miércoles, diciembre 29, 2010

Diciembre

Una silueta en mi ventana,
me insinúa que la cierre.
Cierro y me toma de la mano
me lleva al paladar de su cuerpo
y se esconde tras mis caricias
en un diciembre frío
me acalora debajo de sus sábanas.

jueves, diciembre 23, 2010

el cambio climático

relato breve

- Hace mucho frío - le dice el padre a su hijo.
- No. Sólo hace mucho... pero mucho, mucho frío - le responde el hijo.

martes, diciembre 21, 2010

semipoesía

Sea lo que sea guárdalo en tu aposento
y no dejes para nada
que las polillas le devuelvan al sol.
Sea lo que sea y sabes que lo tienes
no dejes que el rumor le dé por vencido al torpe
siéntelo y guárdalo
ya no en tu aposento
si no en el frontispicio de una comedia
de las que sueles escribir
en el oscuro tálamo de tus recuerdos...

semirretrato

Qué decidia tan cruel la que posees
cuando parece que vienes
me devuelves a la ignorancia fácil
a la que pertenezco y no distingo.

martes, diciembre 14, 2010

Arlequín

Que remolinos inventan tus manos
Que palabras urdes con tino
adivino, sí, una detrás de otra
y las atrapo,
como arlequín inesperado
me emociono
y juego con uno de esos remolinos
que rodean mis versos apócrifos,
casi clandestinos y viceversa.
Espero que sepas
que mi viento tiene un hálito
casi exquísito de quimeras.
Que mis luciérnagas ya no quieren ser nocturnas
y vienen a mi, si, buscando
el claro del día que mis ojos perfilan
al contemplar tu figura inerte
desnuda ante mi, insinuándose
y me vuelvo otra vez, el arlequín inesperado.

Advertirte

Cómo tiemblan mis manos al coger
imaginar tu cuerpo en ellas
Cómo sudan mis emociones al sentir
el aliento inesperado que sale de ti
Cómo adivino el latido de tu corazón
cuando vienes a mi y no te veo.

sábado, diciembre 11, 2010

ya verás

Ya verás cómo te comerán
de besos mis manos
ya verás cómo te acarician
mis labios cuando acerques
tus mejillas a mis hombros
y en vez de un beso te ataquen
silenciosos miles de ellos.

lunes, diciembre 06, 2010

porque pienso en ti

Porque pienso que
mis manos tienen estigmas
innecesarias por falta de una de tus tenues caricias.

Porqué discuto contigo
cuando sé que no es necesario ni romper
el espacio atribuido a nuestros cuerpos
cuando a penas nos desnudamos
y hacemos asteriscos con nuestros cuerpos en la cama.

Porque pienso en ti
si, en tus labios, tus cejas, tus manos
tu mirada que se oculta ante la mía
en tus besos que lánguidos y trasuntos
se mezclan con los míos
como una perfecta armonía entre
tus labios y los míos.

Porque pienso en ti
si el hecho de saber que estás
es como volverme loco.

miércoles, diciembre 01, 2010

Obertura Opus 33

No hay más que ver
el simulacro que corona la vida
una luciérnaga pasa
y alumbra al centinela que duerme
como queriendo evadir en un sueño
la notoriedad de la existencia
él no tiene futuro por más que
le insistan en que lo prevenga.

viernes, noviembre 26, 2010

Obertura Opus 44

Como cual pez acristalado
en una pantalla oscura
de un sueño que no parece terminar
anida la zozobra y la desidia
ven a millones de hambrientos
en el mundo, y sólo agachan la cabeza
como buscando en el sueño
algo que tampoco ellos pueden alcanzar.

miércoles, noviembre 24, 2010

hojas secas

Estoy altibo,
escondido al acecho
como león rugiente
a punto de devorar
tus pétalos
que caen al viento
como hojas secas de tus ojos.

viernes, noviembre 19, 2010

Una declaración de amor

poema anónimo

Dicen que el pez tiene una memoria de tres segundos.
Que más da el tiempo. Si la vida se nos va entre las manos.
Te quiero. No te conozco.Te veo. Y no sé cómo eres. Me gustas.
Nombre de virgencita del rosario, Lourdes. Me gustas. Y no recuerdo más.

martes, noviembre 16, 2010

Un poema inacabado

a Ignacio Ellacuría y a los jesuítas
Alba y Celina Ramos.



Si en las manos tenía un libro, leía.
Si en las manos tenía un boli, escribía.
Si veías una máquina de escribir
en su escritorio, imagínate, que escribía.

Si en las calles veía a niños deambular
con pies desnudos quemándose, quizás.
él, imaginate que también, lo denunciaría.

Si los campesinos trabajaban tierras ajenas
y se les robaba a diario el pan y su salario
él, imagínate que también, lo denunciaría.

Si veía en las calles, en cunetas, en veredas
en montes, meandros, riachuelos y ríos
cuerpos inertes desnudos que yacían secos
él, imagínate que también, y eso te lo aseguro,
él, insisto... lo denunciaría.
y es que era precisamente un político pensante.

Sobre todo, y eso es lo que tenemos de él
ante tanta ímproba injusticia,
él escribía y filosofaba sobre la moral y la ética,
y es que era precisamente eso, filósofo.

Justo allí, en esos temas tan inalcansable
para nosotros la inmensa mayoría de los mortales,
él hacía críticia política, social y económica
para abrirle con verdad ganzúa,
la mentira el pecho de la burguesía
y a sus secuaces militares.
Él, sí, también los denunciaba.
Y es que era, precisamente, un cura.

Y si hoy escribo estos versos,
lo hago preciso y justo el día de su martirio.
el 16 de Noviembre de 1989, caían sus cuerpos
en unas hiervas cansinas de dolor que ahí quedaron.
y es que fue - es y será - precisamente, un profeta.

miércoles, noviembre 10, 2010

Más allá del rompeolas

Más allá del rompeolas
hay una barca varada
me espera
la mar tranquila la balancea
Más allá del rompeolas
hay una barca varada.

viernes, noviembre 05, 2010

Arcoiris

Hoy es tan frágil el tiempo
he visto caer hojas al suelo
he visto roer el alma de un silencio,
un ave que posó en mi mano
he visto, incluso, como
nadie se percató de que
ese ave realmente volaba.

Hoy he visto cómo
las gotas dibujaron en el cielo
unas caricaturas risueñas
nubes cubrieron mi cabello
y de pronto allá al fondo
del monte, un arcoiris
parecía hacer el amor
con las nubes, el monte y el cielo.

lunes, noviembre 01, 2010

Nosotros y

... el tiempo


Ves,..., el tiempo fue eficaz
siempre estuvo caminando
de la mano con nosotros.
No lo vimos,
pero nuestros cuerpos
lo acentúan cada vez
con más evidencia.

sábado, octubre 30, 2010

En el lecho

En el lecho yace inerte una vida
el viento acaricia en los montes
la espiga que al sol calienta
su férula delgada que se aferra en la tierra.

En el lecho yacen sábanas blancas
que cobijan el cuerpo de una dama desnuda
unas manos la acarician, calentando
esa piel que desnuda se aferra al deseo.

En el lecho una flor, dos pétalos
que descansan en una esquina
esperando al próximo delirio
de unos cuerpos que desnudos se aferran al deseo.

En el lecho, en tu lecho y en el mío
en el lecho un silencio el tuyo y mío
en el lecho dos jadeos el tuyo y mío
en el lecho dos cuerpos el tuyo y mío.

setiembre del 2009

miércoles, octubre 27, 2010

Breves

Con que silencio te acercas
me adornas las manos
con hojas y flores
que huelen a tu piel desnuda
y haces que tiemble mi cuerpo
de un calorplástico que
humedece la mía, mi piel
que cubierta de un soplo
parecido a una de tus caricias.

Cómo me aferro a tu piel
que se enreda en mis manos
mientras tus labios ilusorios
se desnudan ante los míos
y se quedan en un átomo
transparente de mi cintura.

viernes, octubre 22, 2010

capitalismo

La ciudad se cierne
se estrecha, se espande
mientras los viandantes
simulan vivir, el tiempo
les recuerda silente
que la vida se les va
de entre las manos.

jueves, octubre 14, 2010

una mandolina

Mandolina a la luz de luna
suena triste y sola
mientras fumo los tiempos
en mis manos se quedan las notas tristes
de esa mandolina que con dulce voz
va acariciando mis libros, mis poemas
mis versos con sabor a rocío
a estas horas de la noche.

lunes, octubre 11, 2010

No hace falta

(canción)

No hace falta tener las manos
para escribir, la verdad.
No hace falta tener los libros
para leer la verdad.

