lunes, diciembre 21, 2009

Soy

"soy como algo incorpóreo, triunfante, muerto."
Walt Whitman

Soy el hazme reír de los hipopótamos
el incomprendido por los elefantes
y el cotilleo diario de las cotorras.

Soy quien dibujó el cielo
en algún rincón de este planeta
y el que dilapido estambres y pistilos
en busca de una golondrina.

Soy ese escuálido poeta que enjuaga
sus versos en el más escondrijo vacío de una caverna.
Soy el imberbe y pusilánime reptil que
deambula a la orilla de los ríos
buscando un rayo de sol
en lo más alto de un árbol.

Soy ese guantanamera que desafina
mientras los versos de Martí
contemplan lisos, llanos, la solidaridad
con algún machete o fusil en
algún rincón de este planeta.

Soy el que nadie lee, el que nadie escucha
Soy la escaramuza agonizante
en alguna anónima trinchera.
Soy el avestruz que atónito escruto mi cabeza
dentro de una montaña escrita, insisto,
que nadie lee...

Soy el acento prosódico accidental de un poema
la rima inexistente de una musa acalorada
Soy el escrito inasible y la esquina dorsal
de algún poema que se marchó a descansar
en el momento preciso en que me senté a escribir.

Soy esa canción en desafino, tirita la guitarra
mientras la armonía sólo hace el escándalo
por no componer los versos al sol.
Soy ese animal humano
que sólo derrite espermas
mientras deambula, misterioso
tu cuerpo desnudo a la orilla del río
junto a ese reptil
que busca en algún árbol
los rayos del sol para que caliente
mis dedos al son de unas caricias.

poema inconcluso

Solícito me acerco a ti
para aumentar la catarsis
entre tus palabras y las mías
entre tus manos y las mías
entre tus labios y los míos.

Mi solicitud a caído en manos vacías
no existe ni el trémolo de una caricia
para que me sienta atado a ti
aunque sea con unas palabras.

Me enredo entre el entusiasmo y la espera
entre el sí y el no de tu presencia
entre ese silencio absurdo y la palabra
que diga el sí, aunque sea en voz bajita
tímida como la piel que muestra tu sonrisa
en el reino del imperio del dios Inti.

De nada sirven las mariposas
si vuelan a mi alrededor y no estás tú
acariciando cada vuelo sensato de la
que tienes en tus manos.

domingo, diciembre 20, 2009

Tengo

Tengo entre mis manos
un silencio azul que me cobija
deambula solo y me hace titubear
a veces
intento atraparlo pero se escapa
y vuelve
con su intenso azul a arrodillarse
frente a mi sin decirme nada.

viernes, diciembre 18, 2009

el tiempo...

Sólo el tiempo nos da la razón
mientras comprimimos nuestra vida
en algo parecido a la locura...

Pesimista

El amor es algo sorprendente
dicen que mueve montañas
pero no siempre termina ganando
de repente te encuentras con que eso
es lo que hizo que aparecieran en la historia
el Che, Monseñor Romero, Ellacuría...

jueves, diciembre 17, 2009

No estás.

La luz que entra esta mañana por la ventana
no llega como siempre, es más débil,
y eso que alumbra y quema como todos los días.

Me asomo a la ventana, y veo las calles vacías
los árboles sin hojas, sin verde, sin vida,
parece que hace frío, y sí, es invierno
y el frío cala hasta mis huesos.

No hace falta ser fácil al calor ni mucho menos
al sol que de vez en cuando quema con caricias veraneales
pero en este invierno, sí, es necesario que me queme.
No estas tú ni silente ni bulliciosa pero estás
aunque no me quemes con tus caricias, estás.

martes, diciembre 15, 2009

A la deriva

"De la cuna que se mece sin cesar" (Hojas de Hierba)
Walt Whitman.


Desde una habitación sin ventanas.
Desde un salón sin taburetes ni azadas.
Desde una cocina que contempla los fogones apagados.
Desde la sobriedad que tiene mi máquina de escribir.
Desde la mediocriodad de mis versos casi absurdos.
me arriesgo a cometer el peor delito de todos,
guardo silencio...

sábado, diciembre 12, 2009

¿Me entiendes ahora?

"yo ví la luz en un país perdido."
(Camilo Pessanha)

Era como un arcoiris que aparecía frente a mi.
dejábame algo parecido a una tempestad
que en vez de alegrarme, perforaba mi alma
y el recuerdo subía sobre mí como cual hiedra fecunda.

Era como un silencio que entraba como aguja
en mi costado izquierdo y hacía cosquillas en vez
de un dolor, que cobardemente me recordaba
que no era mi efugio, aquél que busqué siendo niño.

No sé si tiene que ver con los pájaros que pinté
en algún papel, que ahora, corroído por el tiempo
descansa velozmente en otro rincón de mi alma.

No sé que sensación he de sentir cuando vuelva
y entreteja, otra vez, la vida que dejé a mi partida
en esas calles de asfalto ensombrecido ahora, por el olvido.

Era y no sé qué tendré que hacer para empezar
otra vez, con los recuerdos que cargo en alguna
parte existencial de mi memoria, ¿me entiendes ahora?
es el tiempo y no yo, es el sitio y no yo...
¡Oh! quien pudiera verme de reojo y percibir
lo que mis letras insinúan en este escrito.

jueves, diciembre 10, 2009

Sortilegios a una cita

El tiempo se queda inexplicable
para quien la espera es anónima.


Sin que se pretenda fijo
el silencio sólo es cuestión de oírlo
en la espera que de él salga
tu voz diciendo algo parecido a una cita.


Es sublime las letras que han salido de tu boca
para estrellarse con los tímpanos labriegos
de mis costillas.


Es veloz tu respirar en esta habitación
y eso que no encuentro el silencio de tus piernas.

martes, diciembre 08, 2009

Ausencia.

Tal vez no soy consiente
pero mis manos arden por escribirte
un verso, una canción desesperada
o una frase de las que dicen adiós.

Es como descifrar en tus gestos
la ínfima melodía que salen de tus labios.
Es como querer atrapar el tiempo
en mis manos para poseerte al fin.
Es como indicar el camino a mi
propio destino, cuando sé que
entre tú y yo sólo existe, vacío.

Tal vez no soy consciente
del dolor que me sustenta tu silencio
ese que se queda en mis labios
cuando tú no me dices nada.

jueves, diciembre 03, 2009

Déjame

Déjame hacer lo que sé hacer
escribir, espantar con mis escritos
esos diminutos estigmas que
me acompañan aún guardando silencio.
Déjame estrechar esos labios
que sólo saben decir números
y edificios que se olvidan en las calles.

Déjame olvidar por un momento
que existe la injusticia
esa que palpita en cada segundo
y en cualquier parte de este planeta.
Déjame conjugar la entrega
con el silencio que otrora
yacía en mis tiempos fáciles de esta vida.

Déjame arrancarle al olvido una sonrisa
para que vean que es cierto
que tu tiempo existe, que tu nombre existe
y a pesar de que ya no sé a qué saben tus palabras.
Déjame escribir estos diminutos versos
que se derriten en mis manos
mientras me arrimo a tus manos.

martes, diciembre 01, 2009

Uno recuerda tantas cosas

Uno recuerda tantas cosas a la orilla de un río
la mano del viejo pasando por tus mejillas.
el beso de un novia que sólo sabe una vez
el vuelo de un ave que recoges del suelo
y la acompañas hasta que otra vez, vuela.

