martes, julio 31, 2007

Hojas


"Y no duele estar triste en el instante"
julio cortázar.

Una hoja
yace muerta, seca
en el pasillo de mi casa
el viento lleva más
y no estamos en otoño.

¿Quién pestañeo
para que el árbol de enfrente
dejara caer hojas tan tiernas?

Un beso

Un beso
atravesó mis manos
lo sentí
a esa hora
sé que vos me besabas
yo en Córdoba y
vos en casa.

miércoles, julio 25, 2007

estuve ahí

Yo estuve ahí
- Córdoba -
haciendo del camino
algo más que un canto
deambule en sus callejuelas
tarareando frases inconclusas
en un árabe inexistente,
yo estuve ahí
pero la voz que tenía
humilló mi resistencia nasal
dormí, solo, entre la noche
y bancos mezquinos
y mosquitos...
y los llantos del recuerdo
fueron capaces
de arrancar mi voz
de la guitarra.

¿empezamos ya?

Es una oropéndola
el vello de pubis,
es como el néctar
que endulza mis labios.

Es el olor que palpita
en mi cintura
y en tu vientre
¿empezamos ya?.

martes, julio 24, 2007

Dentro de la espera.


'y si viene'

"y si viene que traiga el corazón
en su lugar de paz. Amor diremos,
que otro nombre mejor no se descubre.
Tan sólo la vida no dice cuanto sabemos."
josé saramago.


Abrí la puerta de la espera
saqué del armario
la camisa que tenía
en el desván de la codicia.

salí de casa
puesto a embarcarme
a la deliciosa canción de los enfados
pero al llegar, no pude
ni darle un beso
ella se había marchado
como cuando se marchó
enfrente de la estación
hace siete años.

Y por más que quise detenerla
la camisa presionaba mis manos
y el corazón se quedó chiquito
al ver que el barco
había zarpado
hacía solo cinco minutos

volví a casa, y abrí
por segunda vez,
la puerta de la espera. Y metí,
por segunda vez,
la camisa, en el desván de la codicia.

De eso
hace ya mucho
y no he vuelto abrirla,
soy feliz.


Moral (d) eja

"para decirnos bastaba un acto sólo,
y ya que en las palabras no me salvo,
di tú por mí, silencio, lo que no puedo."
josé saramago


No dejes que te atrapen las camisas de la codicia. Sé humilde y acepta el capricho de una caricia aunque sea con los pies de barros de los que se derriten con la lluvia y esos que nos recuerdan de qué estamos hechos.

Sólo así, no zarparán los barcos, ni volarán los aviones cargados de llantos y malos augurios para el corazón. La ternura es el fin de los mortales, ese debería de ser el emblema en vez de una codicia de sentirnos, crueles (no sé si me explico), frente a la persona o personita que nos dice adiós. Sólo el tiempo es el amigo infatigable de la desesperación.

La soledad es un pájaro grande multicolor que nos invade de vez en cuando para que le arrebatemos el corazón, y le digamos que nos ¡deje en paz!. Sin embargo a su hermana sole, a esa que buscamos para encontrarnos con nosotros mismos, a ella la abrazamos y la despedimos hasta con un beso en los labios cuando nos hemos encontrado, con nosotros mismos.

lunes, julio 23, 2007

Nadie


“Nadie sabe ese nombre que reposa
bajo el color perfecto de la nieve.
Nadie alcanza la luz donde se mueve
la verdadera forma de la rosa.”
Julio Cortázar.


Nadie se atreve a tutearme en este día
ni la señora que parió los once par de gemelos.

Nadie se aprecia bien desde esta tienda
que no vende ya ni la soledad que engendra
gelatinas psicológicas en la noche.

Nadie se acercó a la espera
que ya no espera en la estación.
Siempre dicen cosas por aquí
del sitio que tienes en tus manos
de ese lugar inexistente a los ojos de los mortales.

Nadie se dio cuenta
que eras tú la que tatúo a la luz del otro día
en el frontispicio y en la espalda cerca del hombro izquierdo.

Nadie sabe que te estoy amando
y eso a pesar del tiempo
que me provoca escribir alguna que otra
frase clandestina por tu cuerpo.

