sábado, diciembre 30, 2006

quiero seguir siendo yo

Quien destruya el camino
Quien destruya el proceso

No quiero ser yo

Quien lapide los sentidos
Quien se apreste a la muerte

No quiero ser yo

Quiero seguir siendo yo
Quiero seguir siendo yo.

No quiero ser yo

Quien insulte a romero
Quien se acueste a las doce
Y duerma en brazos
De quien sigue siendo

No quiero ser yo

Quiero seguir siendo yo
Quiero seguir siendo yo.

Náufragos clandestinos




Clandestinos de la misericordia
y rebeldes del corazón.
Incrédulos ateos y benditos por Jesús crucificado.
Mañaneros y madrugones de la esperanza,
¿Hacia dónde os dirigís con tanto aguacero?
¿Hacia dónde apuntáis con tanta niebla en la historia?
¿Cómo encontráis vuestra salida a tanta mierda?
¿Cómo sabéis que la vida se lleva con los pies descalzos?

¡Oh! Náufragos,
hombres-mujeres que viven donde os reciban,
sabremos los mortales, algún día,
de vuestra disposición a tanta vida marcada por la vida.
Siento vuestras miradas que rasgan mi conciencia,
Siempre he sentido vuestra presencia en mí... que deambulan solícitos a mis brazos. Que viajas directo al estiércol que se viste de Con nuestras miserias. Estaré con vosotros, sufriré con vosotros El silencio evangélico de nuestra presencia sin rostro
y siempre será hasta el final.

jueves, diciembre 14, 2006

a Plácido Erdozain


teólogo popular.
mila ezker.


La teología popular
nació allá
entre el silencio y la lucha.
La teología popular
vibró allá
entre el combate y la miseria.
La teología popular
creció allá
entre la montaña y la ciudad.

La teología popular
estuvo allá en las manos
de miles de campesinos
y de curas guerrilleros.
La teología nació allá
Plácido allá donde vos viviste
haciendo que la teología fuera popular.

De vos nació Plácido y
estas aquí viviendo
la lucha de allá
y haciendo teología popular
con las manos abiertas
y un beso en el costado
izquierdo.

lunes, diciembre 11, 2006

Siempre me quedará




Siempre me quedara
preciso el tiempo
angustioso y clemente
rezaré los versos
del poeta crucificado.

Yo lo vi, pasaba justo
a mi izquierda
arengaba impío
el entusiasmo atónito
de miles de voces
que en silencio
gritaban su injusticia

Siempre me quedará
preciso el tiempo
receloso de mis paisanos
que deambulan conmigo
en el exilio de tres al cuarto

Increparé solícito al déspota
y me despediré de mis hermanos
justo el 24 de marzo, la otra
fecha del Cristo acribillado.

viernes, diciembre 08, 2006

Así fue el futuro.

Tenía la sonrisa de un niño
y la sabiduría de un anciano
pero nadie le hizo caso
Se marchó a las siete de la noche
y jamás lo volvieron a ver.
Desde entonces
la vida sigue siendo la misma.

miércoles, diciembre 06, 2006

Alguien se imagina.

Alguien se imagina
Ver mis manos atadas al silencio
Alguien se imagina
Que mis ojos se cierran al cretino
Alguien se imagina
Que mis manos sean solamente uñas
Alguien se imagina
Que mis besos saben a ternura
Alguien se imagina
Que mi pensamiento no sean lisonjas
Alguien se imagina
Que mis palabras se arrojen al viento
Alguien se imagina
Que mis sentidos sea el mas impío-

Si así fuese:
Que me deparen los hipócritas, la rutina.
Que las espinas me acaricien la corona
en este laberinto que llamamos vida.
Y que me lapiden las palabras
Cuando no encuentre ni la coma necesaria.

jueves, noviembre 30, 2006

No me dejes

No me dejes acariciar
el cielo sin tu presencia
Haz que me convierta
en un ave nocturna
Ponme a prueba
si quieres ver mis labios
que no son de espuma.

Y por una vez déjate llevar
por alguien manifiestamente
Absurdo a tus caricias,
las que me mentiste siendo bruma.

La esperanza, la libertad y
el compromiso obtuso de una
Libélula codicia de los días aciagos
sin que estés presente
Porque el dolor es mas diurno
en tu ausencia.

lunes, noviembre 27, 2006

El sacrificio de escribir o el placer de escribir

según...

De que me sirve leer, escribir, si mentalmente me estoy mortificando por cada palabra que busco. Y encuentro otras que en vez de atinar lo fino, afino sin atinar. Lo importante en el arte de la lectura y la escritura, y sobre todo, en la escritura, es que las palabras vengan solas. Y que sean ellas las que soliciten - llamando a la puerta - de la sabiduría incierta. La entrada a nuestro arcano imposible. Para que construyan verso a verso lo que ellas quieran.

