis dos labios dormidos.
No soy capaz de imaginarte desnuda
aquí silente a mi izquierda
zigzagueándome el pecho o mi espalda.

No soy capaz de hacer el amor
a distancia, de acariciar tu pelo
o de resarcir solícito y lábil
a tu cuerpo ajeno que me cobija.

No soy capaz de seguir
gritándole a los gringos-mata-sueños
lo maquiavélico que son sus militares
y sus políticos mediocres de sentimientos.

No soy capaz
en este momento ni siquiera de terminar
este poema con un beso.
O con un verso
que suene más a verso de amor y de poesía.

Un beso

Qué hay de paz
en esta cuatro ventanas
donde la rosas del jardín
me observan
mientras escribo palabras
que te conmuevan, un beso.

Qué hay de amor
si no consigo hilvanar
mis emociones que me lleve
a tus manos
y agrupar entre los dos
un beso, simplemente, un beso.

Paisaje

La FAO no logra fijar medidas reales para reducir el hambre en el mundo

"Una declaración final que sólo recoge viejos compromisos y ninguna medida concreta para erradicar el hambre en el planeta, que se pretende reducir a la mitad para 2015 a pesar de la actual crisis alimentaria mundial, ha constatado otro fracaso de los líderes mundiales, reunidos esta vez a instancias de la FAO en Roma".

Un río, un árbol, un desierto
montañas, árboles, agua
comida, un sin fin de comidas.
un mundo, dos mundos
Norte, Sur, Países, Ricos, Pobres...

Hambre, millones de hambre.
abundancia, millones de toneladas
de abundancia, y se tira
en contenedores de diversos mundos
colores, paisajes, calles, ciudades.
él, ellos, ríen, beben, compran,
y duermen mientras las bombas
caen en algunas ciudades de Irak.

Hay silencio mientras el viento
me acaricia la frente y me besa
con un sutil beso, recordando
el viento azul que palpita
en las manos prodigiosas de un niño
que en el Sur cierra temiblemente
sus ojos, porque no tiene que comer.

Un cuento, un desierto, una montaña
caminos, ríos, andamiaje exorcizado
de una globalización que nos devora
la conciencia y aposenta en unos pocos,
la abundancia, y la miseria la convierte
en algo parecido a la rutina...

Postdata: En el fondo de mis comisuras en cada una de mis neuronas, hay rabia, hay conciencia y después de haber leído casi toda la noticia de esa Reunión de la FAO en Italia; he cerrado los ojos, y sé, que en el fondo, se me queda algo por denunciar, por decir, pero lo siento, lo que falta por decir, lo dirán quienes lean este poema.

Epístola de principios.

No hay razón para seguir amando como te amo, haciendo los malabares pertinentes y coloridos para llamar tu atención. No hay razón para que espere de tus labios, un beso y otro y otro. No hay razón para que siga imaginando mis manos por tu cintura desnuda y que atisbe el sobresalto de un deseo a dos bandas, ya no hay razón para que siga comiendo de tus pechos el silencio gemir de tu deseo. Porque mientras acentúo mis deseos en ti, que está bien de eso no hay ninguna duda, somos dos cuando hacemos que nuestros cuerpos hablen, griten, se digan las cosas necesarias para seguir inventado las conversaciones corporales de los seres animales.

Mientras me entrego a ti, no puedo vivir solo a tu lado, quiero estar a tu lado haciendo lo que más me impulsa a seguir siendo humano; el que siente, el que llora por una caricia, el que se conmueve por un niño que, a miles de kilómetros, se desvanece en los brazos de una madre sin que nos enteremos de cómo se cierran sus ojitos. No atino ni por un segundo a conjugar contigo el cántico amargo de la comedia, esa que vimos en nuestras calles cuando apenas éramos niños, y todavía sigue palpitando la miseria en millones de pies desnudos.

Sigue palpitando la muerte que silente colma los parabienes de quienes lo tienen todo y lo imponen todo. Esos bárbaros asesinos de sueños que deambulan disimulando un mundo imaginario para pocos, mientras millones de pies desnudos mueren silentes por culpa de una vida que otros imponen.

