una noche

En una noche, casi desierta
atisbo los aromas cansinos
de una oropéndola que se aproxima
cínica y dispuesta.
Debajo de sus patas
yace una efigie en flor.

He pensado muchas veces
que el surrealismo poético
me hace más fácil el cariño adrede.

Este fin de semana he conocido a alguien
algo más parecido a un sueño
que a un poema surrealista Cortaziano
la he esperado sin embargo
ella no llega ni tan siquiera
asoma su voz ni sus manos
ni muchos menos sus ojos.

Las heridas.

Las heridas se han vuelto a abrir
no las cierra ni el tiempo ni los terremotos
sólo nos queda la espera,
mientras el elefante se pasea
como adivinando la distancia
que hay entre tanta injusticia
y la utopía que sigue deambulando
cuál elefante enfurecido.

Las heridas siguen silentes
recordándonos que la miseria
tiene los mismos rostros,
no se abren las puertas del averno
para que nos muestre los rostros
de quienes yacen inertes en él,
ricos epulones, generales, presidentes
ministros, obispos, curas pederastas
y un sinfin de rostros de banqueros conocidos.

Estoy

Estas allí inerte
como esperando
algún atisbo silencioso de caricias
mis manos humedecen
al calor del sol
y se enfrentan al frío
de un invierno que reseca
de igual modo la piel.

Estoy casi inesperando
absorto y concupicente
como esperando quizá
las cosquillas de un águila
que me lleve de regreso al sol.



25/03/10

Acércate

Si crees que debo
guardar silencio, dímelo.
pero si consideras mis palabras
unas silenciosas caricias
acércate a mi y no tengas miedo.

Que el cénit de algo inesperado
está a punto de sublevar a las neuronas.

Discusiones foráneas en un bar

Quienes estábamos allí
teníamos las manos llenas de versos
algunos eran cortos otros extensos
hasta las flores - que no habían -
aparecían de la nada.
Un poeta enfermizo
se arrodilló frente a la nada
y recitó uno de sus versos, el más pueril.
Poetas varios rezaron sus versos
y más de uno insinúo mi cobardía
en mi poesía que no aún no estaba escrita
mi silencio era el cobarde
no mi poesía - dije -.

Una poetiza sin nombre
apareció me desabrocho la palma de mi mano
y salieron versos
díjomecon voz suave,
- si le vas a decir algo dícelo
si no guarda silencio pero escribe - .

De los poetas presentes
sólo uno sonrío y sí,
era ella con cuerpo de hombre
que me insinúo mi cobardía,
pero ella no estaba allí.
Mis versos son solamente
sentimientos que afloran cuando tú
que vienes a mi, lees,
pero los poetas, ellos, sí escriben poesía
yo intento que mis versos sea sólo eso.

Al terminar mis versos
nadie en el bar oía tu poema
ellos, fumaban, fuera,
y yo que no fumo, leía entregado a ti
la poesía que te había escrito
a la mañana del día después
de haberte conocido...
- lo que hace el cigarrillo - pensé.
Cuando te declaraba mi amor
un soneto y medio
nadie oía, ni tú, ni tú, ni tú.

24 de marzo 2010

una caricia

Como un lento amor
miraba la desidía de tus manos.
Como un óbice que se aferraba
a mi iracundo desconsuelo.
No fui capaz de atraparte
tuve la sensación, siempre,
de que mis conversaciones eran para ti
como una intromisión y no
como una alegoría a tu belleza
por eso desistí y mis palabras
las guardé desde entonces, en mi boca.
No salen ya de ella
se quedan atrapadas en mi pecho
palpitan solas y siguen queriendo ser
algo parecido a una caricia.

Dos poemas

Es fácil encontrar el aroma
inasible de tu piel
pero llegar a ella
es como cruzar el pacífico
desnudo y sin remos.

Es fácil ceder ante la rutina
de un hálito parisino
pero saber que duermes
y te acaricia la noche
es como comerse
las uñas y sin descanso.