Lo mas importante, que lo que se escriba, llegue de la misma manera que se ha tardado en elaborar sentimientos y sonrisas. Cuando las neuronas trabajan es porque - de nuestro interior y del exterior - vienen destellos que inoculan en nuestra memoria atisbos inconfesados. Y de pronto sin decir nada. Ellas - las palabras - disfrutan haciendo el amor, con uno mismo. Mientras ellas se regocijan de que la sensación en el cerebro es esa... una masturbación en toda regla se manifiesta explícita en nuestra manos. Cuando el clímax de esas caricias es el fin. Entre palabras, cerebro y letra... la entrega ha sido brutal, necesariamente placentera. Ese es el sacrificio de escribir. Qué placer.

Como un baile

Como un baile que se empeña
en convertir el cielo
en algo mas que una manzana.
Nos acercamos, nos vemos
cuadriculando un mapa,
sonreímos al unísono
mientras nos confundimos
entre nosotros mismos.

viernes, noviembre 17, 2006

16 de Noviembre.


Dos mujeres, madre hija
Yacen acribilladas por los
militares salvadoreños.


Rosas, espinas
madre e hija
duermen
vilmente
asesinadas.

Armas,
verde olivo
camuflan en la noche
el dolor asesino.
pusilánimes
ventrílocuos
del disparate.
Marionetas de una muerte
venta de cifras sueltas
exportadas desde el norte.

misericordia
que surgen de la tierra
con rosas, espinas.
Esperan clamorosamente
que la justicia
se haga Eco de
los hombres.

Yo digo
Fueron seis
curas sus compañeros de vida
Fueron seis
los hombres cubiertos por sábanas.

Yo acuso
Fueron seis curas
Acribillados con balas made in USA
Y las órdenes las dieron
Cristiani, y los estados unidos.

miércoles, noviembre 15, 2006

Se marcha.

Mientras sucumbe
en el desprecio
el sol
se marcha
agrediendo
los iracundos
Átomos de sus pechos.

Se marcha
cabizbajo
noctámbulo
en los acuíferos
manantiales
de los que
no sienten
ni el deseo
de besar el tiempo
y los aranceles
de paja
son solo excremento
de una noche
que nunca llega.

Mientras el desprecio
las lágrimas
y el deseo
de esa ninfa
asesina de amor
se marcha.

enamorados

El sueño
de los afectos.
Es una efigie
Capaz
de arrodillarnos
el costado.
Y poseer de nada
todo

sábado, octubre 28, 2006

El sueño.

Me desperté y me di cuenta que todo había sido un sueño. Si tuve un sueño. En él, yo hablaba con vos, estabas dentro de una caja transparente, en este momento no sé si era de cristal..., en fin, era una caja y ella una mujer, de ojos entre verdes y azules. Cabello largo mas o menos rubio, ondulado. Sonrisa, tierna, sensual, discreta y contagiosa..., era para enamorarse hasta con los ojos cerrados. despertaba en mi, sensaciones, jamás sentidas por mi vientre. Todo me resultaba tiernamente bello, la acariciaba a través del cristal y a veces respondía con un virtual beso. Sin embargo, y con el tiempo - ella - no decía nada, fue apagando su voz, lo último que dijo susurrando; hablemos de algo mas serio, la vida nos esta enseñando.... La comunicación se volvió un rosario de no decir nada.

Así transcurría el sueño, el tiempo interminable se confundía con mi voz. El silencio de los pájaros se con fundía con mi voz. Y en una milésimas de segundos entre bosques y niebla, apareces con un vestido largo transparente, dibujando esculturalmente tu silueta desnuda, tu cuerpo entre la luz. . Era otoño, bosque y niebla inquietamente bellas, las hojas eran al suelo lo que las alas al cuervo. Los árboles adornaban el paisaje de media noche en el mediodía de una tarde. Mientras la hojas volaban cual bandada de cuervos en una locura irresistible de hálitos suaves que llegaban a mis manos.

Y ahí, de súbito, venía ella, levitando y ofreciéndome sus brazos. Nos abrazamos confundiéndonos con un beso..., lentamente fuimos desapareciendo como la llama al viento. Los colores se fueron, las risas, la sensualidad y el tamiz se esfumo como el eco en las montañas. La vi convertirse en una ninfa ¿ya no eras vos? Si, era una ninfa. Ella se marchó - o la dejé marchar - no recuerdo muy bien porque. comprendí que eras vos al alejarte por el camino que habíamos hecho con nuestras manos.

Yo me adentré mas en el bosque, pensativo y confundiendo la caja de cristal con los árboles que acariciaban mi cuerpo. En humeante silencio desperté con una rosa azul en mis manos. Me adentré en el bosque y me perdí ligeramente entre los árboles, levitando sobre meandros, como cual viento llevándome hojas secas. El tiempo y la brisa que deslucía mis sentimientos se convirtieron, al abrir los ojos, en el amanecer diario de otro día en el casco viejo de Bilbao. Y te dejé ahí donde empezó este sueño, porque nunca dejaras de ser, a estas alturas, un sueño que soñé cuando creí que vos, no eras un sueño.

miércoles, octubre 25, 2006

la vida, un zoo

Nadie me dijo que el exilio
era cruel con la sonrisa
que los elefantes se hacían
pequeñines en tu mente
que la jirafa era sorda
a mis lamentos residuales.