Me quedo aquí, con esos millones de pies desnudos, desde aquí lanzaré mis manos, mi voz y mi rabia para acunar con mis dos brazos a los millones de niños que silentes esperan a que los adultos hagamos de la vida, una vida y otra vida. Por esto y muchas más razones, quiero estar a tu lado haciendo contigo lo que tú y yo sabemos hacer cuando estamos tiernos, deseándonos e inventando con nuestros cuerpos posturas y acrobacias para sentirnos libres y amarnos y amarnos, pero quiero también que los niños puedan vivir en cualquier parte del planeta, y, que nos ofrezcan una tierna y dulce caricia antes de irse a la cama y verlos dormir como cuando en los brazos de sus madres, duermen. Un sueño y otro sueño.

mis manos

Mis manos
inventan palabras
para enredarme
contigo.
Construyo todo,
tiempo, versos
para urdir tu imagen
que iconoclasta
me invita
a encontrarla
de muchas maneras.

siempre estas tú

Al final queda
en el reflejo de una ventana
y la mirada puesta
en un no sé que
pistilo de tus labios
o en un lunar púdico de tu cintura.

Acaso muere el tiempo
tras las ventanas?
esas que me susurran al oído
caricias que desbordan el alma.

No sé si es el tiempo o la lluvia
la que me hace cosquillas en mi cintura
o es el recuerdo efímero de tus caderas
moviéndose a un ritmo pretérito
las que me hacen sentir
que mi cuerpo se acerca
todos los días
al péndulo final de tus caricias.

Dos témpanos de hielo

Dos témpanos de hielo se encuentran a la deriva en la mar. Se besan en un beso casi interminable. Al final se derriten. Pudo más el beso que el sol.

Y los versos...

Y los versos, tus versos, ¿Qué haces? ¿De dónde vienen? ¿De dónde ocurre esa interacción entre el tiempo y tú?... un silencio inundó mi entusiasmo, quise explicarle todo; el cómo viene ese verso esa palabra, esa melódica canción de la poesía. Pero no pude, cerré los labios y en un segundo los versos volvieron a salir; fluyeron, mágicos, silentes y los versos, versos son, y poesía.

el suicidio

- Por fin, lo he decidido, esta noche a las dos de la madrugada, me suicido - dijo con un golpe seco en la mesa-. No quiero que me moleste nadie, advirtió. Dejaré la nota cerca de la ventana para que la lean todos, y sepan porque me suicido - bebió el último trago de vino, se limpió la boca, miró por última vez a todos abrió la puerta y se marchó. Nadie más lo volvió a ver hasta pasado un tiempo. Apareció convertido en Mariposa. Realmente no era un suicidio pero él así lo entendió.

Dónde está

Dónde esta mi poesía
el transeúnte de papel
que colorea mi espalda
que acompaña mi estigma
solitario en estas cuatro ventanas
que me muestra el rostro del amanecer.

Dónde esta el sentimiento
que aguijoneó mi alma
cuando no había muerto el día
¿será que mis lágrimas
son sólo la muestra necesaria
de que sigo vivo y amando?

Dónde está el paladar que
me secó tus labios
el beso que nos ofreció
la mandrágora, mientras
tú me decías que no.

Dónde esta la noche
en que un niño de la calle
no duerme en su cama
porque no tiene ni las ánforas
de su madre que le calme
la sed de una caricia...

Pronto estará el tiempo

Pronto estará el tiempo
suficiente, analítico y sencillo
para construir de la nada, todo
y hacer del todo, todos.
Un enjambre hermoso
de la comedia.

me enredo en mis versos

Me enredo en mis versos,
presos mis dedos
de mis versos
fácil es confundir
el verbo de las palabras
que enjutas se
quedan en mis labios
como acariciando
la superficie existencial
de las ánforas alucinantes
del despido fatal
de un tiempo
inoportuno de Segismundo.

si lees, déjate llevar.

Enmudece el tártalo
al otro lado de la barra.
con ojos inquietos
arrumba su pocilga con sus manos
mientras me da de beber
el puñal que tiene en el esófago de sus manos,
transpiro como un sonámbulo
tras los asientos de los que no me muevo
mientras escucho el latir de
una guitarra al fondo de la taberna...
todos cantan en desafino
pero no importa.

Y vuelvo el oído trasnochado
mientras mis manos pasan página tras página
imaginando todo lo escrito en un instante,
mis ojos se pierden en sus letras.
La novela que leo en este bar
se ha convertido en algo
parecido a los sueños que
soñé siendo aún, un pordiosero de la poesía.

Sigo sorbiendo el vino
que me ofreció mi amigo el "tártalo" de mote
por sus brazos y manos pelos y un ojo en su cara,
sonríe como adivinando mi partida imaginaria
no impide las sonrisas por un momento.
la cuchara que ofrece antes de remover,
con sutiliza, el mojito cubano,
que le da a una amiga
endulza con avidez la bebida
que todos piden en la barra
de este pequeño bar incrédulo a mi realidad.

Escribo algo parecido a la poesía.

Todo es ponerse a escribir
y saldrán malabares literarios
versos o prosas eclécticas
que se parezcan un poco a la poesía.