O decir que el universo sigue siendo
inhabitable a los astronautas
mientras aquí en la tierra
los niños, muchos niños, no tienen
ni gelatinas ni bombones que
que vende la señora de los once par de gemelos
en la tienda en la estación.

viernes, julio 20, 2007

ves aquélla luz

Ves aquélla luz que esta al final del camino,
nunca he podido llegar hasta ella,
cuando más me acerco, no sé por que,
hacen que se aleje mucho más;
por eso siempre me ves con estos libros
en el bolso del cenit de mi camisa
y en el pecho. yo le llamo, utopía.

Paráfrasis.

Cuando vienes a mi dispuesta no sé si saltar de egoísmo.
O vibrar contigo en aquellas cuatro paredes que nos conocen.



No sigas, no quiero esta sensación dentro de mi cuerpo.



Acércate a mi ventana y verás el amanecer con el que me despierto.



No, no digas nada, sólo con tu mirada, quieres que me vaya.

miércoles, julio 18, 2007

Quiero


Quiero asirme infranqueable a tu cuerpo
poseer cual plumífero al viento tus besos

Quiero, inquieto, poder abrir tus piernas
y lamer el explícito síndrome del deseo

Quiero dibujar con mis labios arcoiris diminutos en tu cuerpo

Quiero deshacer la malicia ajena que me prodiga
deshacer sediento el invento hormonal inexistente.

Quiero disfrazar el silencio matutino
con tus brazos abiertos en mi cama

Quiero amanecer haciendo ásperos bostezos sobre tu cuerpo.

Quiero tantas cosas que con sólo pensarlas
me derrito tibiamente enmudeciendo el tiempo en mis manos.

martes, julio 17, 2007

¿vale la pena?

Cuando veas que no llega
no pierdas tiempo
en cicatrizar la espera.

...

El hombre revelándose y riendo
Contra el sudor contra la muerte
Julio Cortázar.


I

Hombre
qué miras con
tus ojos que no tienen luz.

Qué miras cuando
se cierran tus párpados
a la espera de un
sueño clandestino.

Acaso vale más el silencio que
un beso a distancia.

Acaso vale más la cicatriz de
una caricia en tu vientre
que besarle los párpados al sol.

Acaso es el tiempo
el que inunda tu silencio
cuando deposita en ti sus labios
y haces de ello
una urdimbre que se enreda por tu cuerpo.


II

Hombre;
A qué juega tu corazón marchito
que cada año el exilio le seca
el sentimiento de volver
a donde deberías de estar,
sembrando vida..., con tu vida.

Sembrando silencio con
tus escamas que crecen en tus labios.

Sembrando entre otras
cosas ciruelas vespertinas
que no den más eructos al son
de una botella de licor sin descorchar.



III

Mezclando, entre otras cosas,
abejas asesinas con coroneles
que siguen devorando vida
como si devorasen el estiércol
que enjuagan en sus bocas.

Mezclando millones de mierdas
que se enredan en las manos
de esos coroneles que se quedaron
en una noche oscura
con los cuerpos arrepentidos de inocentes.
Ellos guardan en sus boticas viejas
algún que otro manuscrito
de las sempiternas sugerencias de una tortura.


IV

Hombre
Que te alejas sin decirme adiós
no te olvides que los tiempos
son necesarios para escribir
rebeldías llenas de amor.

lunes, julio 16, 2007

El Duero y San Saturio

De viajero por Soria, a los cien años luz de su poesía, Antonio Machado y el encuentro de dos mundos literarios. Rezando el verso azul de San Saturio, y el encuentro también, de dos maneras de ver el tiempo y la ceniza que avienta el arriero, andando por esas tierras cercanas al Duero. Como serpiente se divisa el Duero bajando a sus orillas en algún lugar sincero de esta Soria. Y que solamente existe mientras el calor aprieta mis sandalias para caer cansado a la puerta de un Duero que me refresca mientras el verano abre su orgullo calentando a todo dios que se atreve a esperar la apertura del poema incierto de este Machado, Antonio.



Donde el río Duero
canta
las esperas
calientes de las hojas
andando
vamos a Saturio
recogiendo el verso
de un poeta
y aventarlo quiero
que repose
abierto, silencioso
a los brazos inconclusos
de este Duero.


Los álamos

Los álamos
regocijan los caminos
que serpentean el Duero
te abanican
mientras un sol
casi incandescente
te revienta los poros
al atardecer.