Nadie me dijo que el exilio
se burlaba de la vida
que el rinoceronte no
usaba bragas de colores
que el hipopótamo era cruel
con sus vecinos cocodrilos.

Nadie me dijo que el caimán,
se comía las canciones de unos niños
Y que era él, el responsable,
de que el avestruz escondiera la memoria.


II

Siembra el árbol la mañana
La naturaleza exhala su rocío
Se arrastra el escarabajo
Bajo la podredumbre
Y nosotros pisando al viento,
Mientras el canto de un colibrí en celo
Acaricia nuestros tímpanos cansinos.

Asfalto, árbol, incienso.
Caricatura de un rascacielos que camina
Ave muerta con motor en cinta
Volando los aires de otro orificio universal
Mientras los animales en tierra
Abriendo trincheras en el dolmen
De otra cacatua que no vuela.

III

Se arropa en el pájaro las plantas
El polen apartando el plomo con su pico
Mientras el estiércol se convierte en
una espera mas de esta vida rutinaria.

Galopan los caballos en la nieve
el desierto despide a los camellos
con la ánforas marchitas del diluvio.
Los mares vuelan sobre peces
que llevan barcos asesinos,
cada río, gota, rocío. nieve, el hielo y el sol
se derriten de la vergüenza humana
en esta tierra que les tocó vivir...

martes, octubre 24, 2006

conversaciones a solas

Sube a sentarse frente al cielo
Se despista
en el trayecto
con una golondrina
El vuelo
es algo mas que una mariposa
en sus manos
Es algo mas que una libélula
volando ras por su charca
piensa mientras
camina en el lodazal
destino de la vida.

Yo no llego a tanto
Mi vuelo es sólo un sueño
Mi vuelo es sólo un invento
ocasional de mis neuronas
- piensa sentado el ser humano –

Recapacita
pero sigue
creyendo en ese vuelo
sube
a sentarse frente al cielo
El sol titubeando le acaricia la frente.
La luna por la espalda
le pasa las manos
como queriendo
encontrar en su piel
un pedazo de sarcasmo lírico
que se le pueda robar.

Para que nadie
diga que no ha sido capaz
de arrancarle al ser humano
la felicidad de no tener nada
nada, nada...


Es en defensa propia
–se justifica la luna-
Ellos, algunos, muy pocos,
me han rozado el vientre
Y desde entonces
Sufro esperando
el incordio al que someten
todo lo que tocan...
roban, deshojan,
asesinan, mienten,
abriendo el vientre
de mi vecina, ¿eso,
me pasará a mi?
–se dice la luna-
mientras los rayos
del sol calientan la noche.

miércoles, octubre 18, 2006

se nota

Se nota que estas tú
adulta.
Sin álgidos corazones
de edulcorante
sonrisa.
Agazapada
en el rincón
abismal
de una poesía
Clementina,
que reza
sin agobios
en el corazón
mismo de una tiniebla.

miércoles, septiembre 06, 2006

desde el alba al ocaso

Cuando encuentres
lo que estas buscando
Cuando al fin llegues
a sus brazos
te darás cuenta
que siempre estuvo ahí.

martes, septiembre 05, 2006

la mar




La mar
iracunda
bosteza en la madrugada
dispara lágrimas
que saben a salobre
sonrisa de una muerte en calma.

lunes, agosto 14, 2006

amor

Yo no quiero
enjuagarme
en tus labios.
Quiero ser el
que los besa
El que se queja
de un mordisco,
Y el que succiona,
con sus labios,
Tu sabor a menta
que desprende
tu boca...
Después de
cepillarte
los dientes.

lunes, julio 31, 2006

sobreviviendo

En la ciudad
relámpagos
ilumina,
la soledad,
la oscuridad
del asfalto.

Duermen confiados
casi escépticos,
los roncadores
del trabajo.

A eso de las cinco
Ring, ring, ring
irrumpe la tranquilidad
de otra madrugada,
acribillando tímpanos
dos, tres cuatro cinco
y vuelven las cifras
recónditas maldicientes
de otro día
que empieza

mientras el humo
perfora en silencio
la pulmónica
contaminación
de dos tres cuatro cinco
segundos
la ciudad ha
despertado.

I

Hojas muertas
Derriten su inquietud
Bajo el asfalto
Seco y rotundo

Hojas que lleva
El viento
En su infinita
Soledad
Volando bajo
El sol...
De este
Universo
moribundo.

II

Camino
entre
edificios
piernas
manos,
y ni una
voz que alegre
mi camino.

III

Vivimos con
miradas que
se pierden andando
lo imposible,
tristeza
en los ancianos,
bosquejos de una soledad
que refleja la sociedad
del primer mundo.

(Ja, ja, ja, ja, ríe el demonio
en algún lugar de su averno)

mientras inocentes
caen sus brazos.

IV

Hasta cuándo
seguirá
mostrándonos
su insensibilidad
esta sociedad
que vive, palpita,
precisamente
de nosotros.

V

Nadie nos
Ha mostrado
En este silencio
Poemario
Qué es el futuro.
Quién tiene futuro.