Si tienes que decirla, dila
Si tienes que gritarla, grita
Y si tienes que luchar por ella, lucharás.

No hace falta ser instruido
para entender, la verdad.
No hace falta ser cuerdo o loco
para esconder la verdad.

jueves, octubre 07, 2010

Heme aquí

He aventado todo lo que tenía en mis manos
y he visto cómo se alejaban algunas cosas de las más íntimas
con el viento..., las otras vi cómo caían lentamente y
la gravedad hacía de las suyas ofreciéndoselas a la tierra.

He dicho todo o casi todo lo que tenía que decir
se supone que para eso escribo, se supone sí
pero, también, para robarle al tiempo las palabras
o al espacio para que detenga en mis versos, mis lágrimas.

He luchado como un loco empedernido por el amor
y he atravesado el charco para cobijarme en tierra vasca
para que los escuadrones de la muerte del pulgarcito
no me condenaran al olvido en alguna calle de mi país.

He luchado, insisto, por el amor, sí, por el amor
ese amor que tiene que ven con el dolor silente de los más pobres
he intentado y lo juró que lo intente, cambiar de raíz la injusticia
y luché con mi voz y mi guitarra pero sobre todo, luche con mi vida.

He luchado sí, y no he sido capaz de demostrarle al mundo
mis convicciones y mis emociones por las cual vivo y existo
sigo vivo, sí, pero, juro que he intentado - yo mismo - jugarme la vida
y sin embargo, aquí sigo como espantapájaro viviente que escribe.

He hecho tantas cosas locas en este mundo, locas de amor, de rebeldía y de cobardía
pero no he podido ser cruel con los más indefensos, ellos
me abrazaron un día y desde entonces vivo a su lado
aunque la distancia y el exilio me arrebaten de vez en cuando, el olvido.


Este poema es larguísimo, dejo sólo estas estrofas , y las demás, ya veré cuándo las posteo. Un saludo para aquél - y aquella - que venga a leer mi blog, por cierto si quieren volver a leer este poema, sólo piensen: que estoy siendo sincero, lo más sincero que puedo y que si, mi desnudez literaria se hace explícita, perdonádme, así lo siento, y así lo escribo.

Con gratitud: txanba.

martes, octubre 05, 2010

no es fácil

no es fácil coger de las flores
su aroma, su color, su vida.
no es fácil hacer de una caricia
algo parecido a la mentira.
ellas, sí que son ciertas
cuando se dan con tino, fascinan.

sábado, octubre 02, 2010

Es imposible

Es imposible abarcar
la tristeza que sale de sus ojos
Es imposible abarcar
el hambre que desprende su cuerpo
Es imposible abarcar
el futuro incierto de tanta miseria.
Pero podemos cambiarla
y hacer que el futuro sea más reciente.

lunes, septiembre 27, 2010

Asir el tiempo

Cuán difícil es asir el tiempo
escudriñar las doce campanas
de una noche a solas.
Descifrar en silencio
las cuatro melodías de un unicornio
que ronca en alguna noche extranjera
Me divierto a galope entre la
extrañeza del olvido y las caricias
de un espantapájaros que asoma
sus manos para acariciar mis huestes

jueves, septiembre 23, 2010

¡NO! Nunca más

Él, llegó a la hora de costumbre. Abrió la puerta como todos los días. Fue al dormitorio, se cambio de ropa, y marchó a la cocina. Ella, no estaba en casa. Una nota en la mesa decía: "no aguanto más. Me marcho."... se sentó en la silla, las manos en la cabeza, no podía creer lo que estaba leyendo. Los últimos momentos que estuvo con ella le invaden mientras se coge con fuerza sus cabellos. A la mañana y antes de marchar da un golpe seco su mujer cae en el suelo, son los recuerdos. Ella se cubre la cara con los brazos, un golpe, otro golpe, más golpes, patadas al cuerpo, las piernas, vientre..., mientras su mujer le grita ¡NO! ¡NO Aguanto más, NO!. ese grito suena una y otra vez. La deja tendida en el suelo de la cocina, precisamente ahí donde está sentado, leyendo la nota.



"...la necesidad para todo sistema de dominación de borrar sus propias huellas, la manesia delos orígenes de todo sistema de poder, de la cual forma parte la construcción mísma de mitos fundacionales que son perfectas maniobras de despiste" Victoria Sau.

a veces

a veces sólo quiero verte grande
cerca de mi y con las manos vacías.

a veces sólo quiero verte tierna
sentada frente a mi y con tus labios resecos.

a veces sólo quiero verte lejos
y asumir, la cobardía, de no sentirte cerca.

miércoles, septiembre 22, 2010

versos

un cuento remoto
una melodía que
suena en alguna selva diminuta y altiva.

una canción que suena
una ilusión sencilla
un rostro ajeno a quien acariciar

una simple voz
una rústica casa
de madera que espera silente.

domingo, septiembre 19, 2010

Apareces tú

y de pronto apareces tú, horrorizada,
y quieres que me quede en silencio.
Que no mueva ni un sólo pelo
de mis residuos castaños.
Cómo quieres que me detenga
en esta urdimbre de espantos,
te veo a ti, minúscula ante mis manos,
y me dices que no diga nada, que no haga nada.

Cómo quieres que resucite el tiempo
que perdido yace en la memoria
acorazada de nuestras neuronas.
No ves que si mantengo el silencio,
las horas serán eternas;
los días serán siglos y los siglos
serán casi una eternidad.
Y de pronto apareces tú, horrorizada,
y quieres que guarde silencio.

fábula

Cómo resucitan las manos
de tu dorada espuma
cómo se acicala el tiempo
con tus sombrías sonrisas
con tus átomos que regocijan
el minúsculo silencio
del que no vuelvo nunca.

Cómo simulo mi sonrisa
en este momento
que oportuno parece, pues,
vibran las fauces de
algún león arrepentido
por no haberme devorado
a tiempo en aquella selva
diminuta que nadie conoce.

lunes, agosto 16, 2010

Esta noche al dormir

Esta noche al dormir no me sacudiré el rostro
la memoria depositará entera
las sacudidas necesarias para el despiste,
dormiré pensando que he soñado,
pensaré dormido que estoy soñando
y me despertaré más cansando que nunca
porque mis manos habrán sacudido con
frágiles caricias la mentira en mis neuronas
por eso amada mía,
esta noche no sacudiré mi rostro al dormir,

Las cosquillas que me hacen las canicas
que tengo en mis tobillos de niño
sólo me escuecen el alma cuando deambulan
en sueños, como queriendo adornar mi imperio
de los mosquitos asesinos de pieles.

Esta noche no sacudiré mi rostro al dormir
pensaré despótico quizá
que los gringos seguirán siendo asesinos de niños
sí, esos casi, más de 30 mil niños que mueren al día
por culpa de este capital que foráneo
que contempla las cicatrices del planeta,
y se ríe frotándose las manos
cuando consiguen doblegar, someter, y asesinar
a algún presidente díscolo que no sigue sus órdenes.

Esta noche, pues, no me sacudiré mis rostro al dormir
este día y sin que tú te percatases de mi existencia
te he visto extraña, transparente y bulliciosa
pero vos a mi ni siquiera me viste
quizá por eso, y sólo por eso,
esta noche dormiré tranquilo
mientras deambulo con algún postigo
y un ciempiés en mis rodillas que me hace cosquillas,
perdón, que me hacen cien cosquillas a la vez
a la hora de soñar que estás conmigo.

domingo, agosto 08, 2010

los no invitados

¿A qué sabe el olvido, la soledad o el silencio?.
Llegan sin que nadie los invite. Se aposentan a tu vera y empiezan a incordiarte muy a menudo. Los invitad@s no llegan, esos y esas que esperas con los brazos abiertos y enredados. Sin embargo si llegan, los que menos te esperas. Llegan, se quedan cual bestias enfurecidas y empiezan a comerte el alma de a poquito. No digo que con esto que, no son bienvenidos, claro que lo son, siempre y cuando tú los invites, tú te acerques y les digas, en este momento, los necesito, Sí, necesito estar Solo. Necesito Silencio. Necesito, si es preciso el Olvido... Pero si ellos vienen sin invitación previa a atosigar mi alma, mi cuerpo y mis neuronas, que se vayan al carajo.

Un día de este año, en un mes de este año, a una hora de este año.

miércoles, agosto 04, 2010

No soy capaz

Este es uno de mis poemas más largos, por eso, y quizá, sólo por eso, escribo estos cuatro versos que pueden saber, precisamente, a nada. Pero, de verdad, y créanme es un poema, de los más largos.