El eco

El eco de tus pasos
suenan al arrullo del Duero
el aleteo silencioso
de las mariposas
sacuden tu conciencia,
que de memoria saben,
la poesía que vas clamando
a cada paso
y los chopos
que en la otra orilla
recitan de memoria
el verso de ayer al árbol seco.

miércoles, julio 11, 2007

esa noche

No encuentro en la cama
la pestaña azul que
me dejaste el día de tu partida.

no encuentro ni las pinzas
con las que cogí la pestaña
para dártela en tus manos

y que tú la aventaras
pidiéndole al viento un deseo.

No encuentro ni el silencio
que nos cobijó esa noche.

Si ves

Si ves que de mis manos
sale algo parecido al amor,
deja que dibuje en tu cuerpo
la orquídea que te arranque
la noche de la espera en el desván
y deja que deshoje la margarita
que dejaste con tus besos
cuando me dijiste adiós.

la realidad

No mires si no quieres
pero la realidad es tozuda
y embiste a todos
los que ven como
a los que no ven,
la realidad
se vuelve amiga o enemiga
discute en vez de
ofrecernos los brazos
abiertos que nos rodea,
nos la ofrecen
violenta, inicua,
imbécil, estúpida y radiante
emula a todos
los que se le acercan.

Pero hay una realidad
mas tierna sincera e inocua
cuando la vemos
es porque no
estábamos viendo la tele.

hoy he visto

Hoy he visto
cómo la sensatez
le hacía el amor
a la cordura
las dos se entregaron
mientras
muchos le
observaban quitarse
los tapujos
habituales
de una mentira en calma.

martes, julio 10, 2007

Cosas que pasan.

Pasaba por el parque esta mañana pensando en el sueño que tuve con la vecina de enfrente. Porqué he soñado con ella. Si me habré fijado en ella dos o tres veces. Y porque soñé, y con ella. Habré pensado alguna vez que esta buena, cuándo fue la última vez que la vi, ¿ayer?.

Mientras mi cabeza le da vueltas al sueño, un hombre tremendamente mayor sentado en un banco, solo. Hablando en voz baja sin ver con quien. Cuanto mas me alejaba, la curiosidad se hizo pasto en mi cabeza. - Porqué te has puesto así. Sabes que no lo tienes que hacer - le oí decir. No hablará solo - pensé-. Que cuando comes, continúa el viejo, no tienes porque jugar tan pronto. La última vez que te llevé me dijeron que eso sucede porque tú no masticas bien lo que comes. Que sólo tragas, tragas, tragas y pasa lo que pasa. La voz, cada vez más tierna, se iba apagando a medida que los pasos aligeraban mi estancia en esa acera... mientras mi curiosidad crecía de saber a quién le dice esas palabras con tal dulzura. Por fin me decido y antes de doblar la esquina veo al hombre tremendamente mayor como se alejaba con su caniche y con su correa al cuello.

lunes, julio 09, 2007

mis pupilas


o es que leo mal
o estoy interpretando
lo que escriben
con lo que único que tengo
mis pupilas.

Donde dice injusticia
quiere decir eso ¿no?.

el cantor



La cigarra ya no canta
y el cantor se quedó atrás...

Hace tiempo


Hace tiempo
que no veo latir
la tempestad en mi ventana
hace tiempo que no escucho
ni las llamas que tiene el sol
hace tiempo
que no escucho
ni el beso cristalino del
camaleón.

sábado, julio 07, 2007

Declaración de amor


Mira la espera
no ha sido en vano
hay más hojas secas
en nuestros cuerpos
que en estos
cinco años
que estamos juntos.

viernes, julio 06, 2007

Brecht


"ella vio que era malo, y me amó."
Bertolt Brecht.

Mis uñas recorrieron
cada centímetro
de tu cuerpo
poro a poro
taladré mi lengua
mientras
sucumbían mis manos
tarareando un sin par de caricias
en tu cuello, en tus brazos
en tus pechos, en tu cintura
- se hizo presente la sensatez -
tú me tomaste mis manos
y la pusiste en el sitio
menos indicado para mi cabeza
y susurrándome a mis labios
pusiste mis manos
en el libro de Bertolt Brecht.

esta noche


Esta noche
mientras dormías
mis manos dibujaron
en tus labios
el silencio.
con tu beneplácito
desabroche el pijama
desnudé tu piel, tu cuerpo.