VI

Silenciosos
mueren
obreros
la savia
perfecta
de una vida
en cautiverio.

Pero viven
Palpitan
Sufren,
Celebran
en la ciudad
en cualquier
ciudad del
mundo.

domingo, julio 23, 2006

a tientas

Te desnudas
y participas
a escondidas
conmigo
mis manos buscan
el anatema
de nuestro encuentro
a tientas
por que el afán
de las tinieblas
se marcha
todas
las mañanas
conmigo

lunes, julio 10, 2006

la mar


me lanzo al mar
taciturno levanto anclas
el viento me lleva
sin rumbo fijo
me lleva
me dejo llevar
hacia el desierto
postigo
como cual demonio
desnudo mi alma
y escribo
en la mar
mi nombre para
que lo recuerde el viento.

sábado, julio 08, 2006

viviendo de los cristales rotos

parte segunda


IV

descifrando el desenfado
de una golondrina
entiendo porque la mujer
que a mi lado llega
se sienta a comer sin decirme nada.

y es que ayer
a esta misma hora
jugábamos a ser sinceros
como el colibrí
que deposita con su pico
la excelente fecunda
momentánea vida,
de una flor a otra flor.

mientras hoy domingo
a la misma hora
el gorrión que ella
alimentaba se fue conmigo
a buscar, por no sé que montaña
el amor de los cristales rotos.


V

ella, ya no percibe
ni el canto de una caricia
que guardaba en su memoria...

yo, ya no le digo nada,
no le significo nada
y es hora, quizá,
de una marcha al mundo,
solo.

sin titubeos partir a la
búsqueda de otro rostro
que no vea el monstruo
fetichista del que estoy hecho.

ella, ya no ríe a la
sincera emoción de una piscina
a eso fue cuando
partió esta mañana,
según dijo.

ya no encuentra ni
el envoltorio que ayer depositó
en el balcón cuando
fue a recoger del cielo
la pertinaz canción
de una despedida.

desde entonces
han habido silencios
han surgido miedos
han reaparecido en mi mano
esa manera de alzarlas diciendo
adiós.


VI

porque el alpiste que
dejó en ese efugio
fue el culpable de
que nadie escuchara el rugir
y el aleteo conjunto
del gorrión y las caricias
tiernas que ya no le dicen nada,
nada.

hoy el viento es otro,
la noche es otra,
la ternura es otra y deposita
en vez de miradas
- en los cuencos sin fondo,
en las ánforas vacías -
sólo rutina y cansancio parecidas a
las de un desierto
en el que ya nadie camina.

ya no hace aparecer
de sus labios
la tenue sonrisa
de una mariposa
que vuela al encuentro
de un depósito floral
y el gorrión,
sigue a pesar
de los cristales rotos
convirtiendo el agua
en un simple néctar

Viviendo de los cristales rotos.

“pides tantas cosas
y yo sigo a manos rotas”
alejando filio



I

si hay algo que pueda hacer
en este momento aciago
es pedir disculpas,
es pedir mil veces disculpas,
aunque pidiéndolas
ya no consiga el efecto anestésico
de la ternura, ni de la cordura.

porque si he de ser sincero,
los besos de hoy
son sólo excusas
para seguir amando...

mientras que ayer esos mismos besos
eran deseo bulímico de nuestros cuerpos
que recién alimentaban
la concupiscencia de todos los día.


II


y hoy estos mismo labios,
lengua y saliva
ya no son el néctar
de ese gorrión que descansa
en el balcón.
ya no lamen ese minúsculo
rincón que son sus labios
desde que me dí cuenta
de que estaba solo,
caminando descalzo
por estas sendas
que ya no existen.


III

hoy no soporté la calamidad
sincera del agobio
ni las caricias del viento
que llegó esta mañana
por eso huí como el gorrión
de los cristales rotos
volando al encuentro
de un no sé qué cansino amor.

no entiendo porque la lluvia
tiene que tener la última gota
en este día domingo que recién termina
o que el gorrión sea el culpable
de no haber podido descifrar
su pertinaz encuentro de su monotonía.

jueves, junio 29, 2006

quedarnos dormidos

este poema nació cuando
eche de menos la esperanza



lentamente duermes,
dormida,
y yo fácil me duermo,
dormir a tu lado,
hasta que el tiempo
disponga de su historia
y volver a sentirnos libres,
haciendo el amor junto al sol
o en la cama, o en el mar,
la playa, simplemente vivirnos,
sentirnos tus labios, mis labios
y arrodillar mis besos a tus labios
tus besos a mis labios...

miércoles, junio 28, 2006

no estas


No estas en el silencio ni en este taciturno anhelo
Me quedo esperando el canto que no volverá
Por eso nadie se atreve a expandir la hiedra
y mis manos son solo el universo ajeno al vuelo.

No estas en este silencio y siempre llegas tierna
Me quedo a ver si vuelo sin quebranto
Con él reposaste tus besos y el llanto
La luna vuelve a ser las misma junto a mi pierna.