Con mis manos no soy capaz
de atrapar un ápice de tus poros
y mis labios no alcanzan a pronunciar
tu nombre en algún efugio de esta noche.

miércoles, julio 28, 2010

Desnuda

Te abrazaré desnuda
Te acariciaré desnuda
Te liberaré cada palmo de tu piel.
Dibujaré cada poro de tus pechos
con mis labios y descubriré
los colores que poseen tus piernas
cuando mis acuarelas dibujen
la frontera que hay entre tu cuerpo y el mío.

fábula

En algún lugar de este recóndito país
me sumerjo cual bestia herida
y deambula despótico e
irascible conmigo mismo.

Me escondo a cada paso que oigo
desconfío hasta de las luciérnagas
que ciegas me iluminan el rostro azul
ese, mi rostro, que se va difuminando
con los pasos que doy en este
recóndito e inexistente país.

Es de noche,
hoy miércoles mañana miércoles,
ayer miércoles
todos los días miércoles
en esta oscura e inacabada
noche que se adueña de mi
cual pez ecléctico y asesino,
devorador de sueños.

domingo, julio 25, 2010

Sensaciones

Qué sentirán mis manos
cuando toquen el páramo
ese invento humano
de las metamorfosis.

En que laberinto quedará
ese oasis que inventamos
el día que hicimos el amor
arropados por la luna y las estrellas.

Qué oirán mis poros
el día que me sienta a
escuchar las notas
inconfesables de una oruga.

Qué olerán mis vellos nasales
cuando persistan tantos
olores juntos el día
que me envuelva en tu cama.

En que laberinto quedará
ese oasis que inventamos
el día que hicimos el amor
arropados por la luna y las estrellas.

jueves, julio 22, 2010

Hoy,

Hoy desde mi ventana sólo veo nubes,
el sol que tímidamente arruga su cara
se introduce por las líneas transparentes
que tienen estás benditas nubes que
no terminan de irse de una vez.

Es verano y las lluvias no dejan
de arrimar sus clamores por nuestros cuerpos.
Hoy hay nubes transparentes que
no dejan que el sol me acaricie
ni en la mañana ni en la tarde...

verano del 2006

domingo, julio 18, 2010

La cama y yo

Tengo el dorso hundido
en el anden de mi cama
deambulo dormido
con mi cuerpo inerte
en este colchón
que pegado a mi abdomen
acaricia mi silueta.

Cuando me largo a andar
en estos sueños profundos
deposito en él
toda la confianza posible
y atisbo
antes de meter en ella mi costillas
el sentimiento humano
de un descanso
cuando mi cerebro
ya no es capaz
de simular el raciocinio.

viernes, julio 16, 2010

Y tú, Dónde estas

Hoy he descubierto
las paredes de mi habitación
dormidas.
Si, desperté como siempre
me incineré el café
antes de beberme el zumo de naranja.
Sorbí mis bebidas cargadas de cafeína
nupcial y decidí
salir, otra vez, a descubrir
este mundo en el que me espera
la sempiterna sonrisa que no encuentro.

Sé que regresaré a la tarde
lo sé, de eso estoy seguro,
y descubriré antes del sueño
alguna telaraña que me susurrará
alguna canción de cuna
para volver a despertarme
en estas paredes
que dormitan en mi habitación
a la que le faltas tú.

miércoles, julio 14, 2010

No necesito más

No necesito más
sólo un atisbo de vida
y sé que el tiempo
nos juega caracolas
en el vientre
y nos hace cómplices
con los que aman
en un sinfín de alegorías
que no se dicen.

No necesito más
sólo un hálito cansino
quizá, de saber
que el viento nos
lleva como plumas
al recuerdo más recóndito
de un algoritmo parecido
al amor...
No, no necesito más

martes, julio 13, 2010

Vendrá...

Estamos a punto
de convertirnos
sin darnos cuenta
otra vez, el hazme reír
de la mentira.

Sí, se prepara otra guerra
mientras nosotros comemos
y bebemos a diario
el estiércol de unos medios
que nos alimentan de fútbol.

El imperio se frota las manos
cuál bestia ajena
que deambula de postigo
como rapaces aves
de unas muertes
que se alimentan
de muertes y mentiras.

domingo, julio 11, 2010

Huestes

Obedezco a las órdenes
de un archipiélago
no escampo, no amo
no estorbo ni a las tormentas
que vienen a mi
a depositar ajenas
las calandrias de una doncella.

domingo, julio 04, 2010

Exilio; mi Matria

No escaparé de las garras
de este exilio cuando me acune
cada noche al orilla de mi memoria
eso pensé el día en que mis manos
y mis piernas vieron arribar un trémulo
avión en mis diminutas manos
ahora entiendo el porqué de tu lejanía.

I

No escaparé jamás aún cuando
haya vuelto al lugar
del que él mismo
me despidió hace ya unos
cuantos siglos y silencios.
La memoria se ha vuelto frágil y silente
se esconde, eso quiere,
pero de súbito me ataca y vuelve a comerme
las mismas costillas a las misma hora
de todas la noches
a eso de la tres de la madrugada
igual que lo hizo en mi frágil y ceniciento castillo.

II

Por más que quiera arrullar
y acariciar sus manitos
y tejer con sus discursos diarios
una vida llena de silencio solidarios
no soy capaz ni contarle los cinco dedos
de su mano izquierda.

Por más que quiera dejar que él
me exija el nivel necesario para poder
acariciarle al tiempo un mito
me enredo y no encuentro ni la leyenda azul
del hipopótamo que no tiene braguitas de colores.

Por más que quiera escoger entre
quedarme en sus brazos y seguir
a tientas en su espalda
o que me acompañe a ciegas
por estas calles de Bilbao
no soy capaz ni aprender cuatro palabras
en la lengua de los vascos y eso que la quiero.

Por más que le insista de que sea capaz
de convencerme a mi, de mi incapacidad
de sentirme quizá un atento incrédulo en su fauces
no me convence ni el más mínimo hálito de amor
que seduce a cualquier mortal que tenga los pies
en su depósito final que la casa.

Por más que me ignore el apetito de
sentirme loco por segundos
no soy capaz de seguir cuerdo a estas alturas
de mi cuatro locas horas de esta vida.
Por más que muchas cosas me adviertan
lo imposible que es encontrarle
el lado mas humano del exilio
no soy capaz ni comerme el rosario
de una golondrina que llega a mi balcón.

Por más y muchas cosas más,
este exilio se está quedando en mí
como se queda la soledad en una casa vacía
en la casa que nadie llama Matria.

viernes, julio 02, 2010

abrir los ojos

Todo es cuestión de abrir los ojos
y ver lo que tenemos en nuestro
más y recóndito escondrijo
de este planeta,
el ser humano y los versos
son sólo edemas que se encuentran
cuando están solos
y sólo así se dan cuenta,
que los versos y los humanos
todavía vale la pena ver
a este planeta con otros ojos,
más bellos y eclécticos.

miércoles, junio 16, 2010

Qué puedo pedirte yo

canción

Qué puedo pedirte yo si yo nunca te di nada
si sólo te di mi sombra cuando te hallabas cansada
si sólo te dí mi voz cuando valor te faltaba
y aunque sabías de mi amor yo nunca te lo gritaba.

Si sólo firmé poemas no un acta de matrimonio
si vos sabés mi secreto pero no si duermo solo
por eso mi canto es tuyo y son míos tus recuerdos
te regalo mi alegría y me llevo tu silencio.


25-o3-1o

Qué me queda

"mis ojos encontraron en un rincón los tuyos
se descubrieron mudo entre las dos miradas."
miguel hernández

Qué me queda por recorrer,
el camino que lleve a roma para
perderme en cualquier calle
clandestina que me invite al amor.

Qué me queda por decir
si ya todo o casi todo te he dicho
no encuentro ya no encuentro ni tu sonrisa
en las únicas fotos que de tuyas, tengo.

Qué me queda por descubrir si
con tus ojos cabizbajos no soy capaz
de descifrar con mis ojos
la verdad que en tu pecho anida.

Qué puedo pedirte yo
si mis ojos no son más
que dos gárgolas
que buscan los tuyos.

el extremista

Qué lucesita misteriosa
hace a estas horas de la noche
del día y de la semana, que
siga pensando en que es posible
que me dediques un verso, una palabra
o para ser más extremista, un beso

martes, junio 15, 2010

El pájaro y su trino

Busco en los árboles
aquél viejo y veloz quetzal
que late las plumas al oír
tu nombre en esa selva extranjera
él canta y su trino
que no parece oírse
se aleja como vociferando al viento
de lo que no soy capaz
de entender cuando
él canta y en su trino,
dice susurrando tu nombre.

