El guano de quienes gobiernan

La corrupción está que apesta en la derecha franquista española, y apesta tanto que su hedor, ese, el que la gaviota ha estado acumulando diáfana y durante años, cagando hasta hacer que el  guano salga por la ventanas, por las puertas, por las hendiduras y lo quicios mal cerrados de sus chiringuitos.

Ahora sin embargo y para el regocijo de sus peleles votantes, el hedor del guano, esta llegando a todos y aunque la escondieron por mucho tiempo los "pperos" en  la calle Génova y en su pasillos, sale y nos muestra la verdadera cara de la corrupción y de los ladrones de guante blancos y untados de guano.

Nada

Las voces no parecen
escuchar ni el color
ni el sonido, el
abrevadero de una
codicia, parecida
a luciérnagas
que vuelan, intentando
aclarar ideas y subterfugios

que ya no ofrecen nada.

siempre

siempre habrá silencio
mientras tú
no consigas abrigar
ni tan siquiera
los poro que inasibles
se aferran a seguir
siendo algo parecido
a una luna llena sin noche.

hoy

hoy he querido con el silencio
robar de tus caderas
un movimiento
ese que me haces
al cerrar las puertas
de mi pecho
y me abres
los labios
hasta encontrar un beso.

poesía inconclusa.

I

Qué sería de las calles
sin tu presencia
qué sería  de las lluvias
sin que empapen tu piel.
Qué sería del silencio
sin tu respiración.


ii

Nada es ya lo que parece
las flores ya no tienen tu aroma
el sol no dibuja mi sombra
y la luna  no me ve por las noches.


II

y yo palideciendo solo
apocalíptico y reumático
en las caderas de tu tiempo
como exorcizando las
cicatrices de un recuerdo.


III

Un cuento fácil cantando
las alegorías rústicas
de una simple caricia.

el silencio

Hay un mundo
casi ajeno
a nuestro alrededor,
nos disfrazamos
como queriendo
disimular
nuestros ánimos
que parecen quedarse
en la cuneta.

la huída

Será tarde

para cuando llegue el sol

yo ya estaré lejos

y estaré descifrando

entre la soledad y el frío 

si valió la pena

la huída.

es otoño

la luz tenue
anuncia la oscuridad
que espera
en una esquina.
Un árbol
seca sus hojas
y las deja llorar
apasionadamente
sobre el suelo
caen,
acariciando
un suelo frío.
es otoño.

no, 

no es cuestión 

de guardar silencio

las noches 

por más oscuras que sean

nos abren 

el pecho y

la posibilidad de sentir

en cada estrella

las razones

por la que seguimos

viviendo 

en este mundo.

injurías

hasta encontrarnos
dísticos, abiertos y trémulos
como si nos bastara el tiempo
que tenemos para regocijarnos
de que estamos solos.

no nos bastó la injuria
que nos vertían, oh insensatos.
o sus absurdos comentarios
de los vecinos que no reían
viéndonos cómo
nos llevaba el viento.

tenemos todo

no tenemos nada
pero tenemos nuestras manos
nuestros pies
y andamos queriendo construirlo todo
buscamos todo
y tenemos nada
pero sabemos que solo
falta el tiempo
y el andar, y el construir
ira sembrando de soles
de lunas, de estrellas
lo que todos
vamos construyendo.

aquí están

aqui están
otra vez, mis manos
se acercan
a esta pantalla
a decir tímidamente
algo parecido
a un poema.
aquí están
otra vez,
palpitando la muestra
de estas teclas
que rítmicas esperan
las caricias dátiles
de mis dedos.

momentos

En este momento
en que las noches se agitan
y que los días
se me están haciendo
cada vez más tediosos
las horas...
En este momento
es cuando
sólo el hecho
de pensar en ti
me devuelve a mi locura...

ellos

Ellos

creen 

que 

nosotros 

no vemos.

ellos creen

que nosotros

no actuamos...

Ellos creen que

nosotros no luchamos.

Bronca

La serenidad 

ya no es una palabra

que se entienda con el silencio

habrá que urdirla

y guardarla...

en este momento

lo que necesitamos

es bronca, bronca

bronca para endilgar

a los gringos-asesinos-matasueños

que nos dejen en paz,

Bronca, bronca, bronca...

Un poema

Todos tenemos

un poema en nuestras vidas

un poema que ni se escribe ni se lee

es un poema muchas veces

inocente, imbécil, 

cruel, dulce y amable.

Esta allí 

y no lo leemos

y eso que camina justo 

al lado, con nosotros.

Descubrirlo 

en el camino andamos.

Adivinaré

Si te quedas conmigo
y si derrites
tu sonrisa en mi pecho
si lo haces
iré poco a poco
a cada palmo de tu piel
e intentaré adivinar
cada lunar que escondes,
y libaré el sabor
de tus besos
siempre que tú
te quedes conmigo.

párpado nocturno

En un pequeño párpado nocturno

las luces se disponen a soñar

me dejan caer tenue

la cenicienta melodía

de una golondrina.