Mis piernas débiles de tanto amor y cobardía
sé que no tendré la luna, el llanto y tus besos
mientras se queda esta hidra con mis yesos
y escribiré tu rostro, tus manos algún día.

miércoles, junio 14, 2006

El celador y la llave de una espera.

Era de esperar la respuesta - dijo- el celador cuando abrió la puerta y se marchó. Las llaves de la habitación en la que el celador quería entrar para ver si era verdad lo que se decía del amor, nunca volvió a abrirse. Pero pudo mas la desidia que de ella irradiaba para entender por fin que para vivir en el averno sólo era cuestión de cerrar la puerta y largarse.

Nunca en su vida había pensado de esa manera pero esta vez la llamada que hizo cuando dormían las aves en el camino, determinó, que la puerta por la que había esperado tanto tiempo por fin se había cerrado. Se marchó sin decir nada, no escribió ni una línea en la marea escondida de su portafolio, tampoco escribió un verso de los poemas que jamás había escrito pensando en ella.

No quiso decir nada a nadie ni a la bendita piedra que guardaba en el desván de las letras de su pequeña biblioteca. en la sala de su casa yacía el diccionario con miles de palabras esperando a que lo abriese y encontrase en las páginas amarillentas de la espera, la palabra adecuada para la persistencia o la agonía de un amor, de una caricia que se apagaba lentamente.

cuando por fin se marchó ella, no le llamó, ni tampoco le explico las razones por la cual, había decido muchos días antes, cerrarle la puerta y no entregarle las llaves. sin que el celador supiera el porque del desencuentro entre ella y él, y empeñados los dos por mantener esa relación probhída por casi toda una vida, aunque pequeña, intensa, de encuentros y desencuentros; de caricias fortuitas y de rabias contenidas, de esperas y de ramificaciones sórdidas, o quizá ella lo olvidó y abandonó sus brazos por el estilo de una canción que apenas, sí, oían en el pasillo del hotel en el que se veían. Pero él se marchaba lleno de alegorías sobre ella. Y cantando sutilmente la canción de amor que a ella no le gustaba.

Ni el perro ni la rabia que guardaba en su garganta despertó el interés en ella cuando una noche la muerte irrumpiera en su rutina - el celador - esa noche, no volvió a escuchar, el ladrido del perro que todas las noches le despertaba en sabresaltos, ni la voz de esas llaves que cnataban la melodía del metal cuando ella, precisamente, ella, llegaba a la cita de todos los días; como tampoco la voz de la mujer que tanto esperaba, no la volvería a escuchar. Esa noche el celador, se marchó sin decir nada, abrió la puerta y se fue de la vida. Él escribió antes de su muerte que ella, daba a entender con su no llamada. Que lo que creció en sus pechos había desaparecido súbitamente del regazo de sus caricias y de sus tentaciones...

En la ciudad de sus encuentros, la soledad del edificio calaba en los recuerdos de los viandantes cual cómplices de sus vistas fortuitas asistieron al entierro del celador. Las escaleras por las que el celador había subido tantas veces, se desmoronaban una a una como cual rompecabezas. Se acumulaban como las olas del olvido que incrustaba, cada segundo, un poquito mas en los sentimientos que agónicamente latía en las manos del celador. Su mente se quedó ese día como la de un océano en calma.

Sin embargo la muerte no le supo a nada, en realidad todo lo que le pasó era o fue solamente un sueño, una ilusión o un deseo que jamás había experimentado. Consciente de ello, ella continúo viviendo de la soledad más tremenda como la de un alacrán en el desierto. A la mañana siguiente del entierro del celador, y cuando ella despertó en los brazos de su realidad, el tiempo había transcurrido, pero ya era demasiado tarde, su amante había muerto. Era de noche y la misteriosa llave y el celador yacían en una foto dibujada por una pintor anónimo en la pared del hotel donde se hospedaban ella y su marido. Y continúo viviendo una vida que había entendido, resignándose a vivirla.

martes, junio 13, 2006

Pensativa.


Miro tu cara
Y me lastima
verte sola
Y pensativa.

Me duele
El beso
de mis labios.

La caricia
que no me diste
se entrega
a mis labios
como la mas
cruel
caricia de una gacela
que busca
desesperada, abrigo.

Y vos no estas
escuchando
mis canciones.

Estas ausente
viendo pasar
por tus recuerdos
el ámbito enjuto
de una mirada
ajena que se larga
sin decirte nada
porque estas ausente
frente a mis labios
que te observan.

Ánfora que palpitas
ante mis ojos,
cúbrele la pierna,
mientras recelo
mi partida
ya que tú y ella
se quedan
para siempre
en una pintura ajena

El vendedor de rosas

Cuando El vendedor de rosas se sentaba a vender era porque la noche anterior había soñado con dios, pero si el sueño no llegaba, iba a su jardín donde aparecían siete rosas con una mancha azul en un pétalo de las siete rosas de sus siete jardines. Eso ocurría cada siete años, en el séptimo mes del día siete del mes, a las siete de la mañana. Ofredo, con setentaisiete años, recordaba, que tan sólo, una vez, no había ocurrido, y fue el día en que su madre, al acostarse, no volvió a abrir los ojos, se cree que esa noche soñó con dios. Y fue precisamente un día siete del séptimo mes, cuando Ofredo se disponía a arrancar las rosas de su jardín, a las siete de la mañana con setentaisiete minutos, el mismo día en que su madre cumplía setentaisiete años, en la séptima luna, precisamente el día en el que Ofredo - el vendedor de rosas - cumplía años.