Es fácil llorar ante
las imágenes de un film
sin cortes publicitarios
pero saber el final
antes del final,
es como sonreírle al futuro
que no tenemos ni existe.

Es fácil dormirse
pensando en ti
a pesar de que no me conoces,
si me invitas algún día
a tomar en serio la vida

cuenta conmigo.
Cuenta conmigo

Si me invitas a saber
a que huele la
arquitectura de tu piel,
cuenta conmigo
porque pensar en ti
es como un dormirse fácil
en esta rutina que termina
cuando empieza la siguiente.


Diciembre del 2009

Me tiemblan las manos

me tiemblan las manos
y no atino a escribir
ni una sola nota de amor.
me tiemblan las manos
y no consigo dibujar
ni las más mínina gota
que se desliza en mi ventana.
Me tiemblan las manos
y no percibo con ellas
las sombras que se escapan
del sol de estos días..

Me tiemblan las manos
y no resisto el dolor
que me causa tanta ausencia
de no poder escribir
ni tan siquiera un nombre
o una leve descripción
de algo parecido a unos versos.

Me tiemblan las manos
y no atino a contemplar
cómo caen las hojas
del árbol que frente
a mi casa agoniza
sin que pueda describir
el dolor que me causan
las bombas atómicas y las guerras.

24 de Marzo

Hoy hace 31 años,
en una capilla diminuta pero grande,
en el recuerdo de cómo fue tu entrega.

"si me matan resucitaré en el pueblo salvadoreño"
Monseñor Romero.



Una copa alzada en el púlpito
respira de improviso el cura
la sutiliza del amor se ofrece.
Yace en silencio el grito de los humildes
el grito silencioso de los más pobres
se ha convertido en ganzúa perfecta del amor.

Frente al cuerpo y las manos que sostienen la copa
una rutina casi diaria, de un rito inofensivo de entrega.

Su voz se entrega a los oídos de quien escucha
la voz simple de un denuncia
la voz simple de una melodía
que angustiosa
anuncia la buena nueva a los desposeídos
...
y de pronto en el suelo
la copa
ha caído rompiendo el silencio
cristalino de una ofrenda
una bala penetra solo
al fondo exacto del corazón.
Un francotirador altivo
traiciona a las multitudes
por unos 200 dólares
el precio de una bala.

Mientras el pecho de Romero
del que latían las palabras
del que palpitaba la denuncia
ahora brota sangre que se desliza
en el suelo frío de una capilla.

Su cuerpo yace
con una mano en el pecho
y la otra al costado izquierdo
la voz silenciada
en el suelo de una capilla humilde
como los pies descalzos
de millones de personitas
que se qeudaron secos
al ruído lívido de una bala asesina.

calmando la sed

Ni una botella de agua
calma la sed
la que me advierte
de la sequedad
en mi garganta.
Mi cuerpo arde
y mis manos tiemblan
El rubor del sol
me invita
a quedarme en aquél sitio
de donde salí hace siglos.
Ahí hace sol
pero no me quema
y el agua de un vaso
calma la sed y
la sequedad de mi garganta.

Hoy

hoy ni un libelo siquiera
ni una lisonja siquiera
ni una lágrima siquiera
ni una una coma siquiera.

Nada aparecerá
mientras mis versos
sigan soportando
la soledad que espera
la silente silueta
de tu cadera.

Antes

Antes venían más a mis escritos
a mis átomos polvorientos
esos que soporta la pantalla
y aparecían anónimas
las manos que dejaban
con sus dedos algún que otro
comentario casi dulce
en estos intermables versos.

la memoria de mis manos

La memoria de mis manos
recuerdan los suspiros olvidados
de una ninfa extranjera
que se acercó un día cualquiera
en un invierno cualquira
en un sitio cualquiera
a descifrar la transparencias
que salían de un edificio de cristal.