Acaricio el silencio que ofrece

con el vuelo de sus alas

y me precipito al vacío,

loco, y, sempiterno,

añejo y melódico que

de un poema nocturno

que camina zigzagueando

termina enredándose en mis manos

que vacías contemplan

las cicatrices de este párpado nocturno

A quién

A quién le derrite el tiempo la memoria,

hoy he visto cómo una luciérnaga

me asechaba el corazón a media luz

A quién se le desliza en la frente

algo parecido a un recuerdo

hoy, se me acerco uno diminuto pez

a acariciarme los pies mientras camino.

silencio

comienzo a entender

que el silencio

ha necesitado abrazar

mi cobardía y

sólo me queda

arrastrarme ínclito

a las piernas de una

melodía que me seduce

mientras me sumerjo

clandestino

a las orillas de este

silencio que se queda conmigo.

no me busques

no me busques

en las calles donde yo viví

es más fácil que me encuentres

en algún verso

y no en un fusil perdido

en alguna selva extranjera.

Tenerife.

casi desnuda con un traje de baño que muestra

de sus pechos algo parecido a un pecho...

una mujer fuma y se mete un dedo en la boca

mientras las palabras que le llegan al oído

No le dicen nada pero ella dice con la mirada escuchar

y gesticula un sí parecido a la indiferencia

están frente a mi como inventando una playa

artificial en algún rincón de esta isla llamada,

Tenerife, teniendo un rifle.

y caluroso

Aguardo impaciente
y caluroso
el clamor silente
que exprese tu cuerpo
Aqui y en alguna esquina
de estas leves manos
en las hojas de mi libro
estas, desnuda
y caluroso
atisbo el sabor de tus labios
que se enredan
en algun recinto de mis manos.

Setiembre 2009

Hoy tengo la posibilidad

Hoy tengo la posibilidad
de sentirme extraño
de volar, de huir
sin explicar a nadie
lo que esconde mi corazon

Hoy tengo la posibilidad
de escribir versos
que hablen de cielos
de estrellas y de cantos
que se esconde en mi corazon

Hoy tengo la posibilidad
de adivinar tu cuerpo
de esconderme en cada
palmo de tu piel y
de descifrar sin timo
los que esconde tu corazon.

Vuelo

Como un a alondra
que vuela sigiliosa
contemplo las brisas
que salen al frote de tus manos
como algo que se percibe
a tientas sin rumores, sin besos
sin mejias secas de ternura
como una flor que se colapsa
al oir tu voz o al leer tus versos.

Como la alondra
que vuelan a la orilla de la playa
meditabunda y arista
contemplativa y oriunda
a un canto que destella
calurosos ramos de poesia.

Que Mar

Que silencio inunda
mis cristales en esta noche
la mar canta sus melodias
que salpican rocas y arena
y alli estas tu
contemplativa y aquilina
como queriendo atrapar
en unos cuantos versos
las hermosura de una Mar
que parecen infinitas
su melodia que acarician
oidos, rocas y arena.

...Sabras cuando termines de leer este poema que realmente no es mio, aunque lo haya escrito pero... lo he escrito a raiz de unos versos tuyos que hablan tan suave y visceralmente de la Mar que parece no querer dejarse atrapar ni por tus versos ni por lo mios; ni por tus manos ni por las mias. La contemplamos, lejos, muy lejos y, cada uno desde el mismo sitio susurran nuestras manos; caricias, amor y versos. Son solo versos, pero pueden ser caricias y un sinfin de melodias que te susurran desde la lejania a tus oidos.

las noches

las noches no descansaran
mientras las pupilas
de quien no duerme
por el temor a una
intoxicacion casi imposible
de amor en vez de guerras
Las guerras no las hizo el cielo
las guerras, las de hoy,
es decir las de estas decadas
no las hizo el cielo
la hizo y las estan haciendo
los gringos-asesinos-mata-sueños
feliz año nuevo
mientras las pupilas
siguen sin poder dormir.

El tiempo

Guardo silencio
y espero a que alguien
que no llega se siente
a calmar las ansias
que tienen mis manos
de palidecer sin hacer nada.

Guardo silencio y espero
a que la distancia me convierta
en alguien que solo mira de reojo
al vecino que no conoce
abro los ojos,
y el silencio me huye
se va como cuando llego
hace aproximadamente
unos minutos.

El tiempo es algo real porque
los humanos tenemos
consciencia de que estamos aqui
y vivimos en este mundo
silenciosos, violentos, ruidosos,
esquivos y locos, meditabundos.

In memoriam

mi historia es como muchas que se cuentan

desde una punta a otra de Latinoamérica

mi historia se confunde con la otras

que se cuentan por millares y traigo en mi morral

Jorge freytter se escribe en el rostro,

en mis manos que se alzaron y pintaron en la pared

fui estudiante abogado disidente

Y mis rostros tienen dudas cicatrices en la piel

valió la pena si conquistar verdades

valió la pena si construir verdades

Alegoria al todo

El dolor de los abrazos
en una despedida
casi inconclusa
terminan por abarcar
hasta la incertidumbre
de un silencio,
que parece resguardarse
de una golondrina
que llega en verano
mientras el recuerdo del vuelo
descansa
en las manos de un exilio
que termina por derruir
hasta el mas obtuso
y sempiterno sueño.

Después de la noche

me despierto

reviso los canapés

que yacen en la mesa

algo pasó anoche que

los rizos de la vida

parece que siguen intactos.

mi poesía

Es un cuento

mi poesía

Es una canción

Solo quiero abarcar

Con mis versos, el tiempo

Esa cobertura que convierta

La sinceridad en movimiento.