Uno recuerda tantas cosas a la orilla de un río
un niño pidiendo pan en la esquina del parque
un anciano que camina lento por el camino rural
y se detiene, mientras observa silente, las hojas
que se mecen al calor del viento de un otoño.

Uno recuerda tantas cosas a la orilla de un río
el aroma de una noche que se quedó en tus labios
las caricias que supiste dar en el momento justo
el beso que se detiene en el preciso instante
en que se enfrenta a los labios de tu amada.

Uno recuerda tantas cosas a la orilla de un río
los zapatos nuevos de la infancia, la camisa, el pantalón
el chándal con el que jugabas al fútbol en tu escuela
la portería en la que aprendiste que el balón en la mano
si viene con tanta fuerza del pie del que lanza, duele.

Uno recuerda tantas cosas a la orilla de un río
saber que el invierno se acerca mientras
las hojas de la infancia revolotean en tu mente
las caricias de tus padres, el abrazo inocuo de tu novia
el beso clandestino en una calle oscura de esta ciudad.

domingo, noviembre 29, 2009

Mientras llegas

Sentado en el desván el poeta
meditabundo se reparte entre el
si y el no de una coma.
Dónde tiene que estar, si va.
Mientras el cigarro desaparece
entre el silencio y el no fumar.

El poeta piensa, solo
en la mesa escribe un verso
una palabra, y vuelve a pensar.

El poeta díscolo, piensa
y se desvanece el tiempo entre
páginas blancas y un lápiz
que parece indeciso en sus manos
y escribe mientras las palabras
aparecen como por arte de magia en el papel
se imagina que le leen pero él
escribe mientras piensa, solo.
sigue solo piensa solo y escribe solo

jueves, noviembre 26, 2009

Mañana

Mañana si me lees, será demasiado tarde.
Mañana si me dices lo que sientes, será demasiado tarde
Mañana si me escribes, será demasiado tarde
no para ti, será demasiado tarde para mi.
Entre tú y yo hay tiempo suficiente como para saber que
mañana si te decides a dirigirme tu amor, será demasiado tarde.

El loco

este poema es por ti, aunque no lo creas...


¡Oh! soporte existencial de la oropéndola
podrás ser más explicita ahora que me mueve
de un sitio a otro.

Ahora que despierto con los brazos abiertos y los ojos tiernos
y que no necesito acariciarme el rostro ni los ojos
para saber que sigo vivo en estas cuatro paredes;
que no necesito robarle al tiempo buena cara
para saber que las tres de la mañana son las tres de la mañana;
O que sigo siendo yo y mis circunstancias a pesar
del tiempo que llevo en la comedia
partiéndome de risa sin saber que no sé que vivo
y que sigo escribiendo por el hecho de saber
que tú me lees anónima y
que me vuelves loco, loco, loco.

miércoles, noviembre 25, 2009

Deseos

Quién tuviera el campo en sus manos
la hiervas, las huestes de un ritual ancestral.

Quién las flores, los aromas, las mariposas
las luciérnagas para iluminar tu rostro en la noche.

Quién tuviera en sus manos los versos,
los arroyos, las caricias de tus manos para ahuyentar
esa necesidad silente de tenerlas.

Quién tuviera el viento, las nubes, la lluvia
para hacer que la vida no fuese
un sueño apocalíptico del que apostillan.

Quién pudiera ser arrojo solás y salir de noche
de día, a todas horas a escudriñar tu cintura
y hacerte cosquillas en tu vientre.

Quién tuviera el placer de tus labios, de tu sonrisa
o las caricias de tu piel que se desliza tiernamente sobre la mía.

Quién tuviera el soplo de una hoguera y
que en invierno deposite la felicidad del calor en los que no la tienen.

Quién tuviera no el amor pero si la sabiduría para
que en vez de leer escritos ajenos leyeras los míos
que apócrifos marchitan escondidos esperando tu visita.

Quién tuviera el parpadeo de tus ojos, el mirar de tu sonrisa,
el cerrar tierno de tus ojos cuando duermes
o tener el pijama que ahuyenta soledades
y dormir a tu lado henchido
de ronquidos que carician a un oído.

Quién tuviera tus labios, tu sabiduría, tu inteligencia
para hacer de la vida y de este mundo
un sitio más justo, generoso donde
todos vivan en una misma casa, sin titubeos.

Quién tuviera, sencill(a)mante, tu todo...

lunes, noviembre 23, 2009

Oda a nadie

Oíd ahora el relato triste de una luciérnaga
vuela a ciegas a plena luz del día.
Oíd el clamor de un espantapájaros a plena luz
que no espanta más que mariposas
Oíd ese llanto que sale del fondo de una madriguera
que arrebatadas están sus hitos esta mañana.

Acercaos y veréis que nada es lo que parece
si creéis en los ángeles no veréis jamás las nubes
pero si creéis en vosotros mismos
veréis, además de las nubes, a dios, si que existe.

Acercaos amigos míos y subamos las escaleras
que nos lleven a donde termine el insensato
horizonte de las mentiras...
Acercaros a los dientes medianos de un hipopótamo
y descubriréis que nada es lo que parece.

Oíd pues ahora que estoy a punto de decir la última palabra
Oíd cómo cae la lluvia en este otoño y roza mi cabello
Oíd escrupulosos el latido de mi corazón para que os quedéis
con los brazos abiertos al amanecer de este mediodía.

sábado, noviembre 21, 2009

Es tan clemente el tiempo

A

Es tan clemente el tiempo
con las rocas que parece estar
siempre inertes a su paso.

Las hojas que caen de los árboles
brotan azules con el tiempo
caen del árbol y llueven con
lágrimas que parece brotar del suelo.


B

La justicia es sencilla pero tan
difícil de apreciar
si miras al Sur o Norte
verás que ella no es real
en algunos sitios...

Es tan clemente el tiempo
que por más que quiera
acariciar tu rostro
sólo me encuentro con átomos
que vuelan por doquier.

C

Ya no juego a ser el mismo
sigo sin entender a qué huele tu perfume
sigo sin saber a qué sabe tu silencio
sigo sin saber cómo suena tu voz a medianoche
sigo sin saber a que sabe tu piel
que desnuda vacila con la mía a medianoche.


A

Es tan clemente el tiempo
que no entiendo ni el recorrido
que hace tu imagen en mi cintura
y tus movimientos.

Es tan clemente el tiempo todas horas
conmigo y eso que sigo en silencio
esperando a que aparezca en mi
la sonrisa que tienes en el reino de Inti.

viernes, noviembre 20, 2009

Hoy vienes otra vez

Hoy vienes otra vez,
tal vez,
tú has recorrido en sueños
tu universo corpóreo
y ahora vienes a
discutir con mis versos
otro verso, otro verso.

Ayer estuve describiendo
solo, el universo de esas calles.
Comí el silencio como quien devora
un beso, como quien devora una caricia.

Leí como quien dibuja pompas
risueñas en algún vientre.
E imaginé mis manos en tu labios
como quien se imagina
haciéndote cosquillas en tu vientre.

Ahora vienes tú, esta vez, a
leer, mis veros, tus versos, mis versos.

martes, noviembre 17, 2009

Réquiem, mártires de la UCA

Mártires de la UCA


Se acercó la historia a tu rostro
a tu imagen que sigue en las paredes
de cuantas calles puedas imaginar
y ahora vuestros nombres
suenan con más vida con más ímpetu
clamando justicia
aún cuando vuestros cuerpos yacen
en la capilla de la UCA.


