Descripciones personales

Rastrero, agónico
melancólico y cobarde.
moreno, ojos grandes
con barba y rizos muertos por una tijera.
Rústico, tierno
mediocre, opulento
humilde y sencillo cuando contemplas
desde mi balcón la foto de un espantapájaros
llamado por algunos y
por él mismo como txanba,
Algún día vas a entender porque
me gusta que mi nombre se escriba
siempre en letras minúsculas,
en este momento no es precisamente
el momento de saber el por qué.

Mi gato

El gato que tengo no deja de maullar
cada vez que menciono tu nombre
no sé si es porque sabe a estas alturas de su vida
que tú juegas en la esquina dorsal de una portería.

has vuelto

Has vuelto a encontrar la compostura
leyendo algún que otro verso subversivo mío,
pervierten la palabra con ásperos versos
que se agitan con una locura tal
que no soy capaz de detener el verso azul
que guardan tus ojos ni el lunar de tus mejillas
que se desliza suavemente en mis manos
a la hora de arropar tus comisuras anónimas.

Tengo...

Tengo un poemario que se enreda
en mis manos y no deja de hacer nudos
cuando quiero encontrar
el que hice pensando en vos.
Abro el escritorio y de los archivos
saco las páginas que se añejan como
el vino, cuanto más pasa el tiempo
los poemas te embellecen,
sí, has leído bien, te embellecen.

Uno describe tu cintura y tus labios
otro disecciona tu cara, tus manos y tu pelo
un tercero dibuja imágenes
que se entremezclan con las
caricias que nunca te di.

Tengo en mis manos una
imagen tuya que me fascina
con tus labios, tus besos,
y tus inquietantes canas
que tímidamente se dejan
ver por mis labios
al pasar por tu cabeza.

Tengo un poemario que se inventa
en el cajón de mis escritos apócrifos
esperan a que alguien los beba
y los lea en una mesa compartida.

la rutina

Amanece otra vez
y las máscaras que yacen
en el postigo
se convierten en siluetas
que deambulan tristemente
por las sendas del olvido,
sin embargo, viven.

Se adivina

Se adivina que estas desnuda en
las palabras que escribo,
Se adivina que prefiero tu cintura
a la espalda de una cama,
Se adivina que tengo la suerte
de contar tus risas al son de un chiste
malo de los míos, y la suerte
de oír tu respiración por las noches.

Se adivina también que prefiero
tu risa a tus enfados,
tus caricias a tus gritos, tus besos a las mentiras.
Se adivina tanto en mis versos porque eres así
transparentes entre tanta vela encendida
y haces que me tiemblen las manos al pensarte.

Se adivina mi respiración
cuando tú estas en mi pecho
Se adivina tanto en mi que hasta
las cigarras parecen cantar por ti
O que las nubes deploran al sol
porque echo de menos tus caricias en mis labios.
Se adivina tanto en mi
que hasta mis versos parecen
que los echan de menos los desfavorecidos...

Descripciones I

Cúbreme mientras suenan las bocinas
en el exterior de este mundo.
Haz que derribemos los dos
la mentira de algunos azafranes,
de aquéllos que vienen a ofrecerme
un racimo más de la mentira
cuando a penas viven las lágrimas
en las mejillas de mi pasado.

Rocíame el rostro con tu sabia
y dime si con ello lograremos alcanzar
las montañas que nos esperan en algún
rincón o efugio de este mundo,
dilapidemos juntos el amor
la concupiscencia necesaria
para sentirnos - los dos - como
seres enloquecidos pero de amor.

Descripciones

Cubierto de un velo encendido
de colores inexactos y a media luz
espero a sentir tus labios en mi pecho
para disentir con mi cuerpo
la profunda y locura exquisitez
que me provoca saber
que vienes a estropear
con tu sensualidad, y tú
que me evocas y haces que me sienta
como un algoritmo artificial
en mi estancia tranquila de mi efugio
donde sólo aspiro, a veces, seguir siendo
un velo más que se derrite en tus piernas.

25 de marzo 2010

Capitalismo neoliberal

"Por la radio oigo las noticias sobre el triunfo de la escoria humana".
Bertolt Brecht

En todo esto que vemos
hay una producción sutil de la mentira
no nos damos cuenta, sin embargo
ella se va haciendo tan real que parece real
y muchos confían que los mentirosos
somos quienes decimos la verdad.

Te hacen creer sin que te des cuenta
y crees, compras y vives como viviendo
algo parecido a la mentira,
no nos damos cuenta, sin embargo
cuando vivimos en ella
ya es demasiado tarde todo parece tan real
que fingimos no darnos cuenta
y temblamos de miedo, de pavor
y vivimos creyendo en que vivimos.

Tendré que abrir mis brazos.

"si los que viven abajo
no piensan en la vida de abajo
jamás subirán" Bertolt Brecht

Tendré que abrir mis brazos
darte mis manos
abrir las manos y abrazar
aunque sólo sea por respeto
a aquellos que en cualquier
parte diminuta del planeta
luchan y no se arrodillan
no agachan la cabeza si no
más bien tienen la frente en alto.

Tendré que abrir mis brazos
dar mis manos, abrir las manos
y acariciar el rostro, los rostros de
millones de descamisados que
luchan con un pequeño libro en una mano
y en la otra una campaña de lucha
no agachan la cabeza si no
más bien tienen la frente en alto

a Roque Dalton

Las palabras se quedan
como su quedan los versos
que se incrustan en un poema
escrito hace un milenio de segundos
en la historia de un millar de golondrinas.
La poesía queda en quien lee tus versos
los versos más lindos y combativos
de tu puño y letra Dalton.

Tus versos Roque
son capaces de empuñar en un segundo
una aspirina para quitarle al obrero
el dolor de cabeza que le produce el imperialismo
También es capaz Roque
de acariciar los versos más tristes de una noche
o tomar un verso de amor y leerlo
borracho con el himno nacional de fondo.


I

Tu muerte es capaz
de señalar a los culpables
aún después de saber que
fueron ellos, "tus compañeros", los asesinos
de tus versos y de tu compromiso.

De tu puño y letra salieron versos
de amor y de ternura
aun sin pronunciar tu Nombre Roque.
Tu puño letra
siguen amenizando la historia
tus versos se sigue leyendo
con los pobres Dalton.


Otro poema dedicado a Roque Dalton está en el Blog de Silvio Rodríguez: Segunda cita.

poema de amor

Si te amo de esta manera
es porque no tengo otra manera de amar.
Si te escribo de esta manera
es porque mi cerebro se vuelve loco
siendo, yo, incapaz de detener su locura
hace que en vez de versos de amor
escriba groserías literarias
y alguna que otra barbaridad incendiaria
y en vez de una rima
me salgan versos que saben a Indochina.

¡Ves!
eso es otra de las cosas que me pasa
las palabras me vienen, sin embargo, atino,
y las dejo porque cuando leo el poema en su contexto
sólo encuentro la posibilidad de la metáfora
- y está aquí escondida en estas frases sueltas que he escrito-
y es eso lo que realmente importa cuando
escribo un poema de amor o rebeldía.

Me recuerdas

Y de repente apareces
enredando olores y palmeras
y me recuerdas
tierna
la frágil monotonía de una noche
que tranquila duerme
a la orilla de tus besos,
de tus manos, de tu cintura.