La memoria de mis manos
os recuerdan a ti, sonriendo
esquiva y a media luz
con tus vestimentas largas
anónimas y extranjeras
en esa ciudad entre butacas
y edificios de un cristal transparente
que mas se parecía a un día cualquiera.

acércate

Entrelazadas mis manos
en una vid como, postigo
aferro mis fauces
hambriento busco
y devoro los archipiélagos.

Vamos, acércate, los dioses
hoy están de nuestro lado
arrímate a mi costado izquierdo
que la vida tiene un sinfín
de intricado acertijos que darnos.

Descripciones

Hoy salí al monte
no vi ni un pájaro
volví cansado a casa
y asome mis labios
al vaso de agua tibia.

Me duché, mientras
tarareaba el canto
del pájaro que en el monte
esta mañana no vi.

Tomé de la mesa
un libro que enjuague
con una dosis de humor
mientras sorbía del vaso
las venas abiertas de américa latina.

Descansé como todos los días
y volví a beber del mismo pozo
de Gustavo Gutiérrez,
¡ah!, si, se me olvidaba
decir que es un libro, y
lo terminé de leer a eso de
las dos de la mañana.

Estas manos

"Por la dignidad del pueblo Libio y como alegoría a que la invasión a ese país no se produzca" txanba payés

"Rechazamos la muerte de inocentes, pero es inaceptable el intervencionismo en Libia"*

Estas manos, hoy
están temblorosas
no saben qué decir
al ver el rostro ajeno
que sufriendo espera
en algún lugar cercano
al mediterráneo
que parpadeen los aviones
y derramen bombas
cual sempiternos lívidos reclutas
en tierra de inocentes niños.



* Declaración del representante permanente, Embajador Rodolfo Reyes ante el consejo de Derechos Humanos sobre la situación en Libia. Ginebra, 25 de Febrero del 2011.

un recuerdo

Me agita el viento las mejillas
mis manos tiemblan como
esperando un racimo de tus labios
que avienten un soplo suave en mi vientre.

Siento el atardecer rojizo de tus besos
como en un sortilegio de caricias
mientras el vecino que se asoma
por la ventana con un sol radiante
sonríe cuando ve que de tus labios
salen emblemas de un sabor a carmin.

Que besos tienen tus pechos
Que labios tienen tus manos
Que lisonjas tienen tus caderas
Que nostalgias tienen mis libros.

Cuando no encuentro
el verso azul de una comedia
es porque ya no creo ni en los sueños.
pero sí creo en esa comedia de la vida
en la que nos encontramos tú y yo
haciéndonos algo parecido a una caricia
que palpitará como un recuerdo.


25 de Marzo 2010

Oda a una casa

De las casas que yacen
en un desierto casi olvidado
encuentro una que parece
embellecer el hábito cansino
de unos niños que juegan
a pesar de que el sol calienta
las espaldas de los dromedarios.

Solos y empapados de sudor,
juegan, juegan y juegan
ignorando el frescor que
adentro de sus casas yace.
Es la casa la que contemplo
esa la que espera en el
desierto casi olvidado,
arrumar en las noches a los niños
que juegan, juegan y juega.

No vengáis a mi
lisonjeros de la comedia
Dejádme resarcir mi poesía
con mi entusiamo errático de la prosa.
Dejádme adornar mis versos
como cual canto apocrífo de mi guitarra.

Y si venís a mi, sentaos
y escuchad cada verso
que recito en nombre de los desposeídos,
en nombre de los malditos, y en nombre
de todos aquellos que a estas horas
en cualquier parte del mundo
caen bajo las botas imperiales de la mentira.

No vengáis, pues, a mi
dejádme morir en mi verso
mientras recapacito o medito sobre
cúal será mi próximo poema.

la música

Han vuelto a sonar los acordes
y la música participa otra vez
de la monumental apariencia
de los dinosaurios que deambulan
otra vez, y sin atisbos, por las calles
de una ciudad que a nadie le importa.