El niño y la anciana.

vida, cariño, y, viceversa.

Un niño pasaba cerca de una anciana, la mira fijamente, y ve en el rostro de la anciana su misma imagen...- ¿puede ser posible? – se pregunta. Se acercó para saber si eran ciertas las líneas de su imagen que, la anciana, en su cara mostraba. El niño acaricia las arrugas, una a una. Ella tiembla de ternura, las caricias le atrapan su cuerpo cansino por esos diminutos dedos refrescan de amor el rostro olvidado por el tiempo. La anciana llora, el niño, llora, sonríen y se abrazan... Se confunden en un abrazo hasta desaparecer de la acera. Nadie se percatan de que en ese sitio hace dos segundos había una expresión sincera de ternura.

erotismo ajeno

Ella se sentó a la derecha de un señor que estaba sentado a la derecha de una chica que estaba sentada a la derecha de un chico, éste, estaba sentado a la derecha de una mujer hermosa sin sujetador. Ella, la señora sin sujetador, estaba sentada a la derecha de una chica que no hacía mas que acariciarse los labios, y ella, la chica que se acariciaba los labios, estaba sentada a la derecha de una mujer que leía un poema de Cortázar, ella estaba sentada a la derecha de su marido, su marido sentado a la derecha de una chica de 18 años, que el marido, infiel, le pasaba la mano por la pierna a la chica de 18 años. Mientras el metro se introducía bajo la ría de Bilbao, la oscuridad era testigo de un sobresalto beso en los labios de la chica de 18 años. que no hacía mas que besarse, ella sola, los labios de la chica de 18 años.

viernes, junio 09, 2006

rema


Quietud
Silencio llano
Viento
que espera la salida
de alguien
dispuesto
a vivir
la experiencia
que nadie posee.

Me bebes,
me condenas
a vivir remando
el imaginario
invento de
nuestras manos
remando
rema,
rema...

como un baile




Como un baile que se empeña
en convertir el cielo
en algo mas que una manzana.
Nos acercamos, nos vemos
cuadriculando un mapa,
sonreímos al unísono
mientras nos confundimos
entre nosotros mismos




Observar el cuadro, disfrutad de esos colores que encienden vuestros cuerpos. vuestras manos vuelan buscan un alazán para atraparlo y convertir el agua en vino, os convertís por momento, viendo el cuadro, en un centinela de la belleza observada. Buscando toda una urdimbre de sensaciones que se mezclan con las ganas de vivir, de luchar, de sobrevivir llevando en vuestras manos, ternura. Y percibir por medio de la pintura el mágico embrujo que de las manos del pintor salen.

Él, esta ahí, escrito, pensativo, mezclando el sentimiento con la alondra y parpadeando en cada trazo el color exacto de la novela que se pinta en las paredes de papel. Y deja que su mano acaricie el lienzo mientras los colores aparecen de la nada. Haciéndonos partícipes hasta de las lágrimas que no se ven. Observad este cuadro, y muchos, que pondré a la espera de vuestro sortilegio para que depositéis con vuestras miradas el incienso que sale acariciando, de vuestras pupilas, las ansias de libertad. Y es que aunque no se vea, Adolfo Payés, el pintor, pretende que todos gritemos en silencio, observando sus cuadros, precisamente eso... libertad. Bailamos.

relato histórico.

yo.


La virgen maría y el movimiento revolucionario salvadoreño, o por lo menos, su “aparición” hizo que mi vida tomara otro rumbo.

Con un ramalazo de luz a la izquierda de mi pensamiento y me vuelvo loco de pensar. Y si mi mano derecha se convierte en izquierda sería lo mas hermoso y un tema para hacer entre hoy y mañana el argumento perfecto para un cuento fantástico. Y estaría escribiendo día noche y no desearía terminar nunca, por que díganme al margen de monseñor romero y su conversión a la izquierda. Alguien puede nombrar a otro personaje importante que se haya convertido a las ideas de los mas ecuánimes de este mundo. bueno, si, además de san marx.

Yo en ese país he visto todo, prostitución, silencios, guerras, mentiras que se urden a raíz de un montón de falacias que sueltan a diario los medios de comunicación y que se valen de un montón de risas a nuestras espaldas para seguirnos engañando. También fui el hazme reír de los revolucionarios de mi país. Y es que si hablara de ellos, a todos, sí a todos los que confiaron ciegamente en ellos, se darían cuenta que también les engañaron y nos engañaron a todos, al principio hasta fui parte de ese engaño, pero curiosamente, la virgen maría y su niño Jesús me dijeron que iba por mal camino, fue en un pueblito de ese pulgarcito de América. Estaba hablando de catequesis personal, mi cuerpo descansaba en una valla metálica y de pronto se me aparece la virgen maría me enseña el camino por el que debía yo de continuar, le hice caso, fue entonces cuando me di cuenta, aunque tarde, de que la muerte de Marcial había sido urdida desde hacía mucho tiempo. Y que a raíz de esas muertes, la política revolucionaria tomó otro rumbo. De revolucionaria nada. Pero si de reformistas cercanos a la internacional socialista europea, que fueron los que realmente dictaron a esos dizque revolucionarios del FMLN su camino. Financiación no les faltó.

