A Juan Gelman, a su poesía. A su compromiso. A su nieta. A todos aquellos que se quedaron atrás sin poder atisbar que su lucha valía la pena. Me vale más tus escritos que el silencio, y prefiero antes tu poesía, que leer mentiras de las que se publican, a diario, por lo medios.

Cuando las cosas cambien
te acercaras a mi
me pedirás un beso
y escribiremos los dos
las experiencias que
tuvimos
cuando empezamos a escribir
en aquellos papeles clandestinos
los versos que
nos llevaron por todo el país.

Se amarillenta las páginas
la tinta va lentamente borrando
del papel
las huellas que escribimos
cuando empezamos
el camino que nos trajo
a este sitio
del que no hemos vuelto.



su poesía.

su página

¿estás?...

porque no te conectas
al "messenger" y hablamos.
¿te parece? -
eso fue lo que le dijo
los párpados al sol
y cuando este se conectó
cegó al que solícito
la conexión pidió...

desde entonces
sólo brillan en sus ojos,
el sol...
la ceguera es tal
que ya no puede
ni leer las lluvias
que caen en los párpados
de la nieve que enjuta su piel,
que arrastra su piel
por laberintos ajenos al sol.

recomiendo este blog con mucho cariño

poesía-pintura y escultura...

Desde hace un tiempo, mucho tiempo, he venido leyendo este blog. Además desde que lo inició, hace ya un tiempo, me he acercado a leer su poesía, y también he disfrutado viendo algunos de sus cuadros. Es pintor, escultor - y últimamente - esta demostrando que la poesía es parte de todo lo que hace.

Es un poeta en el sentido más extenso de la palabra. Escribe desde la poesía social, intimista, hasta la poesía erótica. En los géneros poéticos expresa sus convicciones y su manera de ver; el mundo, la vida social, afectiva etc. invito a que lean a adolfo payés... y lo hago con el convencimiento de que, mi hermano, además de compartir la pintura y la escultura, comparte, exilio, y poesía.

A los mártires de la UCA.

- Si no hacemos nada entre todos, entonces, ¿me moriré yo también?- le pregunto el hijo a su madre. Ella no supo qué decir. Guardo silencio y cortando una rosa del jardín, se la dio a su hijo. mientras, ella, le leía la placa que recuerda los nombres de los curas asesinados.

Hay ventisca fuerte esta noche
afuera el viento sopla la locura
que viene del averno, sin rosas ni versos.

Se oyen disparos por las calles
Se oyen gritos de muerte esta noche
No hay versos, ni besos
sólo quedamos nosotros y
los disparos que se aproximan
son más ciertos a
altas horas de la noche

- nosotros nos marchamos - dijo Rodolfo
- no es necesario - dijo Ellacuría (...)
ya vinieron e hicieron lo que querían;
meter miedo a nuestros cuerpos

no volverán – sentenció Ellacuría.
Y por primera vez, se equivocaba.

Pero Rodolfo y otro marcharon.
y los demás se quedaron
viviendo en los cristales rotos
porque a la madrugada del día previsto
del 16 de noviembre de 1989
miles de disparos se alojaron
en el césped, en el piso y en sus cuerpos.



seguir leyendo en iraultza

cuando leas mis palabras

Cuando leas mis palabras,
espero que, como a mi,
te colme de caricias,
de ternura y de esas
gotitas literarias que
cosquillean tu vientre
cuando acerco mis labios
a tu costilla izquierda.

O cuando estamos solos
haciendo lo de siempre
en esa cama que recuerda
los colores que dejamos
cuando hacemos algo parecido
a las locuras corporales
que los humanos
llamamos hacer el amor.

duermen

Duermen los avatares esta noche
me deja dormir la epidermis
equidistante del acordeón.

Duermen en mis manos
las caricias que se fueron
cuando marchaste el día de la nada.

duerme la epopeya en algún
sitio de mi memoria.
duermen mis canciones en
alguna guitarra que escondí en
el desván de mi exilio...
porque desafiné el día de la nada.

Duermen mis recuerdos
en mi memoria esa
que se achica a medida
que pasa el tren que me
lleve al sitio que no he vuelto.

Duermen tus besos en mis labios.
Duermen tus caricias en mi pecho
Duermen tus ojos en mis besos
y duerme tu sonrisa en mis lentes
mientras deposito cada noche
la energía vital que me hace
saber que, todavía, nos queda mucho
para amarnos mientras los demás duermen.

Una frase, dos improvisaciones.

Si lo haces, tiene que ser, levemente tierno.


I

Despacio que las
palabras pasan
por mis pupilas
mientras mi cerebro
aglutina la esencia
de lo que expones.


II

Confieso que he visto
cómo te quitas la ropa
Y he de confesarte
que me hacen
cosquillas los pantalones.