Ya no escribo
solamente suspiro con las letras
y aviento a la pantalla
un mar de palabras que las pintan
dejando atrás el silencio literario
que se parece a la poesía.

tu cuerpo

Pasas por mis venas
calentando con tu imagen
mi cuerpo.

Todos los días, a todas horas,
se enciende mi piel con tu recuerdo.

Se puede ser más explícito
con la palabra
pero con tu cuerpo sólo se puede ser
un buen amante de tus poros.

algo sobre mi

Sólo yo comparto el silencio y
la monotonía como espantapájaros.
me cubro el rostro de paja
y visto mi cuerpo de una aviejada
ropa, sucia y descolorida.

Pasan las aves, algunas ,
se posan en mis brazos
que extendidos invitan a la huida
otros, me cagan su verdades,
con miles de diminutas boñigas
que resbalan por mi cuerpo
cubierto de paja,
mientras un sol contundente
afila mis pupilas de papel
y me quema una que otra paja
que se atreve a dudar de quien soy.

Sólo yo soy capaz de compartir
el silencio y el sol
con la aves que vuelan al Sur.

La espera

Cada vez es
más duro el tiempo
en mis pestañas.
Se agita
con facilidad
mi espera.

Y retorno a la imaginación
otra vez.
Heme aquí
esgrimiendo mil columnas.

Que mi memoria
hagan posible
el derribo
de la espera.

Derramé

Derramé plumas de
oropéndolas en tu piel
mientras mis manos
jugueteaban con tu ropa,
y una luz tenue
acariciaba tu tez desnuda.

Lo demás surgió
de las circunstancias
que vos y yo inventamos
a la luz de nuestros
más inexistentes deseos.

Geografía inusitada.

Ya no depositaré,
en el monte de las codornices,
ni mi verso ni mi nombre.

Me derretiré con la nieve
y como agua fértil
bajaré por ríos, meandros
y manantiales de la historia.

Y dibujaré un manto
de colores en los montes,
en los llanos, en las selvas
y volveré a ser la
geografía inusitada,
la que un día escribí,
sobre tu cintura.

mis manos ya no escriben.

Mis manos ya no obedecen
ni a los versos apócrifos
que les recito...
Ni tildan las palabras
que les rezo todos los días,
se han cansado de dibujar
el ángel marchito
que tienen mis sentimientos
y se regodean con el olvido.

Mis manos se quedan secas
acústicas me recitan el verso,
en vez de escribirlo
cuando el sentimiento ladra
en la superficie de sus yemas
de estos dedos, si, de los dedos
que se reparten como un refran
entre ellos el sin sentido
de no hacerme caso y guardar
silencio a mis escritos.

En los espacios vacíos

...los mas breves


Hay que terminar lo
que empezó siendo un sueño.
Hay que amar lo que
empezó siendo aroma.

Hay que concluir la inconclusa
canción de tus dos manos.
Hay que emigrar al
interior de lo prohibido.

Hay que decir que la
vida tiene varios sueños.
Hay que engrasar las
comedias mal escritas.

II

Debo decir que muerde
el viento mi sonrisa.
Debo callarme de vez
en cuando para oír tu voz
y el latir constante de tu piel.

Debo convertirme en pez enano
y esconderme en tus frágiles
máquinas de tus faldas cotidianas.
Debo encontrar la noticia
adecuada para amarte
y no perderte aún cuando estés
muy lejos de mi aliento.

Debo descifrar la felicidad
que vos y yo sentimos
siendo pibes otra vez.

una de peces

Cuando el pez volvió al agua
comprendió que debía seguir ahí;
comprendió por fin, que ése, era su sitio.

doy un paso...

doy un paso
y luego
me doy cuenta
que tengo
que dar otro, otro y otro...

y sigo buscando
un poquito de mi
en quien me rodea,
es decir en tod@s.

miércoles...

Rascándome la cabeza estoy
solo, sentado, y casi siempre
con unas manos atadas a los hombros
busco el contagio amorío de tu cintura
busco el olor exquisito de tus labios
busco el inocente beso azul que nos dimos
busco el pecho exquisito de una despedida
busco en este miércoles exilio
tus manos en el horizonte que no alcanzo
con mis fosas nasales y eso
que llevo tu olor entre mis manos.

Juego a ser el mismo de siempre
cabizbajo deposito en ti
el silencio amargo de un recuerdo.
Te me quedas perdida entre mi mente
y te busco dilapidando hasta
el mismo tiempo hostil de la comedia
para saberte a ti, para saberme a mi.