I

El Centinela

Se acercó el centinela de la muerte
para recordarnos que de ellos
depende casi todo lo que en ese paísito
deambule como alguien que busca
solamente vivir.

El centinela se esconde,
siempre ha estado allí, al acecho.
y lo saben todos los que deambulan
ese paisito con casi cuatro metros de anchura.

El centinela dispuso de sicarios
y a altas horas de la noche
de un 16 de Noviembre
irrumpieron en vuestros
sueños, mártires de la UCA,
para asestarle a la vida su impronta
cobardía asesina, el centinela,
ríe en la casa blanca.

El centinela ata a sus sicarios
en algún escritorio lleno de papeles,
el centinela sabe sus nombres,
el centinela sabe quién
dio la orden al disparo
a los disparos que sesgaron la vida
de los ocho mártires de la UCA.

El centinela, algún día pagará
su cobarde diezmo a los
sicarios del ejército salvadoreño.

sábado, noviembre 14, 2009

Tengo en mis manos

Tengo en mis manos un lápiz
ya no escribo como antes,
pero él sigue siendo
una herramienta eficaz
para taladrar en el papel
las palabras que sumergidas en mí
salen y se quedan cual estigma
en mi memoria

Tengo en mi manos un lápiz
dibujo croquis y comarcas sustantivas
de sueños, de amores, de rostros
de caricias, de espermas que se
deshacen al palpitar de una hoguera
que simples y humeantes
me recuerdan el apetito excesivo del amor.

Tengo en mis manos un lápiz
y lapidan con gritos en el papel
las injusticias que lastiman
el recuerdo de que todavía
vivimos en este típico planeta
pequeño y diminuto cuando pienso en tu manos.

Tengo en mis manos un lápiz
seductor, insinuante a tu presencia
mientras tú depositas con tu mirada
el sobresalto de una caricia
mientras mis manos en tu cintura palpitan
creyendo que de verdad
tú me crees a mi, y me buscas a mi
e imagino que mi mano descansa en tu cadera
y andamos esas calles que nos esperan
para que las pisemos y las descubramos
como quien descubre la arquitectura
artificial que nos rodea...

Sé que no es así, aunque el lápiz
a estas alturas de mi vida,
no sabe que seguiré contando con él
mientras el sentimiento me insinúe
que tú
vienes aquí a por mi, a por mis versos
algún día te lo diré todo a la cara,
mientras tanto tengo en mis manos un lápiz
y ese seguirá siendo el palpitar
de mis manos al sonar de tu presencia.


miércoles, noviembre 11, 2009

Versos que podrían ser preguntas.

Se puede ser fiel esta noche,
arrogante contigo mientras me lees.
Acaso no oyes el susurro
de las oropéndolas que se enredan
como cuando nuestras manos
se encuentran.

No crees que deberíamos de vernos
alguna vez en este enjambre de calles
que parecen obviarnos mientras caminamos.
No oyes que mi voz tiembla cuando hablamos
en la mesa del bar que no existe.
No ves que mis manos palpitan cuando
visitan tus ojos a estas letras, que
parecen decir tantas cosas que no dicen nada.

No debería de guardar mi compostura y
dejar que el día de nuestro encuentro
sea como el de todos los días
que sólo ha habido uno
y a pesar de eso parece que andamos
los dos desde hace mucho, las mismas calles.
Calles que parecen seguirnos cuando ya
no estamos sobre ellas,
por eso y por muchas más cosas.
Crees que se puede ser fiel esta noche.

Acaso hay tregua

Afuera la lluvia cae
empapando el tiempo y la estancia
los viandantes, corren,
paraguas en mano, se ocultan
tras la piel cristalina de una lluvia
que no deja de caer.

Hombres que rezan sorteando charcos
mujeres que hablan cantando un charco
el viento azota las ventanas
de las viviendas que tiemblan a su caricia.
Árboles que bailan al son de
una caricia artificial pero honesta.
Ramas que en vez de temblar
revientan al soplo de un viento
que se queda en los ojos cerrados de
un ave a punto de volar, se queja,
dormida como el faisán.

La lluvia cae, el viento habla
con el susurro, que estruendo
en la noche, que se queda
como el frío en nuestras manos
mientras nada parece calmar
la iracunda somnolencia
que tiene el tiempo
¿hay alguien que atisbe
tregua en este otoño?

lunes, noviembre 09, 2009

El misterio de una hoguera.

La estancia de los melancólicos estaba en silencio mientras las lámparas alumbraban el espacio donde se iba a perpetrar el asalto. Un sofá frente a la chimenea esperaba la lumbre de las manos de quien iba a llegar en ese preciso momento. El cuadro en la pared recordaba los años en que el tiempo parecía detenerse en las hiervas de un parque. Él le acariciaba con un beso en la frente. Ella tenía su cara apoyada en el pecho. Mientras el viento del verano acariciaba el cabello de ambos. Detrás del sofá una mesa que acariciaba la librería empotrada en la pared, cargando un sinfín de libro; literatura, poesía, novelas, teología...etc.

Las ventanas recién colmadas con cortinas de un blanco transparente hacían juego con toda la madera de la sala en la espera de quien iba a perpetrar el asalto. Los minutos pasaban y el silencio se oía cada vez más en toda la sala. El viento de vez en cuando hacía su presencia por la rendijas de las puertas y ventanas. Pero el que perpetraría el asalto no llegaba., y la espera se hacía más lúgubre y pertinaz. Ella dormía en la habitación que estaba encima de la sala. Se oyen pasos a lo lejos del silencio que en toda la sala se oye. Tocan la puerta una y dos veces. Vuelven a tocar, y el sonido golpea la chimenea que espera a que le enciendan la lumbre. Ella, arriba, duerme. Abren lentamente la puerta y entra despacio sin hacer el menor ruido posible, la tensión se palpa en toda la casa. Encienden la lumbre de la chimenea, quien ha entrado en la casa realmente busca o quiere algo.

Ella, se levanta. llega a la sala, y en la mesa frente a la chimenea, una taza de café recién hecho. Detrás de ella escondido entre los libros, el silencio y la oscuridad de una noche, la observan. Ella, se sienta y mientras sorbe el café fija su mirada en la foto que cuelga en la pared recordando ese preciso momento, mientras las llamas le calientan la casa y su piel, enciende un cigarrillo y de pronto por atrás una sombra parece acercarse. Ella mueve la cabeza y se pone de pie. Se cepilla los dientes, y otra vez ese silencio, ese silencio y el viento que se oye y que viene de los árboles que rodean la casa...



post data. No, no había nadie. Todo era un sueño. Pero la lectura es así, te atrapa y mientras lees te sumerges en la lectura que, todo lo que lees parece transcurrir... pero en la imaginación de quien escribe y de quien lo lee. Gracias por leer.

sábado, octubre 31, 2009

Mi amor es sencillo...

Mi amor es oblicuo,
sin barreras, sin obstáculos
sin que el silencio me acobarde
sin miedo a que la soledad
me aborde y se quede conmigo.

Mi amor es sencillo, solidario
exquisito en las formas
y rotundo en las caricias
cuando me entrego al amor,
eficaz y excelente
cuando dejo que las cicatrices del amor
se queden en mi, para siempre.

Mi amor es solamente para tI
es cruelmente tierno contigo
si lo quieres aquí está,
te tiendo mi lecho, mi efugio
para que entres en él,
para que te acuestes en él.