Las caricaturas que tengo

De tu cuerpo son solo

Imágenes borrosas en la retina.

El problema que tenemos

El problema que tenemos

es que tú y yo concretamos

el tiempo y la distancia

a pesar de ello

somos capaces de construir

¿un sueño, un mundo, un amor?

El problema que tenemos

es que tú y yo sabemos mucho

del uno y de la otra.

Me quieres, te quiero y nos queremos

ahora, empecemos la lucha

esa que debemos construir

junto a los demás esos que también

nos amamos¿ves el amor de Che?

hagamos el amor pues, y

de todas las maneras.

Una historia en común

Las serpentinas que caían en la sala
no bastaban para olvidar lo
sucedido hacía un año
en las calles del barrio.

El sol calentaba como de costumbre
y los versos anunciaban la noche anterior
con los hálitos del cielo la tempestad que se aproximaba
Se marchó temprano dio un beso en la frente a su mujer
cogió, por última vez, en los brazos a su hijo
aunque él no lo sabía.
un abrazo, un beso, una caricia
se marchó, cogió el coche
miró por el retrovisor a los dos
que se despedían alsadas las manos

Esa imagen era la que iba a quedar para siempre
mientras cerraba los ojos, y apretaba
los dientes del dolor que le producía la policía
en los calabozos de américa latina.

Siguieron las serpentinas y regalos
cumpleaños feliz y más cantos, palmas...

A los compañeros

Las melodías

Parecen insinuar

murmullos

Huérfanos que

Se quedaron

En algún rincón de

callejuelas, plazas

Veredas y playas

De ese pequeño

País con nombre

de un cuento infantil.

a dos manos

No es que deba guardar silencio
por esta vez intentaré no decir
nada que tenga que ver con las
patricias que dudaron una vez
de mis versos escritos hace
exactamente un año.

No debo expresar ni demostrar
en el verso la serpiente
que rodea mi cintura
que se ata a mi cintura
como queriendo poseer
casi nada de leo que no tengo.

Tento en mis manos
un silencio agónico que se aproxima
tengo en mis dedos una
caricia suave de tu espalda
tengo en mis retinas
una imgagen tuya que me corroe
y eso que fue hace aproximadamente
cinco meses un día con 20 minutos
y treinta segundos de un abrazo.

Espero que hayas leído los libros
el G. de Belly y el otro el
de un poeta casi anónimo de
estas tierras vascas que
también anónimas
nos poseen con su historia.
Me poseen con tu historia.

silencio

Silencio
20 de octubre
ocurrio en Libia.

silencio
esta noche
solo las estrellas
hablaran de lo que pasa
aqui en la tierra
silencio
esta noche
solo el rocio
mojara el cabello de
aquellos que ahora
lloran el abandono
de su guia.

Una vez

Una vez que aplaque
en ti mi ironía artificial
una vez que adivine
tan solo una de tus tantas
cicatrices que tiene tu cuerpo.

Un vez que signifique
el aroma de tus manos
una vez que verifique
el sentimiento de tu mirada
sabre que siempre estaras allí.

Dos caminos.

Dos ásperos caminos
se cruzan sin mirar atras
las melodías de los árboles
se pierden entre el canto
de unas golondrinas
y las luces sempiternas
de unas luciérnagas que
vuelan zigzagueando
la alevosía de un
viento imperceptible

No habrá guerra ni quebranto
no habrá espinas en las zarzas
no habrá llama que caliente
el calor nocturno del verano
que se pierde lentamente
en este otoño que renace.

Dos ásperos caminos
que se abrazan
sortilegiosde una amor
casi indiscreto
en esta noche que empieza
imperfecta que tambien
se queda en algún rincón
de unas cicatrices de amor
que se quedan silentes
en esos dos caminos.

Cuanto cuesta.

Versos entorno a la lucha de los estudiantes chilenos que quieren una educación para tod@s, mas o menos es - y puede ser - una apología a la escritura y en todo caso es, una apología a la educación pero con Mayúsculas, no sé si me explico...

Cuánto cuesta una caricia
cuánto una dosis del abecedario
de tus manos
cuánto cuesta, por ejemplo,
saber leer tu nombre
del derecho y del reves.

Cuánto cuesta saber
que me lees en ese continente que sólo piensa,
por momentos, en enseñar a leer
a millones de hambrientos y pies desnudos.

Cuánto cuesta decir
que la injusticia tiene nombre del revés
ellos que son del derecho
dejan a un lado los derechos
mas elementales de la humanidad
Enseñar a leer y a escribir

no es una quimera, es real
y luego que venga lo que dios quiera.

Cuánto cuesta saber decir tu nombre
cuánto cuesta saber que lo que digo
tiene sentido en algún espacio y lugar de este único planeta
cuánto cuesta decir, por ejemplo,
quiero vivir, pero vivir y
no morirme en el intento.

Cuesta tan poco que la derecha
siempre está pensando cómo joder
a la izquierda que siempre
y mires donde mires la izquierda,

si la izquierda, siempre tiene la razón.

equilibrio

Se desmorona mi piel
al contemplar las rusticas
caderas de tu equilibrio
ese que haces cuando
a penas respiramos...

Rutina

las rutinas se asemejan
a un enjambre de avejas
que en vez de acercarse
para compartir, lo hacen,
para continuar
en el magreo insesante
de estambres y pistilos
y asi se nos vea el dia...

saberes

No sé cómo eres
ni sé como sueñas
o como duermes
o como ríes, lloras
y te lamentas
de tus broncas.