Y sigo rascándome la memoria
los años pasan si, la vida no.
Y veo desde aquí,
el sueño iconoclasta
de otra golondrina
capaz de resarcir
hasta los veintitantos años.
Y me doy cuenta
que hoy es miércoles,
que mañana es miércoles,
que el lunes miércoles
que el sábado miércoles,
que el martes miércoles...
los días miércoles, la semana miércoles
y me quedo lastimado por la rutina.

Hoy es difícil encontrar alguna explicación
a esa extrema delgadez
que tiene tu pelo en mis manos,
o tu cintura que se enreda entre mi piernas
para seguir creyendo que algo,
como este exilio, vale la pena,
aunque sea haciendo el amor
como pequeños y diminutos magos
que hacen malabares,
los miércoles en nuestros cuerpos.

cosas que pienso y hacen que me coma el coco

Si al ciempiés le pica un pié ¿qué hace?

Pliegues asombrosos de una codorniz enferma
que se acerca acariciarle los pies al gato
mientras en el árbol de al lado
le observa un zorro medio d0rmido
esperando a que levante el vuelo el ruiseñor.

o los arándanos cansinos
que dejan los esperpentos
uniformados de una bebida
la embriaguez extrema de
que otro tiempo pasado fue mejor.

Onomatopeya de una caricia y
el uniforme enfermizo de un amor
que se acuesta tres veces al día
a descansar en los brazos
abiertos de una golondrina.

Pliegues distantes de una vida y
el ábside cansado por el tiempo
que acurrucadito duerme
corroído por la intemperie
que le ha tocado vivir.

admisiones.

He comenzado a descubrir
golondrinas en tu pelo,
también he visto
luminosos tus ojos,
mientras te marchabas
de espaldas a mi espalda.

He descubierto
y lo reafirmo,
que en tus vellos
me encuentro solitario.
Y no soy capaz
de otorgarle a mis labios
la sabiduría equidistante
a tus caricias.

He descubierto
que en mis labios
no hay presencia ajena
a tus silencios.

saudade

A veces, solo, siento el soplo de tus labios
cuando me echo a dormir, y descubro
tu costilla azul en la intemperie,
la arropo, la acaricio y me cobijo junto a ti
adivinando el latir de tu corazón
que me avisa de tu vida, de tus besos,
de tu experiencia y de tus pechos.

Atisbo tus labios, tu piel, tus ojos
reflejan el brillo de la seducción
Me acerco, te busco, te beso,
te abrazo, nos abrazamos, nos besamos.

Pasas tus manos por mi vientre,
por mi pecho, por mi cintura,
y yo, lánguidas mis manos, acarician
tu espalda, tu cuello, mi lengua, tu lengua,
mis labios, tus labios, tu respiración, la mía.

Tus manos se enredan con mis pechos,
con mi vientre, con mis besos, con tus labios.
Las mías buscan los tuyos
las canciones de tus labios
los aforismos que guardas entre tus piernas
se parecen a la espera de una noche sin luna.
Debilito mi esperma con tus besos
paso lentamente mi presencia en ti
y, nos abrazamos, nos besamos,
las caricias vuelan a encontrarse.

Iconoclasta de una seducción imperceptible
a los encantos y en nuestros cuerpos se avecina la melodía
de un tiempo largo y melódicamente corporal... que se descubren
lentamente a la entrega de una seducción irrepetible.

Mis manos, tus manos, apaciguan la esperan
de tu ropa, de mi ropa.
Besos, abrazos, caricias, besos
Ropa, camisa, pantalón, falda, blusa, sujetador
Piel, pechos, espalda, cinturas
Movimientos, vueltas, posturas
Ritmos, cintura, movimiento, abrazos
Piel, ropa, piel, sábanas, cama
ruidos, ritmos, golpes, ruido
Cama, movimientos, posturas, cama, movimiento, clímax
Caricias, gemidos, sudores, abrazos, espasmos, gemidos
Caricias, besos, labios, espalda, gemidos, sudores, gemidos.
Movimiento, silencio, gemidos. Cabello, miradas, sonrisas
descanso, sábanas, espaldas, ombligo, pie, cintura, vellos,
piernas, abrazos... descanso, suspiros sonrisas,
caricias en la espalda en tus hombros, sonríes,
descansas, te duermes, caricias
me duermo mientras bajan mis manos
por tu espalda cubriendo tu tez desnuda
con sábanas blancas cargadas de una
seducción irrepetible, un beso, me duermo...

A Juan Gelman, a su poesía. A su compromiso. A su nieta. A todos aquellos que se quedaron atrás sin poder atisbar que su lucha valía la pena. Me vale más tus escritos que el silencio, y prefiero antes tu poesía, que leer mentiras de las que se publican, a diario, por lo medios.