* a ver hay alguna persona que al leer esto crea realmente que la aparición fue cierta. Al margen de que los hechos sucedieran o no. La verdad es que los sueños muchas veces nos intentan decir algo, por eso Freud intentaba encontrarle alguna explicación. La interpretación de los sueños ha estado, siempre, en el interés de la mayoría. Los seres humanos somos, por naturaleza animal biológica, curiosos. Y es la curiosidad la que nos lleva a dibujar, por ejemplo, castillos en el aire, inventarse sociedades, relaciones personales mas justas y solidarias. Y este relato va en esa línea. Espero que les haya gustado. Por cierto la denuncia es parte esencial de los que no tenemos ni tan siquiera el ámbito aprobado de los miserables.

poemas

Ciudad la que se queda en mis manos.


Oh ciudad perdida entre la multitud
Te busco entre en tanta estrella que se pierden en la noche
Te busco como buscando un ándale que suene como antaño
No estás aquí y eso a mí me duele la geografía,
no estás presente y eso a mí me espanta la avaricia.

Oh ciudad que te quedas siempre como siempre,
que caminas como buscando tu ombligo,
que te fugas como huyendo de tu propia historia.
No estás en esta geografía fresca e inusitada,
no estás a pesar de que te palpita la gente todavía.

Oh ciudad que besas la lúgubre sonrisa de los coches
que sigues apuntando un ábside en cada esquina
que arropas indigentes y que escondes las miserias
No estás en el silencio del ciego que camina
no estás, a pesar de que existes sin llanto ni justicia.



A la mar de mil maneras.

La mar iracunda
bosteza en la madrugada
dispara lágrimas que saben a salobre
sonrisa de una muerte en calma.

A shafick
Mentiras a medias, esto queda entre vos y yo.


No es cierto que
la mentira es mentira
es verdad tu mentira
y es historia.
Pero tu mentira,
siempre fue mentira.
ella, se vistió de mil maneras
se embelleció de mil razones
y ahora se empolva la cara
se viste de colores
y anda como la verdad

Pero, lo cierto es
que si tu mentira, muere,
sólo entonces, la sensatez
la solidaridad y la ternura
se le acercan a lavarle la cara
y se van con ella, porque ellos
nunca se dieron cuenta de tu mentira.
Así la protegen, la llevan en brazos...
porque de la muerte,
todos somos presa
a su debido tiempo.



Esperando las musas el pincel.

Solo sentado
frente al manto blanco
el pintor, piensa,
siente, se sienta,
mientras las manos esperan
que el manto blanco
empiece a descifrar
de su mente los colores.



Paisaje al óleo

Un ave vuela, vuelan.
Un caballo, dos caballos.
Un ciervo mira, pastan.
Un árbol vegetando el suelo.
robles, robles
ardillas, mas ardillas.

Las nubes, el viento
quieto avienta al aire,
hojas acarician
el cabello
de una campesina
que de rodillas
recoge margaritas,
fresas para una
módica excursión.

miércoles, junio 07, 2006

sueños

sueños

En este día que no sale el sol, se ha vuelto oscuro el entusiasmo y del verde que desprende el sueño, salen nubes que se vuelven oscuras, mientras mi cuerpo se eleva y se deja llevar por el viento. Alguien se me acerca por el lado derecho y no adivino a ver quien es... al pasar sobre mi piel una de sus plumas, me estremece la caricia y de inmediato se me ha cubierto la piel de espinas. Se ha incrustado en mi piel el invento hormonal de los que no dicen nada. Al cabo de unos segundos el marchante se aleja como llegó... mi cuerpo se ha vuelto mas dócil, y veo de lejos, mi cuerpo, cómo de él, se me esta cayendo el alma a pedazos, pero lo he sentido en ese momento del sueño, porque se me empezó a caer hace dos noches y ahí esta cayéndose poco a poco. Cuando se me cayó la primera parte -o una porción de ella- la mas pequeña e insignificante, no me di cuenta. Me empecé a percatar de que mi alma se hacía añicos cuando vi que en la mesa de la lectura había un trocito de ella derritiéndose sobre unas de mis cuantas páginas que acababa de leer y vi un charco invisible, al principio pensé que podría ser agua la que se me había desparramado sobre los libros y el papel, pero por mas que limpie, las páginas seguían mojadas, les pasé una y otra vez el secador y nada... húmedo.