Para que hables con él
con tus manos, tus labios,
Con tu mirada, con tu piel, con tu lengua
con tus besos, con tus pechos, mis pechos.
el amor es así de sencillo
pero inamovible cuando
nos amamos los dos.

II

Mi amor es sencillo, solidario
hasta con tu cabello y tus
tímidas canas que asoman
y te ves en el espejo
imaginándote mis labios
que se acercan a los tuyos,
o que estoy detrás de ti
pasando mi mano por tus hombros,
mientras susurro en tu cuello
que mi amor es sencillo, sensual
y solidario con tu vestido.

el que se resbala por tu cuerpo
dejando al descubierto la candidez
de tus líneas que se acercan a las mías
con esas diminutas líneas que caben
en nuestros cuerpos expuestos a la noche.

miércoles, octubre 28, 2009

Diario de un ausente.

Descripciones.

En el primer plano de mi existencia se encuentra un habitáculo vacío, en él, sólo hay espigas doradas, alucinaciones de un mundo que existe fuera de nuestras conciencias, pero existe. En el segundo plano, hay un edificio casi febril de colores grises, le adornan unos colores brillantes que acarician el gris que cobija la parte superior del edificio. En la enorme pared gris, un retrato enorme que vigila con un color negro intenso la ciudad que perpleja y sin rumbo camina por las calles de esa ciudad, todos los día.

El árbol de la entrada se parece a un inmenso verdor que se confunde con el verde de millones de hiervas diminutas que celebran con el rocío de la madrugada la llegada del sol. Y, vos, ¿dónde estás en todo esta urdimbre literaria?, ¿Qué pinta todo esto para decirte que estas ahí?. Si, estas ahí dibujando en un banco de la entrada el edificio que dentro de nada será tu emblema. No sé si vale la pena escribir tanto, o decir tanto, o no decir nada a pesar de que escriba lo que me dicta mi musa preferida, sin embargo a medida que escribo tengo la sensación de que este escrito se está convirtiendo en algo parecido a un laberinto. Qué locura pensar si no tiene sentido esta prosa poética, no lo sé, ya me dirás el día que lo leas y te sientas a recitarme los versos que nunca escribí.

De una cosa si estoy seguro, la locura no es más que la esencia sutil de la inteligencia, también ahí en la locura hay belleza clandestina, pero la hay, solo es cuestión de descubrirnos nosotros amando. Entre tanta belleza sutil, te escondés vos, desnuda, con tu pelo suelto al viento, con tu vestido largo, de vuelo inmenso que el viento te delata sentada y deambulando en bici por las calles que contemplan al edificio gris con las rayas negras de un rostro multiforme.

Más tarde, muy tarde, a eso de las cuatro de la tarde, y cuando el sol te acaricia la espalda con ternura... ahí estas sentada frente a ese edificio dibujando líneas en un papel enorme que solo sabe a eso, a papel enorme de color crema que endurece el tiempo en esta pantalla con tal de decirte algo, ahora que yo no sé que hacer con mis manos; si acariciarme los labios o seguir escribiendo todo esto que no sé adónde me lleva, pero sigo cual motor encendido que no para de hacer ruido con las teclas que suenan, suenan, suenan... y, todo, porque no sé si vos venís o no, a leer estas locuras literarias que no tienen nada que ver con lo que veo pero lo escribo.

Seguro que tiembla el tiempo en la lectura, que tiembla el corazón, mis manos, del rubor que le produce tu presencia, yo que me he curtido tanto en la lucha clandestina, tiemblo con tu presencia, tiemblo al verte sentada en ese banco frente a ese edificio gris de una ciudad que se parece a todas las que hay en cualquier ciudad de este planeta.

lunes, octubre 26, 2009

Te doy

Te doy mi mano
mientras guardo silencio
en este habitáculo
donde apenas entra un ángel.

Te doy mis manos,
las dos, para que veas
que en ellas sólo hay
cicatrices que hablan de mi,
de mis silencios y de mis ángeles.

Te doy la dulzura
para que te sumerjas en ella
y derribes con tus manos
la huella que lastima
el lunar que tengo
desde tu partida.

Te doy la ternura
para que la beses, me beses
y decidas si seguimos
hablándonos o guardamos
el silencio apropiado, ese
que guardas en tu mano.

Te doy la sonrisa, y tú
me das tus labios,
te doy mis labios,
y tú me das tus besos.
nos damos tanto
y eso que no hemos decido
todavía, si seguimos o no
con esta ternura
que recién empieza.

viernes, octubre 23, 2009

Millones de años luz

La distancia que hay entre tú y yo
es la que nos separa del tiempo y espacio.
Tú eres como la estrella que está de mi
a millones de años luz
para llegar hasta ti necesito
el combustible de tus ojos,
el combustible de tus caricias,
el combustible de tus besos
que jamás tendré porque
Yo soy ese cometa que rosa tu espacio
a millones años luz de tu rostro.

Tú no me ves a mi, yo
sin embargo y
desde la lejanía, te observo.
y te veo andar, reír, soñar,
llorar, amar, hacer el amor
con quien amas,
a millones años luz de mi espacio
recito cruelmente las estrellas
que acarician tu piel desnuda.

Me precipito en el espacio tiempo
de tu curvatura corporal
y me declino por tu lunar que tienes
en alguna parte de tu cuerpo celeste.

Yo soy ese cometa que rosa tu espacio
a millones años luz de tu rostro
La distancia que hay entre tú y yo
es la que nos separa del tiempo y espacio.

Déjame una noche solo para que ilumine tu cuerpo
Déjame amarte una luna solo para que despierte
en mi, ese espacio tuyo que me cobija
cuando te alejas y sonríes al decirme adiós.

Tú eres como la estrella que esta de mi
a millones de años luz.

martes, octubre 20, 2009

Diario de un ausente.

Este día ha amanecido helado, sí, helado. Afuera el tiempo parece congelarse en aire, las aves se apoderan de las ramas y de cualquier efugio que les proteja de este frío que calan mis huesos. Hoy no veo pasear a los ancianos, ni veo novios sentados en los bancos del parque, parece que el tiempo se ha quedado frío en las manos de quien sabe qué demonio esta mañana en que ni el silencio se oye.

Las nubes no quieren dejar que el sol acaricie los rostros de las mil y una aventuras que solían recorrer estas calles repletas de gentes, cuando hace sol, hasta las luciérnagas se marchan esas noches. Parece que va a ver tormenta, eso dicen, los telediarios, algunas gotas han caído. Es otoño y el frío de invierno parece que quiere, esta vez, irrumpir antes de lo previsto. Las hojas poco a poco deciden dejar las ramas de quienes han sido su instantánea pero fecundo alimento...

El frío esta mañana y antes de tocar la guitarra, otra vez en desafino, se quedó sin su canto, he tenido que afinar tiernamente las melodías de las cuerdas. Se ha quedado dormida la guitarra en mis piernas, mientras mis dedos acariciaban cual melodía recién buscada de la noche. Y sí, por fin sonaron las cuerdas, y esas voces, sí esas dulces voces que tienen ahora las cuerdas le dan las gracias a tus manos, porque fuiste vos quien dejo crecer el tiempo en ese día, tan frío como hoy.