I

Es más fácil percibir
que te acercas
con solo oír el caminar
de tu silencio.

Es como descifrar
tu cuerpo a ciegas
y describir lo rítmico
de tu andar descalza
a orillas de la playa.

Mayo 2009

Extraño

extraño esa sensación
sublime de acariciarnos
extraño tanto tus manos
que ya no sé si existes
o eres simplemente..

vendrás a buscarme

Vendrás a buscarme
y yo estaré quizá,
escondido en algún rincón
de la casa
escrutando el tiempo
ese que se me ha quedado
en la piel desde que nací

Vendrás a buscarme
y te aseguro que estaré
pero en los brazos de un
fusil que se precipita al vacío
solo y sin haber disparado
una sola bala al vacío.

Vendrás a buscarme
si, pero, estaré precisamente allí
donde los hombres se convierten
en amantes silenciosos y
las mujeres son las que más
aman sin egoísmos y apuros.

Vendrás a buscarme y yo
sólo te puedo adelantar que
me encontrarás
en los gritos silenciosos
que se oyen en cualquier
rincón del mundo
contra el imperio asesino-mata-sueños
verdaderos culpables
de miles de muertes
que se quedan en alguna
calle, desiertos...

Vendrás a buscarme
y el día que llegues
nunca será demasiado tarde
para empezar nuestro
casi inacabado ni empezado
divertimento social entre
tus manos y las mías.

Es imposible

Es imposible

No encuentro las líneas

Donde empieza tu cuerpo

Tengo una espina en mis manos

Que no dejo de sentir cada

Vez que quiero dibujar

Algo parecido a tu silueta.

La incertidumbre que me produce

los recuerdos es tal

Que no sé si es cierto

Que la espina existe.

Es cuento

Es un cuento

mi poesía

Es una canción

Solo quiero abarcar

Con mis versos, el tiempo

Esa cobertura que convierta

La sinceridad en movimiento.

Las caricaturas que tengo

De tu cuerpo son solo

Imágenes borrosas en la retina.

pequeños detalles

Y un soplo casi imperceptible
acariciaba tu figura, tus manos,
tu cabello y tu caminar.
Te alejaba asi por las calles
que nos vieron crecer...
esa fue la ultima vez que nos vimos
recuerdo aun
el carmin que tenian tus labios,
los pendientes, el collar, y sobre todo
el lunar que tienes bajo tu labio
inferior ifinitamente pequeño
pero es el que mas recuerdo.

salidas

Hoy salí a descubrir
estelas en las nubes
salí del laberinto
inmenso y oscuro
para encontrar
antorchas en el suelo.

Hoy con la muerte
casi dejé de ser sincero
era la cruel esfinge
de un pasado incierto
y en su rostro dulce
había un rostro ajeno.

Sigues aqui

Arrastro todas mis emociones
por el laberinto exiguo de una conmoción
y dejo por un momento
la sabiduría del anciano
y me siento a pensar
en la frases de Facundo
que yacen contiguo a mi exilio.
Parecen sombras las figuras
que se acercaron por los cristales
parecen siembras las fisuras
que aparcaban sus palabras.
y eso que sus versos
eran afrodísiacas para quien las escuchaba.

Pobre de mi Patrón

a Facundo Cabral

Pequeño homenaje.



Me bronca la muerte
me bronca el silencio
la cobardia y la estupidez
de los que solo piensan
en como joder al mundo.

me sumerjo en las noticias
y encuentro los parpados cerrados
de un poeta, músico y trovador.
No tengo las palabras necesarias
en este momento,
me tiemblan las cicatrices
y los recuerdos de su voz
me cosquillean el alma.
El odio y la rabia se acercan a
mi garganta y una dócil melodía
me calma el quebranto.

Que puedo decirte Facuando Cabral
nos dejaste en un momento jodido
y te quedaste en la tierra de la cintura
del continente con nombre equivocado,
Centro América, Guatemala
se quedo para siempre en ese
recuerdo equivocado y proscrito.
Gracias Facundo y hasta siempre Compañero.

una caricia suave

una caricia suave
es suficiente para
desacreditar a la injusticia
de que en sus manos
solo se atisba odio y muerte.

Una caricia suave
es suficiente para
demostrarle al sol
de que los rayos
son los que nos golpean
suavemente a todos.

Una caricia leve, suave
es suficiente para
cuestionar mi actitud
de querer compartirlo todo
incluso mi poesía y la poesía
sin que se vea en ella
alguna mala intención.

Sin palabras

Las aguas se mueven
tiemblan la soledad
y el silencio
que se enredan como serpientes
en la cumbre de tu silueta,
mientras el misterio de una caricia,
sonrie imperterrita
porque la injusticia
se ha convertido
en el dia a dia de las oropendolas.

poema

Te amo porque sé que te amo
porque andando por los montes de tus pechos
he sido capaz de alcanzar las cumbres más altas
porque sé que adivinando cada poro de tu existencia
es como zigzaguear en algún croquis difícil de leer,
es cómo escampar a la orilla de tus caderas
y oír fielmente la letanía de tu estómago.