25-o3-2o1o

el pájaro cantor

desnudo las cicatrices
de un pájaro cantor
y busco desesperado
algún atisbo de amor
que guarda en su trino
cuando al cantar tu nombre
lo dice al revés y con malicia


vitoria. 25-o3-1o

domingo, junio 13, 2010

fuera de lugar

"que sólo el sol de agosto logra hacer corazones."
miguel hernández


Estoy casi fuera de lugar
estoy fuera de las fauces del imperio
y casi a menudo me cobijo solícito
en algo parecido al amor.

I

Es más fácil buscar tu nombre
buscar tu cara, buscarte a ti
para regocijarme de que a pesar
que el mal parece inundar las
pasarelas de este mundo.

Tú, sí, tú, le das sentido a la vida
en este mundo que se me arrodilla
ante mí como cual fantasma loco
de una contienda que ellos, el imperio,
inventa y me hace sentir
casi fuera de lugar...
pero estas tú ahí,
no sabes que te observo
y así en la distancia
me das fuerza para creer
en algo precioso que tiene,
a pesar de todo, la vida.


II

Quiero escribir sortilegios a tu nombre,
quiero rezar cada verso
que escriba al lado de tu cintura
Quiero resarcir mi osadía
pálida y casi ecléctica
cuando un día de aquellos
dejé tu nombre escrito sin tu permiso,
si hay algo que pueda hacer
para borrar tal osadía,
sólo dime, y, mis sortilegios harán lo demás.

III

Cada sabor que pruebo
cada beso que aviento al sol
me recuerda tu imagen
tosca y cansina
de cuando los rayos del dios Inti
acariciaban tus leves canas
en aquellas montañas perdidas por el Sur
y dejaban en tus piernas locas cicatrices
cuando el surco aquél te echo una zancadilla.

IV

Mas vale escribir versos
que ponerme de rodillas al Sol
o al invento invertebrado de una máquina
parecida a la rutina en estas
cuatro paredes que hoy empiezan
a exorcizarme con tu nombre.


V


Que el sol de este verano
nos haga sentir lo loco que esta
este laberinto que los humanos
han creado en lo que ellos llaman tierra.
Sortilegios, necesito, para sanar
la loca compostura que me hace sentir
este agosto que no llega
y que encienda en el corazón
de cristal que poseo
cuando tú no me das ni un verso.

viernes, junio 11, 2010

compartiendo historias

Es una historia que he encontrado leyendo, como siempre, a Leonardo Boff. Transcribo sólo la historia, merece la pena leerla, y sobre todo compartirla.

Tal vez una historia de los maestros espirituales antiguos nos aclare el sentido de esta pérdida que se transforma en ganancia.

«Había una vez un muñeco de sal. Después de peregrinar por tierras áridas llegó a descubrir el mar que nunca antes había visto y por eso no conseguía comprenderlo. El muñeco de sal le preguntó: «¿Tú quien eres?» Y el mar le respondió: «Soy el mar». El muñeco de sal volvió preguntar: «¿Pero qué es el mar?» Y el mar contesto: «Soy yo». «No entiendo», dijo el muñeco de sal, «pero me gustaría mucho entenderte. ¿Qué puedo hacer?» El mar simplemente le dijo: «Tócame». Entonces el muñeco de sal, tímidamente, tocó el mar con la punta de los dedos del pie y notó que aquello empezaba a ser comprensible, pero luego se dio cuenta de que habían desaparecido las puntas de los pies. «¡Uy, mar, mira lo que me hiciste!» Y el mar le respondió: «Tú me diste algo de ti y yo te di comprensión. Tienes que darte todo para comprenderme todo». Y el muñeco de sal comenzó a entrar lentamente mar adentro, despacio y solemne, como quien va a hacer la cosa más importante de su vida. A medida que iba entrando, iba también diluyéndose y comprendiendo cada vez más al mar. El muñeco de sal seguía preguntando: «Qué es el mar?». Hasta que una ola lo cubrió por entero. En el ultimo momento, antes de diluirse en el mar, todavía pudo decir: «Soy yo».

Se desapegó de todo y ganó todo: el verdadero yo.

jueves, junio 10, 2010

dibujando un croquis

Quiero delinear con mis dedos
un croquis, un mapa...
ir despacio zigzagueando
con un susurro en tu piel
para que derrita la sencillez
que tienen tus labios
cuando me besas despacio
en mis lágrimas que
disimulan lo que siente
mi cuerpo cuando
imaginamos estar juntos.

miércoles, junio 09, 2010

manos con versos

Tengo en mis manos
unos versos que se cultivan
su latir es rápido y fecundo
como tus labios de rotundos
que palpitan y me cautivan
aún a pesar de los humanos.

manos sin versos

Venid locomotoras
arruinarme el alma
penetrar mis oídos
y colgad mis manos
en cualquier poste
que dé a la esquina
de una madriguera.

otra vez

"cada vez más amargo"
miguel hernández


Aquí está otra vez
la extraña sensación de la perfidia
no atisbo a comprender
porque el dedicarte un poema
me he convertirme casi en un leproso pervertido.

Sólo sé que fui sincero
así como las bestias se visten de colores
yo sólo recuerdo una cana en tu pelo
pero no importa... desde entonces
no la he vuelto a ver.

Aquí está otra vez
esa extraña sensación de sentirme maldito
sí, maldito por decir una vez
tu nombre aunque casi me arrepiento
porque desde entonces
sólo espero que me tumben al sol
las caracolas que aúllan esperando
a que el sol me queme la cara
un día de estos en la playa.

Si te escribí un poema
maldito sea, si te lo dedique
maldito sean mis versos y quien lo escribe,
prefiero mil veces seguir siendo
un amigo ajeno y viejo
a ser uno que endilga tu perfidia
sólo por sentir la sinceridad
dentro de mi maldito pecho
desde entonces...
esos versos se están convirtiendo
en una bebida "cada vez más amarga"
a medida que pasa el tiempo y me lastima
lo siento, era un poema para ti.


25-03-2010

martes, junio 08, 2010

Cara con gafas

Tengo los rizos de un hipopótamo
me mira como queriendo adivinar
que en mi cara se encuentra algún lunar
que sólo yo... sé dónde está
y que nadie más se atreve a decirme
porque las gafas que tengo
impiden que por esa mancha
sea el hazme reír del hipopótamo y sus vecinos
en esta pequeña charca de esta ciudad
en la que habito por obra y gracia del imperialismo

Cara sin gafas

No me atrevo a desfigurarme la cara
porque de nada me serviría si
antepongo tus ojos, que azules,
me invaden en este cielo
que cobija mi cuerpo
con la cara intacta y sin gafas.

Estigma: depredador.

Como un aguacero inerte
yace en mis manos
el sonido de tus labios
que recorren veloz
los únicos átomos oscuros
que tengo en un altar
de una soledad inhóspita
que requiere de una ayuda
artificial pero generosa
para resarcir, quizá,
ese estigma de depredador
que tengo por dedicarte
un día de un mes de un año
un verso y un poema.

lunes, junio 07, 2010

Espantapájaros

Harapos cubren mi rostro
cándidos ojos que no llegan
a ver la sensación negativa
que encierran tus miradas.

Tiznaré mi escondite para
que nadie, absolutamente, nadie
diga que no lo ha visto
y ahí estaré esperando a
que de las hierbas salga una mariposa.

Lo primero que hiciste fue hablarme
lo segundo seguir hablándome
y lo tercero que hiciste
es hacerme sentir atroz, lívido
como un espantapájaros que acosa
más todo fue momentáneo
mi sinceridad no se preveía cierta
desde entonces, guardo silencio.

Pero la cicatriz ya no cierra
permanece abierta como una
alharaca a los cuatro vientos
no digo nada, ya no te he escrito
un verso, ni un poema
donde se atisbe algún hálito
que te acaricia por lo menos tu nombre.


Harapos que guardo en mi cara
son sólo la cruel efigie de mi pasado.

o6-abril-2010

jueves, junio 03, 2010

Si supieras

"Liminar el cantar, la pluma ausente
trajo del cazador a la presencia
demostrando en tu pico tu existencia"
miguel hernández



¡Ah! si supieras lo cruel
que me resulta el verso
se me enreda en mis sauces y
no logro arrancarle hasta
pasado el tiempo en el papel

¡Ah! si supieras lo vil
que me parece el ciervo
cuando se acerca temblando
a la orilla del río
mientras alguien le espera
para robarle la piel en un segundo.