Esta mañana, hay recuerdos, muchos recuerdos. Se me quedan palpitando en la orilla de mi memoria. Las insinúas caricias que nos dimos el día de la tempestad del frío. Tú no te acuerdas, porque en ti jugaba ese sentimiento de engaño, entre mis manos, la guitarra, las cuerdas y tu amante. Tú no estabas sentada al lado de los elefantes, no, ese era un simple recuerdo en este frío día que hoy, se empecinó en ser más frío de lo habitual para estas fechas de otoño.

Pero me quedo con el calor que despedían tus manos al son de mis caricias. Me quedo con tu nariz sonando desperdicios nasales en el camino hacia la madurez del día. Esta mañana hace frío y eso que estas ausente en este pequeño itinerario que recién termino.

domingo, octubre 18, 2009

frío a las 11 de la mañana

El viento sopló a eso de las 11 de la
mañana de un sábado cualquiera.
Apareciste hermosa como siempre.
pantalones vaqueros, que
por cierto te sientan bien,
y una chaqueta más o menos fría
para el tiempo que hacía.

El sol te acariciaba la piel como
cuando el viento rosa tus labios
a esa hora de la mañana.
Es cierto que eres frágil pero
con sentido de humor que cala
en el más reticente analfabeto como yo.
No, no te enfades, las palabras como
el que dice las cuerdas de la guitarra,
son sólo palabras sin sentido.
Bueno, las palabras que dicen las
cuerdas de la guitarra, ellas,
hablan de ti, sólo de ti pero hablan,
son mis palabras las que no tienen sentido.

Vete tranquila, vuelve tranquila
a los brazos del que amas, yo,
seguiré siendo el que te siga esperando.
No es para vos, pero esta escrito
pensando en ti, no sé si
tienen sentido si las escribo.

lunes, octubre 12, 2009

Podemos hacer tantas cosas.

Podemos enredarnos
entre los escombros del amor
y hacer que de ella nazca la ternura.
Podemos jugar entre
tanto silencio y malabarismos
creyéndonos los amos de nosotros.
Podemos decirnos tantas cosas
con sólo vernos los labio
y en ese momento empezaría todo.

Podemos acariciarnos
entre tanta espera cotidiana
y hacer que de las pupilas
nazcan caricias.
Podemos hacer del ritmo
algo parecido a la sonrisa
mientras suenan nuestros labios.
Podemos hacer tantas cosas
que con el sólo hecho de saber
que vienes, y me lees las manos
me conformo y eso
que no nos hemos vuelto a ver.

Podemos hacer tantas cosas
que me da miedo empezar.

miércoles, octubre 07, 2009

Todavía queda mucho por hacer.

"He nacido en la Argentina; no es un secreto para nadie. Soy cubano y también soy argentino y, si no se ofenden las ilustrísimas señorías de Latinoamérica, me siento tan patriota de Latinoamérica, de cualquier país de Latinoamérica, como el que más y, en el momento en que fuera necesario, estaría dispuesto a entregar mi vida por la liberación de cualquiera de los países de Latinoamérica, sin pedirle nada a nadie, sin exigir nada, sin explotar a nadie."

Che Guevara.


Todavía queda mucho par hacer
no hemos conseguido
quitarle al gigante, las botas.
sigue derribando ruinas
con el espejo incesante de la mentira
se introduce cual animal voraz
y carcome las entrañas de los manantiales.

Bebe todo, devora todo,
una vez acabado su apetito
se relame las garras y su hocico
los restos que le quedan
y su lengua, se pasea por
cuerpo terrestre de los humanos.

Baboso el animal, inicuo contemplativo
se queda cual bestia queriendo más.
Su apetito es tal que nada deja.
no le deja ni las migajas "pequeñitas"
que caen al suelo, las devora.

No hemos conseguido todavía nada
a estas alturas de la historias, Che
nos queda mucho por hacer.
Seguiremos deambulando por montes
veredas, selvas, ríos y más ríos...
por conseguir aunque sea una mariposa
feliz que sepa cómo volar a pesar de
que la bestia, hastía, la quiera devorar.

viernes, octubre 02, 2009

Parafrásis.

I

"Ya nadie cree en ellos. Todos esperamos fuera. Tú no digas nada, solamente, espera."

II

"No apago el candil porque es él, quien me ilumina, cuando no estas"

III

He vuelto a tener esa sensación extraña, por más que quiera llamarte, no puedo. La luz que tenía al lado de mi cama, de mi escritorio..., se apago sola o ¿fuiste tú quién la apago?.

martes, septiembre 29, 2009

Sortilegio contra a ti

Bajo la espuma
azul que tiene el ágora
me siento a titubear con tu nombre
aparecen luego las lunas
que nos vio hace unas semanas
en aquél cuartucho
el que tenía dos hojas de laurel como tejado.


I

Bajo las estrellas que palpitan
en la oscuridad lejana sobre tu rostro
no dejo de ver la claridad
de la luna en tus ojos.
No estas conmigo, sí, estas pero no conmigo.
Ayer te tome de la mano
y no estabas, soñé despierto bajo
tu cadera exquisita y tu pelo al viento.

II

Las estrellas que vimos cuando nos acurrucamos
para recoger luciérnagas en el césped
se han convertido en cómplices a mi hastío.
Te veo esta vez, más tierna, más dulce,
no sé si te lo dije pero desde entonces
eso es lo que veo, ternura...

III

He pensado que puede ser por el encuentro
con los seres diminutos que pueblan
las calles que pisas en este momento
lejos y de la ausencia de estas nieves,
de estas hojas, de estas estrellas,
que supongo serán las mismas
en el reino de los seres diminutos que te rodean.


IV

Bajo el estigma necesario del recuerdo
supongo que vale la pena
escribirte por lo menos estas palabras
sabiendo que ahora sí, que estas bella como siempre.
me evitaras a toda costa
de eso soy consciente, todos a estas alturas
le tenemos miedo al encuentro de dos seres.
No podrás evitar, eso sí,
a que diga mis palabras
en las esquinas de este metro
que no tiene salida.
¡Ja, ja, ja! - Sí. Tú ríe. Ríe
que la risa también es necesaria a
pesar de que a veces y en especial
en este poema, no tiene sentido.


V

No digo tu nombre,
no es necesario romper los cristales
que cubren las venas de américa latina
palpita mi corazón con el ritmo acelerado
de tus manos, lo sientes, estas aquí
tocando el costado izquierdo de mi corazón.
Palpitan las estrellas, las ves, sí, esas sí.
palpitan las luciérnagas su luz, las ves, sí, esas sí.

VI

No ves ni siquiera el ágora asesina
de mis venas que me corroen,
por no saber ni siquiera la edad que tienes
me duele el alma, el tiempo y hasta el silencio
de esta tarde que se aproxima
a decirme que no estas y que si estas,
es porque tienes a tu lado
a las estrellas que ves,
a las luciérnagas que ves
porque no sientes el latir
de mi pecho en tus manos
porque no estas aquí en estas calles,
en estos árboles y en estas lentas noches
que se acercan a mi efugio
del que no saldré jamás...


VII

¡Ja, ja, ja! ahora soy yo quien ríe
pero no de ti, me río de mi mismo,
espero que lo entiendas, aquí
y a estas alturas de este poema,
la risa, mi risa. SÍ tiene sentido.

jueves, septiembre 24, 2009

Cuesta tanto creer, pregunto.

canción

II

Vos me enseñaste andar por este mundo
a saber que lo nuestros, es posible.
Que la lucha de siempre, si es posible
y que muchos nos sentimos como iguales.
Cuesta tanto querer,
cuesta tanto creer, pregunto.
Cuesta tanto querer,
cuesta tanto creer, pregunto.