Te amo, sin saber, que existes en este mundo
lleno de conjeturas enciclopédicas y porque
desde que te vi sé que existes...
que siempre has estado allí, trémula, silente
con un rutina casi inalcalsable.
Te amo, pues, porque me da la gana de amarte
y eso que somos tan distante en el tiempo
Te amo porque sé que te amo
y porque sé que no me llamarás
ni me escribirás a los albores de mi gmail.

Te amo como cuando bebo el borde de una copa
como anhelo el aire que respiro, y el agua de la que existo
como acaricio tu espalda entre tanta ropa que te adorna
te amo, porque sé que no lo crees y porque sé
que entre tú y yo concretamos el tiempo y la distancia.

un viaje en tren

Van cambiando las imágenes
que se muestran al paso del tren
las siluetas parecen difuminadas
eclécticas y transparentes.
La velocidad del tren no parece
disminuir las siluetas de los árboles
más parecen retroceder
a tal velocidad que las hojas
y las ramas parecen bailar
al paso de las caricias cromáticas
que les dispensa al paso el tren.

un cuento a dos manos

Un cuento que se escribe solo
que se mezcla entre tanta epifanía
que se deshace suavemente en tus manos
que se cuenta en las plazas
cargando ánforas cristalinas.

Un cuento que se enreda solo
que se mezcla con tus manos y las mías
que se deshace en tus labios y los míos
que nos cuenta la historia de tu cuerpo y el mío
un cuento que se escribe solo y a dos manos
con una inusitada armonía de amor y rebeldía.

poema de amor

Una boina
barba y verde olivo...
Che


En el día de su natalicio...

Me precipito

Me precipito taciturno
como meditando
el ánfora que yace
en mis manos...
como queriéndole
arrebatarle el tiempo a
mis cicatrices añejas
como queriendo atisbar
lo inconfundible que es
dejar atrás la vida
en alguna camisa vieja
que dejé en aquella selva
que ahora me parecen
casi extranjeras.

No soy yo

No soy yo
cuando mis manos tiemblan
si ellas lo hacen
es porque
tú estas en mi
quiero decir,
cerca de mi
que mis palpitaciones
aceleran el tiempo
y lo vuelve casi menudo
y ceniciento.

no estabas allí

Me dí cuenta
que estaba allí
pero...
porque dí vueltas
y vueltas y volví
y llegué y volví
a dar vueltas
y volví a llegar
pero...
ya no estabas allí.

sé que no estarás.

Sé que no estarás
el día que llegue la hora de mi partida
No estarás en las canciones
ni en las notas
que salgan de algún pájaro
que cante en la ciudad
de los olvidados.
No estarás ni en las amapolas que
corten el día de las incongruencias
y no estarás allí
porque tampoco yo estaré...

Me gustaría(te)

Me gustaría decir(te)
tantas cosas que
con sólo abrir las ventanas
el viento entra en mi efugio
y las lleva veloz
al encuentro de otras golondrinas
que vuelan en círculos
casi apocalípticos.

Me gustaría pronunciar(te)
celosamente mis iniciales
en algún costado izquierdo
y acariciar con voz ronca
el vientre apócrifo
de una comedia extranjera
y hacerla que baile en tu cintura.

estas son mis manos

Estas son mis manos
las que escriben,
las que tiemblan,
las que anulan caricias.
Estas son mis manos
las que dicen adiós
las que otorgan un beso
las que se afixian solas
las que no hablan.

una noche

En una noche, casi desierta
atisbo los aromas cansinos
de una oropéndola que se aproxima
cínica y dispuesta.
Debajo de sus patas
yace una efigie en flor.

He pensado muchas veces
que el surrealismo poético
me hace más fácil el cariño adrede.

Este fin de semana he conocido a alguien
algo más parecido a un sueño
que a un poema surrealista Cortaziano
la he esperado sin embargo
ella no llega ni tan siquiera
asoma su voz ni sus manos
ni muchos menos sus ojos.

Las heridas.

Las heridas se han vuelto a abrir
no las cierra ni el tiempo ni los terremotos
sólo nos queda la espera,
mientras el elefante se pasea
como adivinando la distancia
que hay entre tanta injusticia
y la utopía que sigue deambulando
cuál elefante enfurecido.

Las heridas siguen silentes
recordándonos que la miseria
tiene los mismos rostros,
no se abren las puertas del averno
para que nos muestre los rostros
de quienes yacen inertes en él,
ricos epulones, generales, presidentes
ministros, obispos, curas pederastas
y un sinfin de rostros de banqueros conocidos.

Estoy

Estas allí inerte
como esperando
algún atisbo silencioso de caricias
mis manos humedecen
al calor del sol
y se enfrentan al frío
de un invierno que reseca
de igual modo la piel.

Estoy casi inesperando
absorto y concupicente
como esperando quizá
las cosquillas de un águila
que me lleve de regreso al sol.



25/03/10

Acércate

Si crees que debo
guardar silencio, dímelo.
pero si consideras mis palabras
unas silenciosas caricias
acércate a mi y no tengas miedo.

Que el cénit de algo inesperado
está a punto de sublevar a las neuronas.

Discusiones foráneas en un bar

Quienes estábamos allí
teníamos las manos llenas de versos
algunos eran cortos otros extensos
hasta las flores - que no habían -
aparecían de la nada.
Un poeta enfermizo
se arrodilló frente a la nada
y recitó uno de sus versos, el más pueril.
Poetas varios rezaron sus versos
y más de uno insinúo mi cobardía
en mi poesía que no aún no estaba escrita
mi silencio era el cobarde
no mi poesía - dije -.