Entonces y cuando vi que no se secaba empezó a caérseme otro pedacito de mi alma, vi cómo ese pedacito se deslizaba por mi brazo haciendo gotitas por el codo... mi mano izquierda empezó a sentir un temblorcillo, de esos que hacen cuando tu mano, de cansada tiembla, pero ella no estaba cansada, me di cuenta, ese momento, que algo me estaba pasando. Eso fue hace dos días y hoy ya puedo decir que es mi alma la que se cae... y ¿si me quedo sin ella? Quién le va a decir que existo. Quién le va a decir que soy yo. Quién le va a decir que el que tenía alma hoy no tiene. Y que se ha vuelto mas mezquino y egoísta. El sueño se rompió en pedazos cuando oí su voz y me dio un beso. El alma la tenía ella en sus manos. Y la colocó en mi frente con un beso de los que jamás se olvidan.

soledad y exilio

exilio

El exilio lleva, a quienes lo viven silenciosamente, al recuerdo, por culpa del constante oprobio de quienes obligan a todos aquellos exiliados de todas partes del planeta a buscar otra casa para vivir. Si antes los exiliados eran aquellos que por cuestiones políticas se veían obligados a huir, hoy, debemos agregar a ese término a quienes huyen también por la situación económica y desastres ecológicos. El neoliberalismo y sus hermanos menores están obligando a muchos a buscar mejores condiciones de vida en otras tierras. Son ellos, los hermanos menores del mal, quienes obligan a salir, de su sitio preferido, a los mas tiernos, a los mas decididos, a los que luchan por una vida mas digna y buscan por conseguir, en otro lugar: seguridad, transparencia, y solidaridad... una vez, viviendo, empiezan las telarañas del ombligo a aparecer en sus mejillas, y la vida, la llevan, la viven, sobre todo con la nostalgia y los recuerdos.

la soledad es parte también de ese exilio. Y así, sin que se den cuenta todos aquellos que viven, se van convirtiendo en “muchos”, perviviendo en "uno" y ese "uno", con sus "muchos", se van conjugando el compendio imaginario de una cultura y otra, se van consolidando la solidaridad con todos, y van escribiendo silenciosamente los anónimos pergaminos de esta historia. Y convirtiendo al sitio que llegan en un mar de lenguas y culturas que conviven, pervive, y sobreviven con los “muchos” en “uno”. El juego de palabras es tan simple, la sororidad intercultural es parte esencial de la solidaridad internacional entre los pueblos. De ahí nace la complicidad en el buen sentido de la palabra para intentar cambiar lo injusto en justo. Lo malo en bueno y el egoísmo en solidaridad. Y lo tienen que hacer precisamente ellos, porque los hermanos menores del neoliberalismo y él, se adueñan y mercantilizan todo.


a todos los que llevan en sus manos y en su memoria van dedicados estos versos a los exiliados económicos, políticos y ecológicos.


Soledad y exilio.

I

Sea lo que sea
venga lo venga
aparezca o no
la utopía
será
siempre
algo
que perfume
a los humildes.


II

La llave
la lleva
el que viene
cargando
a los elefantes.



III

Se sentó
y les enseñó
a todos
la partitura
del canto
que no
existía


IV

hay un esperpento
aromático
en los cuentos
inacabados
de las hadas.


V

Si alguna vez
nos vemos
haz caso omiso
a mis frases,
a las últimas
que dije
cuando te marchaste.


VI

llegó
acaricio mi piel
solo
en mi habitación
mientras
sus manos
recordaron
que él
se presenta
como pueril
invento
de la existencia
animal del que estoy hecho


fue él
quien determinó
mi ámbito
sobrenatural
de llevarlo
conmigo
a todos lados.
exilio,
soledad,
exilio...
y soledad.

jueves, mayo 25, 2006

el silencio es el peor amigo de mi amigo

El silencio es el peor amigo de mi amigo. y es que cuando se acerca y se pone a escribir no deja de saltar de sus manos, colores, risas y quebrantos. el día que se dio cuenta de que era el silencio el culpable, fue precisamente en la biblioteca. él leía y cuanto mas concetrado estaba, iban apareciendo en su entorno diferentes silencio que se apoderaban de él y de quienes estaban a su lado. pero no se inmuto, hata que el conserge vio desde la entrada como salían de la sala de lectura sonidos silenciosos que aturdían a los que se encargaban de prestar y a quienes les dejaban los libros. se acerco a mi amigo, y le tocó en los hombros pero él no estaba, él leía. y se quedó en ese asiento hasta el día de hoy. por eso es que en esa biblioteca todos los ausentes son parte esencial del silencio.

Aunque no lo crean, el conserge sigue viendo como de ese pupitre se oyen melodias, y es que mi amigo, si esta o no, no lo sé, porque por mas que me acerque a ese sitio, yo, no lo veo. pero lo que si es cierto, y de eso no hay duda, si no que se lo pregunten a su madre, mi amigo desde ese día, no ha vuelto aparecer por su casa. algunos dicen que se marchó con su novia Andrea, se marchó con ella, porque dicen las malas lenguas que escribió un poema ya conocido por él. su madre si sabe que él, mi amigo, ya no volvera. su hermana no cree lo que dicen los que estuvieron con él en la biblioteca. yo, pues, que les voy a decir, que si el silencio es asi con mis amigos, imagino lo que hará conmigo si me quedo solo y en mi habitación con él.