Vos me enseñaste andar por este mundo
a construir conmigo lo imposible
me enseñaste, que vale la pena vivir
y describir lo que es inhumano.
Cuesta tanto querer,
cuesta tanto creer, pregunto.
Cuesta tanto querer,
cuesta tanto creer, pregunto.

lunes, septiembre 21, 2009

cuesta tanto creer, pregunto.

Canción


Ya no cantaré mis versos en los llanos
ni escribiré mis versos en los libros
no venderé jamás mis manuscritos
no me harán callar ni los esbirros
Cuesta tanto querer
Cuesta tanto creer, pregunto.
Cuesta tanto creer
Cuesta tanto querer, pregunto.

De qué tengo que hablarle a mi hijo
de quién esconderme si yo escribo
de quién depende tanto en este mundo
para evitar las muertes de inocentes.
Cuesta tanto querer
Cuesta tanto creer, pregunto.
Cuesta tanto creer
Cuesta tanto querer, pregunto.

viernes, septiembre 18, 2009

Los números y yo...

El día transcurrió frío
sí, frío, y me dormí leyendo un libro de número,
¿alguien ha leído un libro de números?
escribí entre paredes, números
y me fue imposible construir paredes.
Las matemáticas siempre fueron
mis enemigas, pero me acarició más de alguna
ecuación de segundo grado y otras tanto
pero, hacer un ladrillo y
dibujar edificios no va conmigo.
No sé si la poesía es parecido a leer número
no lo sé, ¿alguien ha leído un libro de número?
describir número, hacer números construir números...

Este día me perdí leyendo a Pitagoras
la verdad es que preferí, por momentos,
a Roque Dalton, o a mi mismo
diciendo barbaridades literarias en vez de números
son hermosos los número, los edificios
y alguna fórmula que me haga entender
de qué estamos hechos, por los menos,
el ser humano,
ese que hace y construye edificios
en cualquier parte de esta planeta llamado tierra.

jueves, septiembre 17, 2009

Hoy

Hoy aparece el primer
atisbo de invierno.
Los árboles se quejan
a temprana edad
que la lluvia de otoño
ha llegado sin pedir permiso,
miles de hojas
han depositado su muerte
en el asfalto de este Bilbao.

Hoy a estas horas de la noche
no sé que tiempo hace
en el reino de lo Incas
sólo sé que aquí
llueve, empieza el frío
y necesito el abrigo
no tus palabras, sé
que no tendré ni un pequeño
manuscrito anónimo de tus manos.

Hoy sé que el verano y el sol
son asuntos míos,
y que el otoño y el invierno
son amistades prestadas
en el exilio del nunca acabar.
Hoy sé que el tiempo es cruel
con los Incas y conmigo.
Sigues sin aparecer en este laberinto
llamado silencio.

viernes, septiembre 11, 2009

Cotidianidades

Hay una página en la mesa
que tiembla cuando ve mis
manos cómo acarician el lápiz.


II

Hoy ha llovido
y ha mojado el ciempiés
que deambula, el pobre,
corriendo, huyendo
de tanta gota gigante que
caían...
por cierto, una gota,
le hizo daño en unas cuantas
pero siguió corriendo
y encontró efugio debajo
de mis sandalias.

III

Las hojas han vuelto a morir
siempre mueren las más viejas
por estas fechas
me recuerdan que el verano
poco a poco nos dice adiós.


IV

No es cierto que tenga miedo de ti
No es cierto que me esconda de ti
No es cierto que no quiera hablar de ti
No es cierto todo lo que sabes de mí...
lo que sí es cierto, es que, a pesar de
esta distancia, tú en el mundo de los Incas
yo en el mundo de los olvidados.


V

He abierto la ventana esta mañana
hacía sol, menos mal, - pensé -
porque el otoño está por llegar.
y te echo de menos
a pesar de tanta ausencia
y un millón de parafinas.


I

Porqué llegas a tarde
te esperaba hace mucho tiempo,
te espere todo el tiempo
y hoy que estoy a punto de marchar
vienes y te apareces así sin más
como cuando te vi la primera vez
hace muchos años en una playa desnuda
tú no, la playa...
Me alegra que estés presente
eso quiere decir que existes
pero no en mis brazos.

sábado, septiembre 05, 2009

Es fácil imaginarse cosas...

Es fácil imaginarse cosas
ver que somos el triste azul del cielo
que nos ve de reojos y
nos enseña los dientes
como acusándonos al viento sus colmillos.

Ver a los que nadie ve
sentados a la izquierda
de un rostro conocido
que artificialmente nos ama.
Y vos viéndome con una mirada lejana
en el Sur de otro país.

Es fácil imaginarse cosas
Ver que todos somos iguales
a pesar de lo que huele y no se ve.
Ver a Bush, que ya no está,
y sí está sentado en el banquillo de los acusados
- ¡Culpable! - espeta el juez de un Iraq
que ya nadie recuerda cómo eran sus calles.

Es fácil imaginarse cosas
sonreírte a vos que estás lejos
y que percibes mi risa y mi caricia,
la sientes cuando al paso de
mis manos en tu mejillas, sonríes
pidiéndome en silencio un beso
y te beso casi con mis labios rosando los tuyos.

Es fácil imaginarse cosas
Ver que todos somos iguales.
Pero imaginar que me amas
es lo más sublime y perverso
vos allá y yo aquí sentado
frente a esta pantalla
imaginándome cosas a tu lado.
¿Ves lo que sucede cuando
no me conoces y yo a vos sí?.
Es fácil imaginarme con vos.

lunes, agosto 31, 2009

Descripciones de este verano

I

Habitamos este momento
como quien habita en
la sombra de la ternura.

Habitamos este silencio
como quien habita en
la tempestad
haciendo que la
barca siga su rumbo.

II

Hoy ha llovido hasta el extremo
ha hecho calor hasta el extremo
hoy la tormenta es parte de la lluvia,
mientras un hipopótamo
hace el amor con su vecina.

lunes, agosto 17, 2009

No soy yo

No soy yo
quien tiene las
manos en el tintero.
A veces son las mismas
voces las que se acercan
a pintar de negro la pantalla
y dictan las frases
una a una sin que me resista
ni un ápice la saliva.

No soy yo
quien derrumba
los versos por las noches
esos que se escuchan silentes
a la vuelta de la esquina
cuando ves aparecer
el color de los amantes.

No soy yo
corazón, no soy yo.
¿me crees ahora?

sábado, agosto 01, 2009

Manzanas, manzanas...

"todavía hay mucho por hacer" J.H. Prynne.Poeta inglés.


Cuánto camino hemos recorrido
pensando en un sin fin de maravillas terrenales.
Nos agazapamos en el silencio
esperando a que nos devenga el tiempo
las manzanas que habremos comido
en cualquier parte de la esquina terrenal.

Nos sentamos abrazados a los ojos de un anciano
y dibujamos caracolillos de memoria
jugando a ser espantapájaros felices
pero nos damos cuenta que la vida
es solo un soplo que soplamos siendo niños
y en ese momento nos damos cuenta
que ya estamos llegando al final de camino,
perno nos resistimos a adivinarle al tiempo
los que nos depara, y que todos, sabemos.