¡Ah! si supieras lo ajeno
que me resulta a veces
tener tus pechos en mis labios
y no poder sentir ni un átomo
tuyo en mis pupilas
que se crecen a la orilla de tu
sempiterno pubis.

¡Ah! si supieras lo hermoso
que parece a veces
imaginar tu despropósito
ignorando mis palabras
las que te escribí hace
un tiempo en este mismo espacio
y que vengas tú y no me digas
ni una coma ni un punto final.

¡Ah! si supieras lo que inundo
al observar al pájaro campana
derribar los árboles donde
se aposenta su abvesario oropendola
con tal de no compartir
ni tan siquiera una rama
una charca o un vuelo en el
que dejar, al caso, las alas.

Hay Sol, Mucho Sol en estos días.

Estos día hay Sol, mucho Sol. También hay color, mucho color. La gente, alguna gente, empieza a salir a la playa, a los parques para que el sol y los colores les acaricien las piel. Hay agua, mucha, es el mar. La playa parece más un hormiguero desde este punta del monte. En el parque los niños juegan, sus madres le observan jugar.

Se ve que hay Sol, mucho Sol. En el mediterráneo los soldados israelíes han asesinado a más de 19 pacifistas que llevaban ayuda humanitaria a Gaza a los palestinos que, ellos mismos, los israelíes - y el gobierno - han castigado por creer en la democracia, por ejercer la democracia y elegir a un partido político que la gente de Gaza - y Palestina -quieren que les gobierne. A los israelíes, sin embargo, no. Les han impuesto un férreo cerco militar en toda regla, algunos dicen que es la cárcel más grande del mundo. El Barco se llama Libertad. Sí, Libertad y fue asaltado matando a los pacifistas.

Estos días hay Sol, mucho Sol. La vida continúa aquí en la tierra, en nuestras ciudades las gentes van a la playa a tomar el sol o a los parques a tomar el Sol... pero eso se hace aquí en el Norte que se dice Rico. Hay Sol, en estos días hay mucho Sol. Y en el mediterráneo hace Sol, mucho Sol. Sin embargo, también, hay muertos en el Barco que llevaba ayuda humanitaria a Gaza. Hay Sol, en estos días hay mucho Sol.

martes, junio 01, 2010

anónimo

Así, con mis palabras
sabrás que nocturneo
por tu bitácora.

Sé que mi nombre es a veces
lívido e intransigente
con la monotonía que suelen
arribar en los versos
cuando uno menos se lo espera.

Pero tú sabrás que soy yo
porque a veces dejo
mi huella en la puerta
o dejo, si es la ocasión,
algunos estambres y pistilos
de rosas azules
que te llevo y se quedan
justo en la ventana que da
en la parte de abajo de tu casa.

viernes, mayo 28, 2010

Descripciones personales

Rastrero, agónico
melancólico y cobarde.
moreno, ojos grandes
con barba y rizos muertos por una tijera.
Rústico, tierno
mediocre, opulento
humilde y sencillo cuando contemplas
desde mi balcón la foto de un espantapájaros
llamado por algunos y
por él mismo como txanba,
Algún día vas a entender porque
me gusta que mi nombre se escriba
siempre en letras minúsculas,
en este momento no es precisamente
el momento de saber el por qué.

Mi gato

El gato que tengo no deja de maullar
cada vez que menciono tu nombre
no sé si es porque sabe a estas alturas de su vida
que tú juegas en la esquina dorsal de una portería.

jueves, mayo 27, 2010

has vuelto

Has vuelto a encontrar la compostura
leyendo algún que otro verso subversivo mío,
pervierten la palabra con ásperos versos
que se agitan con una locura tal
que no soy capaz de detener el verso azul
que guardan tus ojos ni el lunar de tus mejillas
que se desliza suavemente en mis manos
a la hora de arropar tus comisuras anónimas.

Tengo...

Tengo un poemario que se enreda
en mis manos y no deja de hacer nudos
cuando quiero encontrar
el que hice pensando en vos.
Abro el escritorio y de los archivos
saco las páginas que se añejan como
el vino, cuanto más pasa el tiempo
los poemas te embellecen,
sí, has leído bien, te embellecen.

Uno describe tu cintura y tus labios
otro disecciona tu cara, tus manos y tu pelo
un tercero dibuja imágenes
que se entremezclan con las
caricias que nunca te di.

Tengo en mis manos una
imagen tuya que me fascina
con tus labios, tus besos,
y tus inquietantes canas
que tímidamente se dejan
ver por mis labios
al pasar por tu cabeza.

Tengo un poemario que se inventa
en el cajón de mis escritos apócrifos
esperan a que alguien los beba
y los lea en una mesa compartida.

martes, mayo 25, 2010

la rutina

Amanece otra vez
y las máscaras que yacen
en el postigo
se convierten en siluetas
que deambulan tristemente
por las sendas del olvido,
sin embargo, viven.

domingo, mayo 23, 2010

Se adivina

Se adivina que estas desnuda en
las palabras que escribo,
Se adivina que prefiero tu cintura
a la espalda de una cama,
Se adivina que tengo la suerte
de contar tus risas al son de un chiste
malo de los míos, y la suerte
de oír tu respiración por las noches.

Se adivina también que prefiero
tu risa a tus enfados,
tus caricias a tus gritos, tus besos a las mentiras.
Se adivina tanto en mis versos porque eres así
transparentes entre tanta vela encendida
y haces que me tiemblen las manos al pensarte.

Se adivina mi respiración
cuando tú estas en mi pecho
Se adivina tanto en mi que hasta
las cigarras parecen cantar por ti
O que las nubes deploran al sol
porque echo de menos tus caricias en mis labios.
Se adivina tanto en mi
que hasta mis versos parecen
que los echan de menos los desfavorecidos...

viernes, mayo 21, 2010

Descripciones I

Cúbreme mientras suenan las bocinas
en el exterior de este mundo.
Haz que derribemos los dos
la mentira de algunos azafranes,
de aquéllos que vienen a ofrecerme
un racimo más de la mentira
cuando a penas viven las lágrimas
en las mejillas de mi pasado.

Rocíame el rostro con tu sabia
y dime si con ello lograremos alcanzar
las montañas que nos esperan en algún
rincón o efugio de este mundo,
dilapidemos juntos el amor
la concupiscencia necesaria
para sentirnos - los dos - como
seres enloquecidos pero de amor.

miércoles, mayo 19, 2010

Descripciones

Cubierto de un velo encendido
de colores inexactos y a media luz
espero a sentir tus labios en mi pecho
para disentir con mi cuerpo
la profunda y locura exquisitez
que me provoca saber
que vienes a estropear
con tu sensualidad, y tú
que me evocas y haces que me sienta
como un algoritmo artificial
en mi estancia tranquila de mi efugio
donde sólo aspiro, a veces, seguir siendo
un velo más que se derrite en tus piernas.

25 de marzo 2010

lunes, mayo 17, 2010

Capitalismo neoliberal

"Por la radio oigo las noticias sobre el triunfo de la escoria humana".
Bertolt Brecht

En todo esto que vemos
hay una producción sutil de la mentira
no nos damos cuenta, sin embargo
ella se va haciendo tan real que parece real
y muchos confían que los mentirosos
somos quienes decimos la verdad.

Te hacen creer sin que te des cuenta
y crees, compras y vives como viviendo
algo parecido a la mentira,
no nos damos cuenta, sin embargo
cuando vivimos en ella
ya es demasiado tarde todo parece tan real
que fingimos no darnos cuenta
y temblamos de miedo, de pavor
y vivimos creyendo en que vivimos.

sábado, mayo 15, 2010

Tendré que abrir mis brazos.

"si los que viven abajo
no piensan en la vida de abajo
jamás subirán" Bertolt Brecht

Tendré que abrir mis brazos
darte mis manos
abrir las manos y abrazar
aunque sólo sea por respeto
a aquellos que en cualquier
parte diminuta del planeta
luchan y no se arrodillan
no agachan la cabeza si no
más bien tienen la frente en alto.

Tendré que abrir mis brazos
dar mis manos, abrir las manos
y acariciar el rostro, los rostros de
millones de descamisados que
luchan con un pequeño libro en una mano
y en la otra una campaña de lucha
no agachan la cabeza si no
más bien tienen la frente en alto

viernes, mayo 14, 2010

a Roque Dalton

Las palabras se quedan
como su quedan los versos
que se incrustan en un poema
escrito hace un milenio de segundos
en la historia de un millar de golondrinas.
La poesía queda en quien lee tus versos
los versos más lindos y combativos
de tu puño y letra Dalton.