Una poetiza sin nombre
apareció me desabrocho la palma de mi mano
y salieron versos
díjomecon voz suave,
- si le vas a decir algo dícelo
si no guarda silencio pero escribe - .

De los poetas presentes
sólo uno sonrío y sí,
era ella con cuerpo de hombre
que me insinúo mi cobardía,
pero ella no estaba allí.
Mis versos son solamente
sentimientos que afloran cuando tú
que vienes a mi, lees,
pero los poetas, ellos, sí escriben poesía
yo intento que mis versos sea sólo eso.

Al terminar mis versos
nadie en el bar oía tu poema
ellos, fumaban, fuera,
y yo que no fumo, leía entregado a ti
la poesía que te había escrito
a la mañana del día después
de haberte conocido...
- lo que hace el cigarrillo - pensé.
Cuando te declaraba mi amor
un soneto y medio
nadie oía, ni tú, ni tú, ni tú.

24 de marzo 2010

una caricia

Como un lento amor
miraba la desidía de tus manos.
Como un óbice que se aferraba
a mi iracundo desconsuelo.
No fui capaz de atraparte
tuve la sensación, siempre,
de que mis conversaciones eran para ti
como una intromisión y no
como una alegoría a tu belleza
por eso desistí y mis palabras
las guardé desde entonces, en mi boca.
No salen ya de ella
se quedan atrapadas en mi pecho
palpitan solas y siguen queriendo ser
algo parecido a una caricia.

Dos poemas

Es fácil encontrar el aroma
inasible de tu piel
pero llegar a ella
es como cruzar el pacífico
desnudo y sin remos.

Es fácil ceder ante la rutina
de un hálito parisino
pero saber que duermes
y te acaricia la noche
es como comerse
las uñas y sin descanso.

Es fácil llorar ante
las imágenes de un film
sin cortes publicitarios
pero saber el final
antes del final,
es como sonreírle al futuro
que no tenemos ni existe.

Es fácil dormirse
pensando en ti
a pesar de que no me conoces,
si me invitas algún día
a tomar en serio la vida

cuenta conmigo.
Cuenta conmigo

Si me invitas a saber
a que huele la
arquitectura de tu piel,
cuenta conmigo
porque pensar en ti
es como un dormirse fácil
en esta rutina que termina
cuando empieza la siguiente.


Diciembre del 2009

Me tiemblan las manos

me tiemblan las manos
y no atino a escribir
ni una sola nota de amor.
me tiemblan las manos
y no consigo dibujar
ni las más mínina gota
que se desliza en mi ventana.
Me tiemblan las manos
y no percibo con ellas
las sombras que se escapan
del sol de estos días..

Me tiemblan las manos
y no resisto el dolor
que me causa tanta ausencia
de no poder escribir
ni tan siquiera un nombre
o una leve descripción
de algo parecido a unos versos.

Me tiemblan las manos
y no atino a contemplar
cómo caen las hojas
del árbol que frente
a mi casa agoniza
sin que pueda describir
el dolor que me causan
las bombas atómicas y las guerras.

24 de Marzo

Hoy hace 31 años,
en una capilla diminuta pero grande,
en el recuerdo de cómo fue tu entrega.

"si me matan resucitaré en el pueblo salvadoreño"
Monseñor Romero.



Una copa alzada en el púlpito
respira de improviso el cura
la sutiliza del amor se ofrece.
Yace en silencio el grito de los humildes
el grito silencioso de los más pobres
se ha convertido en ganzúa perfecta del amor.

Frente al cuerpo y las manos que sostienen la copa
una rutina casi diaria, de un rito inofensivo de entrega.

Su voz se entrega a los oídos de quien escucha
la voz simple de un denuncia
la voz simple de una melodía
que angustiosa
anuncia la buena nueva a los desposeídos
...
y de pronto en el suelo
la copa
ha caído rompiendo el silencio
cristalino de una ofrenda
una bala penetra solo
al fondo exacto del corazón.
Un francotirador altivo
traiciona a las multitudes
por unos 200 dólares
el precio de una bala.

Mientras el pecho de Romero
del que latían las palabras
del que palpitaba la denuncia
ahora brota sangre que se desliza
en el suelo frío de una capilla.

Su cuerpo yace
con una mano en el pecho
y la otra al costado izquierdo
la voz silenciada
en el suelo de una capilla humilde
como los pies descalzos
de millones de personitas
que se qeudaron secos
al ruído lívido de una bala asesina.

calmando la sed

Ni una botella de agua
calma la sed
la que me advierte
de la sequedad
en mi garganta.
Mi cuerpo arde
y mis manos tiemblan
El rubor del sol
me invita
a quedarme en aquél sitio
de donde salí hace siglos.
Ahí hace sol
pero no me quema
y el agua de un vaso
calma la sed y
la sequedad de mi garganta.

Hoy

hoy ni un libelo siquiera
ni una lisonja siquiera
ni una lágrima siquiera
ni una una coma siquiera.

Nada aparecerá
mientras mis versos
sigan soportando
la soledad que espera
la silente silueta
de tu cadera.