Cerramos los ojos mientras saboreamos
la manzana, ella sentada a mi izquierda,
y yo a su derecha esperando a que me devuelva
el geranio que alguna vez le dí
y que sembró como cual árbol siembra un pez
Qué edad tiene la música que oímos
al hacer el amor.
Qué edad tienen las manzanas
que cortamos en el monte, mientras
el manzano nos veía, cómplices,
haciéndonos el amor bajo sus ojos y sus hojas.
manzanas, caminos, tiempo, espacio, manzanas.

viernes, julio 24, 2009

Viviendo tus recuerdos

Las calles, los árboles,
las aceras, los olores
son como las historias
que no se cuentan
pero siempre están ahí.

Nos acarician, nos cuentan
nos recuerdan
que en nuestras manos
hay algo de ellos que aún
percibe su existencia.

Y
que en nuestra memoria
ellas, las calles,
ellos, los árboles,
ellos, los olores...
se han quedado
con nosotros a pesar de
la distancia y del tiempo.

Vayas donde vayas,
vivas donde vivas
algún exilio gratuito y cobarde
que hizo su presencia a
altas horas de la mañana
seguirás estando ahí
con ellos en tu pies.

El recuerdo no es más
que el tiempo que se ha quedado
guardado en algún
resquicio ventanal
de nuestra memoria...
Vayas donde vayas,
los árboles, las aceras,
las calles, los olores
seguirán tus pasos
viviendo tus recuerdos,
y en el exilio.

miércoles, julio 08, 2009

¿Y, para que luchamos?

¿Para que sirven las derrotas?
para levantar la cabeza
todas las veces que haga falta.

¿Y para que sirve levantar la cabeza?
para saber que todavía existimos
y que la dignidad no está rota.

¿ Y para que sirve la dignidad?
para que sepan que seguimos
siendo nosotros, los que luchamos
por nuestras ideas.

¿Y para que luchamos por nuestras ideas?
para transformar aunque sea un poquito
este mundo en el que nos ha tocado vivir.

¿Y para que queremos cambiar este mundo
en el que nos ha tocado vivir?
para que nuestros nietos tengan
lo que nosotros debemos cuidar
para que llegue a ellos, por lo menos
lo mucho que tenemos.

El demonio cerró la bolsa que tenía en sus manos, y dejó caer las monedas de plata y oro que quería darme a cambio de mis sandalias. Le dije que prefería andar descalzo si quería mis sandalias. Pero, se río, y mucho. Las carcajadas despertaron a mis hijos... pero se marchó por donde vino, dando saltos por los tejados. Saltaba y saltaba, mientras se oían caer por los tejados las monedas infinitas que llevaba en la bolsa de piel... abajo, personas con trajes oscuras y corbatas recogían las monedas, y también saltaban de alegría por sentir el peso del oro y de la plata en sus manos...

Mientras unos cuántos celebraban su entrega. Otros, millones se acercaban a mi casa y la casa de mi vecino que tampoco había aceptado las monedas. Mi amigo, otro amigo, también cerraba la puerta mientras en su casa su hermana servía comida a millones que necesitaban comer. -algo es algo - pensé. - pero no es la solución - volví a pensar. Al lado de ellos habían peces, panes, tortillas; arroz, frijoles..., libros, libros, libros... leían, comían y luchaban con algo que tenían en sus manos, que no pude distinguir por la claridad del sol que iluminaba sus mejillas y su dignidad.

Amaia, mi amiga que no conozco, y que no hacía mucho, había marchado al Perú, de vez en cuando miraba los pies descalzos de millones de niños y comprendía también, que las casas son necesarias.., ella sabe cómo hacer esas casas y sonreía al leer estas líneas. Mentras los caminos, las veredas y los ríos llevaran la dignidad en la mirada. Por algo se dice que realmente hay utopía, y también hay cabrones que se dejan seducir por unas cuantas monedas de plata y oro.

domingo, junio 28, 2009

Hoy no llueve

Se están agotando
las gotas en mis versos,
el tiempo de lluvia ha pasado
y parece que escampa
en mis palabras, la poesía.

Hoy no ha llovido
pero no importa
he sacado el paraguas
por si la poesía vuelve
a mojarme con sus gotas
otro versos, otra metáfora
para mojar poco a poco
el papel de esta pantalla.
Hoy no llueve la poesía
en mis manos...

miércoles, junio 10, 2009

Bilbo

Esta ciudad se ha enredado
en mis venas
deambulo por los pórticos
de su plaza
y los bares me rodean
los hombros con sus "pintxos"
invitándome a una copa
a otra copa, a otra copa
que de vino se saben
ya mis labios.

Esta ciudad me arropa
con sus nubes
el cabello postigo
que se está quedando añejo
en las calles y en los bares
donde deambulan mis sueños
mis escritos y mis canciones.

Sólo me queda el recuerdo
de una ría que se muere en la mar
mientras paseo por sus lados
viendo los hombros marchitos
de obreros que enredaron
los hierros que me indican
la orilla de esta ría
a las dos del mediodía,
hoy, no llueve, pero
llueven los recuerdos.

Esta ciudad se está
haciendo un espacio
en mi estación...

sábado, mayo 30, 2009

Me gustas

Me gusta ver tu sonrisa
enredada en tus labios,
ver cómo sonrojan tus mejillas
mientras acaricio tus cabellos
a la orilla de las mañanas.

Me gusta tu voz cuando canta
la melodía de las palabras
a las dos de la mañana,
cuando susurras tus sueños buscando
un apoyo existencial en mis brazos.

Me gusta ver cuando te alejas
y me dices adiós mientras arrebatas
al viento su espacio de la tarde,
ver tu figura al sol, alejarse
mientras me despides con tus ojos
a la distancia de un metro parecido al diluvio.

Me gusta tu cabello, tus lívidas canas
tus labios, tus manos, tus pies
que relucen debajo de las botas
mientras una falda con vuelo
me dice que eres la que estaba esperando
y eso que llegas tarde a la cita de mi vida,
pero me gustas.

lunes, mayo 18, 2009

in memorian

Un sentido adiós al poeta del exilio y de la lucha...

Estos versos no son más que la excusa de saber que sigues con nosotros Mario Benedetti. Te escribo con tus versos en mis recuerdos. Te escribo porque tus versos, Mario, se hicieron cómplice con miles de latinoamericanos que lucharon en alguna montaña o ciudad con algún verso tuyo en sus pechos.

Y vos estabas allí, Mario, con tus versos acariciándonos un futuro incierto, un futuro que se pareciera más a la ternura, un futuro, Mario, que se quiso hacer pensando simplemente con la dignidad que de tus versos salen e inundan nuestros recuerdos de lucha, de amor, de exilio y rebeldía. Hasta siempre Mario Benedetti.



Encendí la pantalla
de mi ordenador
en busca de un versos
y vi tu rostro,
debajo de él rezaba
la frase que me dejo sin versos
para escribir por lo menos tu nombre.

Busqué en tus libros,
tus versos, tu prosa
y abrí una página, una sólo
y fue suficiente Mario
para entender que,
Benedetti
te habías marchado...
para recordar tus versos
es necesario abrir tus libros
leer tus versos y
escribirte uno sólo
que anuncie tu partida.

viernes, mayo 15, 2009

el último beso

cuando recojas
los restos, mis restos
de la espuma,
sólo ten presente una cosa
lávame las manos
para que puedan
acariciar tu rostro, limpias.

Y dame el último adiós en los labios
no le digas nada
al vagabundo de la esquina
sólo entrégale
las ramitas de olivo que tengo en el balcón.
Y dile, que cien años
bastaron para arrodillarme
por fin al abandono
de los gusanos.