Tus versos Roque
son capaces de empuñar en un segundo
una aspirina para quitarle al obrero
el dolor de cabeza que le produce el imperialismo
También es capaz Roque
de acariciar los versos más tristes de una noche
o tomar un verso de amor y leerlo
borracho con el himno nacional de fondo.


I

Tu muerte es capaz
de señalar a los culpables
aún después de saber que
fueron ellos, "tus compañeros", los asesinos
de tus versos y de tu compromiso.

De tu puño y letra salieron versos
de amor y de ternura
aun sin pronunciar tu Nombre Roque.
Tu puño letra
siguen amenizando la historia
tus versos se sigue leyendo
con los pobres Dalton.


Otro poema dedicado a Roque Dalton está en el Blog de Silvio Rodríguez: Segunda cita.

miércoles, mayo 12, 2010

poema de amor

Si te amo de esta manera
es porque no tengo otra manera de amar.
Si te escribo de esta manera
es porque mi cerebro se vuelve loco
siendo, yo, incapaz de detener su locura
hace que en vez de versos de amor
escriba groserías literarias
y alguna que otra barbaridad incendiaria
y en vez de una rima
me salgan versos que saben a Indochina.

¡Ves!
eso es otra de las cosas que me pasa
las palabras me vienen, sin embargo, atino,
y las dejo porque cuando leo el poema en su contexto
sólo encuentro la posibilidad de la metáfora
- y está aquí escondida en estas frases sueltas que he escrito-
y es eso lo que realmente importa cuando
escribo un poema de amor o rebeldía.

Me recuerdas

Y de repente apareces
enredando olores y palmeras
y me recuerdas
tierna
la frágil monotonía de una noche
que tranquila duerme
a la orilla de tus besos,
de tus manos, de tu cintura.

miércoles, abril 28, 2010

buscas y esperas


la vida es bella, pero, a veces, también cruel.



Andas buscando todo el día

Los minutos los dedicas a buscar

y deambular rostros

es tu deporte preferido

por si ves y conoces

a quien te espera

Sabes que está ahí, en algún sitio

La buscas, te callas, la buscas.


Y sigues buscando todo el día

Los minutos los dedicas a buscar

Y sueñas, caminas e ignoras

Si la ves de lejos, piensas,

Que por fin, ella llega…

Pasa de largo, no te ve,

No sonríe, y sigues buscando

todo el día, minutos le dedicas a buscar.


Pasa el tiempo y buscas

No llega, llegará - piensas –

y esperas pero buscas y buscas.

En la cama, en la silla

Y tú sentado frente a ella

Tumbado en ella,

Miras la silla y está sola

Miras la cama y está sola

Sigues esperando, buscas

buscas y pasa el tiempo.


Caminas solo, zigzagueas solo

deambulas solo, todo el tiempo solo y esperas,

ella por fin sabes que llegará, y

en la cama que guardas desde

que se inició la búsqueda

no está sola, por fin llega

está ahí sentada frente a ti,

tumbada frente a ti…

no es tarde pero sabes que

te quedan sólo dos suspiros y

te duermes para siempre

en esa cama, solo, frente a ella

que no llegó.


Era ella, cabellos largos y ondulado

Ojos claros, alta, esbelta, atlética

Te acaricia la mano mientras

Le dices adiós con el último suspiro

Que te dio el sol del mediodía.




25 de marzo 2005

lunes, abril 26, 2010

la mar

Me lanzo al mar
taciturno levanto anclas
el viento me lleva
sin rumbo fijo
me lleva
me dejo llevar
hacia el desierto
postigo.
Como cual demonio
desnudo mi alma
y escribo en la mar
mi nombre
para que lo recuerde el viento



10 de julio del 2006

jueves, abril 15, 2010

Después

Después de lo de anoche
¿qué me queda?
solamente, el reflejo anónimo
de tu cintura en mis manos
y una caricia que palpita, aún
en mis labios y el paladar


11/05/2008

martes, abril 13, 2010

exilio

La escarapela de la soledad
es un estigma innecesario
para quienes llevamos
la memoria y el exilio
por todo el mundo.

txanba payés

una de frases

"dime con quién andas y te diré go home"
M, Benedetti

"allí va la mujer que me gusta con el hombre que le gusta"
facundo cabrales.

lunes, abril 12, 2010

descripciones

He estado a punto
de olvidar el zigzagueo que
tienen tus caderas cuando andas
por las esquinas de mis dedos.

He estado a punto
de ignorar tus besos de las mañanas
y de dejar que palpite mi cintura
a la orilla de tus caderas.

He visto amaneceres, muchos
y no he podido ni tan siquiera
arrebatar a tu mirada una sonrisa.

He acariciado tantas lunas
y ninguna tenía la mirada
que tienen tus labios, sobre todo
cuando miran hacia la derecha.

domingo, abril 11, 2010

ya escampará

ya escampará el verso
mientras la lluvia nos atormenta
el silencio
es otra manera
de gotear la tarde
mientras suena en el sofá
la espera de esta tarde.

viernes, abril 09, 2010

tengo en mis manos

tengo en mis manos
la sensación extrema del olvido
sí, busco con ahínco
al sol, para volver a sentir
que mis manos y mi cobijo
siguen siendo mi tierra y mi poesía.

jueves, abril 08, 2010

La vida

Confieso que no sé porqué lo he escrito pero, eso es lo que me pasa a veces, tengo que escribir lo que las musas, si existen, me dictan.


-Me puedes hacer un favor?- le dijo la oruga a la tortuga.
-¿Qué favor?-
-Necesito que me lleven al Norte de esta isla, tú que dispones de tiempo suficiente para vivir, me puedes llevar.
- La tortuga con la parsimonia que le caracteriza... le dijo, que se le subiera al caparazón. Los dos emprendieron el viaje. Los días y las noche se sucedían una de tras de otro. El sol y la luna les servía a la tortuga de guía. pasando por hiervas, plantas, sorteando obstáculos por el camino. Comiendo y bebiendo lo necesario para poder cumplir, la tortuga, con lo prometido. No descanso y si al caso, se detenía unos minuto que para la oruga eran días.

Por fin llegaron. La tortuga estira su cabeza por encima del caparazón y ve cómo de un envoltorio marrón va apareciendo una y grande mariposa. Extiende las alas, las sacude como para percibir el cuerpo nuevo que la entregado la crisálida en el viaje corto y largo... todo depende de quién lo diga. La mariposa, nuevamente, extiende sus alas y se eleva por encima de la tortuga, se le acerca a la nariz, le acaricia con sus antenas y con una leve y tierno movimiento con las alas se despide. Sin entender nada de lo sucedido, la tortuga, mira hacia arriba y ve cómo se pierde entre el verdor de la selva al norte de la isla, la oruga convertida en mariposa.



Yo y todos, creo, somos las dos.

miércoles, abril 07, 2010

confesiones

Te confieso que soy ateo
y me reafirmo como
Roque Dalton, ese poeta que
por su compromiso con los versos
pagó cara su metáfora ganzúa.
y créeme cuando digo como él
"por diosito que soy ateo"

Te confieso
que me encantan las mariposas
todas, pero más, la de colores,
las azules y grandes, me enloquecen...
Dicen que antes de ser mariposas
eran guerreros, sí, pero
eso tiene que ver con mi
historia personal y mi cultura,
la Maya.
Sé también que la Azteca la tenía.
Por eso me gustan las mariposas.
Ahora cuando escuches la canción
de Silvio Rodríguez, Mariposas,
sabrás porqué y a qué se refiere.

Te confieso que creo
en la teología de la liberación
como una manera didáctica
de hacer biblia histórica
por los cuatros costados, eso sí,
desde la perspectiva de los oprimidos
esa teología
tiene su encanto, de verdad,
no es mentira
a pesar de todo repito
"por diosito que soy ateo"

martes, abril 06, 2010

la próxima vez seré más explícito

o dímelo...