Mis manos memorizaron
cada palmo de tu piel
y me desperté
con la sensación victoriosa
que tiene
un experto topográfico
de tus pies hasta la espalda.

jueves, julio 05, 2007

haikus



Hacía calor
soplaba el viento mi piel
y a mis dedos






el río es un
canto en este verano
que recién quema





el viento lleva
mi aroma, por el monte
lleva el viento




sé de tus labios
que tienen aroma de
un jazmín a ti

miércoles, julio 04, 2007

El vendedor de rosas

En el parque de un Barrio había un jardín... justo en el pórtico de la entrada, un anciano que llegaba religiosamente, todos los días, a la siete de la mañana. Desde hacía tiempo, había llamado mi atención algo que sucedía a unos 70 metros de donde yo estaba... las rosas que vendía en cierta época del año, eran distintas. Cuando quien le compraba, las tomaba en sus manos, y se marchaba, las rosas en el camino cambiaban de color.

Lo curioso de todo esto es que nadie se daba cuenta de ello, yo me enteré porque un niño me lo dijo. Mi kiosco de revista está justo en la esquina opuesta del pórtico. Pero ¿porque nadie se da cuenta?. Esa era mi pregunta siempre que veía tal misterio. Y el anciano ¿sabe que cambian las flores de color al intercambiarlas por dinero? No contuve mi curiosidad y me decidí a preguntarle. El anciano me miró y dijo - ¡ah! usted también lo ha notado -. Agachó la cabeza y siguió contando las monedas que tenía en sus manos.

martes, julio 03, 2007

huele a silencio por las calles


ya huele a vacaciones
por el norte
ya no hay coches
y el silencio
en el casco viejo de Bilbo
suena mucho más
a txikitos, a café.
en las calles
algún que otro guitarrista
retuerce las cuerdas
al son de una campana
mientras una fuente
suena a meandro del Gorbeia.

hoy tomé café
en una terraza
hace fresco
y las temperaturas
anuncian que
las sandalias andan
y vienen con mochilas.

Diario de un ausente.


Comienzo este diario, en silencio, y sin fechas porque ellas me dan miedo.


A partir de hoy intentaré escribir lo que en ese momento este sintiendo y es que las palabras son, a veces, la culpable de la extrema delgadez del que se inspira. Son las que hacen posible que entre el papel y la pantalla sean el espacio único de una verdadera comunicación entre el que lee y yo, para escribir haré todo lo posible por mantenerme fiel a lo que me dicte el sentimiento y la respiración. Escribiré cualquier cosa, lo que se me ocurra al sentarme frente al ordenador, por ejemplo en este momento ciertos diminutos personajes intempestivamente invaden mis pensamientos y neuronas, me ofrecen toda clase de ofrecimientos banales, concupiscentes experiencias abismales entre la carne y el deseo. Esos diminutos personajes son ciertos, esos enanitos que me incordian todos los días, a cualquier hora del día y que me dicen cosas a los oídos como; que no soy feliz, no soy el mismo de ayer, qué he hecho, manteniendo esa postura frente a la chica de ayer – me dicen - mírate al espejo, ya estas como siempre haciéndote la víctima. La verdad, si quieren saberla, ayer ella pasó a mi lado, bueno, pasamos al lado de cada un@ y nos vimos. Llegué a casa y recordé que tenía novio. Pero al sacar la basura al patio me encontré con algo que imagino les habrá pasado alguna vez. Abrí el contenedor y cuando me dispuse a tirar la basura, ahi estaba, siempre había estado ahí.

tu cuerpo de humo


Hoy en esta habitación
en la que compartimos
besos, caricias,
abrazos, besos
mis manos me dictan
de memoria tu piel.

Cierro los ojos
mientras mis dedos
dibujan en el aire
tu cuerpo desnudo
que luego viene a mi
como el humo que baja al cielo,
y te atrapo para
convertirlo en
tu cuerpo, que desnudo
se queda a dormir
con el silencio de un
suspiro pidiéndome más.

Pero ya no te veré



Ya se fue el tiempo
de los cristales rotos
ya se fue la ternura
que te esperaba
a las seis de la mañana
a la misma hora en
que el tragaluz
alumbraba tu retrato
pero ya no te veré.

Ahora me queda
el tiempo de la escritura
devoraré libros
escribiré versos
entonaré alguna
que otra canción
y tú estarás a mi vera
pero ya no te veré.