Tápame los ojos
y dame el último beso
en mis labios resecos
y aviéntame al sol
para que el viendo
me lleve al sitio de donde
no debí salir nunca.

domingo, mayo 10, 2009

Algo tan real

La trampa de la mangosta

La miseria de los miserables

Solo se la come la mangosta

Ella deambula por la orillas de las chabolas

y se apresta para quitarles

La única comida que tienen.


En sus medios regocijos de ternera

Y un poquitín de tortilla

con sal, y un puñado de café

que se calienta bajo

el sol en las lumbreras

de medianoche.


Y ahí la mangosta

despacio, rasca la tierra

los harapos de las chabolas

y se come lo único que guardan

Los miserables.

Apostemos

Yo apuesto por que sigamos jugando a ser sinceros. Sé que la distancia es algo que nos conmueve las entrañas cuando no estamos juntos. Y que desciframos el silencio con el taciturno arreglo de las oropendolas.

miércoles, abril 22, 2009

No dijiste nada

No dijiste nada
cuando te marchaste
han pasado los años
y tus manos las recuerdo intactas
que acarician mi frente, mis cabellos.

Siento cómo tus brazos
arropan dos cuerpecitos indefensos
que gelatinean por la altura
en tu pecho.

No dijiste nada
cuando te marchaste
no fui consciente de tu partida
años más tarde en un silencio
oportuno de mi adolescencia.

Sigo recordando tus manos
de madera que se quedaron en mis ojos.
el serrín que me perturba de noche y día
se ha quedado en mis fosas nasales,
veo tus brazos levantando
un tronco para tallar en él
alguna que otra efigie de la nada.

No dijiste nada padre
cuando marchaste
pero sigues tan presente en mi
que a veces veo en mis ojos tu mirada
veo en mi piel tu piel
veo en mi silencio tu silencio.

No dijiste nada
y desde entonces sigo esperando
a que me digas algo
para saber que realmente existes
aunque sólo tenga tus caricias.

lunes, abril 06, 2009

Si lo dicen los medios, ¿no es mentira?

La caperucita roja
se ha vuelto comunista.
Eso dicen los periódicos y los medios
a partir de ahora,
estará prohibido exhibir
la camiseta roja en las calles,
también lo dicen los medios y los periódicos.

Y a caperucita, ¿se le ha preguntado
que piensa?

viernes, marzo 27, 2009

Y se dice revolucionario

Ya no están los espantapájaros
encima de los cristales.
solo están los cinco imbéciles
que se dicen poetas.

El tiempo se achica en las manos
del cocodrilo
como queriendo descubrir
las cenicientas estúpidas
que no existen.

Y allí están ellos
comiendo un poco más
de boñigas asesinas
que le quedan en los labios
pequeños retazos de una mentira
que se cobija en poesía.

jueves, marzo 19, 2009

a las tres de la mañana

Las tres de la mañana
y las gotas de agua
que caen de mis ojos
son el reflejo de que
algo está cambiando
dentro de mi.

Qué digo si no tengo
palabras en el desván.
Qué grito si la voz
se ha quedado, otra vez,
en el oscuro escándalo
de mi sofá.

viernes, marzo 13, 2009

Tres formas de decir algo.

Hoy he visto renacer el día
de camino a la noche
me encontré con el sol.

Hoy he visto aclarecer la noche
el sol fue otra vez el
ínclito amigo que desperdicio
los témpanos de hielo
que yacían en el escondrijo de mi vitrina.

Hoy, la poesía no es más
que un malabarismo intelectual
entre la magia literaria y la metáfora,
ambos hacen el amor
mientras quien escribe desafina
los tiempos sin que nos demos cuenta.

miércoles, febrero 25, 2009

Uno no sabe, pero estas vos.

Uno no sabe
si rasgarse las vestiduras
o ponerse a leer las mil
y una noche de no sé qué.

Pero vos estás ahí,
rizándote el cabello
acariciándote la espalda
y arañando del viento
la silueta inalcanzable
de no sé qué actor.

Yo, como ciego
y silente ajeno a todo
me restriego los ojos
como queriendo quitar
el último vello que me quedó
después de hacer el amor
con tus piernas.

Así es que, uno no sabe
si poner a llorar
por tanta mierda
que lee en los periódicos,
menos que mal
quedamos vos y yo
para hacer el amor,
y arreglar en la cama
el mundo que sigue
sumiéndolo el capital
al abismo del que será
imposible salir, mientras tanto
¿volvemos a hacer el amor?

lunes, febrero 23, 2009

He guardado

He guardado tu tiempo
tus mentiras, y tus verdades,
en el habitáculo enfermizo de la golondrina.

He guardado los áspides de tus ojos
en el cielo azul de una tormenta
de verano, llueve, y seca, sopla el viento
y me lastimas las cicatrices
que me dejo en el alba al salir el sol.

lunes, febrero 16, 2009

Me acerco

Me acerco a ti
con mis palabras,
y tienes miedo.

Me acerco silente
sin contemplaciones
como queriendo acariciar
tus mejillas, y te alejas
despacio y vuelves a sonreír.

lunes, febrero 02, 2009

Epístola poética.

Levanto mis manos
con resina en los dedos.

Levanto mis días
como cual mes que recorre
las venas del humano.

El tiempo, la luz, el espacio
son palabras huecas
si no estas a mi izquierda.

Porqué he de renunciar a
tus brazos, si en ellos son cómplice
con el latir silente de tu pecho.
Porqué he de decir mentiras
si la verdad es parte esencial de mi locura.

Estoy a punto de increpar al viento
porque no deja de pronunciar
tu nombre, día y noche.

sábado, enero 24, 2009

Me das

Me das la paz
cuando ya no tiene sentido,
me das una ramita de olivo
cuando mis hijos
están bajo tierra.

Me das las bombas
cuando solo quiero vivir
me das la mentira
cuando yo te ofrezco la verdad
y me das la espalda
cuando tengo que enterrar
tus víctimas, asesino.

martes, enero 20, 2009

el silencio

Si alguna vez
sientes que el silencio
es parte de mí,
es porque él
invade mi alcoba
cuando tú no estás...
y me hace cosquillas
con tu recuerdo.

miércoles, enero 07, 2009

La vida...

... ya no tiene nombre ni dios.


El telón de la vida
cerró por vacaciones.
cerró las puertas
y el escenario se ensombreció.
Nadie escucho más su voz.
esa dulce melodía que
el público oía a verla
en el escenario de la vida.

Ella, la vida, hacía el amor.
jugaba con niños en el césped
del jardín del manifiesto
hecho para tales menesteres.
La ternura era su presentación
y las palabras que de ella salían
olían a rosas, a flores, a jazmines
que dejaba caer sobre el público
mientras reían y contemplaban
la actuación de la vida en el escenario.

Pero una noche de un día cualquiera
la vida entristeció, silenció la ternura
acallaron las risas, el amor ya no se hacía
y sólo se veían botas negras militares
vestido de un verde que sólo saben a muerte
a miles de muertes de inocentes, de niños
que dormiditos eternos yacen en
los brazos de sus padres,
hombres muertos, mujeres muertas,
atrapados por una bomba que lanza
el ejército sionista de Israel.

La vida ya no tienen nombre,
después de ver lo que los judíos están haciendo
con los inocentes niños de Palestina...
¡se puede creer en Dios!
¡No!, su dios, ¡No!, ¡porque es de muerte!
el nuestro, si existe, es un Dios de Vida.