Lo siento, la próxima vez seré más explícito,
si no te gustan mis versos, dímelo.
Si no crees que son sinceros, dímelo.
si ves que guardo silencio, o
dejo de escribir porque el sol no me
hace señales en el vientre, dímelo
Si no me ves a tu lado, dímelo.

abro paréntesis
No me cansaré de escribir versos todos los días
aunque no me hagas caso ni esperes
mi poema, el poema, los poemas, un poema.
cierro paréntesis

Lo siento, la próxima vez seré más explícito
le pondré nombre a las injusticias,
le diré al viento lo que por dentro de mí arde
El corazón palpita rápido si vienes,
Te prometo que le diré a
quien le corresponda que miente
o si de vez en cuando me como las noches
en alguna almohada con alguna imaginación
tierna y concupiscente, no me lo digas,
porque seré yo quien te lo diga.

abro paréntesis
sabes que mi próxima parada será otro verso
será quizá otra canción u otra melodía que se parezca ti...
cierro paréntesis

Lo siento, la próxima vez seré más explícito
si te parece, pondré tu nombre
en las paredes de toda la ciudad
les diré a las estrellas que te iluminen por las noches
mientras trabajas con la luz medio encendida
o cuando las sábanas se acercan a cubrir tu cuerpo
mientras depositas en tu almohada
algún que otro pensamiento tuyo
de lo que dicen mis versos cada día por ti.

es una adivinanza

tiene que ver sobre todo con la vida misma. Aquí estamos representados todos. A ver si nos identificamos con alguien...

-Si tú tienes manos o una, puedes ayudarme.
-Si- le respondió mientras los dos colocaban en la mesa, la máquina de escribir. El ciego empezó a escribir, mientras el mudo comenzó a dictarle al sordo, y el sordo le decía al manco que no dejará los lápices en la mesa.

lunes, abril 05, 2010

escritos para no hacerles caso

... si lo lees y llegas al final, no digas que no estabas advertido.


No creo que deba partir mi vida en algo parecido a la manzana. Si la partes ves su interior y te la comes. Si le quitas la piel y la comes, te quedas sólo con lo de adentro. Si la manzana la parto por la mitad o por más pedazos, estoy dispuesto a compartirla. Si la manzana es roja seguramente tendré que volver a comerme otra y así sucesivamente hasta comerme otra.

Las manzanas tienen muchos significados y también simbolismos, desde lo religioso hasta convertirla en la culpable de que sepamos de las cosas, que andamos en pelotas o que las cosas, todas, tienen que caer, ya saben eso de la Gravedad. Y es ahí donde llega todo... a la tierra. Si algo tiene que ver la manzana con mi vida es precisamente eso, que iré a la tierra, y no porque me caiga, que también, si no porque en polvo me convertiré desde el punto de vista judeocristiano, o, con mis orígenes que tienen que ver con lo que dicen los mayas, volveré a ser maíz...

domingo, abril 04, 2010

Sentires

Siento el agua cómo cae en mi cuerpo
mientras el viento seca de continúo
el resumen de las noticias en mi cabeza.

Siento cómo se van mi mano entre las aguas
si, digo bien, lo prefiero "al agua entre mis manos"
como prefiero ser loco amante que amante loco.

Siento que un verso me ronda mi pecho
como también siento cómo
ronda en mi pecho el beso de tus labios.

a la orilla del río

Si rompes el tiempo en pedazos
encontrarás las mismas historias
en algún libro que se quedó a la orilla del río.

Si recitas los versos de Cortázar en
algún meandro entre la selva
oirás las voces de aquellos
que se ofrecieron al tiempo
a la orilla del río.

Si lees algún libro de Neruda
leerás los versos más triste de alguna noche
pero si te acercas a mi efugio
sólo encontrarás silencio
porque el río pasa a unos
cuantos kilómetros de mi cintura.

viernes, abril 02, 2010

No sé ni cómo

No sé ni cómo
se me han quedado estas calles en los pies
No sé ni cómo
pude esta tarde andar como quien anda
en la historia,
vi catedrales que parecían viejas
calles que acariciaban mis pies
el frío(que siempre lo hace en este ciudad)
se entregó a mis manos y
me invitaba a guardarlas en mis bolsillos.

No sé que andaba buscando
creo que nada,
solo y con mis manos en los bolsillos
supe que el exilio era eso
vivir andando calles y ciudades
anque vivas en una y visites otra
estas ahí esperando y no estas ahí viviendo
Vitoria es la ciudad
que algunos arquitectos la reconocen
como una de las más bellas,
eso no lo sé,
lo que sí sé es que he andado estas calles medievales
y todo parece que es hoy,
si, hoy a las cinco de la tarde
jueves santo y no vi ni un ápice tu cara.

No sé ni cómo pero estuve ahí
parto mañana al mediodía
y la edad medía se quedará en mi espalda.



Vitoria. 3 de Abril 2010. 5,pm

Exilio

"un modo muy personal de vivir y ver mi exilio,
cuando abras mi corazón no esperes ver algo más,
lo que veas, eso es todo lo que tengo..." txanba payés



Abres la puerta de tu casa
y te encuentras en una habitación
que se ha ido ornamentando con el tiempo.
Los años pasan sí, el exilio no.

Abres un libro, el último libro que dejaste
no hace unas horas, y sigues leyendo.
Lees a Brecht y te encuentras con
el mismo silencio y la mismas letras.

Abres la ventana de tu casa
y ves pasar a gente, mucha gente
se parecen a las caras de tu gente, no.
Y es eso lo que te sigue recordando
que sigues en esta vida, la vida pasa sí, el exilio no.

Abres los ojos, te despiertas,
otra mañana que empieza, te duchas, desayunas y
sales al trabajo todos los días,
siempre parece que fue ayer
sí, ayer cuando saliste y dejaste ese día
las calles que te vieron crecer,
que te vieron y te acompañaron
en ese griterío consciente de una lucha.
Si por algo estas despierto, piensas,
es porque realmente la vida sigue sí, el exilio no.

Sigues todos los días recordando a tu amigo
a tus compañeros aquéllos anónimos Romeros que se
quedaron en alguna calle o montaña, los ves
a todos, a todos los ves, y piensas
otra vez, y otra vez, en sus rostros en sus manos
en sus pies, en su mochila, en sus libros y te
recuerda, otra vez,
que la vida pasa sí, el exilio no.

Y palpitan tus manos, tus ojos se irritan a la caricia
de esa memoria que sigue siendo tan lúcida como siempre
y ves a tu lado, otras calles, otros edificios, otros bares y así
durante muchos años, dos, tres cuatro, quince años
y te das cuenta que la vida pasa sí, el exilio, No.

jueves, abril 01, 2010

la felicidad

Él se le acerco a Nada, y tuvieron una conversación. Esta conversación transcurrió en algún sitio de una ciudad que está en algún país.

Nada
- Y tú ¿qué quieres?.
El - Quiero lo que tú tienes.
N- Y qué es lo que tengo y, que tú tanto deseas.
E- No lo sé. Pero, estoy seguro que tú lo tienes. Y por eso es que yo también lo quiero. Si estoy aquí sentado frente a ti es porque deseo tanto lo que tienes.
N- Pero no tengo nada. Es más así me llamo, y así me llaman. Lo que ves en mis manos es lo único que tengo, nada. No tengo más que ofrecer, esto es lo que tengo, nada.
E- ¿Sí?, entonces porque todo el mundo que pasa y te observa, cuando te miran, les cambia la cara?. Te miran como si no entienden... y, se marchan, en vez de saber lo que tienes..., se marchan con más interrogantes. ¿porqué?
N- No lo sé. Lo que sí sé es que no tengo nada y soy feliz. Quizás por que no tengo nada y me llamo precisamente así, Nada.
E- Eso quiero.
N- el qué.
E- Eso, tú lo has dicho.
N- el qué.
E- Felicidad.

martes, marzo 30, 2010

sortilegios de mi corazón

"no sé, ya ves, ni como sos"
Julio Cortázar.


Cómo no equivocarme
si en vez de escuchar a un canario
escucho la melodía artificial de un coche
que no deja, el conductor, de sonar el claxon
todas las mañanas frente a mi ventana
y que en vez de ver volar aves veo
hierro, metal volando por el cielo.

Cómo adivinar las curvas
que tienen tus caderas
si en vez de verte a ti me veo
a mi mismo en el espejo, todos los días.
Pero te veo clara, silente e
inasible a mis manos, pero estas.

Cómo no sentir el hálito tímido
que el viento me susurra al oído o acaricia mis cabellos,
y me vuelvo porque pienso que es tu expirar el que me acaricia el cuello
Cómo no saber a que huele tus cabellos,
si sólo te he visto una vez las tímidas canas que asoman en tu pelo.

Cómo no creerme que soy a quien esperas
si por más que te escriba sólo tengo
unas cuantas palabras por compromiso y
sigo viendo en ellas
que realmente existo para tu corazón.