Antes

Antes venían más a mis escritos
a mis átomos polvorientos
esos que soporta la pantalla
y aparecían anónimas
las manos que dejaban
con sus dedos algún que otro
comentario casi dulce
en estos intermables versos.

la memoria de mis manos

La memoria de mis manos
recuerdan los suspiros olvidados
de una ninfa extranjera
que se acercó un día cualquiera
en un invierno cualquira
en un sitio cualquiera
a descifrar la transparencias
que salían de un edificio de cristal.

La memoria de mis manos
os recuerdan a ti, sonriendo
esquiva y a media luz
con tus vestimentas largas
anónimas y extranjeras
en esa ciudad entre butacas
y edificios de un cristal transparente
que mas se parecía a un día cualquiera.

acércate

Entrelazadas mis manos
en una vid como, postigo
aferro mis fauces
hambriento busco
y devoro los archipiélagos.

Vamos, acércate, los dioses
hoy están de nuestro lado
arrímate a mi costado izquierdo
que la vida tiene un sinfín
de intricado acertijos que darnos.

Descripciones

Hoy salí al monte
no vi ni un pájaro
volví cansado a casa
y asome mis labios
al vaso de agua tibia.

Me duché, mientras
tarareaba el canto
del pájaro que en el monte
esta mañana no vi.

Tomé de la mesa
un libro que enjuague
con una dosis de humor
mientras sorbía del vaso
las venas abiertas de américa latina.

Descansé como todos los días
y volví a beber del mismo pozo
de Gustavo Gutiérrez,
¡ah!, si, se me olvidaba
decir que es un libro, y
lo terminé de leer a eso de
las dos de la mañana.

Estas manos

"Por la dignidad del pueblo Libio y como alegoría a que la invasión a ese país no se produzca" txanba payés

"Rechazamos la muerte de inocentes, pero es inaceptable el intervencionismo en Libia"*

Estas manos, hoy
están temblorosas
no saben qué decir
al ver el rostro ajeno
que sufriendo espera
en algún lugar cercano
al mediterráneo
que parpadeen los aviones
y derramen bombas
cual sempiternos lívidos reclutas
en tierra de inocentes niños.



* Declaración del representante permanente, Embajador Rodolfo Reyes ante el consejo de Derechos Humanos sobre la situación en Libia. Ginebra, 25 de Febrero del 2011.

un recuerdo

Me agita el viento las mejillas
mis manos tiemblan como
esperando un racimo de tus labios
que avienten un soplo suave en mi vientre.

Siento el atardecer rojizo de tus besos
como en un sortilegio de caricias
mientras el vecino que se asoma
por la ventana con un sol radiante
sonríe cuando ve que de tus labios
salen emblemas de un sabor a carmin.

Que besos tienen tus pechos
Que labios tienen tus manos
Que lisonjas tienen tus caderas
Que nostalgias tienen mis libros.

Cuando no encuentro
el verso azul de una comedia
es porque ya no creo ni en los sueños.
pero sí creo en esa comedia de la vida
en la que nos encontramos tú y yo
haciéndonos algo parecido a una caricia
que palpitará como un recuerdo.


25 de Marzo 2010

Oda a una casa

De las casas que yacen
en un desierto casi olvidado
encuentro una que parece
embellecer el hábito cansino
de unos niños que juegan
a pesar de que el sol calienta
las espaldas de los dromedarios.

Solos y empapados de sudor,
juegan, juegan y juegan
ignorando el frescor que
adentro de sus casas yace.
Es la casa la que contemplo
esa la que espera en el
desierto casi olvidado,
arrumar en las noches a los niños
que juegan, juegan y juega.

No vengáis a mi
lisonjeros de la comedia
Dejádme resarcir mi poesía
con mi entusiamo errático de la prosa.
Dejádme adornar mis versos
como cual canto apocrífo de mi guitarra.

Y si venís a mi, sentaos
y escuchad cada verso
que recito en nombre de los desposeídos,
en nombre de los malditos, y en nombre
de todos aquellos que a estas horas
en cualquier parte del mundo
caen bajo las botas imperiales de la mentira.

No vengáis, pues, a mi
dejádme morir en mi verso
mientras recapacito o medito sobre
cúal será mi próximo poema.

la música

Han vuelto a sonar los acordes
y la música participa otra vez
de la monumental apariencia
de los dinosaurios que deambulan
otra vez, y sin atisbos, por las calles
de una ciudad que a nadie le importa.

Diciembre

Una silueta en mi ventana,
me insinúa que la cierre.
Cierro y me toma de la mano
me lleva al paladar de su cuerpo
y se esconde tras mis caricias
en un diciembre frío
me acalora debajo de sus sábanas.

el cambio climático

relato breve

- Hace mucho frío - le dice el padre a su hijo.
- No. Sólo hace mucho... pero mucho, mucho frío - le responde el hijo.

semipoesía

Sea lo que sea guárdalo en tu aposento
y no dejes para nada
que las polillas le devuelvan al sol.
Sea lo que sea y sabes que lo tienes
no dejes que el rumor le dé por vencido al torpe
siéntelo y guárdalo
ya no en tu aposento
si no en el frontispicio de una comedia
de las que sueles escribir
en el oscuro tálamo de tus recuerdos...

semirretrato

Qué decidia tan cruel la que posees
cuando parece que vienes
me devuelves a la ignorancia fácil
a la que pertenezco y no distingo.

