Exilio; mi Matria

No escaparé de las garras
de este exilio cuando me acune
cada noche al orilla de mi memoria
eso pensé el día en que mis manos
y mis piernas vieron arribar un trémulo
avión en mis diminutas manos
ahora entiendo el porqué de tu lejanía.

I

No escaparé jamás aún cuando
haya vuelto al lugar
del que él mismo
me despidió hace ya unos
cuantos siglos y silencios.
La memoria se ha vuelto frágil y silente
se esconde, eso quiere,
pero de súbito me ataca y vuelve a comerme
las mismas costillas a las misma hora
de todas la noches
a eso de la tres de la madrugada
igual que lo hizo en mi frágil y ceniciento castillo.

II

Por más que quiera arrullar
y acariciar sus manitos
y tejer con sus discursos diarios
una vida llena de silencio solidarios
no soy capaz ni contarle los cinco dedos
de su mano izquierda.

Por más que quiera dejar que él
me exija el nivel necesario para poder
acariciarle al tiempo un mito
me enredo y no encuentro ni la leyenda azul
del hipopótamo que no tiene braguitas de colores.

Por más que quiera escoger entre
quedarme en sus brazos y seguir
a tientas en su espalda
o que me acompañe a ciegas
por estas calles de Bilbao
no soy capaz ni aprender cuatro palabras
en la lengua de los vascos y eso que la quiero.

Por más que le insista de que sea capaz
de convencerme a mi, de mi incapacidad
de sentirme quizá un atento incrédulo en su fauces
no me convence ni el más mínimo hálito de amor
que seduce a cualquier mortal que tenga los pies
en su depósito final que la casa.

Por más que me ignore el apetito de
sentirme loco por segundos
no soy capaz de seguir cuerdo a estas alturas
de mi cuatro locas horas de esta vida.
Por más que muchas cosas me adviertan
lo imposible que es encontrarle
el lado mas humano del exilio
no soy capaz ni comerme el rosario
de una golondrina que llega a mi balcón.

Por más y muchas cosas más,
este exilio se está quedando en mí
como se queda la soledad en una casa vacía
en la casa que nadie llama Matria.