Porque a estas alturas
estoy convencido de que
si palpita mi corazón, es porque
cuando te siento o cuando leo lo que tú me escribes,
él, mi corazón, palpita
y como en un sortilegio henchido
viene y te percibe, aunque tú no me digas nada.
él ritmo es más una melodía que suena y suena
como adivinando que te importo.

domingo, marzo 28, 2010

puedo advertir

Veo cómo se aproxima una tormenta
y digo, va a llover, y llueve.
Veo cómo un rayo cae y digo
el estruendo viene después
Leo un libro de poesía y describo
después con mis labios la metáfora
que hizo que me temblara el labio de emoción,

Leo uno dos tres cuatro hasta cinco libros
de alguna filosofía que me hace
ver a mi amigo el vecino de lejos que no conozco
y sufro por él, sufro por ellos
la impotencia se apodera de mi silencio, casi
es parte de mi vida
al saber que la injusticia sigue campando a sus anchas.

Tiembla la tierra y sé que algo sucede dentro de ella
sale la lava de los volcanes y advierto que la tierra
también se calienta de la injusticia que los poderosos
la esquilman, la destruyen esos los del Norte
y al Sur le duele también su piel
y la tierra, siente, sufre y protesta.

Veo las estrellas y sé que esa luz que parpadea
a millones de años luz de mi piel y de tu piel,
es la que salió hace millones de años y ahí sigue
viéndome a mi y a los que están a mi izquierda

Puedo advertir casi todo, entender casi todo
comprender casi todo, a Freud, a Marx, Boff...
pero lo que no sé es
cuando vendrás a mi
y me dirás tu nombre con tus labios y
me mirarás con tus ojos, y sonreirás
y me tomarás de la mano, me acariciarás
el cuello y los labios, y yo, haré lo mismo contigo
eso, precisamente lo humano, lo que tiene que ver
contigo y conmigo, no lo sé ni lo advierto.

sábado, marzo 27, 2010

sigo leyendo libros

Antes leía libros sentado frente a una hoguera
esperando el final con los ojos al sol
Antes leía libros pensando en entender
el verso que sugería alguna metáfora

Hoy, sigo leyendo libros sentado frente a una ventana
y el final siempre lo adivino a las cinco de la tarde.
Hoy, sigo leyendo libros pensando en cómo
esconder el verbo azul que tiene mi pecho.

Hoy la metáfora hasta me sugiere que
la tortuga se cobija de vez en cuando en su caparazón
para esperar a que pase la tormenta.
y yo sigo leyendo hoy
miércoles y a la misma hora
antes de que se apague el sol.

viernes, marzo 26, 2010

después

Después de tanto silencio
Después de tanto esperar
me detengo unos segundos
y escribo, sí, escribo.
Pero no dejo de pensar en ti.

miércoles, marzo 24, 2010

Sn Romero de América.

a monseñor Romero en su 30 aniversario de su martirio.

No me ha comido el tiempo mi memoria
ella palpita tal y
como palpita tu nombre en la historia
No he olvidado tu nombre
el que se oye
en algún rincón de aquellas penínsulas
ganadas por los más pequeños.

Esos humildes pies descalzos a
quienes vos San Romero,
les diste existencia.
Esos angelitos anónimos que llevan en
sus venas la historia de tus palabras
que profetizan o no
el fin de un tiempo marcado por el mal.

Hoy San Romero de América
sigue oyéndose tu voz a pesar de tanta ausencia
y un millón de golondrinas
que vuelan alrededor de
una hoguera nocturnal como
queriendo recibir tu llegada a las
puertas de otro invierno que se acerca para
mojarnos las venas que abiertas palpitan
en las manos de millones de campesinos y obreros
que siguen teniendo en voz, la vos de los sin voz.

lunes, marzo 22, 2010

me abrazo a ti

Tú crees que mis manos no se quiebran. Pues, sí, se quiebran. Tiemblan de pavor cuando no escriben lo que las musas esparcen en mi cerebro. Crees que por ser moreno la piel no enrojece de ternura, o de vergüenza, pues sí, mi piel también cambia de color aunque no se me note, al menos, eso parece. Y en mis ojos, te has fijado cómo miran. Te has fijado lo que dicen, lo que gritan, lo que lloran, lo que no dicen...

Tú crees que no tengo llantos en mis recuerdos sólo porque de vez en cuando guardo silencio, y tú vienes a mi, a ver qué dice esta mañana. Que no tengo lágrimas que de vez en cuando me digan que yo soy uno más que vive en el exilio, y, que el tiempo, a medida que pasa, me lo recuerda más, y cuando eso me pasa, es cuando las lágrimas se deslizan en mis mejillas y me gritan con la afonía que les caracteriza, y lloro, no una vez, cientos de veces, pero en silencio. Y sabías que llorar en silencio es lo más cruel que tiene el ser humano.

Tú te crees que porque vivo con tres monedas de nada no soy feliz, se equivoca la serpiente emplumada como el "galtza gorri"(ese que vive en algún sitio del país vasco), y que a pesar de ello, sigo creyendo en algo semejante a la utopía. Tú crees que no me jugué la vida a creerme, por momentos, que yo era y fui uno más de aquellas guerrillas que soñaron con algo parecido a la utopía. Pues, sí. Lo confieso. Lo intenté como miles de personitas que renunciaron a ellas mismas por y para construir eso que muchos llaman - y llamaron - así por no decir a los cuatro vientos, su nombre real y que es posible.

Te confieso que me duele el alma, me duele el corazón cuando veo que en cualquier parte del mundo se cometen injusticias, por la más mínima... y me clava su puñal en el costado izquierdo la impotencia, en algo parecido al llanto pero en silencio. Te confieso que soy sincero conmigo mismo cuando digo que huí por querer seguir, entre otras cosas, viviendo y porque no seguir escribiendo y vivir por sobre todas las cosas al lado de mi hijo.

Te confieso, que con el paso del tiempo las venas abiertas de América latina se están convirtiendo en algo parecido al llanto, pero en silencio. Y eso, ¡pucha! que duele, duele, y duele... pero de vez en cuando tomo una pastilla para que me alivie el dolor de los pies descalzos y me doy cuenta, entre otras cosas, que eso que muchos llaman y llamaron - utopía, es posible. Y ahí estoy apostándole al amor sin condiciones e intentando subir ese peldaño que muchos llaman...

jueves, marzo 18, 2010

La bicicleta y yo

No pude dejar la bici en el sitio adecuado porque el espacio no era demasiado estrecho para el camión o el autobus que tenía mi vecino. El vecino tiene un autobus y un camión, cuando él llega, aparca, incluso el coche en ese espacio, y a veces, y sólo a veces, queda un sitio estrecho donde, desde cualquier perspectiva que lo mires, y en el recinto, cabe una bicicleta. Yo, sin embargo, no pude dejarla ni "aparcarla", intenté una y otra vez... y nada. La coloqué de las maneras posibles y ella seguía sin entrar, seguía sin entrar en ese espacio enorme para una bici. Al cabo de una hora, me la eche al hombro y sali del aparcamiento mirando pa'todos lados. sí, allí entra un autobús o un camión y de ribete un coche. Pero yo, no pude dejar ni una bici en ese sitio.

Me desperté sudando y con un nervisismo tal que la realidad, en mi cama, me demostró que el sueño me pareció real. Me demostró que aún en ellos, yo, no sé andar en bici. Sí, lo reconozco, no sé andar en bici. Nunca tuve un bici de pequeño. Ahora sí podría, y lo he intentando. Lo reconozco. Me he caído unas cuantas veces al intentarlo.

Una vez, en una calle con un 2% de inclinación, me dejé ir con la bici. Cogí tal velocidad que miguel Indurain era mi imaginación de un tour. A lo lejos una anciana pasa la calle. La miro. Ella antes de pasar la calle me mira. Estoy lejos, camina despacio como eligiendo el sitio para dar el siguiente paso, ella, vuelve a mirar. Y de pronto he desaparecido de la calle. La anciana piensa que ha sido falsa la imagen de ver a un imitador de Indurain aparecer y desaparecer. A la orilla y a pocos metros de la calle y un zarzal, el aprendiz de ciclista yace boca arriba enredado entre tanta meleza y con la mirada perdida en el azul del cielo. Magullado, arañado por la naturaleza con el orgullo entre el sol y la frente, empadado de vergüenza y de sudor, cerraba los ojos de dolor.

Mira que no saber dejar una bici en un espacio gigante para ella. Así son los sueños, nos dejan a veces, hacer lo imposible, como volar, y, el no saber aparcar o dejar una bici.