Recitaré tu poema favorito
le quitaré a las lámparas
los focos para que
ya no alumbren más
mi bitácora celeste de
este pequeño estudio
que recién pinto de estrellas
pero ya no te veré

lunes, julio 02, 2007

de nada sirvieron


De nada sirvieron
las palabras que escribí
en tu ventana hace unos días.
Veo, desde aquí,
como se deslizan por
los cristales goteando
el paladar de los ausentes.

domingo, julio 01, 2007

vivo


V

Vivo escrutando de
mis neuronas
la última palabra
benedictina
que se esconde
en algún
neurítico complejo
que me atosiga.

porqué

Porqué me quitas la piel
si la necesito para el sol.

Porqué no ves mi rostro
es el que tengo para
que los demás sepan que soy yo.

el tiempo pasa


Demoraron los tiempos
y la cicatriz cerró su costumbre
inesperado del silencio.

despedidas



Apreté mis labios,
mis dientes
enrojecieron el paladar
y me despide de ella
con esas palabras
que las decimos
siempre en momentos
difíciles para aviones
trenes, o para una
estación de autobuses.
Sin embargo ese adiós
fue único,
jamás la he vuelto a ver.

me acuso

"los prejuicios han vuelto al lugar de origen, difícilmente se cerraran con llave las damas de las camelias. Y por si eso fuera poco, yo soy el que fui, el que sigue siendo y el que seguirá siendo... viviendo en el exilio, no me ha salido gratis"
txanba payés

“Todo esta bien, pero la mierda también existe.
Forma parte de paraíso de la esquina, del cielo que un tragaluz sucio
Deja caer en las manos de un moribundo como un pañuelo escupido.”

Julio Cortázar.



Hoy vienes a mi
como hace veinte años
o acaso el silencio de los soportales
era lo suficientemente verdad
como para justificar la cobardía
de aquellos que nos juzgaron
sin conocer
el oprobio al que nos sometieron
solo por mirar con ojos distintos a la historia.

Acaso vale más
quinientos muertos para seguir siendo
lo que son ellos. Porque si digo 500.
Es porque fueron más, muchos más.
Pero de eso no se habla ¿verdad?.
y otros anónimos descalzos
siguen atosigados por el tiempo.

No, ellos, no han cambiando nada, nada.
ellos, siempre quisieron eso
lo que hoy pisan tus pies
lo que hoy pisan miles de pies desnudos
la capital que visten las
sombras con recuerdos de los que
un día cualquiera de un año cualquiera
dejaron su ropa en el desván del pupitre,
en la ranura de la universidad
y en la orilla de una calle sin nombre.

Nosotros siempre estuvimos
amasando la historia
mimando la historia
haciendo rollitos de azulejos
para que se contemplaran desde el cielo.

Ahora que sabes mi destino
si entras, pregúntate
¿cómo entras? ¿Por qué entras?
es tan cierto el sentimiento
que te hizo decir aquello que solo sienten
los que nunca esperan nada...

ahora que sabes que mi rostro
tiene esas cicatrices
te sorprendería saber
que yo sé quién duerme a tu lado.

mi exilio, mi vida es producto de todo ello
yo me acuso de amar a la historia
me acuso de ser sincero con la ternura
me acuso de querer acariciarle los labios a la historia
me acuso de ello, y es eso
lo que me ha convertido
en uno mas de los siempre sospechosos de todos...
si, reconozco que quise ser lo que quise ser
y reconozco también que amé
pero sólo como aman los que nunca esperan nada...

si ahora que sabes que mi rostro
tiene esas cicatrices de antaño
ahora que ya sabes que es verdad lo de mi lucha
ahora que ya sabes que el horizonte
tiene otro color a los colores que veías
si, ahora que sabes más o menos eso.
Si entras sacúdete el prejuicio de la ropa
ese que hizo corroer la mente
de miles de anónimos que siguieron a pies juntillas
la sediciones de unos cuantos cabrones
sin que ellos, la mayoría, se dieran cuenta.
la mochila colócala en la entrada
y el ungüento de doña Clarita, te la ofrezco.

Pero no te sacudas el polvo de la guitarra
no te sacudas la voz que hizo cantar a unos cuantos
no sacudas tu compromiso inconfundible
tu compromiso de seguir siendo
los que creen que la vida, valió la pena.
si tienes eso, y no lo dudo,
entonces y sólo entonces,
la historia, mi historia, tu historia,
la de todos, ¿valió la pena?.