Arlequín

Que remolinos inventan tus manos
Que palabras urdes con tino
adivino, sí, una detrás de otra
y las atrapo,
como arlequín inesperado
me emociono
y juego con uno de esos remolinos
que rodean mis versos apócrifos,
casi clandestinos y viceversa.
Espero que sepas
que mi viento tiene un hálito
casi exquísito de quimeras.
Que mis luciérnagas ya no quieren ser nocturnas
y vienen a mi, si, buscando
el claro del día que mis ojos perfilan
al contemplar tu figura inerte
desnuda ante mi, insinuándose
y me vuelvo otra vez, el arlequín inesperado.

Advertirte

Cómo tiemblan mis manos al coger
imaginar tu cuerpo en ellas
Cómo sudan mis emociones al sentir
el aliento inesperado que sale de ti
Cómo adivino el latido de tu corazón
cuando vienes a mi y no te veo.

ya verás

Ya verás cómo te comerán
de besos mis manos
ya verás cómo te acarician
mis labios cuando acerques
tus mejillas a mis hombros
y en vez de un beso te ataquen
silenciosos miles de ellos.

porque pienso en ti

Porque pienso que
mis manos tienen estigmas
innecesarias por falta de una de tus tenues caricias.

Porqué discuto contigo
cuando sé que no es necesario ni romper
el espacio atribuido a nuestros cuerpos
cuando a penas nos desnudamos
y hacemos asteriscos con nuestros cuerpos en la cama.

Porque pienso en ti
si, en tus labios, tus cejas, tus manos
tu mirada que se oculta ante la mía
en tus besos que lánguidos y trasuntos
se mezclan con los míos
como una perfecta armonía entre
tus labios y los míos.

Porque pienso en ti
si el hecho de saber que estás
es como volverme loco.

Obertura Opus 33

No hay más que ver
el simulacro que corona la vida
una luciérnaga pasa
y alumbra al centinela que duerme
como queriendo evadir en un sueño
la notoriedad de la existencia
él no tiene futuro por más que
le insistan en que lo prevenga.

Obertura Opus 44

Como cual pez acristalado
en una pantalla oscura
de un sueño que no parece terminar
anida la zozobra y la desidia
ven a millones de hambrientos
en el mundo, y sólo agachan la cabeza
como buscando en el sueño
algo que tampoco ellos pueden alcanzar.

hojas secas

Estoy altibo,
escondido al acecho
como león rugiente
a punto de devorar
tus pétalos
que caen al viento
como hojas secas de tus ojos.

Una declaración de amor

poema anónimo

Dicen que el pez tiene una memoria de tres segundos.
Que más da el tiempo. Si la vida se nos va entre las manos.
Te quiero. No te conozco.Te veo. Y no sé cómo eres. Me gustas.
Nombre de virgencita del rosario, Lourdes. Me gustas. Y no recuerdo más.

Un poema inacabado

a Ignacio Ellacuría y a los jesuítas
Alba y Celina Ramos.



Si en las manos tenía un libro, leía.
Si en las manos tenía un boli, escribía.
Si veías una máquina de escribir
en su escritorio, imagínate, que escribía.

Si en las calles veía a niños deambular
con pies desnudos quemándose, quizás.
él, imaginate que también, lo denunciaría.

Si los campesinos trabajaban tierras ajenas
y se les robaba a diario el pan y su salario
él, imagínate que también, lo denunciaría.

Si veía en las calles, en cunetas, en veredas
en montes, meandros, riachuelos y ríos
cuerpos inertes desnudos que yacían secos
él, imagínate que también, y eso te lo aseguro,
él, insisto... lo denunciaría.
y es que era precisamente un político pensante.

Sobre todo, y eso es lo que tenemos de él
ante tanta ímproba injusticia,
él escribía y filosofaba sobre la moral y la ética,
y es que era precisamente eso, filósofo.

Justo allí, en esos temas tan inalcansable
para nosotros la inmensa mayoría de los mortales,
él hacía críticia política, social y económica
para abrirle con verdad ganzúa,
la mentira el pecho de la burguesía
y a sus secuaces militares.
Él, sí, también los denunciaba.
Y es que era, precisamente, un cura.

Y si hoy escribo estos versos,
lo hago preciso y justo el día de su martirio.
el 16 de Noviembre de 1989, caían sus cuerpos
en unas hiervas cansinas de dolor que ahí quedaron.
y es que fue - es y será - precisamente, un profeta.

Más allá del rompeolas

Más allá del rompeolas
hay una barca varada
me espera
la mar tranquila la balancea
Más allá del rompeolas
hay una barca varada.

Arcoiris

Hoy es tan frágil el tiempo
he visto caer hojas al suelo
he visto roer el alma de un silencio,
un ave que posó en mi mano
he visto, incluso, como
nadie se percató de que
ese ave realmente volaba.

Hoy he visto cómo
las gotas dibujaron en el cielo
unas caricaturas risueñas
nubes cubrieron mi cabello
y de pronto allá al fondo
del monte, un arcoiris
parecía hacer el amor
con las nubes, el monte y el cielo.

Nosotros y

... el tiempo


Ves,..., el tiempo fue eficaz
siempre estuvo caminando
de la mano con nosotros.
No lo vimos,
pero nuestros cuerpos
lo acentúan cada vez
con más evidencia.