Cuando las cosas cambien
te acercaras a mi
me pedirás un beso
y escribiremos los dos
las experiencias que
tuvimos
cuando empezamos a escribir
en aquellos papeles clandestinos
los versos que
nos llevaron por todo el país.

Se amarillenta las páginas
la tinta va lentamente borrando
del papel
las huellas que escribimos
cuando empezamos
el camino que nos trajo
a este sitio
del que no hemos vuelto.



su poesía.

su página

¿estás?...

porque no te conectas
al "messenger" y hablamos.
¿te parece? -
eso fue lo que le dijo
los párpados al sol
y cuando este se conectó
cegó al que solícito
la conexión pidió...

desde entonces
sólo brillan en sus ojos,
el sol...
la ceguera es tal
que ya no puede
ni leer las lluvias
que caen en los párpados
de la nieve que enjuta su piel,
que arrastra su piel
por laberintos ajenos al sol.

recomiendo este blog con mucho cariño

poesía-pintura y escultura...

Desde hace un tiempo, mucho tiempo, he venido leyendo este blog. Además desde que lo inició, hace ya un tiempo, me he acercado a leer su poesía, y también he disfrutado viendo algunos de sus cuadros. Es pintor, escultor - y últimamente - esta demostrando que la poesía es parte de todo lo que hace.

Es un poeta en el sentido más extenso de la palabra. Escribe desde la poesía social, intimista, hasta la poesía erótica. En los géneros poéticos expresa sus convicciones y su manera de ver; el mundo, la vida social, afectiva etc. invito a que lean a adolfo payés... y lo hago con el convencimiento de que, mi hermano, además de compartir la pintura y la escultura, comparte, exilio, y poesía.

A los mártires de la UCA.

- Si no hacemos nada entre todos, entonces, ¿me moriré yo también?- le pregunto el hijo a su madre. Ella no supo qué decir. Guardo silencio y cortando una rosa del jardín, se la dio a su hijo. mientras, ella, le leía la placa que recuerda los nombres de los curas asesinados.

Hay ventisca fuerte esta noche
afuera el viento sopla la locura
que viene del averno, sin rosas ni versos.

Se oyen disparos por las calles
Se oyen gritos de muerte esta noche
No hay versos, ni besos
sólo quedamos nosotros y
los disparos que se aproximan
son más ciertos a
altas horas de la noche

- nosotros nos marchamos - dijo Rodolfo
- no es necesario - dijo Ellacuría (...)
ya vinieron e hicieron lo que querían;
meter miedo a nuestros cuerpos

no volverán – sentenció Ellacuría.
Y por primera vez, se equivocaba.

Pero Rodolfo y otro marcharon.
y los demás se quedaron
viviendo en los cristales rotos
porque a la madrugada del día previsto
del 16 de noviembre de 1989
miles de disparos se alojaron
en el césped, en el piso y en sus cuerpos.



seguir leyendo en iraultza

cuando leas mis palabras

Cuando leas mis palabras,
espero que, como a mi,
te colme de caricias,
de ternura y de esas
gotitas literarias que
cosquillean tu vientre
cuando acerco mis labios
a tu costilla izquierda.

O cuando estamos solos
haciendo lo de siempre
en esa cama que recuerda
los colores que dejamos
cuando hacemos algo parecido
a las locuras corporales
que los humanos
llamamos hacer el amor.

duermen

Duermen los avatares esta noche
me deja dormir la epidermis
equidistante del acordeón.

Duermen en mis manos
las caricias que se fueron
cuando marchaste el día de la nada.

duerme la epopeya en algún
sitio de mi memoria.
duermen mis canciones en
alguna guitarra que escondí en
el desván de mi exilio...
porque desafiné el día de la nada.

Duermen mis recuerdos
en mi memoria esa
que se achica a medida
que pasa el tren que me
lleve al sitio que no he vuelto.

Duermen tus besos en mis labios.
Duermen tus caricias en mi pecho
Duermen tus ojos en mis besos
y duerme tu sonrisa en mis lentes
mientras deposito cada noche
la energía vital que me hace
saber que, todavía, nos queda mucho
para amarnos mientras los demás duermen.

Una frase, dos improvisaciones.

Si lo haces, tiene que ser, levemente tierno.


I

Despacio que las
palabras pasan
por mis pupilas
mientras mi cerebro
aglutina la esencia
de lo que expones.


II

Confieso que he visto
cómo te quitas la ropa
Y he de confesarte
que me hacen
cosquillas los pantalones.